Книги #экзистенция

Сборник моей поэзии за 2024 год. То был период восстановления, при котором организм заканчивает процесс переваривания боли и отчуждения, постепенно возвращая себе уверенность. Странное время.

Раньше казалось, что люди сходятся по любви, но никак не смогут полюбовно расставаться, столь странным образом проявляя заботу и маскируя собственные страхи.
Думалось, всегда найдётся вина и обида. Обнаружатся причины и смыслы для неприязни или даже ненависти, но на приготовленном для них месте поныне остаётся любовь. Нежная, задыхающаяся, чахнущая, бессильно скребущая чуткое сердце. Думаю поиск правых и виноватых вообще не имеет смысла... искать следует только любви и счастья.

Их я вам и желаю.

2023-й. Этот год был похож на американские горки — всё моё существо куда-то несётся в маленьком вагончике не пристегнувшись и отчаянно цеплялся руками за поручни, пока голос пытается докричаться до одного единственного человека, способного помочь.

Мне чудовищно не хотелось, чтобы этим человеком был я сам.

За этот год я устал от слов, они успели вытереться до неузнаваемого состояния и разочаровать меня своим бессилием. Исступлённый рассудок надеялся подобрать ключ к стене без замка и двери, но, по какой-то причине, мне всё же искренне жаль, что ему это не удалось.

Прекрасный год, но так же ужасающий. Всё ещё не верится, что всех этих слов оказалось недостаточно.

Вихрь целостности застиг меня в начале 20-ых, сместив акценты, мысли и чувства. Было странно и тревожно и страшно — в мельтешении дней я цеплялся за себя и своих близких, стараясь концентрироваться на самом главном, что позволило в будущем узнать множество людей — интересных, умных, красивых и радостных. Очень хочется почаще выползать из раковины и делиться не болью, а красотой окружающего мира.

2025 - я на распутье посреди моря плывущих льдин, выглядываю свой белый островок так, как многим приходится по утрам дожидаться своей маршрутки. Разрываюсь между долгожданным мнимым и необходимым осознанным. Человеческие взаимодействия - эта странная чехарда намёков и междометий, оставляет странный привкус лжи на искренних губах, повергая в отчаяние недосказанностью. Годы идут, а я всё тот же - силюсь отыскать соцветия слов, которыми окажется возможно объясниться с миром, искренне, по-доброму так...

2023-й. Этот год был похож на американские горки — всё моё существо куда-то несётся в маленьком вагончике не пристегнувшись и отчаянно цеплялся руками за поручни, пока голос пытается докричаться до одного единственного человека, способного помочь.

Мне чудовищно не хотелось, чтобы этим человеком был я сам.

За этот год я устал от слов, они успели вытереться до неузнаваемого состояния и разочаровать меня своим бессилием. Исступлённый рассудок надеялся подобрать ключ к стене без замка и двери, но, по какой-то причине, мне всё же искренне жаль, что ему это не удалось.

Прекрасный год, но так же ужасающий. Всё ещё не верится, что всех этих слов оказалось недостаточно.

Город окутан тишиной, время словно замедляется, и привычные вещи приобретают особый вес. Герой наблюдает за миром, пытаясь уловить что-то неуловимое — паузу перед неизбежным, знак или ответ. Это история о восприятии, мгновениях и ощущении грани между «сегодня» и «завтра».

Сборник моей поэзии за 2024 год. То был период восстановления, при котором организм заканчивает процесс переваривания боли и отчуждения, постепенно возвращая себе уверенность. Странное время.

Раньше казалось, что люди сходятся по любви, но никак не смогут полюбовно расставаться, столь странным образом проявляя заботу и маскируя собственные страхи.
Думалось, всегда найдётся вина и обида. Обнаружатся причины и смыслы для неприязни или даже ненависти, но на приготовленном для них месте поныне остаётся любовь. Нежная, задыхающаяся, чахнущая, бессильно скребущая чуткое сердце. Думаю поиск правых и виноватых вообще не имеет смысла... искать следует только любви и счастья.

Их я вам и желаю.

2025 - я на распутье посреди моря плывущих льдин, выглядываю свой белый островок так, как многим приходится по утрам дожидаться своей маршрутки. Разрываюсь между долгожданным мнимым и необходимым осознанным. Человеческие взаимодействия - эта странная чехарда намёков и междометий, оставляет странный привкус лжи на искренних губах, повергая в отчаяние недосказанностью. Годы идут, а я всё тот же - силюсь отыскать соцветия слов, которыми окажется возможно объясниться с миром, искренне, по-доброму так...

Старый дом на краю леса. Тишина, в которой слышно слишком многое. Двое — не спасают друг друга, просто остаются рядом, когда всё остальное рушится.

Это книга о тех, кто не умеет кричать, но умеет молчать так, что звенит. О сигаретах, которые горят дольше, чем надежда. О вопросах, на которые не ждут ответа.

«ПОРОГ» — не исповедь и не манифест. Это шаг в темноту. Если ты слышишь, как скрипит веранда — значит, ты уже внутри.

В произведении исследую тему экзистенции(зачёркнуто), бытия(зачёркнуто), жизни(зачёркнуто наполовину), и восприятия бытия-времени любым разумным существом.

В задымлённом индустриальном городе, где люди давно стали частью механизма, живёт Оскар — ветеран, инвалид и человек, привыкший к ожиданию. Его дни тянутся медленно и однообразно, пока случайная встреча у одинокого куста сирени не нарушает привычный ход жизни. Вместе с Василисой в мир Оскара возвращаются краски, тепло и ощущение, что жизнь всё ещё возможна.

Но в реальности, где время не обязано совпадать с человеческой надеждой, даже самое светлое может оказаться кратким исключением.

«Сирень» — это тихая экзистенциальная трагедия о любви, хрупкости счастья и мире, который не умеет ждать. Рассказ о том, как одна короткая весна может изменить человека — и как равнодушие среды способно стереть это изменение, не оставив следа.

В кафе за столиком у двери встречаются Пессимизм и Оптимизм. Один знает, что всё закончится, другой не спешит с финалом. Это тихий диалог о хрупкости, временности и тех лишних жестах, которые не спасают мир, но делают путь человеческим.

Представьте себе, слова — это как маленькие семена. Пока они лежат на бумаге, они просто буквы. Но как только кто-то начинает их читать, в них будто вливается жизнь. Они начинают расти, пускать корни в воображении, расцветать целыми мирами.

А герои? Это вообще отдельная история. Они как актеры, которые живут только тогда, когда на них смотрят. Пока кто-то читает о них, они дышат, чувствуют, совершают ошибки и побеждают. Но стоит книге закрыться, и свет гаснет. Они засыпают, ожидая, когда их снова разбудит чей-то взгляд. Это немного грустно, но и в то же время волшебно, правда?

Иногда, когда я пишу, мне кажется, что я не просто создаю истории. Будто я открываю дверь в уже существующий мир. И, знаете, бывает такое ощущение, что книги тоже смотрят на нас в ответ. Как будто они живые и наблюдают за тем, как мы реагируем на их истории. Это как тихий диалог между автором, читателем и самой книгой. И в этом, наверное, вся суть. В этом маленьком чуде, когда слова оживают.

Рассказы были написаны в разное время, некоторые из них писались еще в тетрадках, потому что не то что интернета - у многих (у меня, например) еще не было и компьютера. Но я не стала их как-то править или менять - пусть будут такими, какими они вошли в наш мир. Ведь, как утверждает Макс Фрай, книги не никто не пишет, они сами выбирают, когда и кем написаться. Так что кто я такая, чтобы противиться их замыслу?