Метель в конце апреля
Музыку не дам слушать — критегов иишной музыки больно много развелось. Сама буду слушать. 
В конце апреля ночь снегами побелела. Не белой ночью стала — то снежинки на стекле. Весна, смеясь, в свои жестокие играет игры смело. Вчера ещё вода по жести крыш звенела, и сад готов был верить птице и грозе... В конце апреля ночь снегами побелела. Метель пришла и мглою белой завертела и ложным светом вилась в неба глубине. Весна, смеясь, в свои жестокие играет игры смело. ...
Читать дальше →
В конце апреля ночь снегами побелела. Не белой ночью стала — то снежинки на стекле. Весна, смеясь, в свои жестокие играет игры смело. Вчера ещё вода по жести крыш звенела, и сад готов был верить птице и грозе... В конце апреля ночь снегами побелела. Метель пришла и мглою белой завертела и ложным светом вилась в неба глубине. Весна, смеясь, в свои жестокие играет игры смело. ...
316
22
Лето? Бросьте! Рано ещё мечтать о зное. Готовится наступление ледяное. Синоптики дружно в рупоры воют: «Снеговые тучи небо скроют!» Рано тюльпанам проситься на волю, Весна рассыплет соль по полю. Апрель! Снег? Белым по чёрному? Май подождёт в углу покорно? (Хорошо, если не завалит льдами, не...
Называется "Зимняя-зимняя сказка", где-то здесь тоже опубликована. 
Жду следующую посылку. 
(Для особо музыкально образованных: это музыкальная озвучка стихов , а не песня . 
Не уверена, но вдруг кто-то догадается, чью музыку описывает данный промпт (привожу его часть) : atmospheric post-metal, melancholic...
Катюша, это от меня: или А это от Эрика Бауэра. Он заставил невросетку прочитать мои стихи. или Когда в ночи погаснет робкий свет, душа гудит, как древо на ветру, и в мыслях: в мире ни дороги нет, ни сил взывать к восставшему утру, тогда приходит голос из глубин, как серебро, согретое огнём. Он, как прибрежный медленный прилив, охватит грудь живительным дождём. Он низок, густ, и сила плещет в нём. Он в недрах волн таит живой янтарь. Своим богатым терпким...
Мои желанья — корабли без флага, ушедшие туда, где логово зенита, где зыбь воды, как стёртая бумага, с дыханьем неба сумрачного слита. Мои мечты — как птицы над лесами. Им суждено в тумане раствориться, где перья облаков над деревами сшивают высь и хвойные ресницы. А здесь, внизу, в отшельнической дáли со мной живут три тихие сестры: Апатия — в линялой серой шали, И Боль...
