Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

И все же

Заметки на полях

Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой взгляд смотрит в чужую спину… ...

Читать дальше →

+64 310 33

Синь в глаза

Заметки на полях

А у нас - отражения бьются и мерзнут фиалки, А у нас – отражается небо в стекле и фарфоре, Напряженно застыв, выворачиваются камни и балки, ближе к свету сияя сиянием света и моря. А кузнечики где? Где – то там, где моргают ресницы, Где синицы трещат, как узор на стекле и морозе, Мне – не спит(ь)ся, С синевой этой синей не слиться, Отражаясь в окне в волнах профиля, как на заборе. Белый жгут (обжигающе) - тремором стерты колени, Вязнут дали вдали, где цвета разливаются в море, И...

Читать дальше →

+69 248 19

Снежок

Заметки на полях

Как на снегу следы подошв, как на душе следы усилий, остывший свет в глазах... и дрожь, и я унять ее не в силе. Моя игра во что-нибудь не достигает своей цели, и я играю в "позабудь" и забываю дни недели. Но помню имя твоих губ, но шелест слов ловлю дыханьем, как ноющий ночами зуб, жизнь вся унынье и вниманье. Так боль уходит от беды, чтоб начинали жить с начала, чтоб я звучащее как ты ночами дикими кричало.

Читать дальше →

+69 220 17

С булочкой

Заметки на полях

Едва забрезжит свет в окне, даже толком не проснувшись, а рука сама тянется к томику стихов. Тредиаковскай. Бр-р-р… Ладно, к этому пока не готов, пощупаем еще. Державин. Том второй. Полное собрание сочинений. Ну-у-у… не совсем в тему. Старик, зачем нам эти гимны и псалмы? Кстати, а что у нас сегодня за день, вообще, может, праздник какой? Да нет ничего, вроде. А число какое? Мдя? Где этот телефон, сука?! Вечно его куда-то носит, когда он нужен здесь и сейчас, и не дозовешься же! Сюда иди...

Читать дальше →

+69 276 13

Пчела на ромашке, ромашка в рюмке, в рюмке красная тьма

Заметки на полях

По весне зацветают ромашки (или по осени, честно говоря не особо задумывался и совсем не хочу лезть в яндекс-дзен, чтоб догадаться), в строгих рамках, белые и блестящие, тонкие и поющие как тростник, как конфетный фантик, забытый и болтающийся на кармашке, пахнущий ароматной химией перемен, как океан, волнующей и бесконечной, как своими руками подрезанный и остриженный под полубок цветник. А цвет ниток, попеременно: то черный, то белый, зашитый суровым цветом, как у Сурикова...

Читать дальше →

+51 209 8

Рассвет

Заметки на полях

Просыпаешься на рассвете и смотришь, как поднимается мыльный рассвет, и, пожалуйста, поверьте, кроме этого, ничего вроде как не было, и нет. А на белый снег падает сажа, вылетая в гудящую, раскаленную, бесконечно кирпичную трубу, и я, когда-нибудь, обязательно, вот так же вылечу, но не выпаду, а с*бу. И как елочный, новогодний, нарядный шарик, ахнув и рассыпавшись осколками на асфальт, буду лежать, пока не сметут веником, до самого заката, буду лежать, сиять, И как любой...

Читать дальше →

+72 270 22

Зимние элики и фанты

Заметки на полях

Сделал я как-то пост по случаю про родину слонов, получил массу откликов, многим благодарен за весьма дельные комментарии и жизненные истории. Написал продолжение, но вовремя до него руки не дошли, а сейчас как бы уже и поздно, другая "злоба дня" пришла и мандариновое счастье в бумажных пакетиках от дедушки с мороза, но статья-то есть. решил, что кину ее под спойлер, кому надо возьмет, а остальным и так хорошо. ...

Читать дальше →

+77 228 14

Как-будто лето

Заметки на полях

К нам приплывали девушки-моллюски, Лежали, догорая на песке, Светило Солнце, медленно и густо Ломались отражения в воде. Как поплавок, раскрашенный под зебру, Ломал прибой ритмический сонет, Большой арбуз, зарезанный в сиесту, Сочился красным соком на просвет. Кружили чайки над бедовой рыбкой, И я охрип от синевы небес, Когда в волну с застенчивой улыбкой Никто не прыгал и, вообще, не лез.

Читать дальше →

+106 275 39

Россия родина слонов

Заметки на полях

Пару дней я тут пообщался с великорусскими патриотами («простой» народ), после вот этого поста: https://author.today/post/582816?c=29728641&th=29693142 от Мышык Лев Федорович Пост посвящен очередной попытке бюрократического аппарата РФ «решить» вопрос с трудовыми мигрантами, в данном случае, «решили» лишить права на обучение в школах РФ для детей мигрантов, незнающих или плохо знающих русский язык. Дешево, вкладываться не нужно: ни финансово, ни морально. Раз – и все отлично. Народ –...

Читать дальше →

+84 810 221

Шары на елках

Заметки на полях

Небо – ясное как холера И Луна большая, как сияющий коровяк, А по небу ходят раздоенные коровы, Проливая молоко, И это, какой-никакой, а знак. Снег скрипит, как сухой песок, просеянный сквозь тугое сито, едет по дороге немецкий посеребренный грузовик, в небе горят огни, неоновые и открыто пропадают пропадом и дела, и дни. И когда в гирляндах, запутавшийся и пьяный, Танцует на детской площадке прикормленный Дед Мороз, Воздух застывает кольцами и с баяном Дяденька выскакивает и...

Читать дальше →

+92 362 77

Каждый может

Заметки на полях

Дед Морозом может стать каждый! Стань дедом - выйди на мороз...

Читать дальше →

+80 271 29

От веера ветер

Заметки на полях

На веере странное слово Из трех иероглифов-букв, Ветер порвал сети, Сдул с побережья мух. Лежат кверху белым брюхом Лодки и тучи рыб, Бездонное синее небо, А солнце летит в залив. Рвет раковины перламутром, Корявым оскалом скал Ломается день и утро, как я его ни ласкал. В оранжевых легких плавках Мотает волной буй, Мохнатые бороды старцев С краев голубых кастрюль, Как пиво с высокой пеной Выносит с водой в песок, На веере странное слово, На зонтике поясок.

Читать дальше →

+88 273 24

Золотой

Заметки на полях

Раскрашенная бледно, между линий Замерзла в луже неба синева, Холодный, рассыпающийся иней Налип на ветви, камни и слова. И мир хрустит, ломая отраженья, Взрывая тонкий мир и тонкий лед, Чуть-чуть нахохлившись, как птица без движенья, Рассвет дымит и нехотя ползет. Звенят шаги, разбрызгивая стекла, И осторожно, как слепой на свет, Как-будто не хватает подорожной, Дыхания и вдавленного в след Листа… И видно полосы и даже вензеля, Закрученные влево до упора, И видно, как...

Читать дальше →

+102 269 51

Потерялся

Заметки на полях

- Привет. Говорят, ты из Москвы приехал. И как оно там, в самой Москве? Сижу на скамеечке, дышу воздухом, никого не трогаю. Почувствовал, что мозги плавятся, вышел прогуляться. И тут подваливают три парня, местные, и за Москву спрашивают. - Нормально там, а что? - Ничего-ничего, интересно просто. Меня, кстати, Жека зовут, а тебя как? Держи краба… - А меня… И тут меня снесло. Лежу на газончике и думаю: а что это было? Вижу, как Жека жизнерадостно ржет и еще два парня, что с ним....

Читать дальше →

+99 290 42

Грин грасс по пятницам

Заметки на полях

Однажды автору приснился почти готовый пейзаж, что-то среднее между «Грачи прилетели» и «Осень в Сывтыркаре» от неизвестного советского художника. Холст неплохо так натянут на подрамник и почти полностью покрыт несмываемой краской на яичном белке, но отчего-то не закончен, чего-то явно не хватает, это чувствуется даже при поверхностно-косом разглядывании. Странным образом, ощущение пропадает сразу же, при первой, робкой попытке выяснить, чем же именно данное произведение раздражает. ...

Читать дальше →

+90 238 34

Сурик Сурикова

Заметки на полях

Пока раскрашивали сурик В тяжелый бархат фонарей, Лежал зажмуренный как жмурик, Как царь подушек и зверей. Смотрел в окно, смотрел на небо, По небу пепел туч сползал Туда, где я вообще-то не был, Но солнце рухнуло меж скал. На потолке среди лепнины Висели люстра, камень, соль, Звенел хрусталь как в именины, Качая землю и юдоль. Луна отращивала крылья, Хрустела, дергала плечом, Всплывала словно через силу, Ползла как оттиск сургучом. Горела в небе, в полнакала, Внутри горела...

Читать дальше →

+78 245 37

Автор не слился

Заметки на полях

Автор не спился. Автору – снился… Каждый день снился Герой и закат. Автор крепился, Пил, но не спился, В клаву вцепился, бил и гордился, В клаву долбился И слушал раскат. В общем – не умер, Но тыщи погибли, Но – нехороших, Гадких и злых… Автор смирился, Живой и здоровый, Весь - в новых идеях, Он пишет роман. Автору снится, Он пьет и не спится, Все может случиться, Но он не грустит, В клаву стучится, Выпьет, проспится, что-то приснится, но он не проснется, а...

Читать дальше →

+121 379 73

Жизнь

Заметки на полях

Вышел на балкон покурить, утро, дышится легко, чувствуется легкая размытость, какая-то неясная дымка, словно подкралась к тебе старческая, мутная катаракта и ты в первый раз увидел мир по-новому, не четко. Ветра нет, солнца нет, людей нет... а нет, есть, есть люди, вон в подъезде сидят на корточках. Похоже, девчонка. А почему в одной маечке и штанах? Плечами передергивает зябко, а из телефона не вынимается и, кстати, невнятные выкрики из слепого окна похожи на бубновое стихотворение с воли,...

Читать дальше →

+80 264 28

День

Заметки на полях

Ворчит… Горчит на языке, Как злые сны и брошенное слово, Как олово и плавленый свинец, Застывший в лужу зеркала и пулю… А осень, сука, дышит тяжело И засыпает снегом и туманом, И тихо спит, пока не развезло, И всех нас не засыпало пиано… Так тихо, что мерцают фонари, Так медленно, так нехотя мерцают, Так тихо, что о чем ни говори, Слова хрустят и, падая, не тают. Как птица в клетке, вбитая в стекло, С разбитым в кровь распахнутым клевалом, Как небо, что ударилось о дно, Как...

Читать дальше →

+94 249 55

Почему Таня не танцует

Заметки на полях

Как лист, парящий над поверхностью земной, Я – настоящий И совсем другой, Мы все в одной чуть-чуть дымящей куче, А ветер дует, забивая уши Глотками воздуха, Звенящей тишиной, И ниже, чем обычно надо мной, Сползает с неба синь и одеяло, Расшитое кусками из стекла, И, кажется, что жизнь невероятна, Как лужа, что сегодня натекла Из маленьких и почему-то теплых капель, Рассеянных, как старческий склероз, Смотрю наверх и вижу танец цапель, Наклеенных на лепестки из роз.

Читать дальше →

+74 280 41

Наверх Вниз