Вадим Приходько

Собираю по крупицам. Возвращаю — целыми историями.

66 516

70 092

28 127

31 978

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 159

Пасха, которую вы не знали: языческие корни куличей и яиц.

Заметки на полях

Мы привыкли, что Пасха — это Воскресение Христово, куличи и крашеные яйца. Но заглянем глубже. Задолго до христианства славяне уже отмечали весенний праздник — Пасхет (в переводе "Путь избавления"). Это был день пробуждения природы, символизирующий победу света над тьмой и жизни над смертью. И уже тогда в ход шли яйца и куличи. Яйца — не просто угощение В канун праздника славяне окрашивали яйца в яркие цвета. Их не ели, а с ними проводили особый ритуал: били друг об друга. Разбитое...

Читать дальше →

+53 1 417 42

Не переживай.

Личное

Солнце встало, кофе в кружке, Кот мурлычет на подушке. За окошком снег иль дождь — Ты улыбку не сотрёшь! Если встал не с той ноги, Не спеши и не беги. Просто сядь и улыбнись, В новый день с душой включись. Не переживай, всё хорошо, Пусть печали все уйдут. Жизнь наладится ещё, Дни счастливые придут. Всё, что было, — не беда, Солнце светит, как...

Читать дальше →

+49 142 24

Писатель, который меня разочаровал.

Личное

Было это давно. Книгу разрекламировали как бестселлер, автор считался восходящей звездой. Я купился. Начал читать — и с первых страниц что-то пошло не так. Герои говорили как роботы, сюжет тащили за уши, а в диалогах не было жизни. Но я терпел. Думал: "Вдруг дальшще раскроется?" Не раскрылось. К середине книги я понял, что читаю не потому что интересно, а потому что жалко бросить. Деньги заплачены, время потрачено. А в конце меня добили: развязка оказалась такой плоской, что я...

Читать дальше →

+71 399 81

Писать и выкладывать или дождаться финала?

Личное

Знакомая боль. Сидишь, смотришь на готовые главы, а в голове каша: выложить или подождать? Я сейчас как раз в такой ситуации. Повесть (или большой рассказ, пока не решил) "Право на чужую жизнь" — мистический детектив с попаданцем и элементами РеалРПГ. Две первые главы уже готовы и даже отредактированы. А дальше — туман. Концовка не готова. Вариантов много, и я не могу выбрать. И главное — я до сих пор не знаю, будет это повесть или рассказ. Формат плавает, как поплавок на волнах. Вроде бы,...

Читать дальше →

+47 205 37

Миниатюра.

Личное

Для чего мы живём. Не для наград, не для венца, Не для богатства и дворца. А для того, чтобы в судьбе Оставить свет, тепло тебе. Чтоб кто-то вспомнил добрым словом, Чтоб чьё-то сердце билось в такт, Чтоб в мире этом, вечно новом, Посеять доброты очаг.

Читать дальше →

+44 153 19

А вы знали?

Оффтопик

О. Генри, мастер рассказов с неожиданной развязкой, начал писать... в тюрьме. Его настоящая жизнь была не слаще судеб его героев. Уильям Сидни Портер работал кассиром в банке, откуда пропали деньги. Вину он не признавал, но суд приговорил его к пяти годам тюрьмы. Чтобы поддержать семью и подарить дочери рождественский подарок, он начал писать рассказы и тайно отправлять их на волю. Именно в тюремной камере, за решёткой, родился один из самых светлых и ироничных голосов в мировой...

Читать дальше →

+56 212 35

Графоман и писатель: где проходит грань.

Личное

Недавно написал в комментариях: "Писатель — это тот, кто не может не писать". Мне ответили: "Это определение графомана". И я задумался. А ведь правда — и тот, и другой не могут молчать. Оба пишут, потому что внутри что-то толкает. Оба просыпаются ночью с мыслью, которую надо записать. Оба перебирают слова, ищут точные, страдают от пустого листа. Так в чём разница? Я не эксперт, не литературовед. Но я много читал и немного писал. И вот что я вынес для себя. Графоман пишет, чтобы...

Читать дальше →

+51 309 71

Схватка.

Заметки на полях

Там, где луна уходит в тень, И тишина является виной, Там, где кончается ступень, Идёт сражение Света с Тьмой. Не равные, не по плечу, Не по числу, не по годам. Они не рубят, не кричат — Они считают по сердцам. Один твердит: "Мне поклонись, Я дам тебе богатство, власть". Другой лишь просит: "Помолись, Получишь всё, что б не упасть". Один сулит всё более: Страсть, наслажденье, сладкий яд. Другой же...

Читать дальше →

+53 180 24

Мистика в жизни современных писателей.

Личное

Говорят, странности — удел классиков. Гоголь вязал шарфы и боялся, что его заживо похоронят. Набоков писал на каталожных карточках. А у современных авторов тоже есть свои чудеса. Вот вам конкретные истории. Павел Раскин, автор "Проклятия невинных", рассказывал, что во время работы над романом о художнике Босхе его ноутбук зависал в самые важные моменты, а страницы, написанные ночью, утром оказывались искажёнными — слова заменялись странными символами. Потом начались сны. Он видел...

Читать дальше →

+49 210 29

У неумелого руки не болят.

Заметки на полях

Я б с удовольствием, ей-богу, потрудился, Да только вот беда — не знаю как. Я ведь такой хороший уродился, Я ведь вам не какой-нибудь дурак! Я б с радостью, и с огоньком, и со стараньем, Да только где же взять уменья мне? Вы дайте мне инструкцию с названьем, Тогда я поработаю вдвойне. Я не умею, я не знаю, я не в теме, Я не хочу, не научили, не успею, Хотя тружусь на этом месте, как в системе, Но результата нет — об этом не жалею. Вот если б кто-то показал мне, объяснил, ...

Читать дальше →

+43 160 15

Жалоба бывшей обезьяны.

Заметки на полях

Когда-то я, хвостом виляя, Скакала с ветки на лиану. Жила, бананы поедая, Не думая, что человеком стану. Никто меня не гнал работать, Не звал начальник на ковёр. Я лишь весь день могла мечтать, Смотреть на джунгли и простор. Теперь я человек, увы! Пиджак мне жмёт и галстук душит. Начальник злой, коллеги — львы, Одна я, словно рыба в суше. Законы, правила, налоги, ...

Читать дальше →

+61 185 21

Почему я не пишу каждый день.

Личное

Раньше думал: писатель — это тот, кто каждый день сидит и строчит. Я пробовал. Садился в девять утра, включал таймер. Получалось. Но тексты были никакие. Теперь пишу, когда придёт. Иногда раз в неделю. Иногда реже. А в другие дни просто живу. Гуляю, читаю, слушаю, о чём люди в очереди говорят. Смотрю на небо, на деревья, на то, как бегают дети. Потом прихожу домой и записываю. И это работает лучше, чем таймер. Писательство — не про то, сколько написал. А про то, что успел увидеть....

Читать дальше →

+69 245 59

Для любителей ИИ — шницы.

Заметки на полях

Бумажный лист когда-то ждал, Пока его коснётся дрожь пера. Теперь — промпт, клик — "шедевр" уж воссиял, А в сердце — пустота и стыд с утра. Вы пишете? Иль кто-то там внутри Слова ворочает за вас? И в ваших строчках как ни посмотри Нет той строки, что в душу бьёт, не в глаз? Искусство — это мука, пот и грязь, Бессонница, сомненье, черновик. А вы — нажал на кнопку — родилась Очередная плоть без духа, без улик. Вы ремеслом зовёте свой обман, А ремесло — когда рука и глаз, ...

Читать дальше →

+42 180 12

Как кошка с собакой.

Личное

Собака лапой — хлоп по миске: — Я главный. Спорить брось, я важный. Мой нюх — ищейка, враг мой близко, Я сторожу и я отважный. А ты? Лежишь на подоконнике, Мурлычешь, спишь, едва дыша. — Ты, пёс, — ответила, — в покое Меня оставь, моя душа. За палкой ты бежишь бездумно, Погладь тебя — ты счастлив сразу. А я приду, совсем не шумно, Приду — без всякого приказу. — А я гулять! —...

Читать дальше →

+36 165 19

Пустота.

Заметки на полях

Тихо. Темно. В голове пустота, Мысли, как осы, жужжат у виска. Сердце не бьётся — стучится пока. Жизнь — это серая, вязкая муть. Нечем дышать. Не хочу. Не вернуть. Свет погасили. Забили окно. Там, за стеклом — ничего, всё равно. Руки не сжать, не разжать кулака. Время застыло у потолка. Кто-то звонит? Обрываю звонок. В мире остался один уголок — Тот, где ни стонов, ни слёз, ни мольбы. Тот,...

Читать дальше →

+42 182 20

Вечер, который всё решает.

Личное

Бывает такой вечер. Когда солнце уже село, но свет ещё не погас. Когда город затихает, а мысли, наоборот, становятся громкими. Ты сидишь на кухне, смотришь в окно и вдруг понимаешь: что-то изменилось. Не в мире — в тебе. Я люблю эти вечера. Они не спрашивают разрешения, не предупреждают. Просто приходят. И тогда я откладываю всё — дела, телефон, списки того, что "надо". Я просто сижу. Иногда с чашкой чая, иногда с пустыми руками. В такие вечера приходят ответы. Не те, которые ты искал...

Читать дальше →

+52 214 34

Цветы.

Заметки на полях

Алый шёлк, что роза распустила, Словно пламя, вспыхнувший в груди. Прими её — и пусть всё то, что было, Растает, как туман, в твоей любви. Белая — как первый снег на ветке, В тишине не скажет ничего. Лишь опустит лепестки в беседке, Где давно ждала ты одного. Лилия — строга, чиста, как вера, В ней — обет, что держат до конца. Не для суеты, не для манеры, Для того, кто верит без кольца. Ирис — синий, как глаза у моря, Как мечта, что манит вдалеке. В нём надежда, тихая,...

Читать дальше →

+39 118 10

Сказка на ночь.

Заметки на полях

(для детей) За окошком звёзды тают, Месяц в небе засиял. Котик лапкой умывает Носик, глазки и бока. Спят игрушки в детской тихо, Мишка лапу в рот засунул. Куклы спят, прикрывши веки, Паровозик твой уснул. Спи, мой маленький, спокойно, Звёзды светят в тишине. Спи, мой самый дорогой, Баю-баю, баиньки. ...

Читать дальше →

+47 155 16

Тишина, которая внутри.

Личное

Есть тишина, что застилает уши В тот самый миг, когда слова нужны. Она приходит, выключая души, Она внутри, где мы с тобой слышны. Она не та, что за окном в морозы, Когда зима укутывает свет. Она растёт, как в подземелье розы, Которым неба видимого нет. Она звучит на частоте иной, Не для ушей, а для самой основы. Она молчит, но говорит с тобой Тем языком, где все слова суровы. Её не взвесить, не...

Читать дальше →

+37 147 19

Что я понял, когда перестал писать.

Личное

Решил однажды завязать. На месяц. Не открывал ноут, не записывал даже мысли. Хотел проверить: смогу или нет. Первую неделю было легко. Высыпался, смотрел сериалы, читал чужие книги. Голова не гудела — благодать. На второй неделе стало тоскливо. Мир потускнел. Я смотрел на людей и не придумывал им истории. Слушал разговоры и не запоминал. На третьей сдался. Открыл ноут, написал один абзац. Коряво, плохо. Но внутри разлилось тепло, будто вернулся домой. Я понял: я не выбираю писать....

Читать дальше →

+76 241 32

Наверх Вниз