Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

11 346

387 339

2 574

53 142

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 929

Два дня из жизни

Заметки на полях

Это ветер в проводах Режет воздух на полоски. Это шар, земной и плоский, Как принцесса на бобах. Это в гулкой тишине, Самой утренней и первой Перехватывает нервы Серп истаявшей Луны. И Никто в осколках звука Не находит ничего, Смыслы трутся друг об друга, Небо падает в окно. Это утро ранним утром Пьет стаканами «Боржом» И выглядывает оком Сквозь случайный окоем. Это я дрожащим словом Прижимаю сон к стеклу И ловлю холодный ветер, Словно радиоволну. * Это крик,...

Читать дальше →

+29 243 4

Непр

Самопиар

2 «Из умений становится ясно, что боевых умений у барда практически нету». Из прошаренного гайда по Барду. Собирались еще затемно. Выводили из длинного сарая волов, ставили их попарно в упряжь к большим возам, проверяли и перепроверяли многочисленные ремешки и пряжки. Караванные собаки, массивные и подвижные, радостно виляя хвостами, кидались под ноги погонщикам, те чертыхались, спотыкаясь в темноте, собаки радостно гавкнув и получив заслуженную ласку и похвалу, кидались на помощь к...

Читать дальше →

334 26

Чапай

Заметки на полях

Дети играют в коронавирус. Суть игры та же, что и в соловьях-разбойниках или в фашистах-партизанах, или в казаках-разгуляях. Кто-то становится коронавирусом. А все остальные, не больные, пытаются совместными усилиями загнать коронавирус в заранее назначенное место, скажем, в яму или арык. Естественно, коронавирус хочет жить и играть. И у него есть право передать свои "свойства" другим игрокам. Для этого он должен первым коснуться их тела. И тогда... Есть два варианта, возможно, их еще...

Читать дальше →

+35 244 2

Вайю

Отзывы и критика

Все никак не соберусь написать рецензию на серию книг (на любую из них, по выбору) про Вайю Блау. Замечательный автор, живой язык, точный и образный. И все про попаданку во времени. Магия, опять же. У Тайги Ри https://author.today/u/taiga/works множество заинтересованных читателей, свой фанклуб, активный, доброжелательный, творческий. Даже на откровенных долбанов, которые есть повсеместно, реагируют добродушно и с улыбкой. Что, вообще-то, редкость. И это опосредованно говорит о внутреннем...

Читать дальше →

+71 571 23

Окончательный выбор

Заметки на полях

- А давай эта? - Нет. Давай – эта, эта и эта. - Эта. Эта. Эта и вот эта? Так пойдет? - Дурная цветовая гамма. Плохо сочетаемое с неправильно заправленным. - КХм, кому что. Цветочек, листочек и в горошек. - Верно. По сути – верно. Но выражено совершенно хамским образом, в лексически обедненной манере и с претензией. - Никакой претензии. Все – в меру. - Ладно. Как знаешь. Только… Впрочем, тебе не интересно. Поэтому – эта, эта и эта. И на этом – все. - Точно? Не передумаешь? - Фы. Нет....

Читать дальше →

+32 334 24

Мятый дождь

Заметки на полях

Мятный дождь не зовут. Он приходит, когда на рассвете, Мятый дождь теребит одуванчика. сброшенный пух. В кукурузное поле, где спят кукурузные дети, там, где воздух гудит от взлетающих розовых мух. Там, где пыль до небес, краснощекие алые маки, что, под ветром сгибаясь, куда-то бегут и бегут, там, где солнце горит, выжигая пожарами знаки, там, где воздух дрожит, и не падает брошенный звук. Где звенит колокольчик, вращаясь на тоненькой шее, где вода в арыке, цвета меда...

Читать дальше →

+26 265 10

Фису

Заметки на полях

В сумраке, фиолетовыми чернилами и мертвыми словами, гуляют пары, смотрят на закат, и кажется, что деревья говорят стихами, а они, листвою шуршат. В шуме листвы мне слышится междометье, солнце закапывается с клятвами на крови, и срывается с крыши, и мчится куда-то ветер, и пролетают, как птицы, живые и. Дни пролетают. и молодой месяц режет серпом своим рожь и вспарывает облака. И идет дождь, и колючие звезды светят на голову мая и каменного жука.

Читать дальше →

+35 269 10

Подтеки пламени

Заметки на полях

Я не очень понимаю, когда писатели пишут про разную хню, воплощая ужасы своего внутреннего мира во вполне узнаваемые фигуры. Нет, свое не так пахнет, а разложенное в геометрические фигуры, доставляет интеллектуальное наслаждение красотой формы. И да, только столкновение позволяет выловить солнце из лужи, фразу из трескотни, отделить небо и землю от центральной фигуры бытия. Я - есмь. Но, вам не кажется скучным этот сказочный мир братьев Гримм и Песен о Роланде? По ночам пьют кровь комары и...

Читать дальше →

+30 305 20

Родился и умер в Тюбингене.

Отзывы и критика

Я подписываюсь на интересных мне авторов. И потом просматриваю, что они там делают. Блоги, произведения, картинки. Что-то меня цепляет, что-то является информацией к размышлению, ну, а что-то меня не трогает. Время от времени я вякаю, там, где думаю, что мое вяканье что-то добавляет, или спорю, если мне добавить нечего, а эл. плитка горячая. Иногда мои подписанты делают мне алаверды. И подписываются на меня. Иногда, не подписываются. Тут делать нечего. Ага. Сегодня в ленте, у Михаила...

Читать дальше →

+28 349 26

Веселая корова

Заметки на полях

Приходит стих, так бывает, но приходит так не вовремя, для него нет места, а он приходит. Вообще, не до него, а он сидит, раскачивается, болтает ножками. И ты выбираешь момент и прикручиваешь его на саморезы внутри головы. Для надежности. И окунаешься в разные обстоятельства и заботы. Тебя носит, как коробку с болтами, передают, как палочку, отдают с добрыми пожеланиями, берут с радостью. И целый день, ты слышишь скрип внутри головы и чувствуешь саморезы. И вот сейчас, вот-вот, еще вот это. И...

Читать дальше →

+27 267 6

После дождя

Заметки на полях

Зачем ты вышел ровно в шесть, лишь утро белым стало цвесть, и небо стало полосить, а птицы в голос голосить. Зачем ты встал сегодня в пять, когда другие люди спят, а кто-то видит первый сон, пришел домой в четыре он. Зачем ты встал в такую рань, и смотришь тупо в океан из фиолетовых чернил и бледнорозовых белил. Ну, для чего ты рано встал, кто разбудил и рассказал, что бог убогим подает, а ночью дождь слепой идет. Нет, ночью не было дождя, еще неделя без него, семь долгих...

Читать дальше →

+37 332 31

Хлопок в ладоши

Заметки на полях

Давненько я не брал в руки шашек. Хочу Хачатуряна. У меня нет сабли. Если у кого-то есть лишняя, дайте. Отдарюсь танцем. Это не бог весь что, поэтому могу не отдариваться. И обойдусь без сабли. Ветер устал хлопать в ладоши, убегать, играть, дуть на лица прохожих, гоняться целыми днями за облаками... А ты? А я?! А, что это было с нами? А с нами - стекло и плывущая пена бетона, простые желания и красные яйца дракона, трещит и катается мир, и земля под ногами, легко прилипает и...

Читать дальше →

+23 312 11

В итальянском стиле

Заметки на полях

Вдруг вспомнишь, что жизнь, вся, в разноцветных зайцах, а к тебе приходит белочка и грызет, а к тебе приходит женщина в итальянском и говорит про все, что ей в голову не придет. А у тебя есть два ящика дихлофоса от крысиных блох и весеннего во дворе, А на тебя смотрит мужчина из списка Форбса, как собака, что пристроилась, в конуре, (и ты понимаешь собаку, но понимаешь поздно, не увидев алого, в янтаре). А солнце роняет мандарины и шкурки на пол, сквозь листву дерева пробивается солнца луч, и...

Читать дальше →

+25 254 4

Романс из дождя

Заметки на полях

Небо, так часто, роняет капли дождя на стекло. Лужи двора собирают лето и наше тепло. Жгут красноперые рыбки, такт, чтоб закат обгорел, и в отражениях зыбких падал злой ливень из стрел. Смыло листву и дороги, память и пыльные дни, зелень и синь синеоких рыжих девчонок зари. Жгут красноперые рыбки время пускать пузыри, ведь в отражениях зыбких трудно поймать наши дни. Небо, так часто, роняет капли дождя на стекло. Лужи двора собирают лето и наше тепло. Косами и серпами Нет тебя-...

Читать дальше →

+29 269 21

МИР, как он есть

Отзывы и критика

Вот есть такая книга. Любопытная. Евген Владимир Шалаев Роман / ЛитРПГ , Попаданцы , Фэнтези весь текст 3 марта 402 509 зн. , 10,06 а.л. Цикл: Миру МИР #1 1 895 Нравится 6 авторский мир , виртуальная реальность , детство , дружба , литрпг , приключения , фантастика Аннотация Оглавление Статистика Доп. материалы 2086 год. Прошел 31 год после окончания «ядерной зимы», которая изменила не только экологию целой планеты, но и социальную жизнь...

Читать дальше →

+7 263 0

За Победу

Личное

Подступает девятое мая. Такой праздник, который у каждого свой и у всех одинаковый. Было время, когда ветераны ходили по улицам, ели мороженное, работали на заводах, вели бухгалтерию, сидели на складах и чем еще только не занимались. Их было много. Их приглашали на торжественные мероприятия, сажали в президиум, ставили для них трибуну. На столах стояли графины с водой и граненные стаканы, столы были украшены кумачем, а над столами, за спинами ветеранов крупными буквами выделялись громкие...

Читать дальше →

+56 241 11

Бух и трепет

Заметки на полях

Выходи... Ну?! Вышел? Вот. И звучит музыка. Из головы, из сердца, из... Выпиливают что-то свое из цельного куска бревна скрипки. Из головы... Подхватывают фаготы и тянут. Из проезжающей машины звучит... Нет, оттуда скрипки не слышно. Из динамиков льется бухой трепет. Бух. Бух. Бух. Почему-то из машины слышны бухи, а звуки не проходят. Совсем. У каждого человека есть и правая нога, и левая. Они друг друга знают. Взаимодействуют. Тормоз-газ и сцепление. Из машины. Из машины...

Читать дальше →

+7 230 1

Следы

Заметки на полях

Бежали облака и набегали тучи, и ссыпались редкие снежинки, как крупа из порванного пакета, проявляясь из темного неба только возле самой земли, из щепоти, из свинцового блеска, из ниоткуда. С самого утра и целый день голова нещадно гудела. Едва уловимо и настойчиво. Как тяжело нагруженный трансформатор, сбрасывающий нагрузку при случае и набирающий напряжение, постоянно. Звук «у» вибрировал где-то глубоко, перемещаясь вполне свободно, но иногда замирая в самых неожиданных местах. А мысли...

Читать дальше →

+19 232 1

Пузырек

Заметки на полях

У человека – две ноги, две руки и четыре глаза. На все стороны света и сквозь затылок. А между бровей – пузырек воздуха. Не с лекарством. С воздухом. В хорошо обжитых домах часто встречаются такие пузырьки. С воздухом. С истекшим сроком годности. Непонятным, мутным и темным содержимым, смешанным с воздухом. Любые вещи живут недолго. Человек живет много дольше своих вещей. И дело не в том, что онипортятся или ломаются. Просто, любая вещь – это такой же пузырек, какие мы видим ежедневно, а...

Читать дальше →

+34 353 15

Свекольный закат

Заметки на полях

Мужик был никакущим. Совсем. Большой, грузный, распластанный по кровати, с огромным животом, в котором плескалась вода. Ее было слышно, как бывает слышно воду в переворачивающейся бутылке с водой или в грелке, или в унитазе. Мужик был в сознании, но сознание было спутанным, ускользающим и прерывистым. Он лежал одинокий, равнодушный, спокойный. И тихо постанывал. Как мы вчетвером вставили катетер в его мочевой пузырь, ничего не проткнув и не повредив? Не знаю, и никто не знает. ...

Читать дальше →

+41 318 15

Наверх Вниз