Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

11 089

387 755

2 644

53 212

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 930

Вероника

Заметки на полях

Вероника Михайловна Тушнова Родилась: 27 марта 1911 г., Казань, Россия Умерла: 7 июля 1965 г., Москва, Россия Образование: Санкт-Петербургская государственная медицинская академия имени И. И. Мечникова Люблю я ее, люблю... Говоришь ты мне: Надоела грусть! Потерпи чуть-чуть, я назад вернусь. Хочешь ты любовь, Как настольный свет: повернул – горит, повернул – и нет. Хочешь про запас (пригодится в срок),- а любовь не гриб, не солится впрок. Жить по-своему не учи меня,...

Читать дальше →

+72 190 18

Событие

Заметки на полях

Событие. Совместное с бытием. Когда совместилось время, пространство, люди, внутри, снаружи. Взрыв, вылет из объема, внезапная, сокрушающая красота или мерзость, тоже, сокрушающая. Обычная жизнь обычных людей на события не богата. По крайней мере, внешних событий, вносящих серьезные изменения в судьбу человека, в его привычную жизнь. Можно поменять все на свете и ничего у человека не изменится. События не случится. Изменения будут внешними. То, что человек проживает внутри себя, не...

Читать дальше →

+50 161 12

Ни о чем

Заметки на полях

Такая песня. Ни о чем... Я наблюдаю небо, И наблюдаю в небе, И провожаю взглядом мысли свои. Спряталось где – то солнце, В небе гуляют тучи, Ходят в обнимку с ветром мысли твои. Сердце стучит. Пора. Сердце стучит. Давай. Сер-д-це сту чит. Ты на меня не смотришь, Может, уже не любишь, Мысли гуляют где – то – мысли твои. Ветер свистит сквозь зубы, Тучи бегут куда – то, дождик уносит с ветром – мысли мои. Сердце стучит Давай. Сердце стучит люблю. Сер-д-це ...

Читать дальше →

+64 162 22

Морская соль

Заметки на полях

* В кружеве Закружились кружевные лепестки, С тополей осыпался белый пух, Целовал в пробор прораставший лук, Изучал вселенную сквозь мазки. Ветер сдувал пряди волос с газет. Туча была беременной и еле ползла. У меня оказался сломанным трафарет, Небритая морда и плохо окрашенные глаза. Но зато остался щенячий восторг в глазах, Прокуренный голос и, кажется, я снова теперь блондин. А когда из тучи выпадет вся слеза, Она кого-нибудь, да родит. * Я рассыпал морскую соль Фиолетовых...

Читать дальше →

+85 160 37

Почти сонет

Заметки на полях

Взрослея, набираешь высоту и смотришь вниз на прожитые годы, как рак на дерево кипящее в цвету и камень на закаты и восходы. Вид с этой горки может впечатлить и сильных духом, и слепых с рожденья. И можно спрыгнуть, и пока летишь ты можешь написать стихотворенье. Как град, воткнувшись шаром ледяным на пару сантиметров в эту землю. Пока он тает, мы легко парим, высматривая точку приземленья. Ведь смерть - последний метр между скал, тот камень, на котором записал в овал...

Читать дальше →

+66 168 50

Ловушка для одаренных

Заметки на полях

Два дня мусолю в голове своей интересную тему. Поговорить – не поговорить. Сегодня такой захожу, а тут все только об этом и беседуют. Ловят в ловушки для одаренных, сериалы смотрят вживую, рассказывают о том, как оно бывает и было, с ютуба ролики кидают, с песнями, оф кос. Ух, ты… Мы снились друг другу. Мы снимся другим. Шаманы бьют в бубен Потерянный ритм. Шаманы бьют в бубен Пылает гроза, Мы пристально смотрим Друг другу в глаза. Мы видим друг друга, Мы знаем, что спим, Мы...

Читать дальше →

+84 188 23

Пионерский костер

Заметки на полях

Я вчера пришел к врачу, Говорю - Всегда хочу! Врач мне выдал пи*дюлей три пи*дюли дважды в день. Мы сидели за столом. Догорала трава и дом. Подыхали слова и дни Без прощения и любви. Я готовил густой сироп Карамельный, из спелых яблок, Кашу гречневую на завтрак, Кашу манную и компот. Что такое, вообще, костер? Словно кто-то дрова растёр, Прорубил сквозь окно и двери Белый свет и стекло протёр. Догорает закат в окне, Как картошка в печной золе, Догорает трава и дом В этом...

Читать дальше →

+57 247 11

Ветер у дороги

Заметки на полях

По той весне, в которой сохнут губы И набухают реки и ручьи, И одуванчики, как птицы, желтозубы И солнечны, как прожитые дни. По легкой зелени проснувшихся деревьев, По цвету дня, раскрашенному в синь, По тени, что пропала у скамейки, По расстоянью без широт и длин. По самому последнему мгновенью, Когда край солнца небо золотит, А облака темнеют и сравненье, Немного застревая, холодит. Когда звенит не прожитое слово, А звук летит светло и далеко, И каждый звук ты проживаешь...

Читать дальше →

+54 151 12

Импровиз

Заметки на полях

Я ловил газель, как Хафиз. Я с яслей чувствовал верх и низ. Мой друг, Вася, сочинитель баллад, приносил только горький и ломал шоколад. Подруга любила попсу за невъ*бенную красоту и простоту подачи. А я любил мучить ее свободным и белым стихом в ритме блюза и соглашался во всем. Со временем я полюбил романс и тяга к попсе пропала, я навязал на гитару бант из атласного одеяла. Повесил на стену. теперь - висит. А я ямбами по хорею. И одинокая труба, что из крыши торчит ...

Читать дальше →

+58 147 20

Странное

Заметки на полях

Мне не хватает женщины в постели, В тонах пастельных, с каменной улыбкой, С застывшей, словно вылитой из гипса, Когда все тонет в мраморе, все – зыбко, С квадратной челюстью и с тусклым светом дня. Все залито, когда вокруг – фундамент, Полвека дожидающийся стен И утонувший в зарослях малины, А ежевика ягодкой блестит И заплетает все, как на венок, Все эти стены, дно и потолок Эмалированного по-советски неба. Мне не хватает неба и коня, С роскошною, коричневою гривой. ...

Читать дальше →

+59 170 18

Обрез линий

Заметки на полях

А может это край, обрез? Случайный крик болотной выпи, когда волной смывает век и хвост раздваивает рыбий. А может это край? Обрез, подрубленной в живую ткани, а дальше - нет деталей, нет ни представлений, ни печали. А может, жизнь совсем пустяк? Короткий вдох во тьме вселенской. Вся жизнь... Вся эта жизнь - никак не птица, что парит над бездной.

Читать дальше →

+77 188 40

И - хорошо!

Заметки на полях

Мы с тобой смотрели новости, а потом... танки пошли, то, сё, склад взорвался... дададададах! и я понял, что нужно переключаться. Короче, Весна! Ну и понятно, все кругом остро и пахнет сиренью. У меня пахнет белой сиренью, а на улицу выйдешь и пахнет сиреневой сиренью. И думаешь. Блин, думаешь и думаешь... В писатели идут люди с шизофренической акцентуацией и дебильной интуицией. В Поэты с дебильной акцентуацией и шизофренической интуицией. И чё делать? Можно попробовать пожить обычной...

Читать дальше →

+70 172 34

Ветер на веревках

Заметки на полях

Нарисую тебе на веревках ветер, упаду отражением неба в лужи, фиолетовой кляксой, что любят дети промокать на кусочках кружев. На прищепках повисну футболкой старой, покачаю башкой на столбе фонарном, быстрым шагом пройду по Аллее Героев, прозвучу каким-нибудь слогом высокопарным. Отстучу пару фраз в безъязыких глаголах, все предлоги в одну собирая кучу - Это воздух, который мы часто хватаем горлом, золотой. как бумажный ключ, от висячих воздушных замков, не годится для тихой...

Читать дальше →

+89 208 72

Бабочка и муравей

Заметки на полях

Почти басня Я ползу, как муравей заката, в сторону господского жилья, на высоких, невесомых лапах на травинке бабочка моя. У нее на крылышках по глазу, у нее своя тоска и жизнь, а я небо не видал ни разу, всю его возвышенную синь. Да вообще... Ветер гонит тучу грозовую, белую, случайную грозу. Я широким листиком прикрою бабочку, жука и стрекозу Какая прелесть... Впрочем, нам ползти еще далёко, проще было б взять и долететь. бабочка хватай и полетели. Я...

Читать дальше →

+59 330 21

Апрельское

Заметки на полях

В день работников службы занятости. В последний день звонили в колокольчик, Звонили в дверь, ломились в телефон, Магнезия лилась через укольчик, Крутился вальс, похожий на бостон. Звенел апрель, подпрыгивал будильник, рвалась листва и воздух тяжелел. И рвался ритм, как мясо в морозильник, В закат, который жил и не краснел. Весна. Такая шалая и в цвете. Роняла лепестки, как туча град. Пришла пора задуматься о лете, О том, как поспевает виноград. О рыжих днях, о синем-синем...

Читать дальше →

+46 182 10

Ландыши дождя

Заметки на полях

Ну, еще одно стишо. на сей раз странно не странное... Живые ландыши дождя… Живу ли я? Ловлю ли влагу на язык Больших жемчужин рассыпных С оборванных скользящих нитей. Или во мне чужой старик О чем-то с небом говорит, когда на лавочке сидит, Одетый в пиджачок и свитер. Или иллюзия дождя бросает камни на меня, а я ловлю их языком, брюзжа на языке своем, как-будто много выпил. И белый мрамор или гипс, Все время падающий вниз, Нас засыпает, верх и низ, Над ландышами выпал. ...

Читать дальше →

+61 162 16

Синий Кит

Заметки на полях

Пройдут дожди, как паруса косые, роняя капли и взрывая пузыри, как белые лошадки скаковые, умчатся в даль и облака, и дни. Сирень накроет темным виноградом. Как абрикос на крашенный песок. Как крупными улитками из сада сползает с веток тишина и сок. Как солнце бегает по крышам и вершинам, и жестью оцинкованной хрустит над головой, прошитый крепкой нитью, узор судьбы и синий крупный кит. * Ветер дунул - закат растер, словно пальцем провел черту, на холсте запылал костер, кинул...

Читать дальше →

+53 174 4

Северный ветер

Заметки на полях

Похоже, я сильно уже утомил жителей этого сайта своей поэзией. Ну, что делать?! Обсуждать Вишню мне неохота, она еще не созрела. Движуха в постах мне кажется вымученной и явно какой-то левой. Единственно, Мари Пяткина со своими видами на город, да один хороший роман, случайно прочитанный, но и тот пока в процессе. Думаю, как закончится выкладка, напишу на него рецензию, если роман не испортится. И да, в последнее время падают исключительно стихотворения. А проза активно сопротивляется....

Читать дальше →

+75 192 26

Прошедший дождь

Заметки на полях

Дождь уж прошел. Редкие капли падают с крыш и с деревьев листвы на ладони. Небо над крышами ниже, но брюхом – не давит. Тихо, и в лужах вчерашние Тонут сейчас отраженья. Ночь – бесконечна И, словно уже осветлилась, грива ее, что свисает лохмотьями с неба. Мне – хорошо. Мне – совсем хорошо. Очевидно – Редкие капли с деревьев, с листвы и ладони – слово в минуту, а вместе сложи – предложенье, в каждом – закончена мысль, но не главное – это – жизнь, для чего она есть, и немного - ...

Читать дальше →

+72 176 18

Джинсовое небо

Заметки на полях

Ты сидишь в своем дворце, Ты его построил сам из коробок и тары, И ты такой же, как эти все, Одинокий, больной и старый. Пишешь музыку и тонко поешь, На два голоса с поддувалом. И – отлично! Ведь ты живешь За заваленным самосвалом! А вокруг славно птицы поют, И цветут то магнолии, то каштаны. И облака куда-то вечно плывут По джинсовому небу из Алабамы.

Читать дальше →

+74 210 70

Наверх Вниз