Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Лёня и Олег Натанович

Заметки на полях

Подумал тут. Случается такое со мной, да. Подумал, что мюзикл сделать труднее, чем написать книжку. Намного. Там же и музыка, и стишочки, и какой-никакой, но текст. Плюс картинка, плюс постановка, плюс костюмчики. Сложно это. Или скажем комиксы. Как в одно рыло такое можно сотворить, чтоб нормально было? А не как обычно, с подписями под картинками. Тут не кстати вспомнился мне старый анекдот от Позднего Брежнева про заведующего книжным магазином в период окончательно развитого социализма: ...

Читать дальше →

+51 229 24

Вор

Личное

Я ворую пионы огня, рву серебряный ветер Заката. Из полос и дождя собираются дни и в глубокие лужи - Всё небо. На ладонях твоих, лепестки распустились сегодня, Цветы из костра и надежды. Снова пасмурный день пролетел и растаял как дым, Не оставив следа, Незаметно. Я ворую, как черт, вырывая глаголы из бешенства фразы И связок. Я краду у себя в листопад пару сброшенных ливнями Листьев. Из безумия крошечных слов и растертых Движением красок Забираю счастливую каплю...

Читать дальше →

+54 234 22

Горбушка

Заметки на полях

Мы сбежим как лучик тонкий, отрезая от горбушки облаков Этот тоненький кусочек фиолетового хлеба От сиреневого неба От любви и дураков. Я хожу и собираю эту старую бумагу и куски. Как же быстро пролетают, Всё на свете пролетает В наши дни. Перелетные ли птицы улетают в этот вечный бесконечный листопад. Воют и метут метели. Дни немного постарели, И любви нам не хватило. Это – факт. И, прижавшись к одеялу, размышляя о погоде и не только о погоде, раз не спишь. Бестолково жизнь...

Читать дальше →

+64 197 24

Считалочка

Заметки на полях

Я смотрю в окно, За окном темно. За окном окошки, На окошках мошки. В небе вертолет Вертит и поет. Звезды падают из дыр, Дырок много, мир один. Громко цыркают скворцы, Мамы, дети и отцы. В теплом доме желтый цвет, За окном такого нет. Там темно. Там ночь живет, Воет громко и цветет Солнца странного цветок, То заходит, то взойдет. И зажгутся фонари, Как большие снегири Будут в темноте гореть И на ниточках висеть. Будут ярко жизнь светить, Чтоб могли мы ярко жить. Не...

Читать дальше →

+52 231 25

Нет

Личное

Я не сижу у камина, не читаю прощальных писем, не пишу в темноте пальцами по обоям, не стою на горе в полувоенном пальто и шапке, не сочувствую авторам и не люблю героев. не слушаю кукушку с ее механическим многоголосьем. Кукуха сидит крепко, прячется за ушами, слушаю тишину, у которой остались крохи. Это ночь, которая появляется ровно в восемь, как капля, прилетающая к нам с постоянного неба. она бьется, как живое сердце в пустой ладони, бьется, как столовый сервиз на...

Читать дальше →

+65 227 37

Устав ВЛКСМ

Заметки на полях

Читаю рассказы и отрывки на конкурс с буйной фантазией и плачу. Какая фантазия у людей... буйная. Все, сссук, так хреново, что это даже неожиданно здорово. Зачем я стал журистом? Как такая бяка со мной образовалась? У меня же нервы и образование. Воображение же у меня. Я же, если читаю про то, как правильно людей жрать, начинаю ведь и чувствовать. Это очень хреновое ощущение, чувствовать, как правильно нужно жрать людей. Очень хочется поправить авторов, где авторы не правы. Ведь очень редко...

Читать дальше →

+45 342 59

Вершины неба

Заметки на полях

По склону дня ползет улыбка солнца, и медленно взлетает и летит хохлатая помойная ворона в лазурь небес и деревянный щит. Пушистый снег сквозь утренник и вату, как хлопок в поле, сжатый в новый год. Есть счастье жить предельно конопатым, с глазами круглыми, как этот небосвод. Когда шары блестят, на каждой встречной ёлке искрят крупинки соли и шары, как зайцы солнца в золотых иголках грызут вершины неба и горы.

Читать дальше →

+66 218 16

Прикосновение

Заметки на полях

Запросто кинуться — запрокинуться, Соприкоснуться — мгновения тленны, Спинами, сгибами заново выгнуться — Судьбы и чувства — несоразмерны, Грубы движения головокруженья Мысли тупые — рождение дрожи — Каждое: кожею, родинкой. суженой — Прикосновение с помощью божьей.

Читать дальше →

+79 199 27

Дождь

Заметки на полях

Музыка Э. Колмановского, слова Е. Евтушенко Поёт Кристалинская Майя В нашем городе дождь. Он идет днем и ночью. В городе, действительно идет дождь. Теплый, словно майский. Мелкий, как сквозь сито. Туманный, потому что туман. Пар отлетает от губ и висит в воздухе. Фонари все горят. Говорят, будут принимать меры и отключать лишнее от обогревателей. Может и фонари. На столбах удобно вешать флаги и транспаранты. Будет красиво, скоро же выборы, повесят. Слов моих ты не ждешь, - Ты не ждешь...

Читать дальше →

+40 276 14

Блюз

Заметки на полях

Ты снова пишешь письма о войне на войне, И снова выживаешь, словно суслик в норе. А ты когда-то любил. Но теперь без тебя. Падает снег из прорех ноября. Поднимаешь лицо – а это звезды горят. Говорят, не попадает в одну воронку снаряд. Только он ведь попадает. Ты ведь помнишь – попал. Ты тогда и подорвался и рубашку порвал. Ветер дует, заметая, словно дворник – метет. Непростая сигарета в этих пальцах живет. Эта женщина, которую ты когда-то любил, Вышла замуж по-любому. А ты забил и...

Читать дальше →

+44 166 10

Голодная мошкара

Заметки на полях

Сердце бьётся в неровные строки, ветер бормочет фразы, я - слышу, Как отряхивает ладони туча, темная как река. Фонари этой ночью светят, Небо в розовых толстых тучах, По асфальту метет поземку, Вдоль бордюра и арыка. Я читаю стихи, не слушай, Нет в стихах ничего такого, Это просто слова не в рифму Сами падают с языка. Я читаю, а ты не слушай Ты лови языком снежинки Этой осени, этой стужи, Этих слов, что сошли с ума. Люди едут в своих машинах, По асфальту метет...

Читать дальше →

+63 217 29

СВ

Заметки на полях

Над головами такой дымок серый, завиваемый по ходу движения, бесконечный. Планы человеческие и галочки выполнения. Хочу и надо. Надо и хочу. И без перерыва — кудыканье, легко перескакивающее на соседние и дальние клеточки. И, если в начале, в период накопления жизненного опыта и обрастания вещами и покупками, кажется, что все, абсолютно все впереди, то, затем, проблема выбрасывания старых ненужных вещей затмевает собой необходимость обновления круговорота мысленного, насущного. И остается...

Читать дальше →

+48 209 22

Глубокая осень

Заметки на полях

Я красил рыб. Сегодня - воскресенье. И солнце льет, как из ведра во дни, и снег течет, и небо в синей дымке в глубокой луже дня и тишины. Капелью с крыши падают мгновенья. Вот так, с разбега, весело, об жесть, и листопад на веточках осенних пытается, как яблоки, лететь. По снегу бегают растрепанные зайцы, за ними наблюдает воробей, я крашу рыб, и в золотом сияньи бегут куда-то небо и ручей. * В тот же день, но случившийся давно. И уже забытый. Когда несобранные листья ...

Читать дальше →

+48 215 22

Росинант

Заметки на полях

Воспоминаний больше нет, есть странные напоминания о произошедшем. Пять лет назад, три года назад, год назад. Я как некромант собираю обратный фарш. Всех обратных людей в безусловно обратные события. А у времени есть вектор и больше ничего. Вот так посмотришь вокруг и вдруг поймешь, что тебя сейчас вштырит. То ли с неба кипятком обольют, то ли из земли гейзер рванет. Высокочастотное излучение накрывает с головой, как одеяло. И появляется писк в ушах, как у нетопыря. Телефон у наладчика я...

Читать дальше →

+48 210 16

Маневренный

Заметки на полях

Это не совсем стихи. Это скорее проза. Короткая, как рассказ. И длинная, как роман в стихах. Я полз к тебе, как старый паровоз, Маневренный, толкающий составы, За полцены… просроченный товар, Которым мажут крупные суставы. Ты пряталась в березах и тайге, Лежала, словно шпала для ремонта Путей, дорог, дорожек по судьбе И длинной секции оставшейся от понта. Свисток свистел. Пар в паровой машине Был перегрет, и сильно подтекал, И черный кочегар, лопатой, как в камине, В угли и...

Читать дальше →

+49 183 20

Лунные васильки

Заметки на полях

Ходит полная луна, полногрудая луна, крутобокая луна над полями. Ищет в поле васильки, в белом поле васильки, в синем небе васильки... Скоро утро... Очи темные темны, ночи зимние темны, мысли стройные темны и прозрачны... А над самой крышей звёзд, россыпь ярких в темном звёзд, просто пригор-о-шни звёзд с перламутром... Воет в поле дикий волк, одинокий белый волк, крупный и плешивый волк на Луну. Зацветают васильки, в белом поле васильки, в эту зиму васильки безрассудно....

Читать дальше →

+70 222 38

Третий

Заметки на полях

Дрожит осенняя листва, А на снегу лежит сухая, И я шепчу тебе слова, Из рук своих не выпуская. Всю ночь к нам падал третий снег – Густой и мягкий, и пушистый, Пока, смыкая створки век, Деревья сбрасывали листья. Замерзли окна, небо, лужи, Мир наглотался белых мух, Мы были так неосторожны, Когда читали мысли вслух. Порхая, сонные надежды Крошили сало для синиц, Мир заметало тьмой и снегом, Как плац солдатский у границ. И время, выпав из мгновений, Зарылось в кучу одеял,...

Читать дальше →

+66 184 54

Настрой

Заметки на полях

Мне снился день, прокрученный сквозь сито, и белый свет из проволочных туч, такой рассеянный, что странным счастьем было, бродить потерянно и резаться об луч. Пока тебе упорно дует в спину тирольский ветер с шапкой набекрень и снится день, прокрученный сквозь сито, смешавший краски осени и тень. Я чувствую, как горизонт качает, пока горит под куполом звезда и Месяц, как кораблик, выплывает и мчится, обгоняя поезда. Весь бархат фиолетовой равнины, роняя складки падает к ногам, и...

Читать дальше →

+84 222 26

Фаэ

Заметки на полях

Ты сплетаешь фаерболл из волшебных тонких линий, щелкнув пальцем ты бросаешь файерболл на строй врага. Он летит как камень белый, весь в подпалинах и искрах, и взрывается красиво, как граната или танк. В груде мятого железа из накапавших мгновений, из больших и малых дырок вытекает синий свет. Жаль, что ты не видишь неба, как по небу бродит солнце, как по небу тучи мчатся в неизвестные края. Всех убил, один остался, всех убить не так уж сложно. Топнешь ножкой, хлоп ладошкой...

Читать дальше →

+61 198 26

Придавленная красота

Заметки на полях

Любой ветерок сдувает с поверхности мировой лужи упавшие в небо отражения. Или рябь. Плохо, что смотрим фильмы. Еще хуже, что смотрим все подряд и не задумываясь. Когда заглядываешь в лужу и видишь там жуткий оскал на месте лица – это, странное дело, не столь пугает, сколько раздражает. Ощупываешь лицо руками, пытаешь зеркала и людей вопросами, когда нужно единственное: перестать смотреть в почтовый ящик через щель. В нее же кидают все подряд. Черти лезут из любых коробок и фрагментов, а...

Читать дальше →

+60 198 16

Наверх Вниз