Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
25 739
384 620
3 221
52 385

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 925
Нажмите Enter для поиска.

Ловушка для одаренных

Заметки на полях
Два дня мусолю в голове своей интересную тему. Поговорить – не поговорить. Сегодня такой захожу, а тут все только об этом и беседуют. Ловят в ловушки для одаренных, сериалы смотрят вживую, рассказывают о том, как оно бывает и было, с ютуба ролики кидают, с песнями, оф кос. Ух, ты… Мы снились друг другу. Мы снимся другим. Шаманы бьют в бубен Потерянный ритм. Шаманы бьют в бубен Пылает гроза, Мы пристально смотрим Друг другу в глаза. Мы видим друг друга, Мы знаем, что спим, Мы...
Читать дальше →
+84 181 23

Пионерский костер

Заметки на полях
Я вчера пришел к врачу, Говорю - Всегда хочу! Врач мне выдал пи*дюлей три пи*дюли дважды в день. Мы сидели за столом. Догорала трава и дом. Подыхали слова и дни Без прощения и любви. Я готовил густой сироп Карамельный, из спелых яблок, Кашу гречневую на завтрак, Кашу манную и компот. Что такое, вообще, костер? Словно кто-то дрова растёр, Прорубил сквозь окно и двери Белый свет и стекло протёр. Догорает закат в окне, Как картошка в печной золе, Догорает трава и дом В этом...
Читать дальше →
+57 230 11

Ветер у дороги

Заметки на полях
По той весне, в которой сохнут губы И набухают реки и ручьи, И одуванчики, как птицы, желтозубы И солнечны, как прожитые дни. По легкой зелени проснувшихся деревьев, По цвету дня, раскрашенному в синь, По тени, что пропала у скамейки, По расстоянью без широт и длин. По самому последнему мгновенью, Когда край солнца небо золотит, А облака темнеют и сравненье, Немного застревая, холодит. Когда звенит не прожитое слово, А звук летит светло и далеко, И каждый звук ты проживаешь...
Читать дальше →
+54 145 12

Импровиз

Заметки на полях
Я ловил газель, как Хафиз. Я с яслей чувствовал верх и низ. Мой друг, Вася, сочинитель баллад, приносил только горький и ломал шоколад. Подруга любила попсу за невъ*бенную красоту и простоту подачи. А я любил мучить ее свободным и белым стихом в ритме блюза и соглашался во всем. Со временем я полюбил романс и тяга к попсе пропала, я навязал на гитару бант из атласного одеяла. Повесил на стену. теперь - висит. А я ямбами по хорею. И одинокая труба, что из крыши торчит ...
Читать дальше →
+58 137 20

Странное

Заметки на полях
Мне не хватает женщины в постели, В тонах пастельных, с каменной улыбкой, С застывшей, словно вылитой из гипса, Когда все тонет в мраморе, все – зыбко, С квадратной челюстью и с тусклым светом дня. Все залито, когда вокруг – фундамент, Полвека дожидающийся стен И утонувший в зарослях малины, А ежевика ягодкой блестит И заплетает все, как на венок, Все эти стены, дно и потолок Эмалированного по-советски неба. Мне не хватает неба и коня, С роскошною, коричневою гривой. ...
Читать дальше →
+59 161 18

Обрез линий

Заметки на полях
А может это край, обрез? Случайный крик болотной выпи, когда волной смывает век и хвост раздваивает рыбий. А может это край? Обрез, подрубленной в живую ткани, а дальше - нет деталей, нет ни представлений, ни печали. А может, жизнь совсем пустяк? Короткий вдох во тьме вселенской. Вся жизнь... Вся эта жизнь - никак не птица, что парит над бездной.
Читать дальше →
+77 179 40

И - хорошо!

Заметки на полях
Мы с тобой смотрели новости, а потом... танки пошли, то, сё, склад взорвался... дададададах! и я понял, что нужно переключаться. Короче, Весна! Ну и понятно, все кругом остро и пахнет сиренью. У меня пахнет белой сиренью, а на улицу выйдешь и пахнет сиреневой сиренью. И думаешь. Блин, думаешь и думаешь... В писатели идут люди с шизофренической акцентуацией и дебильной интуицией. В Поэты с дебильной акцентуацией и шизофренической интуицией. И чё делать? Можно попробовать пожить обычной...
Читать дальше →
+70 164 34

Ветер на веревках

Заметки на полях
Нарисую тебе на веревках ветер, упаду отражением неба в лужи, фиолетовой кляксой, что любят дети промокать на кусочках кружев. На прищепках повисну футболкой старой, покачаю башкой на столбе фонарном, быстрым шагом пройду по Аллее Героев, прозвучу каким-нибудь слогом высокопарным. Отстучу пару фраз в безъязыких глаголах, все предлоги в одну собирая кучу - Это воздух, который мы часто хватаем горлом, золотой. как бумажный ключ, от висячих воздушных замков, не годится для тихой...
Читать дальше →
+89 197 72

Бабочка и муравей

Заметки на полях
Почти басня Я ползу, как муравей заката, в сторону господского жилья, на высоких, невесомых лапах на травинке бабочка моя. У нее на крылышках по глазу, у нее своя тоска и жизнь, а я небо не видал ни разу, всю его возвышенную синь. Да вообще... Ветер гонит тучу грозовую, белую, случайную грозу. Я широким листиком прикрою бабочку, жука и стрекозу Какая прелесть... Впрочем, нам ползти еще далёко, проще было б взять и долететь. бабочка хватай и полетели. Я...
Читать дальше →
+59 289 21

Апрельское

Заметки на полях
В день работников службы занятости. В последний день звонили в колокольчик, Звонили в дверь, ломились в телефон, Магнезия лилась через укольчик, Крутился вальс, похожий на бостон. Звенел апрель, подпрыгивал будильник, рвалась листва и воздух тяжелел. И рвался ритм, как мясо в морозильник, В закат, который жил и не краснел. Весна. Такая шалая и в цвете. Роняла лепестки, как туча град. Пришла пора задуматься о лете, О том, как поспевает виноград. О рыжих днях, о синем-синем...
Читать дальше →
+46 170 10

Ландыши дождя

Заметки на полях
Ну, еще одно стишо. на сей раз странно не странное... Живые ландыши дождя… Живу ли я? Ловлю ли влагу на язык Больших жемчужин рассыпных С оборванных скользящих нитей. Или во мне чужой старик О чем-то с небом говорит, когда на лавочке сидит, Одетый в пиджачок и свитер. Или иллюзия дождя бросает камни на меня, а я ловлю их языком, брюзжа на языке своем, как-будто много выпил. И белый мрамор или гипс, Все время падающий вниз, Нас засыпает, верх и низ, Над ландышами выпал. ...
Читать дальше →
+61 153 16

Синий Кит

Заметки на полях
Пройдут дожди, как паруса косые, роняя капли и взрывая пузыри, как белые лошадки скаковые, умчатся в даль и облака, и дни. Сирень накроет темным виноградом. Как абрикос на крашенный песок. Как крупными улитками из сада сползает с веток тишина и сок. Как солнце бегает по крышам и вершинам, и жестью оцинкованной хрустит над головой, прошитый крепкой нитью, узор судьбы и синий крупный кит. * Ветер дунул - закат растер, словно пальцем провел черту, на холсте запылал костер, кинул...
Читать дальше →
+53 165 4

Северный ветер

Заметки на полях
Похоже, я сильно уже утомил жителей этого сайта своей поэзией. Ну, что делать?! Обсуждать Вишню мне неохота, она еще не созрела. Движуха в постах мне кажется вымученной и явно какой-то левой. Единственно, Мари Пяткина со своими видами на город, да один хороший роман, случайно прочитанный, но и тот пока в процессе. Думаю, как закончится выкладка, напишу на него рецензию, если роман не испортится. И да, в последнее время падают исключительно стихотворения. А проза активно сопротивляется....
Читать дальше →
+75 183 26

Прошедший дождь

Заметки на полях
Дождь уж прошел. Редкие капли падают с крыш и с деревьев листвы на ладони. Небо над крышами ниже, но брюхом – не давит. Тихо, и в лужах вчерашние Тонут сейчас отраженья. Ночь – бесконечна И, словно уже осветлилась, грива ее, что свисает лохмотьями с неба. Мне – хорошо. Мне – совсем хорошо. Очевидно – Редкие капли с деревьев, с листвы и ладони – слово в минуту, а вместе сложи – предложенье, в каждом – закончена мысль, но не главное – это – жизнь, для чего она есть, и немного - ...
Читать дальше →
+72 166 18

Джинсовое небо

Заметки на полях
Ты сидишь в своем дворце, Ты его построил сам из коробок и тары, И ты такой же, как эти все, Одинокий, больной и старый. Пишешь музыку и тонко поешь, На два голоса с поддувалом. И – отлично! Ведь ты живешь За заваленным самосвалом! А вокруг славно птицы поют, И цветут то магнолии, то каштаны. И облака куда-то вечно плывут По джинсовому небу из Алабамы.
Читать дальше →
+74 198 70

Леопард и земляничная поляна

Заметки на полях
Два странных стихотворения. И что там про что я так и не понял. Но что-то такое во всем этом все-таки есть. Леопарды в тигровых шкурах Целовали людей в засос И любили любовью улиц Или с кайфом, или всерьез. Капли падали дождевые, Пустотелые и в крови, И закаты горели злые На полпальца от головы. И никто не любил закаты, Где дурниной орала ночь, Где смотрела с любых плакатов Мать Отечества или дочь. И в холодной степи голодной, Где засеяли по весне Поле маков из роты сводной...
Читать дальше →
+61 126 24

У Дикого Самурая

Заметки на полях
Пока у дерева курила эффектно девушка в пальто, я записал стихотворенье на свежий носовой платок. Была гроза... Почти, как в мае. такая грозная гроза - так ярко посылает нахер и улыбается в глаза. Гроза прошла. Но стороною, в которой утонул закат, волна накрыла с головою и с губ сорвался тихий мат. Ментола вкус и мятный запах у губ, у дерева, у дня, у волка, что бежит на лапах вдоль мериносного коня, и у меня, что очевидно, весенний писк и...
Читать дальше →
+68 147 14

Художник

Заметки на полях
Я ношу свою нежность, Как осёл, перекрашенный в зебру, Я люблю эту жизнь. И люблю целоваться с бетонным забором, И баллончиком краски Рисовать новый стих, Забивая в узоры дыхание ветра. Слышишь? Голос звенит И дрожит колокольчик, Видишь – небо ползет, наползая на тень. Это рядом с тобою какой-то художник Обозначил пространство, круги и мишень На мохнатом шмеле, чередуя полоски. Человек, как всегда, получается плоским, Выразительным кажется небо в окне. Я несу свою нежность,...
Читать дальше →
+58 148 33

Купание лошадей

Заметки на полях
Не дышится, не слышится, не снится, ползет к земле и из земли ползет, пьет воду желтым клювом, чтоб упиться, чужие сны сквозь отражения клюет. Мрут по весне, как сны, воспоминанья, хорошие и мудрые слова летят, соединяя расстоянья, длиннее дни и крепче голова. Весь этот год, всю жизнь, весь этот воздух копился в небе, выпадал с дождем, чтоб в лужах воробьи купали лошадь, чирикая о чем-нибудь своем.
Читать дальше →
+56 178 16

День и оборот

Заметки на полях
Под небом крашеной лазури Стоят высотные дома, Ларек, где продают конфеты, Там продается и халва. И абрикос, что зацветает, Как старый почечный больной, И птица, что вокруг летает И пролетает надо мной. Здесь я живу на свете белом, Весь в разных мыслях и в цвету, То по-отдельности, то в целом, Как старый абрикос – цвету. Роняя лепестки на землю, Купая в лужах голубей, Разламывая корки хлеба, Дела давно минувших дней. А в острых пиках над равниной Ползет заснеженный хребет, И...
Читать дальше →
+61 109 15
Наверх Вниз