Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

20 385

386 600

3 053

52 797

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Небесному почтальону

Заметки на полях

Бегущий шум воды, травы, и волн, и иван-чая. Так много лет назад. кузнечик все трещит. Не поднимая глаз и рук не расплетая, гуляет тишина и, кажется, молчит. не нужно слов, заросший сад, тропинка, березовая роща, косогор. И, если есть пока бесстрашье и улыбка, то над тобой есть и небо, и простор. У всех, у всех, у всех, у каждого сравненья, ведь каждая река, куда-то, но - течет, невидимый жучок в углу стихотворенья, свое отечество и прошлое ...

Читать дальше →

+44 156 6

В этой

Заметки на полях

Чем суше жизнь, тем мягче поцелуи. Лист не взлетел. Лежит. Шуршит, как мышь. Здесь кто-то полным ртом в фанфары дует, И мягкий, к небу улетает, дым. Цветной и горький, белый и прозрачный, Висит пейзаж, прибитый к янтарю, А день протерт как номер семизначный, Как орден мужества, наколотый в зарю. И все вокруг сияет позолотой, Дубовый желудь, с шапкой набекрень, Влетает в голову, и кажется, с чего-то, Что ты пророс сквозь небо, как олень. * Если с небес искрою упадет белой...

Читать дальше →

+65 111 13

Ны

Заметки на полях

Когда мы выпадали из гнезда И расправляли крылья, юность, шею, И падали, как листья сентября В засыпанную, мокрую аллею. И шли по листьям, россыпью и врозь, Шурша листвой и брошенной газетой, раскрашивая воздух и любовь, из жизни выжигая сигаретой. Ты помнишь, как пищали на земле Упавшие, как глухо матерились, Как языки огня, что прячутся в огне В огне сгорали. В темноте - светились, Случайные и угли, и огни, когда мы выпадали в эти дни, как морось, в желторотые солдаты, в...

Читать дальше →

+81 135 24

Отмороженные

Заметки на полях

Пойдем смотреть на желтизну и пальмы, На круглый след квадратного бычка, На белый свет и голые катальпы, На мокрый нос в ведре снеговика. Пойдем хрустеть тропинками по следу, Топтать судьбу, приветствовать метель, Кружить снежинками по небу и, подолгу, Трясти в объятьях тишину и ель. Кидать друг в друга мокрыми снежками, Лепить руками жизнь и кирпичи, Пойдем смотреть, как светится над нами Закат и отмороженные дни. * Добавлю, для настроения. Один трубач на свете жил – ...

Читать дальше →

+69 243 43

К восьмому дню весны

Заметки на полях

Ну, с праздником милые. Фиг с ней, с солидарностью. Но каждая из вас достойна всего на свете. Просто потому, что жизни без вас нет. И не будет. Я попробовал собрать несколько не самых плохих стихотворений. У меня их много, так что, не жалко. Как бы. Но, на Востоке говорят так, поделился - разбогател. Спрятал - остался нищим. Я хочу быть богатым меньше, чем просто счастливым. Чего и вам, милые женщины, от всей души - желаю. Запросто кинуться-запрокинуться, Соприкоснуться-мгновения тленны,...

Читать дальше →

+73 143 27

Отдам, потому, что не должен

Заметки на полях

Людей, которые могут что-то изменить в своей жизни, немного. Еще меньше тех, что могут повлиять на жизнь других людей. Любой человек что-то может помнить. Иногда, что-то может прочитать или самостоятельно придумать, задуматься. А иногда, получается вздохнуть полной грудью и ощутить чужое воспоминание, как свое. Со всей его нарезкой событий и переживаний, весь образный ряд чудес и несоответствий. Но - это редкость. Это - соответствие - и чем более полное, тем более проникновенное,...

Читать дальше →

+56 185 64

Весь этот мир

Заметки на полях

Когда заря слилась с рекой, водой цветочной из колодца, и заливала белый свет, и неба темную листву, и тучи высохшую краску, Когда бродяга и шалун, весенний ветер и разбойник, полощет в лужах огоньки и звезд последних отраженья текут корабликом бумажным, В застывшем древе старый сок бурлит и бегает по веткам, где лист, продрогший и слепой, ножом судьбы вскрывает почку и клейким соком клеит солнце. А ты, такой же как всегда, и мир, такой же, как обычно, но день...

Читать дальше →

+82 124 24

Непонятных

Заметки на полях

Качают ветви синь небес, и солнце, словно мячик, покатилось, потяжелевший воздух сбросил вес, оконное стекло - разбилось на тонкие квадраты отражений, а птицы все поют, как не в себе, и что-то, где-то, может быть случилось, лишь только я подумал о тебе. Так что случилось? Ветер между стен гоняет весело надутый пошлый шарик, ...

Читать дальше →

+69 180 56

Творческое бессилие

Заметки на полях

К Федору Михайловичу с возрастом пришло творческое бессилие. Иногда так случается и, вообще-то, довольно обычное это дело. Но Федор Михайлович ничего такого не ждал. То есть, с ним такое случилось в первый раз и совершенно неожиданно. Проснулся он однажды утром и почувствовал. А утро было хмарым, и небо низким. И шел снег. Снег шел нудно и давно, как марафонец на дистанции, только что, не задыхаясь, сыпал и сыпал мелкой и желтоватой крупой под ноги людям и на головы людям. Где и...

Читать дальше →

+76 324 80

Вечер

Заметки на полях

Кусочек неба стерся и потек, цвета легко пожухли и закрылись, луна желтела, сквозь ее зрачок, бесстыже полнолуние смотрело. Закат блестел. Как старый ржавый нож под оселком и в мраморе тарелки, летели тени, плыли облака и оседали щетиной на пенке. Звенели трели недалеких птиц, дневные сны растерянно кружили, и фонари, подвернутые вниз, слонялись по двору и неохотно тлели. Свет в окнах - был. Не в каждом, не во всех, но в тех, где не хватало отражений, Где алым маком весь...

Читать дальше →

+82 169 32

Ежик и авот

Заметки на полях

У ежика случилось несчастье - сломалась иголка. Как раз в тот момент, когда в ней возникла потребность. Шуба, до этого момента служившая верой и правдой, прохудилась, а заштопать ее оказалось нечем. " А без шубы какая жизнь?" - так думал ежик и вздыхал. " Вот именно". А что именно "именно" не так и важно. По небу текли влажные, тяжелые тучи. Текли неторопливо. Ежик, вздыхая, осматривал прорехи. Сначала на шубе, а потом и в небе. На шубе прорех хватало. В небе не было ни одной. ...

Читать дальше →

+64 155 29

Стеклянный клуб меченосцев

Заметки на полях

В Союзе играли много. Традиция, которая передается из поколения в поколение. Передавалась. Из рук в руки. Из головы в голову. Фанты. Буримэ. Штосс. Даже названия будят воображение. И чувствуется век пара и ленивый перестук "пьяной" пролетки. Постепенно все вырождается до игр в Города. Здесь должны быть видео-тики. Джамбул. Там - моя мама. Есть и более интеллектуальные варианты. Вот, к примеру: Рассказы написаны в рамках игры "Сообразим на троих!" в Стеклянном тире Джованни Медичи....

Читать дальше →

+45 172 22

Былое

Заметки на полях

Тихо. Ломая шифер, едет куда-то крыша, сорока танцует и гнезда вьет, и падает с неба немного рыжий дождь конопатый и синий йод. Закат. Почему-то закат, опять же, птица свирикает в тростнике - все это, ведь было когда-то раньше, как капля тонуло в дырявом дне. Но небо как-будто бы было выше, и взгляд человеческий обжигал, когда, оттолкнувшись коньком от крыши, луч света подпрыгивал и взлетал.

Читать дальше →

+71 112 18

"Из головы"

Заметки на полях

16 авторских листов текста, который нельзя написать "из головы". Прочел я в одном из постов от Вадим Нестеров aka Сергей Волчок . Тем самым, он хотел подчеркнуть значимость, сделанной им работы. И работа, действительно, не проходная. Ну, мне так показалось. Книга закончена, или Немного о перспективах https://author.today/work/99947 Но все равно, что-то меня царапало в этой фразе. Наверное то, что документальную прозу просто невозможно написать без документов эпохи, без знания...

Читать дальше →

+51 152 14

Счастье из рук

Заметки на полях

Дело в дрожании высохших губ, в ветре, в дожде или в чем-то другом, в тех огоньках, что мерцают вдали, в музыке, той, что грустит о былом. В шепоте тихом, что словно плывет в воздухе, между движений ресниц, долгой секундой из прошлого дня, медленно вверх или медленно вниз. С каждым мгновеньем, твоим и моим жизнь все прозрачней и проще сказать с мягкой улыбкой о чем-то пустом, чем говорить о своем. Обо всем. Жизнь состоит из случайностей, нет, все не случайно, и я не о том...

Читать дальше →

+67 183 42

Красная ночь

Заметки на полях

Всю ночь крючком висел корабль, цепляя Луны за губу, скрипели пальцы от подагры, скрипела сыром мышь в углу. Катались розовые зайцы, сбивая тучи в колобки, пока высиживали яйца заката крупные мазки. Лежали люди до рассвета, блестели в темноте глаза, и падали стихи в поэта, не выпадая никогда. Но хрен бы с этими стихами, когда, в малиновый рассвет, весь этот город злое пламя пережигает в яркий свет. И ты, проснувшись на рассвете, вдруг понимаешь, что погиб, и ловишь рыжие...

Читать дальше →

+76 240 41

Ясности, завершенности и легкости повествования

Заметки на полях

Ясности, завершенности и легкости повествования. Ясность. Вокруг меня же пылали призрачными звездами шесть ураганов. Каждый из них был своего цвета, что символизировали свою стихию. А еще эти голоса, они звали и манили меня к себе. Особенно четко мне было слышно бурный как само пламя, это был голос стихии огня. Его мог заглушить только раскаты горного обвала. так в моем сознании был слышен голос матушки земли. Не мое, но популярное произведение. Ясность видите? Завершенность. Уолтер...

Читать дальше →

+49 174 21

В чем мы разные

Заметки на полях

Собственно, я с юности пишу стихи. За это раньше платили. Сейчас за это не платят. По крайней мере, мне - не платят. И платить не будут. Ну, их много. И их реально много. Да, в основном это рифмованный бред, пожелания, типа юмор, типа любовь и типа размышление. И есть много настоящих поэтов, которые пишут замечательные стихотворения, но зарабатывают, ведя колонки, издавая и продавая свои книжки с эссе или создавая и реализовывая разнообразные проекты. Кто, что в состоянии сделать, тот то и...

Читать дальше →

+66 204 43

День гусара

Личное

Плюнул я и стал делать «трансклюкатор». Потому, что «достало». Кривых, закрученных, закругленных и хитровыгнутых железяк хватает. Вот, чего хватает, так это - этого добра. А сердце «трансклюкатора» не найдешь. Где ты, змея подколодная? Отзовись? Нашел! Нет, не нашел… Да, эта трубка нужного размера, но екерный гост у нее не тот. Не знаю, гнули ли вы когда–нибудь стальные трубы, но, если не гнули – не гните. Дурное это дело. Неумное. Не все понимают красоту бетонной конструкции и...

Читать дальше →

+46 294 37

Летнее

Заметки на полях

Ну, я опять за свое. Цветочки, птички, то, се. У нас уже вовсю весна. Почки с кулак. Небо яркое, когда над городом не ходят тучи хмуро. Вот вам картинка из прошлого лета.) Горизонт намокал апельсиновым соком, песня, куда-то лилась, и орали сверчки всей толпой у дороги, и дорога, как нитка рвалась. И не скажешь, что всех нас накрыло багрянцем, до багрянца еще далеко, но Луна поплавком, то качалась в пространстве, то ныряла в листву глубоко. Птицы там же сидели, и плыли по небу облака...

Читать дальше →

+62 126 8

Наверх Вниз