Юрий Орлов

В тёмном углу комнаты, где-то под столом, на пыльном системном блоке, зажглась крошечная синяя лампочка. Она оповестила мир о том, что у Дениса началась очередная ночная смена по улучшению мира. Нет, Денис не был спасателем. Не был врачом. Да и не политиком, чьи законопроекты могут сделать страну лучше хотя бы в теории. Он был обычным рабочим на заводе. Его работа сводилась к простому: сидеть у конвейера и вовремя нажимать кнопку «Стоп», когда другим нужно снять с ленты заполненный...

— Итак, — психолог, женщина с безупречно прямыми плечами и голосом, будто отшлифованным на курсах для телеведущих, — расскажите, что вас привело ко мне. — Меня? — переспросил я, чуть щурясь. — Ну, если быть точным, не совсем меня. Того, кто меня описывает. — Простите? — Ну… там… в книге. Или где я там живу. Она моргнула. Секунд пять просто сидела, будто пыталась вспомнить, где в инструкции к пациентам пункт про «пришёл из текста». — Хорошо, — наконец сказала она с тем самым...