Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
25 739
384 620
3 221
52 385

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 925
Нажмите Enter для поиска.

Пестрых рыб

Заметки на полях
Небо - зимнее, ситец - в клеточку, Окна в пролежнях прутьев железных. я _ завязываю. На голове - ленточка - блокирует мысли. И полезные и бесполезные... За уютом - огни - фонарные, вроде солнц, только очень маленьких. я _ смотрю-ощущаю... как странно все перепуталось, переставилось. Тишина...и еще... - растерянность. Дай мне, Господи, жизнь до старости, Неба зимнего, да уверенность в ощущениях всякой разности. * * * Теплой кисточкой рисовать Тебя мягким...
Читать дальше →
+77 147 32

Слово власти

Заметки на полях
Ты любишь жизнь, А я сегодня умер… Не в первый раз И видно - не в последний. И куцые бродяги-облака Куда-то катятся, как шарики из пены, И жизнь летит, как птица над тайгой, Горячая, как огненная птица, Холодная, как небо над рекой, Счастливая, как странное желанье, Что может быть, но все же не случится. Пределов нет. Жить проще без пределов, Роняя время каплями дождя, Смывая дни в багровые столетья, Как в унитаз бутылку коньяка Без звездочек из свето-представленья, из...
Читать дальше →
+63 181 18

Ой, мороз...

Заметки на полях
Последнее время, люди вокруг меня живут странными идеями, продуцируют интересные фантазии и взахлеб рассказывают о прошлом так, словно живут в нем сейчас, не вылезая в реальность. Мы перестали лазить в окна к любимым... Отец любил развлекать гостей. Было это еще в те времена, когда гости приходили просто так, а не чтобы проведать и вручить конверт на день рождения. Время такое было, любили петь и жить, широко открывая рот. Так вот, отец любил развлекать и удивлять. Уходил на кухню,...
Читать дальше →
+52 170 30

Гномья походная

Заметки на полях
Человек запутывается в сетях, в жестких глаголах и мягких междуновениях. Бакланы что-то бакланят, а чайки - кричат, Как выдернутые из горшка местоимения. Долго, протяжно, как скошенная трава, как выпь, что закусила и выпила на болоте, как трансформатор, в который погружается голова, как дерево, запутавшееся ветвями и кроною в небосводе. Когда тебя, зажав в темной аллее, метелят исключительно в семером, покрикивая, когда же ты сдохнешь, Проклятый Метельщик, и ты...
Читать дальше →
+50 155 35

Узелок

Заметки на полях
Когда сидишь раскрашенный, в гвоздях, Царапая дорожки на виниле, Фокалы размечая на костях, Которые дышали и любили… Ага-ага, Сырое чувство есть Под сердцем, прорисованном на ткани, И, собственно, мелодия звучит И крошится, как мрамор, под ногами. Когда булыжник мостовой цветет, Как синий дым во мгле и на закате, Завязывая каждый узелок На ниточках, подвешенных некстати.
Читать дальше →
+84 133 23

Акварель

Заметки на полях
Давай акварельно. По медленной, злой воде, растаскивая текущее в три полупрозрачных слоя, чтобы цветы, зацветающие в декабре, отцветали в мае. И все такое Воздушное, прозрачное, в стиле ню. Когда розовое не краснеет, настолько его здесь много, когда солнце закатывает закаты дню, бормочет вслух про небо. А небо - оно голубое И с бельмом на одном голубом глазу. И ты смотришь и видишь, как мир вздрагивает и моргает, а отражения падают в блюдце с чужим лицом, пока ты задумчив, и...
Читать дальше →
+72 147 28

Доброе утро

Заметки на полях
Доброе утро. Неба вам от Айвазовского. Деревьев от Шишкина. Травы от рассвета и до заката. Нормальных тротуаров и дорог. Начальника хорошего. Подчиненного не дурня. Легкого ветерка, чтобы обдувать легко. Вентилятора, этого заменителя ветра, от гномов. Лука зеленого от эльфов, можно мелкого, но дофига. Ну и человека, в глазах которого отражается ваше счастье. Солнце ходит и заходит редко. Смотрит яркой улыбкой в окно. И снова, вместо музыки, начинает играть детство, гвозди вбивая в...
Читать дальше →
+86 173 55

Полевка

Заметки на полях
Последний сон мы все шизели. Дожди цветные рвали дни. И, словно бабочки на ветках, дрожали в мареве огни. Сверчки, что паузу тянули из мглы в колючие кусты, взлетали по гипотенузе и к жабам залетали в рты. И ночь пылала и оглохла соловка в соло на двоих, и мышь скреблась в полу полевка, соединяя дни и сны. * интересные арты здесь. https://author.today/art/38174 от Сильно Могучего Эрика
Читать дальше →
+76 241 55

Благо

Заметки на полях
Вышел, косой, как угол, Сложился внутри аршин. И только глаза у кукол дрожали, как георгин. И ветер дышал и плакал случайный прохожий дождь, и ложка летела на пол. Из стен выдирая гвоздь. Со скрипом, хрустя в суставах, без шляпы, кривой и злой, ненужный как ж*па раков, бессмысленный, не прямой. А сверху ныряли в лужи застенчивые воробьи, а сбоку цвели георгины, раскрашенные и ничьи. И в этой, обычной, жизни, вибрируя и звеня, из ветра, дождя и линий ...
Читать дальше →
+82 179 41

Победа

Заметки на полях
Не хотел сегодня делать пост. Но... Пришла мысль и пришел образ. Его и озвучу. Все мы, граждане разных стран и разных судеб, сегодня вместе празднуем Ту Победу! Она - одна на всех. Как из года в год христиане заново переживают жизнь, смерть и воскресение Христа. Мы весь год, каждый день, помним близких, дорогих, далеких, родных и неизвестных, что пережили Ту Войну, восстановили Ту Страну, подняли детей на ноги, выучили их и научили жить, любить и быть счастливыми. И помним тех, кто не...
Читать дальше →
+71 147 21

Чубчик

Заметки на полях
Золотые, скрученные нити, Обшлага и стойка – воротник. Из далеких россыпей событий Бьет и рассыпается родник. И короткой памяти хватает, Чтобы вспомнить тех, кто рядом жил. Вкус снежинки, снег, который тает, Лед и пламень мертвых и живых. Из бамбука Доносились звуки тамбурина. Господи, какой же ты была дура, Мальвина. Пахли большие цветы фиолетовой краской И подгоревшей кашей, А вода – стыла и зарастала ряской. Это, на картах никем не отмеченное, болото. А после...
Читать дальше →
+70 178 37

Одними губами

Заметки на полях
Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой...
Читать дальше →
+70 203 23

Когда мечты...

Заметки на полях
Когда мечты, Мечты-мечты Летают выше неба, А воют ночью соловьи Бухие, до рассвета. И свет по капелькам дождя, Словно по лестнице рассудка, слетает сверху на меня, и наступает утро… Когда слова, Слова-слова, Потерянные звуки, А в темноте - звенит трава, И звонко лают суки. И ветер гриву шевелит, Подкрашенную Белым светом, И солнце медленно парит, над нами и рассветом. Когда живой, Пока живой, пока о большем не мечтаешь, и словно соловей бухой чужие трели выпеваешь, ...
Читать дальше →
+61 146 33

И все же...

Заметки на полях
И все же… Встаешь, как лунатик, И в кованой темноте Шлепаешь босыми ногами по лунным лужам И слушаешь, как пришедшие строки скребутся где И летучая мышь пищит из брабанских кружев. Как падает звук и дышит твоя тишина, И прядку волос сдувая со лба и уха, Ощущаешь чистую ноту, в которой живет длина, Сама по себе выпадающая из звука. Ты пробуешь петь в темноте и мерцающим фонарям, Внезапно оглохнув, ослепнув и онемев, И в этом пространстве, в оставленном...
Читать дальше →
+63 140 14

Зарисовка

Заметки на полях
Выпадет строка на три полновесных глотка, на десять минут счастья, разберешь на мгновения, на запчасти, вставишь батарейку в фонарик. Прилетит комарик. Поставит на коже точку. Посмотришь на нее - ничего такого, точка. Еще одна. точка. два крючочка. линия рассудка тянется не прерываясь, линия жизни извилиста, не прямая, и комариная точка на ней, как живая, переползает с одного края ладони, куда повыше. И, кажется, что за спиной ветер дышит, выбивая пальцами ритм на...
Читать дальше →
+73 134 33

Вероника

Заметки на полях
Вероника Михайловна Тушнова Родилась: 27 марта 1911 г., Казань, Россия Умерла: 7 июля 1965 г., Москва, Россия Образование: Санкт-Петербургская государственная медицинская академия имени И. И. Мечникова Люблю я ее, люблю... Говоришь ты мне: Надоела грусть! Потерпи чуть-чуть, я назад вернусь. Хочешь ты любовь, Как настольный свет: повернул – горит, повернул – и нет. Хочешь про запас (пригодится в срок),- а любовь не гриб, не солится впрок. Жить по-своему не учи меня,...
Читать дальше →
+72 180 18

Событие

Заметки на полях
Событие. Совместное с бытием. Когда совместилось время, пространство, люди, внутри, снаружи. Взрыв, вылет из объема, внезапная, сокрушающая красота или мерзость, тоже, сокрушающая. Обычная жизнь обычных людей на события не богата. По крайней мере, внешних событий, вносящих серьезные изменения в судьбу человека, в его привычную жизнь. Можно поменять все на свете и ничего у человека не изменится. События не случится. Изменения будут внешними. То, что человек проживает внутри себя, не...
Читать дальше →
+50 152 12

Ни о чем

Заметки на полях
Такая песня. Ни о чем... Я наблюдаю небо, И наблюдаю в небе, И провожаю взглядом мысли свои. Спряталось где – то солнце, В небе гуляют тучи, Ходят в обнимку с ветром мысли твои. Сердце стучит. Пора. Сердце стучит. Давай. Сер-д-це сту чит. Ты на меня не смотришь, Может, уже не любишь, Мысли гуляют где – то – мысли твои. Ветер свистит сквозь зубы, Тучи бегут куда – то, дождик уносит с ветром – мысли мои. Сердце стучит Давай. Сердце стучит люблю. Сер-д-це ...
Читать дальше →
+64 150 22

Морская соль

Заметки на полях
* В кружеве Закружились кружевные лепестки, С тополей осыпался белый пух, Целовал в пробор прораставший лук, Изучал вселенную сквозь мазки. Ветер сдувал пряди волос с газет. Туча была беременной и еле ползла. У меня оказался сломанным трафарет, Небритая морда и плохо окрашенные глаза. Но зато остался щенячий восторг в глазах, Прокуренный голос и, кажется, я снова теперь блондин. А когда из тучи выпадет вся слеза, Она кого-нибудь, да родит. * Я рассыпал морскую соль Фиолетовых...
Читать дальше →
+85 153 37

Почти сонет

Заметки на полях
Взрослея, набираешь высоту и смотришь вниз на прожитые годы, как рак на дерево кипящее в цвету и камень на закаты и восходы. Вид с этой горки может впечатлить и сильных духом, и слепых с рожденья. И можно спрыгнуть, и пока летишь ты можешь написать стихотворенье. Как град, воткнувшись шаром ледяным на пару сантиметров в эту землю. Пока он тает, мы легко парим, высматривая точку приземленья. Ведь смерть - последний метр между скал, тот камень, на котором записал в овал...
Читать дальше →
+66 160 50
Наверх Вниз