Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

20 166

386 610

3 103

52 822

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Ре диез

Заметки на полях

Я рифмовал случайные глаголы, Все эти глупости и странные слова, Гортанные надежды и предлоги, Союзы эха с вымыслами дня. Я говорил сквозь приторную нежность, Тонул во тьме, в той тьме, где люди спят, Тянулся и вытягивал небрежно Последний день, как рыбу на сетях. Я ощущал потерянное время И чувствовал, как время день за днем Роняет смысл и пробивает темя Сравненьями и выцветшим дождем. Я слушал мир, смотрел как осторожно Всплывает утонувшая Луна, Ее пергаментная высохшая кожа ...

Читать дальше →

+52 160 17

Слоу

Заметки на полях

Ты знаешь когда начинается ветер и блюз И словом люблю набивают изящные гильзы и фазы, И пальцы скребут по струне и бегут к январю Короткие хриплые звуки и длинные фразы. Когда начинается слоу и медленный блюз, Когда я боюсь не успеть доиграть до конца, доползти до финала, Когда начинаю сначала, с повтора, с глиссандо и бьюсь, Как рыба об риф, как волна об столбы у причала. Когда ничего не исправишь уже и иначе нельзя, Когда пролетаешь весь гриф за одну, но большую секунду, Когда...

Читать дальше →

+65 175 35

Стрела из темноты

Заметки на полях

Капли света живут на ветках, В них большая ползет Луна, апельсиновая расцветка и растянутая слюна. Темнота, из которой пальцы тянут жилы и ткут узор. Там, в снегу, притаились барсы и налипший в сугробы сор. И искря с проводов слетает тайный знак и бесцветный пух, что не падает, а взлетает, как стрела, наводясь на звук.

Читать дальше →

+71 190 48

Голоса

Заметки на полях

Как бы – говорят кошки И как бы молчат – собаки, Словом, не только ты Глазами блестишь во мраке, Подносишь угли к глазам, натираешь их, пока не пойдет слеза чистая, от истоков... А я слушаю голоса, и их почему-то много. Сегодня ветер оторвал лоскуток от мягкой части восьмого неба... В самый темный по мрачности уголок заполз уголок рассвета и двутавр в виде фермы над головою скалился и смеялся... А я целовал твои губы, плечи и всё, как минер, куда-то уйти пытался. Но...

Читать дальше →

+66 157 27

Ручные дельфины

Заметки на полях

Вступление. Точкой, где закапывают сокровища черепахи, солнцем, облезающим над головой, небом с рассыпанными дырами и глазами равнодушно следящими за тобой, кажется мир. Но мир - больше. Он безумнее и прямей, и если ты перевозишь время и бронзу, то сам себя вычеркиваешь из списка дней... Аллегро. Адажио. И снова аллегро. Бурный финал, так, будто кто-то тонет в волнах Эгейского моря. Тонет арфа, Амфора с маслом, Галера с рабами, воины в шлемах, женщина в ожерельях, ...

Читать дальше →

+61 167 37

Снег-урочка

Заметки на полях

Старинной привычкой разбрасываться бумагой, сорить, Изображая листопад и просо, сегодня не удивить. Да и нафиг скорее всего не нужно. Путей неисчислимо много, Мне не хватило роста, Стоял на цыпочках, Чтобы достать до неба, По факту достал всё и всех, Упал на стул и зажмурился. Было стыдно. В три булька уговорил себя Расстаться с обертками и бумагой, С отвагой, с иллюзиями, с ростом навыков и оснасток. Сгорбился и ушел Гордый и потерянный, как остров. Домой добрался без...

Читать дальше →

+45 174 10

Сухая осень

Заметки на полях

Сухая осень тянется к теплу, И мир зацвел, как старый кот помойный, Перемешал горячие цвета с горящим небом, с синим Лукоморьем. Глубокий синий в кольцах и смоле, Глубокий красный в янтаре и розах, И столько зелени, что кажется весна, Сбежавшая в Сибири от морозов, Вот-вот начнется… Ленка ждет рассвет, Сухие листья шевеля ногою, В цветном платке, наброшенном на плечи, Раскрашенном, как петухи весною В сиреневую искру и отлив. Ее берет похож на заторчавший гребень, А матерное...

Читать дальше →

+52 159 29

Исповедник

Заметки на полях

За окном заоконные облака, Речитатив раската, Читая рэп и сплевывая в микрофон, Крутит пальцами и, натягиваясь как рогатка, Стреляет воздушными шариками, но в упор. Контуры оплывают медленно, деликатно. П о лосами из света валится с неба тяжелый пух. Время играет с нами в то, что игрой понятно Называют редко. Тем более, если называют такое вслух. Когда из земли бьют фонтаны огня и лавой Накатывает тяжелая конница бронированных облаков, Я вижу как мальчик с этюдами для гитары ...

Читать дальше →

+56 169 26

Гончие

Заметки на полях

Натертый мелко снег И ветер сквозь нарезы Выталкивает вверх Случайные тела И тучи, что летят, Придавливая весом Взлетающие вверх Снежинки и дома. Случайный переход Выталкивает в небо И глупые стихи, и что-то про любовь, под хризантемой искр, разбрасывая эхо, случайные слова роняют мир и кровь. Но капли оживут И мертвые восстанут И, выкопав себя Из гроба и земли, Они писать стихи И целоваться станут С шершавым языком, Как гончие из тьмы.

Читать дальше →

+77 193 41

Надпись на камне

Заметки на полях

Сегодня неожиданно все сложилось. Отпечаток ладони неизвестного автора и полустертая надпись на камне. Поздний неолит. Технология пламенных отпечатков. (считается утраченной) Два дня был сильный снег при ноле градусов, а сегодня с утра до обеда ещё и сильный ветер. Ворона в окне летела против ветра, и её заметно сносило назад. С каждым взмахом она оказывалась там, где была всего за пару взмахов до этого. Захочешь попасть домой — и фиг. Не факт что...

Читать дальше →

+55 242 30

Лёня и Олег Натанович

Заметки на полях

Подумал тут. Случается такое со мной, да. Подумал, что мюзикл сделать труднее, чем написать книжку. Намного. Там же и музыка, и стишочки, и какой-никакой, но текст. Плюс картинка, плюс постановка, плюс костюмчики. Сложно это. Или скажем комиксы. Как в одно рыло такое можно сотворить, чтоб нормально было? А не как обычно, с подписями под картинками. Тут не кстати вспомнился мне старый анекдот от Позднего Брежнева про заведующего книжным магазином в период окончательно развитого социализма: ...

Читать дальше →

+51 191 24

Вор

Личное

Я ворую пионы огня, рву серебряный ветер Заката. Из полос и дождя собираются дни и в глубокие лужи - Всё небо. На ладонях твоих, лепестки распустились сегодня, Цветы из костра и надежды. Снова пасмурный день пролетел и растаял как дым, Не оставив следа, Незаметно. Я ворую, как черт, вырывая глаголы из бешенства фразы И связок. Я краду у себя в листопад пару сброшенных ливнями Листьев. Из безумия крошечных слов и растертых Движением красок Забираю счастливую каплю...

Читать дальше →

+55 175 20

Горбушка

Заметки на полях

Мы сбежим как лучик тонкий, отрезая от горбушки облаков Этот тоненький кусочек фиолетового хлеба От сиреневого неба От любви и дураков. Я хожу и собираю эту старую бумагу и куски. Как же быстро пролетают, Всё на свете пролетает В наши дни. Перелетные ли птицы улетают в этот вечный бесконечный листопад. Воют и метут метели. Дни немного постарели, И любви нам не хватило. Это – факт. И, прижавшись к одеялу, размышляя о погоде и не только о погоде, раз не спишь. Бестолково жизнь...

Читать дальше →

+64 153 24

Считалочка

Заметки на полях

Я смотрю в окно, За окном темно. За окном окошки, На окошках мошки. В небе вертолет Вертит и поет. Звезды падают из дыр, Дырок много, мир один. Громко цыркают скворцы, Мамы, дети и отцы. В теплом доме желтый цвет, За окном такого нет. Там темно. Там ночь живет, Воет громко и цветет Солнца странного цветок, То заходит, то взойдет. И зажгутся фонари, Как большие снегири Будут в темноте гореть И на ниточках висеть. Будут ярко жизнь светить, Чтоб могли мы ярко жить. Не...

Читать дальше →

+52 175 25

Нет

Личное

Я не сижу у камина, не читаю прощальных писем, не пишу в темноте пальцами по обоям, не стою на горе в полувоенном пальто и шапке, не сочувствую авторам и не люблю героев. не слушаю кукушку с ее механическим многоголосьем. Кукуха сидит крепко, прячется за ушами, слушаю тишину, у которой остались крохи. Это ночь, которая появляется ровно в восемь, как капля, прилетающая к нам с постоянного неба. она бьется, как живое сердце в пустой ладони, бьется, как столовый сервиз на...

Читать дальше →

+65 184 37

Устав ВЛКСМ

Заметки на полях

Читаю рассказы и отрывки на конкурс с буйной фантазией и плачу. Какая фантазия у людей... буйная. Все, сссук, так хреново, что это даже неожиданно здорово. Зачем я стал журистом? Как такая бяка со мной образовалась? У меня же нервы и образование. Воображение же у меня. Я же, если читаю про то, как правильно людей жрать, начинаю ведь и чувствовать. Это очень хреновое ощущение, чувствовать, как правильно нужно жрать людей. Очень хочется поправить авторов, где авторы не правы. Ведь очень редко...

Читать дальше →

+45 280 59

Вершины неба

Заметки на полях

По склону дня ползет улыбка солнца, и медленно взлетает и летит хохлатая помойная ворона в лазурь небес и деревянный щит. Пушистый снег сквозь утренник и вату, как хлопок в поле, сжатый в новый год. Есть счастье жить предельно конопатым, с глазами круглыми, как этот небосвод. Когда шары блестят, на каждой встречной ёлке искрят крупинки соли и шары, как зайцы солнца в золотых иголках грызут вершины неба и горы.

Читать дальше →

+66 146 16

Прикосновение

Заметки на полях

Запросто кинуться — запрокинуться, Соприкоснуться — мгновения тленны, Спинами, сгибами заново выгнуться — Судьбы и чувства — несоразмерны, Грубы движения головокруженья Мысли тупые — рождение дрожи — Каждое: кожею, родинкой. суженой — Прикосновение с помощью божьей.

Читать дальше →

+79 150 27

Дождь

Заметки на полях

Музыка Э. Колмановского, слова Е. Евтушенко Поёт Кристалинская Майя В нашем городе дождь. Он идет днем и ночью. В городе, действительно идет дождь. Теплый, словно майский. Мелкий, как сквозь сито. Туманный, потому что туман. Пар отлетает от губ и висит в воздухе. Фонари все горят. Говорят, будут принимать меры и отключать лишнее от обогревателей. Может и фонари. На столбах удобно вешать флаги и транспаранты. Будет красиво, скоро же выборы, повесят. Слов моих ты не ждешь, - Ты не ждешь...

Читать дальше →

+40 214 14

Блюз

Заметки на полях

Ты снова пишешь письма о войне на войне, И снова выживаешь, словно суслик в норе. А ты когда-то любил. Но теперь без тебя. Падает снег из прорех ноября. Поднимаешь лицо – а это звезды горят. Говорят, не попадает в одну воронку снаряд. Только он ведь попадает. Ты ведь помнишь – попал. Ты тогда и подорвался и рубашку порвал. Ветер дует, заметая, словно дворник – метет. Непростая сигарета в этих пальцах живет. Эта женщина, которую ты когда-то любил, Вышла замуж по-любому. А ты забил и...

Читать дальше →

+44 126 10

Наверх Вниз