Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

9 319

404 838

723

55 002

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 962

Автор не слился

Заметки на полях

Автор не спился. Автору – снился… Каждый день снился Герой и закат. Автор крепился, Пил, но не спился, В клаву вцепился, бил и гордился, В клаву долбился И слушал раскат. В общем – не умер, Но тыщи погибли, Но – нехороших, Гадких и злых… Автор смирился, Живой и здоровый, Весь - в новых идеях, Он пишет роман. Автору снится, Он пьет и не спится, Все может случиться, Но он не грустит, В клаву стучится, Выпьет, проспится, что-то приснится, но он не проснется, а...

Читать дальше →

+121 402 73

Жизнь

Заметки на полях

Вышел на балкон покурить, утро, дышится легко, чувствуется легкая размытость, какая-то неясная дымка, словно подкралась к тебе старческая, мутная катаракта и ты в первый раз увидел мир по-новому, не четко. Ветра нет, солнца нет, людей нет... а нет, есть, есть люди, вон в подъезде сидят на корточках. Похоже, девчонка. А почему в одной маечке и штанах? Плечами передергивает зябко, а из телефона не вынимается и, кстати, невнятные выкрики из слепого окна похожи на бубновое стихотворение с воли,...

Читать дальше →

+80 280 28

День

Заметки на полях

Ворчит… Горчит на языке, Как злые сны и брошенное слово, Как олово и плавленый свинец, Застывший в лужу зеркала и пулю… А осень, сука, дышит тяжело И засыпает снегом и туманом, И тихо спит, пока не развезло, И всех нас не засыпало пиано… Так тихо, что мерцают фонари, Так медленно, так нехотя мерцают, Так тихо, что о чем ни говори, Слова хрустят и, падая, не тают. Как птица в клетке, вбитая в стекло, С разбитым в кровь распахнутым клевалом, Как небо, что ударилось о дно, Как...

Читать дальше →

+94 260 55

Почему Таня не танцует

Заметки на полях

Как лист, парящий над поверхностью земной, Я – настоящий И совсем другой, Мы все в одной чуть-чуть дымящей куче, А ветер дует, забивая уши Глотками воздуха, Звенящей тишиной, И ниже, чем обычно надо мной, Сползает с неба синь и одеяло, Расшитое кусками из стекла, И, кажется, что жизнь невероятна, Как лужа, что сегодня натекла Из маленьких и почему-то теплых капель, Рассеянных, как старческий склероз, Смотрю наверх и вижу танец цапель, Наклеенных на лепестки из роз.

Читать дальше →

+74 306 41

И тоги

Заметки на полях

Здравствуйте, дамы и господа, прям вот каждый божий день здравствуйте. Для тех, кто пристально наблюдает за моими постами всю последнюю неделю, докладываю: деньги Саше, жене Бродяги я перевел, все вместе получилось примерно сто пятьдесят вечнозеленых и стальных. Деньги не сказать что большие, но и не сказать, что вообще ни о чем, нормально. Думал я, что будет много переводов в сто, двести, пятьсот рублей, но вышло иначе, от тысячи до пяти. Передаю благодарности от Саши. Пока я этим занимался...

Читать дальше →

+94 332 32

Нас_трое

Заметки на полях

Чёт расстроился я, дамы и господа. Предложил пару дней назад скинуться на память об ушедшем от нас Бродяге и тишина. Один человек… правда, сразу пять тыщ… и всё. Понимаю, иногда бывают моменты, когда нужно на последние сто рублей как-то прожить еще пять дней и умудриться оплатить съемную квартиру, питание и интернет на следующий месяц из остатка суммы, но не у всех же разом. Получается, что только одного это трогает на столько, что он посчитал своим долгом оказать посильную помощь прямо...

Читать дальше →

+79 306 21

Когда за край и горизонт...

Заметки на полях

Когда за край и горизонт... Жизнь ярко полыхает, Как-будто б кровь с нее течет И светом подтекает. Следишь за каплями дождя И, вынутый из рамки, Все смотришь мимо, из себя, Из вечера, с изнанки. Закроешь губы и молчишь, Но слушаешь и слышишь, Как светлой каплею легко Ломает жизнь и крыши. * Под шум капели за окном, Сквозь шум в ушах и дикий крик полночный, Сквозь этот сон, играющий с огнем, Рассыпанный, разорванный, непрочный, Пока дрожит и тянется струна С безумной ми...

Читать дальше →

+95 308 58

О чем поет ночная птица

Личное

Внезапно выясняется, что человек смертен, и с каждым годом все отчетливее виден край жизни. Давно не заходил на сайт, но что-то дернуло и вчера я явился-не запылился, а тут такое, не стало Бродяги. Сначала не поверил, но нашел концы и убедился, что да, умер. В жизни я с ним не встречался, но мы переписывались и в личке общались, что по-любому не так уж и много, но осталось у меня внутри ощущение, что был он настоящим, человеком, умным и по-ходу правильным. В последнее время у него было...

Читать дальше →

+93 368 83

Три моли воздуха

Заметки на полях

Пылала старая лоза. О, как она в ночи трещала, Пытаясь заглянуть в глаза, Как верила и обещала. Мерцали угли неба и земли И пряди воздуха сплетались и дрожали, Как молоко, надоенное с тли, Дымили убегающие дали. И сердце бухало как после чифиря, От терпкой горечи и крепости вечери, Когда вслепую прыгнув из огня Последние мгновения взлетели. *** Висело солнце - розовое знамя, гремела музыка, летела к небу пыль, душила оголенными руками подводная душистая полынь, в...

Читать дальше →

+91 273 23

почти август

Заметки на полях

На рассыпанных светлых днях Темный жемчуг китайских роз, Дорогие, зараза, бусы Рассыпаются и блестят. Осы дикие как рассудок И мохнатые как медведи, Шерстяные, а волос русый, На арбузе уже сидят. Что ты можешь сказать о лете, Об ушедших и белых цаплях, О знакомых, что постарели, О бессмысленных, но любимых? Ветер дует с восторгом в морду, Целоваться, собака, лезет, И улыбка как щели в ухе Или надписи на заборе. Что-то вроде «пишите письма» Набивает злой дятел в дубе И...

Читать дальше →

+72 260 30

Хэи, зомби и дачницы

Заметки на полях

Вы знаете, как нежно я отношусь к людям. Ну, или не знаете, но можете узнать, я не скрываюсь. (Неу) Дачница, или Зомби-семейка наведёт порядок От Евы Финовой Как вам название? Кто чего прочел? Автор утверждает, что название читается так: неу-дачница, или… А мне показалось, что автор сначала назвала свое произведение Гэй (Хэй), потом подумала и доназвала его дачница, а потом решила, что это будет мало и прилепила к названию еще и зомби-семейка наведет порядок. К зомбям вообще...

Читать дальше →

+54 252 21

Синее небо в глухой рассвет

Заметки на полях

- Идем целоваться на лунном сыром лугу... - Нет, не пойду, мне мама не разрешает... ... насмешливо смотрит филин, сидит на сухом суку и в теплой ночи смеется или икает. - У тебя вино на губах... - Где? Всё? Я вытерла! Не осталось?! Ветер гонит облако и закрывает небо, сдувая в право. - Поздно, Милая Пушта, спи... я тебя сторожу... - Ночь кончилась, милый? - Нет, тебе показалось! - Милая фея, спасибо тебе за всё... Ночь побледнела, исчезли с небес веснушки, он - хороший пастух и...

Читать дальше →

+81 277 22

Цитатник Мао

Заметки на полях

Никого не любить — это величайший дар, делающий тебя непобедимым, т. к. никого не любя, ты лишаешься самой страшной боли. (любовь морковь боль юдоль) Если вы думаете что кровавый тиран не способен любить, то вы ошибаетесь, Кое-кто любил женщин. Был дамским угодником, причем галантным до подобострастия, даже секретаршам целовал руки и называл их «своими красавицами». Но в чисто мужской компании … Мужчина должен иметь возможность навязать свою волю любой женщине. Женщины ничего...

Читать дальше →

+48 354 17

Летящая жара и лето в семейных трусах

Заметки на полях

Дрожало время, и смола, Подтаяв, камни обнажала, По краю неба тень ползла И синевой с небес сползала, Горел и плавился закат, Как раскаленный нож в пустыне, Как слабо вызревший гранат И перезревший ломтик дыни, Как я в сухие хлопья дня, Как ночь в коротком платье лета, Как дым и копоть без огня В прозрачном воздухе рассвета, Пока мотаешь накулак, Разменивая день и вечер, Смывая миг, улыбку, знак И закипевший чайник речи, Когда не веришь и не спишь, Когда вдруг веришь, но...

Читать дальше →

+76 270 14

Как разобрать текст на запчасти и собрать паровоз из металлолома

Заметки на полях

Недавно прошел открытый семинар (?) Дикой Литературы. К сожалению не смог поприсутствовать, но с удовольствием посмотрел результаты. Желающие могут ознакомиться с итогами тут: https://author.today/post/522604?c=26796345&th=26796345 Пять часов видео, посвященного работе с текстом (в принципе и в частностях). Лично мне было любопытно. Обратил внимание (вы тоже можете это сделать) как подходят к организации "сырого" (т.е. необработанного) текста разные авторы. Почему-то уверен, что и...

Читать дальше →

+95 354 55

Привкус терпкого вина на пухлых губах цвета незрелой вишни

Отзывы и критика

Вчера в ленте наткнулся на пост о новой книжке неизвестного (не Эрнст) Льва Котлярова. В детстве я котов обожал, со временем это прошло, коты и коты, шерстяные, да, по-своему милые, да, но ведь и хищники, сколько их не корми. Я вообще уверен, чтоб что-то там внезапно прошло и распалось в пыль, нужно похоронить (буквально или фигурально) часть того, что всех, так или иначе, беспокоит, не суть важно что именно, важно, что сильное чувство всегда выгорает вместе с куском души. Человек начинает...

Читать дальше →

+75 340 19

По Пришвину и немного по Паустовскому

Заметки на полях

В начале июня к нам в гости заглянул лысый солнц и что-то подзадержался малеха, греет и греет вчерашнюю куриную лапшичку и парит как орел на одних только восходящих потоках. Солнца внезапно стало дофига и чуть больше, чем мне нравится, но тут как обычно: или приспособишься, перестанешь пить как лошадь после скачки, или не сможешь и съедешь с жилплощади. Ветра, что примечательно, нет. Облака иногда есть, но так, вялым пробегом и чаще всего немного в стороне от нашего внешнего благоустройства....

Читать дальше →

+93 263 34

Ыргым

Заметки на полях

Ходы здесь узкие, как в средневековом городе фантастов-любителей. Не развернуться. Каждый дом, точнее, лаз под высоткой, приходилось брать штурмом. После нас оставалась настолько широкая дорога, настолько похожая на Имперский Тракт, что по ней наверняка пройдут, как по Бродвею, печатая шаг, беспощадные, стальные легионы ыльфеев. Я постоянно оглядываюсь, поэтому, и дышу, как загнанный зверь. Душно. Дышалось в этих тоннелях на редкость паршиво. Моих спутников никакие проблемы не волновали. Они...

Читать дальше →

+70 308 19

Вспомним всех: и живых, и мертвых

Заметки на полях

Сто грамм, кусок черного хлеба, свеча. И портреты близких и дорогих людей. И в каждом доме, в каждом сердце, каждый божий день. Одуванчика Белый светящийся шар, Раздуваемый пух, проливной парашют. Этот май у земли, нас к подушке прижал, Отделил от беспамятства зелень и шум. Каждый – яблони цвет, Мимолетный закат Просыпается ливнем густых лепестков. Пахнет мятой в саду – к той земле, где прижат Этот май, этот я, эти ливни в саду. Следы зарастают крапивой, Память – песок...

Читать дальше →

+114 252 43

Жук в первом мае

Заметки на полях

Май разбитой головой отцветает в пух. Гроза сбросила последние капли. Они медленные и парят. Славлю Господа и укрепляю мятежный дух, Слушаю, как шумят деревья и о чем они говорят. Воздух густой, недвиж и мый, размазанный по плоскостям и этажам. Цвет зелени сочный, раскрашенный тонким пером и малахитовой тушью, Солнце – янтарное, как н а литые сто грамм И порезанные на дольки вызревшие мандарины и закатанные на ладони с у ши. Возле тополей, этих выскочивших из земли пирамид, Бежит...

Читать дальше →

+80 265 25

Наверх Вниз