Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Полевка

Заметки на полях

Последний сон мы все шизели. Дожди цветные рвали дни. И, словно бабочки на ветках, дрожали в мареве огни. Сверчки, что паузу тянули из мглы в колючие кусты, взлетали по гипотенузе и к жабам залетали в рты. И ночь пылала и оглохла соловка в соло на двоих, и мышь скреблась в полу полевка, соединяя дни и сны. * интересные арты здесь. https://author.today/art/38174 от Сильно Могучего Эрика

Читать дальше →

+76 315 55

Благо

Заметки на полях

Вышел, косой, как угол, Сложился внутри аршин. И только глаза у кукол дрожали, как георгин. И ветер дышал и плакал случайный прохожий дождь, и ложка летела на пол. Из стен выдирая гвоздь. Со скрипом, хрустя в суставах, без шляпы, кривой и злой, ненужный как ж*па раков, бессмысленный, не прямой. А сверху ныряли в лужи застенчивые воробьи, а сбоку цвели георгины, раскрашенные и ничьи. И в этой, обычной, жизни, вибрируя и звеня, из ветра, дождя и линий ...

Читать дальше →

+82 245 41

Победа

Заметки на полях

Не хотел сегодня делать пост. Но... Пришла мысль и пришел образ. Его и озвучу. Все мы, граждане разных стран и разных судеб, сегодня вместе празднуем Ту Победу! Она - одна на всех. Как из года в год христиане заново переживают жизнь, смерть и воскресение Христа. Мы весь год, каждый день, помним близких, дорогих, далеких, родных и неизвестных, что пережили Ту Войну, восстановили Ту Страну, подняли детей на ноги, выучили их и научили жить, любить и быть счастливыми. И помним тех, кто не...

Читать дальше →

+71 207 21

Чубчик

Заметки на полях

Золотые, скрученные нити, Обшлага и стойка – воротник. Из далеких россыпей событий Бьет и рассыпается родник. И короткой памяти хватает, Чтобы вспомнить тех, кто рядом жил. Вкус снежинки, снег, который тает, Лед и пламень мертвых и живых. Из бамбука Доносились звуки тамбурина. Господи, какой же ты была дура, Мальвина. Пахли большие цветы фиолетовой краской И подгоревшей кашей, А вода – стыла и зарастала ряской. Это, на картах никем не отмеченное, болото. А после...

Читать дальше →

+70 255 37

Одними губами

Заметки на полях

Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой...

Читать дальше →

+70 276 23

Когда мечты...

Заметки на полях

Когда мечты, Мечты-мечты Летают выше неба, А воют ночью соловьи Бухие, до рассвета. И свет по капелькам дождя, Словно по лестнице рассудка, слетает сверху на меня, и наступает утро… Когда слова, Слова-слова, Потерянные звуки, А в темноте - звенит трава, И звонко лают суки. И ветер гриву шевелит, Подкрашенную Белым светом, И солнце медленно парит, над нами и рассветом. Когда живой, Пока живой, пока о большем не мечтаешь, и словно соловей бухой чужие трели выпеваешь, ...

Читать дальше →

+61 212 33

И все же...

Заметки на полях

И все же… Встаешь, как лунатик, И в кованой темноте Шлепаешь босыми ногами по лунным лужам И слушаешь, как пришедшие строки скребутся где И летучая мышь пищит из брабанских кружев. Как падает звук и дышит твоя тишина, И прядку волос сдувая со лба и уха, Ощущаешь чистую ноту, в которой живет длина, Сама по себе выпадающая из звука. Ты пробуешь петь в темноте и мерцающим фонарям, Внезапно оглохнув, ослепнув и онемев, И в этом пространстве, в оставленном...

Читать дальше →

+63 201 14

Зарисовка

Заметки на полях

Выпадет строка на три полновесных глотка, на десять минут счастья, разберешь на мгновения, на запчасти, вставишь батарейку в фонарик. Прилетит комарик. Поставит на коже точку. Посмотришь на нее - ничего такого, точка. Еще одна. точка. два крючочка. линия рассудка тянется не прерываясь, линия жизни извилиста, не прямая, и комариная точка на ней, как живая, переползает с одного края ладони, куда повыше. И, кажется, что за спиной ветер дышит, выбивая пальцами ритм на...

Читать дальше →

+73 189 33

Вероника

Заметки на полях

Вероника Михайловна Тушнова Родилась: 27 марта 1911 г., Казань, Россия Умерла: 7 июля 1965 г., Москва, Россия Образование: Санкт-Петербургская государственная медицинская академия имени И. И. Мечникова Люблю я ее, люблю... Говоришь ты мне: Надоела грусть! Потерпи чуть-чуть, я назад вернусь. Хочешь ты любовь, Как настольный свет: повернул – горит, повернул – и нет. Хочешь про запас (пригодится в срок),- а любовь не гриб, не солится впрок. Жить по-своему не учи меня,...

Читать дальше →

+72 238 18

Событие

Заметки на полях

Событие. Совместное с бытием. Когда совместилось время, пространство, люди, внутри, снаружи. Взрыв, вылет из объема, внезапная, сокрушающая красота или мерзость, тоже, сокрушающая. Обычная жизнь обычных людей на события не богата. По крайней мере, внешних событий, вносящих серьезные изменения в судьбу человека, в его привычную жизнь. Можно поменять все на свете и ничего у человека не изменится. События не случится. Изменения будут внешними. То, что человек проживает внутри себя, не...

Читать дальше →

+50 207 12

Ни о чем

Заметки на полях

Такая песня. Ни о чем... Я наблюдаю небо, И наблюдаю в небе, И провожаю взглядом мысли свои. Спряталось где – то солнце, В небе гуляют тучи, Ходят в обнимку с ветром мысли твои. Сердце стучит. Пора. Сердце стучит. Давай. Сер-д-це сту чит. Ты на меня не смотришь, Может, уже не любишь, Мысли гуляют где – то – мысли твои. Ветер свистит сквозь зубы, Тучи бегут куда – то, дождик уносит с ветром – мысли мои. Сердце стучит Давай. Сердце стучит люблю. Сер-д-це ...

Читать дальше →

+64 208 22

Морская соль

Заметки на полях

* В кружеве Закружились кружевные лепестки, С тополей осыпался белый пух, Целовал в пробор прораставший лук, Изучал вселенную сквозь мазки. Ветер сдувал пряди волос с газет. Туча была беременной и еле ползла. У меня оказался сломанным трафарет, Небритая морда и плохо окрашенные глаза. Но зато остался щенячий восторг в глазах, Прокуренный голос и, кажется, я снова теперь блондин. А когда из тучи выпадет вся слеза, Она кого-нибудь, да родит. * Я рассыпал морскую соль Фиолетовых...

Читать дальше →

+85 207 37

Почти сонет

Заметки на полях

Взрослея, набираешь высоту и смотришь вниз на прожитые годы, как рак на дерево кипящее в цвету и камень на закаты и восходы. Вид с этой горки может впечатлить и сильных духом, и слепых с рожденья. И можно спрыгнуть, и пока летишь ты можешь написать стихотворенье. Как град, воткнувшись шаром ледяным на пару сантиметров в эту землю. Пока он тает, мы легко парим, высматривая точку приземленья. Ведь смерть - последний метр между скал, тот камень, на котором записал в овал...

Читать дальше →

+66 228 50

Ловушка для одаренных

Заметки на полях

Два дня мусолю в голове своей интересную тему. Поговорить – не поговорить. Сегодня такой захожу, а тут все только об этом и беседуют. Ловят в ловушки для одаренных, сериалы смотрят вживую, рассказывают о том, как оно бывает и было, с ютуба ролики кидают, с песнями, оф кос. Ух, ты… Мы снились друг другу. Мы снимся другим. Шаманы бьют в бубен Потерянный ритм. Шаманы бьют в бубен Пылает гроза, Мы пристально смотрим Друг другу в глаза. Мы видим друг друга, Мы знаем, что спим, Мы...

Читать дальше →

+84 238 23

Пионерский костер

Заметки на полях

Я вчера пришел к врачу, Говорю - Всегда хочу! Врач мне выдал пи*дюлей три пи*дюли дважды в день. Мы сидели за столом. Догорала трава и дом. Подыхали слова и дни Без прощения и любви. Я готовил густой сироп Карамельный, из спелых яблок, Кашу гречневую на завтрак, Кашу манную и компот. Что такое, вообще, костер? Словно кто-то дрова растёр, Прорубил сквозь окно и двери Белый свет и стекло протёр. Догорает закат в окне, Как картошка в печной золе, Догорает трава и дом В этом...

Читать дальше →

+57 317 11

Ветер у дороги

Заметки на полях

По той весне, в которой сохнут губы И набухают реки и ручьи, И одуванчики, как птицы, желтозубы И солнечны, как прожитые дни. По легкой зелени проснувшихся деревьев, По цвету дня, раскрашенному в синь, По тени, что пропала у скамейки, По расстоянью без широт и длин. По самому последнему мгновенью, Когда край солнца небо золотит, А облака темнеют и сравненье, Немного застревая, холодит. Когда звенит не прожитое слово, А звук летит светло и далеко, И каждый звук ты проживаешь...

Читать дальше →

+54 198 12

Импровиз

Заметки на полях

Я ловил газель, как Хафиз. Я с яслей чувствовал верх и низ. Мой друг, Вася, сочинитель баллад, приносил только горький и ломал шоколад. Подруга любила попсу за невъ*бенную красоту и простоту подачи. А я любил мучить ее свободным и белым стихом в ритме блюза и соглашался во всем. Со временем я полюбил романс и тяга к попсе пропала, я навязал на гитару бант из атласного одеяла. Повесил на стену. теперь - висит. А я ямбами по хорею. И одинокая труба, что из крыши торчит ...

Читать дальше →

+58 193 20

Странное

Заметки на полях

Мне не хватает женщины в постели, В тонах пастельных, с каменной улыбкой, С застывшей, словно вылитой из гипса, Когда все тонет в мраморе, все – зыбко, С квадратной челюстью и с тусклым светом дня. Все залито, когда вокруг – фундамент, Полвека дожидающийся стен И утонувший в зарослях малины, А ежевика ягодкой блестит И заплетает все, как на венок, Все эти стены, дно и потолок Эмалированного по-советски неба. Мне не хватает неба и коня, С роскошною, коричневою гривой. ...

Читать дальше →

+59 209 18

Обрез линий

Заметки на полях

А может это край, обрез? Случайный крик болотной выпи, когда волной смывает век и хвост раздваивает рыбий. А может это край? Обрез, подрубленной в живую ткани, а дальше - нет деталей, нет ни представлений, ни печали. А может, жизнь совсем пустяк? Короткий вдох во тьме вселенской. Вся жизнь... Вся эта жизнь - никак не птица, что парит над бездной.

Читать дальше →

+77 232 40

И - хорошо!

Заметки на полях

Мы с тобой смотрели новости, а потом... танки пошли, то, сё, склад взорвался... дададададах! и я понял, что нужно переключаться. Короче, Весна! Ну и понятно, все кругом остро и пахнет сиренью. У меня пахнет белой сиренью, а на улицу выйдешь и пахнет сиреневой сиренью. И думаешь. Блин, думаешь и думаешь... В писатели идут люди с шизофренической акцентуацией и дебильной интуицией. В Поэты с дебильной акцентуацией и шизофренической интуицией. И чё делать? Можно попробовать пожить обычной...

Читать дальше →

+70 208 34

Наверх Вниз