Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

11 109

387 785

2 599

53 212

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 930

Лето в волне

Заметки на полях

Ты- волна. Я- сверху, т.е. пена. Мы с тобою в речке. Мы- течем. Набухает синей кровью вена, Опадая в тихий водоем. Море- это то, что дальше к югу, Море- это тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, Протяни мне каплю, ведь еще- Волны разбиваются о берег, Прижимаясь к берегу плечом, Ветер перемалывает вереск, Обмывая руки под дождем. Солнце- это то,что дальше к югу, солнце это- тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, ...

Читать дальше →

+61 141 19

Гранатовое ожерелье у горла

Заметки на полях

Я ходил и считал этажи, Запоминал номера домов и машин, Ветер звал, как синицу держа в руке Гранату граната и облако на реке. Я ходил и считал улетевшие прочь года, От тринадцатой зарплаты рассматривал блеклый чек, Цифры, которые не сходятся никогда, Бухгалтерия, которая не ошибается вовек. Я дышал этим воздухом, настоявшимся как закат, И чувствовал, как сердце внутри о ребро стучит, Как синица выклевывает из зерна гранат, А время взрывается движением и летит.

Читать дальше →

+83 217 33

Ан нет, обиделись, маленькие девочки

Заметки на полях

И не только они. Обиделись все. И те, кто написал сагу о Страстной Муравьиной Любви. И те, кто написал хвалебную рецензию ( мне тут подсказали, что за деньги. Ну, за деньги - можно, наверное). И те, кто чисто пимо проходил и увидел, что маленьких девочек обижают большие взрослые дяди. И друзья всех этих людей. И недруги. И знакомые. Все обиделись. Надули капризно губки и попросили отсыпать лайков, денежек, конфеток подарить. Ну, сегодня, чтобы сходить в аптеку или в цирк, нужно собирать...

Читать дальше →

+70 678 153

Типа рецензия

Отзывы и критика

Автор меня после первого же комментария забанил, чтоб не путался под его, автора, ногами. А мне хочется сказать пару слов. Вот. Говорю. Всегда забавно читать похвалу тому, что тебе кажется дикой хренью. Но так и есть. Забавно. https://author.today/review/172558?c=8867333&th=8867333 От Вадима Фарга. на вот эту шнягу. https://author.today/work/105833 от Кирилл Теслёнок (Архимаг) В самом тексте совсем нет перегрузов. В тексте нет груза. В тексте нет ничего, хотя бы отдаленно...

Читать дальше →

+82 642 201

Клум ба с цветами

Заметки на полях

Ветер рвет объемы и сравненья, режет воздух, гнет деревья. Дуб с незавидной судьбой, словно в ржавчине от моли. Тучи - ходят надо мной. С топором гуляют чувства, мне то весело. то грустно, то никак, но белый свет, в белых каменных мурашках, выпадает в круглых зернах через сито и рассвет. Как-то все совсем прозрачно. Пыльно. Весело. Легко. Звуки рвут любое слово и кидают далеко. Я хожу и подбираю. С каждой поднятой бумажкой пополняется запас непонятных выражений. И...

Читать дальше →

+62 172 15

Пестрых рыб

Заметки на полях

Небо - зимнее, ситец - в клеточку, Окна в пролежнях прутьев железных. я _ завязываю. На голове - ленточка - блокирует мысли. И полезные и бесполезные... За уютом - огни - фонарные, вроде солнц, только очень маленьких. я _ смотрю-ощущаю... как странно все перепуталось, переставилось. Тишина...и еще... - растерянность. Дай мне, Господи, жизнь до старости, Неба зимнего, да уверенность в ощущениях всякой разности. * * * Теплой кисточкой рисовать Тебя мягким...

Читать дальше →

+77 160 32

Слово власти

Заметки на полях

Ты любишь жизнь, А я сегодня умер… Не в первый раз И видно - не в последний. И куцые бродяги-облака Куда-то катятся, как шарики из пены, И жизнь летит, как птица над тайгой, Горячая, как огненная птица, Холодная, как небо над рекой, Счастливая, как странное желанье, Что может быть, но все же не случится. Пределов нет. Жить проще без пределов, Роняя время каплями дождя, Смывая дни в багровые столетья, Как в унитаз бутылку коньяка Без звездочек из свето-представленья, из...

Читать дальше →

+63 192 18

Ой, мороз...

Заметки на полях

Последнее время, люди вокруг меня живут странными идеями, продуцируют интересные фантазии и взахлеб рассказывают о прошлом так, словно живут в нем сейчас, не вылезая в реальность. Мы перестали лазить в окна к любимым... Отец любил развлекать гостей. Было это еще в те времена, когда гости приходили просто так, а не чтобы проведать и вручить конверт на день рождения. Время такое было, любили петь и жить, широко открывая рот. Так вот, отец любил развлекать и удивлять. Уходил на кухню,...

Читать дальше →

+52 180 30

Гномья походная

Заметки на полях

Человек запутывается в сетях, в жестких глаголах и мягких междуновениях. Бакланы что-то бакланят, а чайки - кричат, Как выдернутые из горшка местоимения. Долго, протяжно, как скошенная трава, как выпь, что закусила и выпила на болоте, как трансформатор, в который погружается голова, как дерево, запутавшееся ветвями и кроною в небосводе. Когда тебя, зажав в темной аллее, метелят исключительно в семером, покрикивая, когда же ты сдохнешь, Проклятый Метельщик, и ты...

Читать дальше →

+50 169 35

Узелок

Заметки на полях

Когда сидишь раскрашенный, в гвоздях, Царапая дорожки на виниле, Фокалы размечая на костях, Которые дышали и любили… Ага-ага, Сырое чувство есть Под сердцем, прорисованном на ткани, И, собственно, мелодия звучит И крошится, как мрамор, под ногами. Когда булыжник мостовой цветет, Как синий дым во мгле и на закате, Завязывая каждый узелок На ниточках, подвешенных некстати.

Читать дальше →

+84 146 23

Акварель

Заметки на полях

Давай акварельно. По медленной, злой воде, растаскивая текущее в три полупрозрачных слоя, чтобы цветы, зацветающие в декабре, отцветали в мае. И все такое Воздушное, прозрачное, в стиле ню. Когда розовое не краснеет, настолько его здесь много, когда солнце закатывает закаты дню, бормочет вслух про небо. А небо - оно голубое И с бельмом на одном голубом глазу. И ты смотришь и видишь, как мир вздрагивает и моргает, а отражения падают в блюдце с чужим лицом, пока ты задумчив, и...

Читать дальше →

+72 156 28

Доброе утро

Заметки на полях

Доброе утро. Неба вам от Айвазовского. Деревьев от Шишкина. Травы от рассвета и до заката. Нормальных тротуаров и дорог. Начальника хорошего. Подчиненного не дурня. Легкого ветерка, чтобы обдувать легко. Вентилятора, этого заменителя ветра, от гномов. Лука зеленого от эльфов, можно мелкого, но дофига. Ну и человека, в глазах которого отражается ваше счастье. Солнце ходит и заходит редко. Смотрит яркой улыбкой в окно. И снова, вместо музыки, начинает играть детство, гвозди вбивая в...

Читать дальше →

+86 182 55

Полевка

Заметки на полях

Последний сон мы все шизели. Дожди цветные рвали дни. И, словно бабочки на ветках, дрожали в мареве огни. Сверчки, что паузу тянули из мглы в колючие кусты, взлетали по гипотенузе и к жабам залетали в рты. И ночь пылала и оглохла соловка в соло на двоих, и мышь скреблась в полу полевка, соединяя дни и сны. * интересные арты здесь. https://author.today/art/38174 от Сильно Могучего Эрика

Читать дальше →

+76 261 55

Благо

Заметки на полях

Вышел, косой, как угол, Сложился внутри аршин. И только глаза у кукол дрожали, как георгин. И ветер дышал и плакал случайный прохожий дождь, и ложка летела на пол. Из стен выдирая гвоздь. Со скрипом, хрустя в суставах, без шляпы, кривой и злой, ненужный как ж*па раков, бессмысленный, не прямой. А сверху ныряли в лужи застенчивые воробьи, а сбоку цвели георгины, раскрашенные и ничьи. И в этой, обычной, жизни, вибрируя и звеня, из ветра, дождя и линий ...

Читать дальше →

+82 191 41

Победа

Заметки на полях

Не хотел сегодня делать пост. Но... Пришла мысль и пришел образ. Его и озвучу. Все мы, граждане разных стран и разных судеб, сегодня вместе празднуем Ту Победу! Она - одна на всех. Как из года в год христиане заново переживают жизнь, смерть и воскресение Христа. Мы весь год, каждый день, помним близких, дорогих, далеких, родных и неизвестных, что пережили Ту Войну, восстановили Ту Страну, подняли детей на ноги, выучили их и научили жить, любить и быть счастливыми. И помним тех, кто не...

Читать дальше →

+71 155 21

Чубчик

Заметки на полях

Золотые, скрученные нити, Обшлага и стойка – воротник. Из далеких россыпей событий Бьет и рассыпается родник. И короткой памяти хватает, Чтобы вспомнить тех, кто рядом жил. Вкус снежинки, снег, который тает, Лед и пламень мертвых и живых. Из бамбука Доносились звуки тамбурина. Господи, какой же ты была дура, Мальвина. Пахли большие цветы фиолетовой краской И подгоревшей кашей, А вода – стыла и зарастала ряской. Это, на картах никем не отмеченное, болото. А после...

Читать дальше →

+70 193 37

Одними губами

Заметки на полях

Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой...

Читать дальше →

+70 219 23

Когда мечты...

Заметки на полях

Когда мечты, Мечты-мечты Летают выше неба, А воют ночью соловьи Бухие, до рассвета. И свет по капелькам дождя, Словно по лестнице рассудка, слетает сверху на меня, и наступает утро… Когда слова, Слова-слова, Потерянные звуки, А в темноте - звенит трава, И звонко лают суки. И ветер гриву шевелит, Подкрашенную Белым светом, И солнце медленно парит, над нами и рассветом. Когда живой, Пока живой, пока о большем не мечтаешь, и словно соловей бухой чужие трели выпеваешь, ...

Читать дальше →

+61 156 33

И все же...

Заметки на полях

И все же… Встаешь, как лунатик, И в кованой темноте Шлепаешь босыми ногами по лунным лужам И слушаешь, как пришедшие строки скребутся где И летучая мышь пищит из брабанских кружев. Как падает звук и дышит твоя тишина, И прядку волос сдувая со лба и уха, Ощущаешь чистую ноту, в которой живет длина, Сама по себе выпадающая из звука. Ты пробуешь петь в темноте и мерцающим фонарям, Внезапно оглохнув, ослепнув и онемев, И в этом пространстве, в оставленном...

Читать дальше →

+63 150 14

Зарисовка

Заметки на полях

Выпадет строка на три полновесных глотка, на десять минут счастья, разберешь на мгновения, на запчасти, вставишь батарейку в фонарик. Прилетит комарик. Поставит на коже точку. Посмотришь на нее - ничего такого, точка. Еще одна. точка. два крючочка. линия рассудка тянется не прерываясь, линия жизни извилиста, не прямая, и комариная точка на ней, как живая, переползает с одного края ладони, куда повыше. И, кажется, что за спиной ветер дышит, выбивая пальцами ритм на...

Читать дальше →

+73 142 33

Наверх Вниз