Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

20 166

386 610

3 103

52 822

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Наблюдаю, как по реке проплывает башмак, изображая из себя шхуну...

Личное

Наблюдаю, как проплывает башмак, изображая из себя шхуну. Плывет бодро, доплывает до меня и тонет. Вот так - бодро доплыл и канул. И ведь ничего не предвещало. Хорошо держался. В этот момент, я понимаю, что от меня исходят флюиды. Гудит моща, придавливая к земле и вдавливая в воду. Я владею магией гравитационного воздействия. Шхуны мимо меня не пройдут. По дороге бодро идет дождь. Проливается. Раннее утро. Собаки еще спят. Дежурство, собачая вахта. Вышел на крыльцо, ну. Дальше вы знаете,...

Читать дальше →

+59 212 25

Короткое

Заметки на полях

Я замкнут, Замкнут, Замкнут, Замыкаю… Как две отвертки, лампочка и нож. С дубов сухие листья облетают И падают под ноги листья роз. По небу прёт сияние, и птицы Под вечер собираются в шалман, И так мелькают - облака и спицы, Что вяжет рот. То в узел, то в карман. Из проводков с серебряной фольгою Идет тепло и, кажется, горит Раскрашенное небо надо мною, А сердце бьет в полсилы. И дымит.

Читать дальше →

+66 140 26

А смысл?

Заметки на полях

Кладбище (что-то типа смысловой презентации) На сцене лежит небольшим холмиком свежевыброшенная земля, возле прямоугольной ямы. Сверху падает рассеянный желтоватый свет, изображающий Луну. Снизу, из ямы, просачивается тусклый синий. Рампа светит не ярко, едва светящимися угольками, изображая светлячков, выстроившихся в изломанную линию, и упавшую новогоднюю елку. С двух сторон сцены, сбоку, бьет красный свет, растекаясь в две небольшие лужи. На заднике – типичная картина старого...

Читать дальше →

+59 165 19

Соцфан глазами бекаса

Заметки на полях

"... Мягко шелестят на ветках золотые листья осени. И желтые листья октября. И сухие листья воспоминаний. Солнце с удовольствием заливает небо и землю теплым сиянием. В воздухе, в таком, в прозрачном, настолько, что в нем все предметы кажутся близкими, выпуклыми и четкими, горит закат. Словно прикасаешься к явно различимому краю, где сливается небо с землей, к вон тем дальним деревьям, к тем, дальним, идущим куда-то, людям, к весело шуршащим листьям, что валяются под ногами и взлетают от...

Читать дальше →

+44 180 19

Горошек

Заметки на полях

Звезды в горошек – не крупный, не жемчуг, не в банке. Люди в цветочек раскидывают слова. Ветер срывает листья и их шепелявый танец Слышат деревья и вздрагивают дрова. Ты наклоняешься и совсем ничего не видишь, Только свои отражения, плывущие по реке, Ищешь латынь, но пока не освоишь идиш, Идешь и болтаешь на придуманном языке. Небо в алмазах, рассыпанных, где удобно, Мимо свистят мгновения и на ниточках пауки, И осень, сухо, выдумывает сравненья И проносится тучами над...

Читать дальше →

+55 158 13

Встречи

Заметки на полях

Вот встречаются люди. Ну, чтобы выпить, поесть, поухаживать друг за другом, поругать правительство. Садятся они за стол, наливают. Знакомиться начинают, если незнакомы. К женщинам - вопросов нет, только комплименты с той или иной степенью заинтересованности. К мужикам сразу вопрос: - Кем работаешь? - Врач я. - О, а вот скажи: почему, когда я вот здесь нажимаю, у меня вот тут тянет, а здесь - болит? - Не знаю. Пошутил я. Я - Стихи пишу, поэт я. - А, прикольно. Ты только стихи эти свои...

Читать дальше →

+63 190 25

Ель

Заметки на полях

Жизнь разрывает обертки полдня. Чай – каркадэ с весеннею карамелью, Сахар течет, прилипая к тянь-шанской ели, Набивая в сугробы фантики. И – не только. Сколько пуха летит с тополей, перестроенных в стройные клинья, Воздух плотно забит, в ямы времени тихо стекая Стаей мелких пичуг, по спирали чужих облетает Снег, налипший на сталь убегающих линий. Небо – сыр ноздреватый – порезан ножом на полоски, Пахнет сыростью, пухом, обертками карамели. И качели скрипят, как всегда все качели...

Читать дальше →

+34 127 10

Ветер

Заметки на полях

В открытых глазах отражается дальний вечерний фонарь, синкопы дождя набивают на слух и стучат без конца в барабаны, вороны - вернулись. Багровая осень, свисая, вцепилась в края цыганским теплом и движением пальцев по грифу испанской гитары. Ты - снишься, но редко и редко смеешься во сне, и ветер рычит, обрывая листву и сдувая тепло с листопадом, и то, что звучит как мелодия, здесь, в голове, сама по себе только птица, чьи крылья дымят над закатом. В оранжевых искрах - дома, над...

Читать дальше →

+42 182 38

Колыбельные

Заметки на полях

2 котенка – спят спокойно, спят – спокойно 3 утенка и 4 –тоже – спят от того, что спать – хотят. Спят усталые зверушки И магнитные катушки, И игрушки – подбирушки Подобрались и - летят! все – летит… летит – спокойно, что лежит – лежит спокойно под-лежащим – подлежит и ногами – не бежит. Спят – ревнивые подружки, Кинув в ванну постирушки, Столяр, выкинувший стружки, Без завитых стружек – спит… Спит – котенок. Все – спокойно… И –...

Читать дальше →

+79 173 22

Портрет художника

Заметки на полях

А вот и солнце Лбом пробило дно и оконце, А сонное счастье вышло из большой комнаты и случилось. Я порвал три шаблона и тарелка одна разбилась, Но ее можно склеить, Пока солнце поднималось вверх и медленно цвело и, по-видимому, оно светилось, Так быстро, что успела пригореть яишница и похудеть омлет, А манная каша распаренными комками пошла не в то горло, как портрет Модильяни с торгов на Пекинской бирже. И куда смотрела осень, раскрашивая меня всё утро? Где октябрь с тягучими, как...

Читать дальше →

+51 153 18

Водовороты

Заметки на полях

Так множатся внутри водовороты. Гудят, качают воду из реки. Ты ловишь ртом снежинки, эти годы, И милые пускаешь пузыри По слабой, перекрашенной лазури. Хрусталь горит в воде и марганцовке, Вишневый сок стекает по губам. И хрупкие, бумажные узоры Сгибаются, как письма, пополам, Как клена лист, засушенный, на память. Где все гудит и носится по дому, Сминая воздух и пустую тишину. И, кажется, что будешь рад любому, Случайному, бессмысленному дню, А ловишь только снег и отраженья. ...

Читать дальше →

+50 176 18

Кровь мотыльков

Заметки на полях

Кровь мотыльков сочилась через холст Кровь капала с картины, проливаясь В осенние букеты докторов, в картонную, естественную раму. Здесь был зарезан бык и человек, Зарезан был быком и человеком, Потом его засыпали цветами, Роскошными цветами и рассветом. Рассвет был юн и нюхал кокаин, и утром поднимался неохотно, но журавли вытягивали клин и улетали строем и по-ротно От ржавых луж, куда-то на восток, в монгольские не паханые степи, в бурятский круг, в корейский огонек, с...

Читать дальше →

+58 206 16

Человечество в Зазеркалье

Отзывы и критика

Что такое «социальная фантастика»? Термин размытый, как проселочная дорога после трехсуточного дождя, но это — ладно. Куда хуже, что вся социальность такой фантастики заключена в будущей херовой жизни большинства. Рим во времена упадка. Вообще, любое общество во времена хлеба и зрелищ. Конкурс херовой жизни в далеком и недалеком будущем. Не обязательно Россия. Не обязательно весь мир, обязательно — социально херовой. Сколько представителей разумных видов должно умереть ради призрачного...

Читать дальше →

+68 253 68

Золотце

Заметки на полях

Ты набиваешь золотое тату на ребра, Что-то с щербатым черепом и мечом, Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом. Наша жизнь, как яблоко, то целое, то огрызок, А вот смерти - нет, есть облако, растаявшее вдали, И если на облако ты смотришь, как все мы, снизу, То облаку - все равно, куда его понесли. Холодные капли времени собираются в злые лужи, пока сияет синее и ржавчина говорит, и когда, однажды, придет жабка и всех задушит, ...

Читать дальше →

+65 177 22

Осеннее тепло, звучанье листопада

Заметки на полях

Воруют птицы солнце в вышине, На листьях осень надувает жилы, И листопад , начавшийся во мне, Наполнен шорохом, скольжением и рыжим. А небо – синее, в подпалинах и днях, То кружит голову, то холодит сияньем, Как поцелуй, замерзший на губах, Осенний и тяжелый, как дыханье. Пусть я любил, люблю, пусть на ладонях, Пока трещат и выгорают угольки, И пламя лепестками ветер гонит, Все эти сорванные, крашеные дни, Не мне жалеть о прошлом и случайном, Пока во мне бушует листопад, И...

Читать дальше →

+66 221 28

Плейлист. Осеннее танго

Заметки на полях

Этих строк, улетающих вдаль, Словно птицы на юг, От земли оторвавшись На ветер Крылом опираясь Стремлением в небо… Не поймать. А слова не нужны – Мне слова не нужны, Те, что утром снялись И как птицы, на юг полетели. И молчит листопад, И листву собирает в ладони, Засыпая аллеи. И не верю я в то, Что увижу тебя, Хризантемы в венки заплетая. Все укроет и скроет Под слоем листвы Первый снег, Этот мокрый, тяжелый И серый. Эти строки. Слова. Оперение птиц, Что сегодня на...

Читать дальше →

+50 166 27

Каша

Заметки на полях

Как листья собирает дворник Своей размашистой метлой, Я подбираю каждый вторник И каждый встречный выходной. Чтоб, снова осень наступила, И новый дождь летел в стекло, Чтоб то, что раньше уже было Случилось и произошло. Чтоб ветер, плюнув через силу, Вращая жизнь и облака, Осел, как жемчуг, мокрой пылью На кашу листьев и века. * * (дырокол) Чай согреваю, дымится стакан на ладони. Наша любовь истерит и заходится криком. Ночью бессонной...

Читать дальше →

+62 134 12

Узор

Заметки на полях

Сидишь черный, в изрезанной темной коре, пьешь кофе, пьешь чай, просто пьешь, что едва колышет, вздыхаешь... На улице птицы поют, тонко тявкают и размышляют, рассказывают о себе, ломая слова и пальцы, накладывают салат из свежей зелени и яиц, и сыра... Ветер гудит, как трубочист - в трубу, угу говорит и ага говорит, мешает, а день, что легко продавливается сквозь мглу, пахнет, как мгла и тает, как мороженное, под солнцем в пакете, и третий день ничего не летает, а...

Читать дальше →

+56 127 12

Подари мне...

Заметки на полях

Подари мне… Широкое поле: Двадцать верст чернозема и пашни, Много солнца с хорошим поливом, Речку с рыбой, усадьбу с домашней, Вологодской и рыжей сметаной. Это важно – именно рыжей… Подари мне высокое небо, Чтоб руками его не достал я, Не смахнул, как снежинку с подола, Эту розочку в красном закате И звезду, что над нами зажгли, Сам не знаю зачем… Подари мне однажды с любовью Эту ночь в сопряженных глаголах, Этот омут, где тонут печали И всплывают с утра вечера ...

Читать дальше →

+78 202 32

Грани тепла

Заметки на полях

Пестро Раскрашенные будни, Эмалированные дни. Мне снится осень, снятся утки И небеса до синевы. Над миром дни А в мире для Дня не хватает мне тебя И в отрицательных углах Литые плоскости висят И чуть покачивает небо. Луна прозрачна и мила Но мела много для меня И мнется будущее дней В растительных остатках лет И осень в фантиках и листьях Летит и губы обметает. И нет густого в пустоте Простые мысли те и эти что ветер кудрит и вращает труху рассыпанные судьбы что...

Читать дальше →

+58 179 22

Наверх Вниз