Пархом Гыпопо

Мир придумал не я. Мир придумал Прокофьев. Я в нём просто поселился — без спроса, но с уважением. Если хотите знать, откуда ноги растут, — читайте «Звёздную Кровь». Там корни. Здесь — то, что выросло само, когда никто не поливал.

Беззвёздная пыль — это буквально. Наверху — небо, в котором звёзд больше нет. Или есть, но они забыли, зачем светить. Внизу — грязь, руки, работа и жизнь на ощупь.

Ковчег — поселение на краю. Частокол, дым, люди. Здесь всё происходит медленно. Мир не спешит, и люди научились не спешить вместе с ним. Они работают, курят, дерутся, любят. Иногда — в таком порядке. Иногда — в обратном. Философию никто гвоздями не вбивает. Она сама торчит из каждой доски, как ржавый шуруп, о который вечно кто-нибудь цепляется рукавом.

Это не роман. Это скорее эхо. Когда закрыл чужую книгу, но мир никуда не делся, и ты продолжаешь в нём ходить — тихо, своими ногами, по чужой пыли.

А дальше — будет видно. Или не будет. Звёзд-то нет.

"...носорог скучает очень, носорогу трудно жить, почему никто не хочет с носорогами дружить..."

© Песня про носорогов

Если долго стоять голыми ногами на грязном кухонном кафеле, можно насмерть простудить романтическую душу.

Этот текст — о столкновении бесконечного экзистенциального ноября с чугунной сковородкой быта. История о том, как тончайшая архитектоника нежности пытается выжить в условиях агрессивной физиологии и тотального сквозняка.

Роман о том, что под самым толстым слоем цинизма и пыли всегда прячется пронзительное желание тепла.

Читать стоя. Желательно в шапке.

П.С. Хармс тут не живёт. Он сюда заглядывает. Часто. Через замочную скважину.

"...носорог скучает очень, носорогу трудно жить, почему никто не хочет с носорогами дружить..."

© Песня про носорогов

Три слоя.

Космос — порядок. Космы — хаос. И то, что между ними.

Четыре судьбы. Два тела. Ни одного простого ответа.

Здесь можно потерять дом. Можно потерять плоть.

А можно — обнаружить, что ты не один внутри себя.

Есть Машина.

Она считает безошибочно.

Есть Омут.

Туда уходит всё, что не поддаётся счёту.

И есть Жертва.

Без неё ничего не начинается.

Эта история — про инкубатор.

Про яйцо.

И про цыплёнка, который ещё не знает,

что однажды ему придётся вылупиться.

Рафик Невиноватый.

Закончена первая часть романа Космы Психеи. Спешите насладиться :)

Сказка для Взрослых

"...носорог скучает очень

носорогу трудно жить

почему никто не хочет

с носорогами дружить..."

© Песня про носорогов

Да, и мне самому нравится говорить про мудрость больше, чем про рога, хотя мой папа уверен, что одно от другого не отделимо, как недавно родившиеся в нашем стаде, сиамские близнецы Инь и Янь.

Смерть — это не конец. Это попадание.

Мир, где материя держится на воле. Где тела существуют, пока душа тратит себя на их поддержание. Где города — это язвы внутри гигантского организма, пытающегося переварить человеческое сознание.

Здесь нет прогресса. Форма распадается быстрее, чем её успевают создать. Технологии невозможны — их стирает коллективное недоверие. Письменность бессмысленна — бумага гниёт быстрее, чем высыхаю чернила. Деньги тают, если их не тратить. Еда — это чужое воспоминание о вкусе.

Выжить можно только в городе. Но за стенами — туман, дороги-шрамы и охотники на свежих. А внутри — элита, жаждущая новых тел, и толпа, сжигающая остатки себя ради ещё одного дня.

Это не ад. Это не чистилище. Это желудок. И ты — его пища.

Добро пожаловать в Хлябь.

Йожик идёт, потому что надо, но падает, потому что хочет. Медвежонка сидит, потому что верит, но ерзает, потому что ждёт. Лошадь? Лошадь просто есть. Она — вечная «Прр-рр», в которой растворяются все «надо», «можно», «хочется» и даже «не с колючками».

Мама мне всегда говорила: Пархом, не писай против ветра - обольёшься. Вот вспомнил тут мамины слова, решил шагать с трендами в ногу, ну чтоб не обмочиться.
Вышел на балкон. Посмотрел в небо. Открыл третью чакру. Понял. Принял. Осознал. Следую трендам.

Гондолия. Они ближе, чем вы думаете

Это аллегория — танец Времени и Восприятия (Перцепции), под маской женщины. Точнее, самой Перцепции, как стареющей дивы, прошедшей путь от молодого обаяния до зрелой власти.
Когда-то она (Модель Реальности) была юной, яркой, заставляла мир кружиться вокруг себя. Она была жаждущей, вызывающей чувства, переменчивой, — в ней было вдохновение, та самая искра. Тогда она покоряла.
Теперь же она гуляет с размахом — уверенная, признанная, не юная, но авторитетная. Мир перестал ей сопротивляться. Все приняли её как норму. Как единственно возможную версию видения реальности. Даже критики — теперь её рабы.
Это текст об укрощённом восприятии, ставшем системой. Перцепция теперь не дразнит — она управляет. Но в этом управлении чувствуется и утрата магии: нет больше шёпотов и трепета. Есть стабильность, предсказуемость и скука. Ощущение некоей победы, которая оказалась пирровой. Модель, которой давно пора сойти с Подиума.

Когда-то и кто-то, прочитав этот рассказик, прокомментировал: --- "Это бриллиант в сральне".