Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
8 686
402 156
1 033
54 912

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 958
Нажмите Enter для поиска.

О выразительности

Заметки на полях
К вопросу о выразительности, а точнее о способах, при помощи которых, можно попытаться расширить восприятие письменного стихотворения до выразительности устной речи. Илья Львович Сельвинский (11 октября 1899, Симферополь – 22 марта 1968, Москва) Псевдоним Карл (или Эллий-Карл) Сельвинский. СОВЕТСКАЯ СКАЗОЧКА [акцентный] Посадили дедку за репку, Бабку за дедку, Внучки за бабку, Жучку за внучку, Кошку за Жучку – Таскали, тянули, Семнадцать лет протянули. Выпустили дедку, Сделали...
Читать дальше →
+53 322 19

Го и гоу

Заметки на полях
Летят Два Голубя Мира. Молодой и продвинутый в годах. Белый и, наоборот, серый и грязный. Молодой машет крыльями и ноет. - Ыыыы. Куды-ы, мы все время летыым. Ыыым. Чего нам дома не седыыытсяяя. Я устаал. Продвинутый молчит, машет и машет, крепится. - Я пыыыть хочууу... - А я тебе говорил не пей из этой лужи возле химкомбината? А ты? - А я ысты хочууу... - А я тебе говорил - не жри сарацинское, в зобу перехватит? Говорил! - Хватыт. Я уста-ал. Нэ хо-чу-уу лета-ат... - А я тебе...
Читать дальше →
+64 289 13

Острые фигуры речи

Заметки на полях
<Кто – то называет это Даром, кто – то Светом небес, кто – то Проклятием, в последних легко угадывается зависть обиженных несправедливостью, не нашедших своего Дара или утративших его, ибо Поступки человека способны оказывать на Дар самое пагубное действие, впрочем, верно и обратное. Один, далеко не глупый человек, встреченный однажды на Пути, объяснял это действием вселенского закона соответствия. Каждого человека, на протяжении всей его жизни сопровождает легкая и невесомая сеточка....
Читать дальше →
+45 228 14

Старый

Заметки на полях
Я ждал ее. Эту девочку, девушку, дочь. День и ночь. Я ее ждал и ждал. Обещала. Прошла зима. Ушла, в ночь, хлопнув дверью. Не прощаясь. Слякотью, месивом, снегом, влагой. Ушла, как и обещала. И не вернулась, как и хотела. Стерла три зажигалки. Оставила без газа и ушла. Прибегала весна. Странная, ветряная, растрепанная, всегда – не по погоде. Крутилась здесь, рассматривая себя в луже, как в зеркале и в зеркале, как в луже. Непоседливая, верткая, молодая. Потому – глупая. В шубе, а на дворе...
Читать дальше →
+66 180 30

Сиреневый туман

Личное
И. В. С. Сиреневый туман еще клубится. Февраль. Я это чувствую нутром. Подходит утро к двери и стучится, как мы его с тобою назовем? Среда сегодня, правильно, я знаю, всем существом я чувствую - среда. Дымится на столе стаканчик чаю. И оттепель смеяет холода. И пятаком в ладонь ложится солнце на акварель. Сиреневый туман, разрезанный на сотню мелких порций, пустой каприз весны. Февраль. Обман. * У мамы - улыбка. Спасибо, мама. Квадратное небо и как ни странно, сухо...
Читать дальше →
+57 177 19

Солнце над головой

Заметки на полях
Выйдешь послушать тишину - легкий шорох листьев и слабые колебания ветра, словно, опять выбираешь на ощупь себе жену по размеру груди и количеству сантиметров. Каждый вечер, пока фонари горят и падает водопад акварельных красок, пока стихии с тобой не о том говорят пока давят чернила из налетевших сказок. Счастья! лист света Всем! света лист За надом! Пока рассудок не выпал в спонтанное бытиё, пока мы не рассыпались обмолоченным листопадом и зима не укрыла подснежником это...
Читать дальше →
+56 220 8

Коричный песок

Заметки на полях
Пахли губы корицей, и глаза фиолетово лились, выступая в углах бесконечной медвяной росой. А пески осыпались, стекали, кружили, струились, заметая следы, где прошла ты ногою босой. В этих каменных джунглях Только солнце нас судит рассудком И парит, и палит высоко над твоей головой Хищной птицей, птенцом – Желторотым, распахнутым, жутким Онемением времени, к пальцам мокрым прижавшись, щекой. Небо высохло. Все. Бахромой на углах обтрепалось. А в воде отражается губ завитушек...
Читать дальше →
+72 219 27

Огонек

Заметки на полях
Как засыпает огонек, мерцает, гаснет огонек, и темно-красный уголек дрожит, отбрасывая тени, как в вишне спит зеленый клоп, трещит в огне вишневый клоп, а я сижу, нахмурив лоб, и засыпаю, еле-еле. И тени длинные бегут, как в парке лошади бегут, гнедые лошади бегут, а люди - на прогулке. И угли темные горят, а на вершинах льды парят, и тают сутки и горят случайные минутки. И засыпает огонек... * Ты чувствуешь восторг, не чувствуя восторга, а это - время, каменная соль, ...
Читать дальше →
+61 218 29

Холосас

Заметки на полях
Купил как-то морковного сока. У нас до сих пор продают соки в трехлитровых банках, а не в тетрапаках, может быть потому, что страна бедная, живет как может. Задел, созданный советской властью, благополучно распродали, а стеклянные банки на складах остались. Никто не берет, потому и нашли им применение. Сок оказался странным, из перезревшей моркови, с насыщенным вкусом и ярким цветом. В тетрапаке цвета не увидишь, а это важно, видеть цвет. В данном случае, оранжевый и глубокий. Оранжевое...
Читать дальше →
+59 200 24

Простуженные тюльпаны

Заметки на полях
Твои руки похожи на простуженные тюльпаны, твои глаза, похоже, сами впитывают огни, ветка сирени набухает, цветет под кожей, пока лепестки отрываются все эти дни. А весна придет, а весна все ближе, теплый дождь на крыше в барабан нальёт, и бухой прохожий плюнет в небо звуки, и однажды ветер их произнесет.
Читать дальше →
+66 170 28

Быстрые книги

Заметки на полях
Я честно, ребята, оф... оч... удивился! Каждую минуту появляется на сайте еще одна горячая новинка! Каждую минуту! 60 в час! 1500 в сутки! 45 000 в месяц! 540 000 в год! О, я одну книгу пишу год. Ну, могу быстрее, пусть два месяца. И че? А то, что моя новая книга будет одной из 90 000 в лучшем случае.))) Я понял.) Когда из кучи слез, слов, человеческих судеб и надежд, из всей этой мешанины текстов фокалов, вдруг взлетает красная ракета, она будет с Очень Большими Сиськами. И...
Читать дальше →
+78 519 149

Сумерки

Заметки на полях
Снова идет снег. Мягкий, пушистый, теплый. Под самую весну. «Заладил. И кому это интересно? Что и куда у тебя идет?» Когда нет ветра и сверху, из невидимости, падают мохнатые хлопья. И тишина. Та самая тишина, которая единственная, что может быть и такой полной, и такой теплой, и такой невесомой. Снег, который не слышно. Тишина, которая живет. Небо, которого не видно. «Лучше бы делом занялся. Что хорошего? Опять холод и гололед, опять каша на тротуарах. Где весна твоя?» Где? Где найти еще...
Читать дальше →
+49 202 12

Просто так

Заметки на полях
В твердой белой шоколадке горький, черный шоколад, без изюма и орехов, просто, черный шоколад. Руки, липкие немного, я измазался не весь! Шоколада было много, он чуть-чуть сломался здесь. Здесь - он целый, там цветочек, я его еще лизнул, нарисую пальцем лошадь, там - полоска, здесь - мазнул. Здесь шикарнейшая грива шоколадного коня, на столе валялась слива, под столом валялся я, но давно, уже не помню, может просто отдыхал, а теперь рисую лошадь шоколадом "Идеал".
Читать дальше →
+78 206 23

Фокал

Заметки на полях
Часто слышу от своих знакомых про трудности, связанные с фокалом. Его трудно тащить в одиночку. Это как диван, совмещенный с сервантом. Жутко неудобная вещь. И выбросить жалко и полный функционал использовать не получается. Он же без ручки. А желание нести доброе и светлое или, наоборот, темное и черное, у любого писателя все равно присутствует. Даже у коммов. Те, такое бывает несут, что обалдевшие читатели сами! деньги им отдают. И не понять, чего в этом больше, собственного желания...
Читать дальше →
+58 283 52

Строитель коммунизма

Заметки на полях
В небе синем белой лини-ей Прёт куда-то самолет, Не зови меня с собою В этот старый новый год. Ветер с лысины сдувает Семь последних волосин, Солнце светит и сияет Снег дорожек и равнин. Мчится облако куда-то, Где-то там лежит восток, Ну и пусть лежит, ребята, Наливай на посошок. Скажут нам – идите нахер, По последней и пойдем, Итальянский клеить кафель На отечественный дом. В небе синем белой лини-ей Прёт куда-то самолет, Я всю жизнь прошел строителем, Потому что, я – народ.
Читать дальше →
+65 252 22

КобельЁ

Заметки на полях
Настроение, прям, супер. С утра. Даже не понятно с чего. Вчерашний стишок. так-то я понимаю, что стишки нужны не всегда. Но чем богАты. Как часто встречаю в блогах на АТ "наслаждайтесь". Просто интересно, чем? И сидишь такой, распахнутый и гордый, Под окнАми воет кобельё, Девушка, что в домике, напротив, Вешает махровое бельё. В синем небе вешается солнце, Вывесив малиновый язык. Хорошо и весело смеётся Пьяный в жопу крашенный мужик. Мимо ходят парами ментолы, Держат серп ментолы...
Читать дальше →
+72 283 23

Две дудки и одно солнце

Заметки на полях
Всю неделю играю на двух дудках печальные истории. У нас здесь солнце над снегом и интересное сочетание желтого синего и белого. Льются трели и чирикает кто-то. Если ты видишь формы, линии и цвета, но не умеешь их нарисовать, рано или поздно станешь поэтом. Со временем, когда твое зрение станет немного мутным, ты увидишь формы и цвета по-другому и станешь писать длинные нудные рассказы о том, как это хорошо что-то видеть так, как ты это видишь. Ты бежишь на встречу солнцу, улыбаешься...
Читать дальше →
+56 226 23
Мы используем cookie и рекомендательные технологии.
Обработка данных пользователей осуществляется в соответствии с Политикой конфиденциальности и обработки персональных данных
Подробнее о Рекомендательных технологиях
Наверх Вниз