Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
25 220
384 661
3 246
52 410

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 925
Нажмите Enter для поиска.

То, что я люблю

Заметки на полях
Я люблю, Когда рвутся гирлянды, Рассыпая свои огоньки, Когда сильно накрашенный ветер Отрывает щепу от доски. Когда розу зелёной бутылки Ты вращаешь и смотришь на мир, Как артист с беспонтовой открытки, Что собой украшает сортир. Я люблю, когда листья на почках, Когда кровью покрасив мочу, Вспоминаешь какая погода И используешь жизнь, как свечу. Когда ты, как орёл над синицей, Сам решаешь кому умереть, Сам решаешь, кому будешь сниться, С кем останешься Плакать и...
Читать дальше →
+40 145 10

Снежинки

Заметки на полях
Острым краем режут снежинки Первые дни декабря, Воздух, пропахший дымом Каменного угля. День заполняется шумом, Словно не то сказал. Нет, я ничем не болен, Может быть, жить устал. Вянет в норе картошка, Мокнет во рту фасоль И расплескалось солнце Солью по мостовой.
Читать дальше →
+42 120 12

Поземка

Заметки на полях
Сердце бьётся неровно, Слышу, как ветер бормочет фразы, Как отряхивает ладони И как падает вниз мука. Фонари этой ночью светят, Небо в розовых толстых тучах, По асфальту метет поземку, Вдоль бордюров и арыка. Я читаю стихи, не слушай, Нет в стихах ничего такого, Это просто слова не в рифму Сами падают с языка. Я читаю, а ты не слушай И лови языком снежинки Этой осени, этой стужи, Этих слов, что сошли с ума. Люди едут в своих машинах, По асфальту метет...
Читать дальше →
+43 187 6

Кольца

Заметки на полях
У меня осталось: Два кольца от гранаты. Горсть костей абрикоса. Кисть винограда. Небо во все стороны. Снег, что падает на голову и не тает. Ощущаю себя быком, Много старой говядины И колец. Вода замерзает и падает, отрываясь от крыши. И я говорю:вот и утро пришло, Вот и утро и синее небо, Вот и синее небо и холодно, как в аду, И снега полно в карманах И вокруг намело людей и снежинок, выпавших из урагана. Светлых и тёмных людей, Раскидало. Любовь не спасает, ...
Читать дальше →
+36 121 10

Водопад

Заметки на полях
Сердце стучит неровно, На ветках и проводах рассыпанный жемчуг, Склевывают синицы, Ветер рвёт тряпки и дождь Оставляет следы на асфальте, Листва отлетела. Этой осенью, снова, я чувствую серое небо, А вижу лазурь водопада. Мы словно в колодце, И звезды как будто б виднее И, кажется, ближе, но это не правда. Не вся, не остаток, не часть, А обычное слово, Где слов не хватает, И сил, не хватает, Но нужно проснуться, Чтоб кончился ужас И счастье случилось. Ведь счастье...
Читать дальше →
+44 181 11

Цвет солнца

Заметки на полях
Ветер глубокого цвета ржи, созревшее облака синего цвета, схватишь рукою и как дрожит свет, уходящий из человека. И много травы, что высохла на корню, венков из соломы и чучела дня, вороны, что харкает про свою, василька, выпадающего из огня. А ветер сдвигает черты и объем, не трогая воздуха, здесь, внизу, и дышим мы также, как и живем, как капли летящие сквозь грозу.
Читать дальше →
+32 151 14

Хули, Инна

Личное
Я обожаю праздники. Особенно такие безмозглые, из древних времен Тёмной Европы. У них было жутко интересно. Молот ведьм, инквизиция, селянки в ночь. Вот как сняли урожай, так и собирался народ праздновать и веселиться. А Че такого? Почему нет? Таки, да. Берёшь стеклу и вырезаешь ей сердце, потом туда свечу из церкви или из сала и вперёд назад туда сюда. Классно, нет? Народ на АТ дружный и весёлый, много писателей, до кучи, много европейцев и либералов. И так мне это нравится, что...
Читать дальше →
+13 238 21

Пингвин

Заметки на полях
Я ваяю пингвина из снега, Сверху падает розовый снег. Нам так трудно найти человека, Одного человека из всех. В небе туча, одна на весь город, Я под нею, верчу колобки, Мокрый снег наливает на окна И водою стекает с руки. Королевские дни акварели И уже оживает пингвин, И Качаются ветки у ели, И Плывет эта туча и мир.
Читать дальше →
+39 169 10

641-й

Заметки на полях
В дверь постучали и тут же, не дожидаясь ответа, открыли её. Не до конца, а так, примерно на две ладони взрослого человека. Сквозь эту щель просунулась голова моего личного Кумара с вопросительно-ожидающем выражением на морде лица. Я вяло кивнул. Голова обрадовалась и нырнула обратно, за дверь, чтобы тут же появиться вновь, вместе с телом и пачкой бумаг. Кумар мягко скользил по паркету, словно профессиональный балерун по льду, держа бумаги строго перед собой, а фигурой выражая раскаяние и...
Читать дальше →
+36 191 18

Сын Ын

Заметки на полях
У каждого есть три СынЫна, есть Большой СынЫн, есть маленький и есть незаметный. Большой чаще всего молчит, к нему часто обращаются с просьбами. То денег дай, то здоровье дай, то дай по мозгам. А он не хочет. Не хочет расстраивать и потому, молчит. Про маленького и так все всё знают. Он каждый день с вами. Поэтому к нему и обращаться как-то неловко. Ну, как к соседу. К нему каждый день с просьбой дать трешник не набегаешься. Да и не даст же. Вместо этого высказаться. Наговорит такого,...
Читать дальше →
+25 146 15

Осень ос

Заметки на полях
Было. Я тебя любил. Было. Я тебя жалел. А теперь, любовь сгорела, да и я, перегорел. Или небо в серых тучах Завалило горизонт. Просто так. Себя не мучай. Всё само собой пройдёт. Выгнет. Выпрямит. Поправит. Высохнет и облетит. Это жизнь. Она без правил. Осень ос, где мир дымит. *** Давай-ка растянем стеклянную нить, Отпустим паучка, По ветру. Как долго дерево кричит, Когда листву срывает с веток. И начинается гроза, Глотая долгие глаголы, ...
Читать дальше →
+44 203 20

Механизм

Заметки на полях
Когда я в первый раз женился на женщине, которую не любил, я был молод и чрезмерно энергичен. В силу этого, я хотел устроиться в этой жизни лучше, чем это сделали мои родители. Мы жили все вместе, в двухкомнатной квартире. Отец, в своей комнате, и мы вчетвером, в другой. Мама, я и жена с пузом, медленно лезущим на нос. Мама работала, а мы с женой все ещё учились. К рождению ребёнка люди готовятся. У большинства женщин включается механизм обеспечения будущего ребёнка будущим. Светлым и...
Читать дальше →
+36 211 11

Дождь в теме

Заметки на полях
Я прихожу на лекции дождя, Под звон капели, падающей с крыши, Под сонный цвет холодного огня, Что опускается на этот город свыше. В сухой гербарий Астр и Постарел, Что падают в объятия заката, Когда летит и падает у стен Граненными стаканами стакатто. Где слышу я, как барабанщик бой В любой пустой, не музыкальной фразе, Как дождь дрожит на крыше жестяной И пьяный голым бегает по трассе. У каждого это случается и у каждого это случается по своему. Кто встаёт ночью,...
Читать дальше →
+39 212 8

Тюль

Заметки на полях
Захотелось купить тюль (тюля, тюли, тюлю). Странное, как по мне, желание, но это осень. Время странных желаний, когда хочется уже влюбиться, но на крайний случай можно съесть селедки с хреном. Селедки мне не хочется. Недавно натолкнулся на пост, где прохожих спрашивали за современную прозу, но такую, странную, с высоким закосом и массивностью изложения. То есть, не меньше короткого романа. Кстати, о романах. На АТ понятия повести нет, как класса, но есть понятие романа. Повести плохо...
Читать дальше →
+21 161 8

СО

Заметки на полях
Нас было много, Мы пахали в жопе мира, Киркой рубили деревянные рубли, Чтобы жизнь колонной в небо уходила Чтоб в ней сводились своды и углы. В пять кирпичей, стеной у овощного склада, Чтобы ничей зимой не вымерз корешок, Ведь Кремль Ростовский тоже строила бригада, Вон он стоит! Не посрами отечества, дружок. Отстроим цех, как церковь, с куполами, Коровников достроим восемь штук, В пропитом небе тучи ходят кирпичами, Лопатами размешивая пух. И все Ништяк, и...
Читать дальше →
+34 126 2

Весеннее

Заметки на полях
Летали головы бедовых одуванов, Предпенсионных, с белой головой, Пылало поле пламенем из маков, Сгорая между небом и землёй. И солнце, медленно, карабкалось на горку, И ветер дул, весенний и цветной, И запах плыл, знакомый и неловкий, Жужжал в цветке рассерженной пчелой. Пространства было много, много было Внутри пространства неба синевы, И голова кружилась и парила Над головою бабочка судьбы, Как василек над временем и красным.
Читать дальше →
+49 238 37

Гербарий

Заметки на полях
Ей важны: размер растений, Форма чашки и листа. Чуть обветренные губ ы, Чуть прикушен угол рта. Я ношу ей разный силос, Хоть, траву и не люблю. На растянутой футболке Иероглиф Не-Мо-Гу. Я не знаю, что со мною. Я - болею. В небе - синь, Перья облака, тычинки, И для грусти - нет причин. Во все стороны - пространство, Ночь короткая светла, Всё растительное царство Не сосчитано пока. Звёзды падают богато, Листья гранями шуршат. ...
Читать дальше →
+27 189 8

Сказка на ночь

Заметки на полях
Люди пишут сказки детям. Как же страшно в сказке жить. Надо мной летает ветер, А во рту Цветёт полынь. Воздух, синий и прозрачный, Словно Вена на груди, Почему же мне не важно, Что там будет, впереди? У меня есть одеяло. И подушка, тоже есть. Лишь бы осень подсыпала Листья в огненную смесь Этой страшной, детской сказки, Этой странной кутермы , Где Сгорают насмерть краски, И живём, такие, мы.
Читать дальше →
+51 278 28

Набросок

Заметки на полях
Карандашом закрашенное сердце, Коричневым, малиновым и жёлтым, И голова, вся в мелких, острых гранях, С ушами и короткой бородой. Я ничего, совсем, не понимаю Ни в людях, ни в идеях, ни в пространстве. Цветные сны, живые облака И мелкие рассыпанные пятна. Скорей всего, художественный образ Подмена образа, подобие рисунка, Когда, играя жизнью и мелками, Втираешь что-то яркое в асфальт.
Читать дальше →
+43 252 16

Букашка

Заметки на полях
Мерцает свет, а лампочка протухла, Я в темноте не вижу ничего, Но слышу как вздыхает кто-то жутко И чувствую молчание его. Отчаянно прислушываясь, слышу Отчаянье и шорох, листопад И дождь, что пробирается по крышам, Как в темноте его шаги звучат. Как жесть скрипит, как по стеклу сползает, Как за стеною любят горячо, Как тяжело и яростно вбивают Ещё, ещё, пожалуйста, ещё. Но крика нет. Он умер. Не родился. И света нет, он весь перегорел, А я, как бабочка, на свет...
Читать дальше →
+41 288 46
Наверх Вниз