Вечер года
«Почему вы меня всё время роняете-то?» Ножки иксом, Холодом искалечен, Клетчатый ворот Скрывает лицо-футляр… Вот он идёт — Маленький человечек По серебристой просини На бульвар. Не нарисуй художник Дугой прямую, Шахматной планиметрии Вопреки, Он бы, конечно, выбрал Себе другую Линию покороче И напрямки. Он бы, конечно, выбрал, Без сожалений Зябким умом срезая Изгиб пути, Минимум романтических Ответвлений, Тропку, чтоб по земле ...
Читать дальше →
193
8