Вадим Приходько

Собираю по крупицам. Возвращаю — целыми историями.

54 001

54 001

25 981

25 981

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 137

Я не боюсь.

Личное

Я не боюсь высоты, что зовёт меня в даль, Не боюсь упасть — я вставал не раз, Не боюсь дождя, что смывает печаль, Но боюсь потерять себя в толпе чужих глаз. Я не боюсь темноты, что крадётся в ночь, В ней я много раз находил свой свет, Не боюсь молчать, когда невмочь, Но боюсь ответов, которых нет. Я не боюсь ошибиться, сбиться с пути, Не боюсь начинать с нуля, Не боюсь просить, не боюсь уйти, Но боюсь, что сломают меня. Я не боюсь...

Читать дальше →

+47 145 19

Дар.

Заметки на полях

Я вышел в мир с пустыми руками, Чтоб взять у звёзд их давний свет. Но звёзды тихо шли рядами, Им было всё равно иль нет. Я подошёл к реке с вопросом, Она текла, не отвечала. Лишь ветер веял, пряча росы, И тишина меня качала. А люди шли, не замечая, Что в тишине рождался стих. Он был, как нить, из края в край, Невидим для очей чужих. Я взял его в ладони бережно, ...

Читать дальше →

+38 144 20

Нечисть.

Личное

Когда луна закроет небосвод, А тьма сгустится в каждой тесной щели, Из–под земли, из-под досок и из кладбищенских ворот Выходит то, что спит в сырой постели. Кто не допил свой срок, кто не дышал, Кто в землю лёг, да так и не отмаялся, Кто головой поник и замолчал, И чтобы ты не делал, как бы ты не каялся Сожрёт тебя всего — и не подавится. А после — ляжет в гроб, закроет веки. Уснёт, и в этом сне ему приснится, Что он живой, что он с тобой навеки. След на полке,...

Читать дальше →

+32 133 17

Как читатель оценивает текст.

Заметки на полях

Читатель не эксперт. Он не считает метафоры, не проверяет сюжет на стройность. Он чувствует. Первое, на что он реагирует — язык. Не "красивый" или "простой". А свой. Тот, который не режет слух. Когда читаешь и не замечаешь, как написано — это оно. Когда спотыкаешься о каждую фразу — книга летит в стену. Второе — герой. Он должен быть живым. Не идеальным, не правильным, а настоящим. Со своими тараканами, сомнениями, странностями. Читатель прощает герою всё, кроме фальши. Третье —...

Читать дальше →

+66 232 75

С добрым утром.

Личное

С добрым утром, с первым светом, С птичьей трелью за окном. Солнце встало над рассветом, День рождается теплом. С добрым утром, с новым чудом, С первым светом, с первым днём, С тихим, ласковым приютом, С тем, что мы с тобой живём. Встань, открой глаза пошире, Радости душа полна. Этот день — подарок миру, За окном цветёт весна. Пусть удача улыбнётся, Пусть дела идут...

Читать дальше →

+40 152 24

Книга, которая меня сломала.

Личное

Была у меня одна книга. Я взял её случайно. Читал и не мог оторваться, читал ночью, читал утром. А когда закончил, вышел на улицу и понял: всё вокруг не так, как я думал. Люди, разговоры, я сам — всё иначе. Не знаю, как объяснить. Будто снял очки и надел другие. Те же лица, те же дома, но видно дальше. Глубже. Эта книга — "Над пропастью во ржи". Я её прочёл очень давно и долго не мог понять, почему все вокруг такие фальшивые. А потом понял: это не они фальшивые. Это я стал...

Читать дальше →

+43 190 38

Братья наши меньшие.

Личное

Смотрю в глаза собачьи — в них душа, Такая чистая, без капли фальши. И ничего на свете нету краше, Чем взгляд, что ждёт тебя, едва дыша. А кошка — словно тёплый, мягкий шар, Уткнётся носом в руку, замурлычет. И все обиды, весь душевный жар Она одним движением лечит. Они не просят многого, поверь, Им нужен дом, еда и наша ласка. И если ты откроешь в сердце дверь, Они войдут — как в детстве свет из сказки. ...

Читать дальше →

+45 109 17

Фрося.

Личное

Два месяца назад я написал рассказ о нашей собаке Фросе. О том, как она появилась в доме щенком в мой день рождения. О её будке с окошком и о том, что цепь у неё была длинная, но всё равно цепь. О том, как мы, люди, тоже живём на своих невидимых цепях. А через две недели после того, как рассказ был опубликован, Фрося умерла. Тихо, в своей будке. Просто не проснулась утром. Прожила с нами больше десяти лет — и ушла. Я тогда долго не мог ничего писать. А сейчас подумал: она же заслужила...

Читать дальше →

+48 109 20

Ночной разговор.

Заметки на полях

За окном, где фонарь догорает в тумане, Где асфальт отражает усталый закат, Тени тянутся к свету в немом угаданье, И слова, как дождинки, по стёклам скользят. Я не знаю, зачем мы приходим к разрыву, Почему тишина тяжелее свинца. Может, в этой ночи, в этом горьком прорыве, Мы научимся слышать друг друга без слов до конца. Ведь у нас было всё — невесомое, зыбкое, То, что строится годы, а рушится в миг. Наши души, как ветви над пропастью зыбкой, А теперь только ветер в листве их...

Читать дальше →

+26 119 12

Слуги народа.

Заметки на полях

Мы ночей не спим, всё думаем о вас, О вашем благе, будущем, достатке. Введём налог на жизнь — в который раз, Чтоб жили вы, как в сказке, в шоколадке. А что себе? Да что вы, боже упаси, Мы люди скромные, нам многого не надо. Вон особняк подрос — так это для души, Чтоб служба наша шла вам всем в усладу. А яхта? Это ж чтоб детей растить Вдали от суеты, от шума городского. Мы ж за границу — только проследить, Что вам ещё придумать,...

Читать дальше →

+28 122 29

Первая рецензия — и сразу в самое сердце.

Самопиар

Когда пишешь стихи, всегда немного сомневаешься: а есть ли в этом хоть капля того, что можно назвать настоящей поэзией? Слова вроде бы складываются, рифмы вроде бы звучат, но что остаётся в душе у читателя — загадка. И вдруг — первая рецензия. Написала её Natalja Ljungrin на моё стихотворение "Вдохновение". Знаете, я читал много рецензий на разные произведения, но рецензия именно на стихотворение — большая редкость. Стихи сложно разбирать, их нужно чувствовать. И Наталья это сделала...

Читать дальше →

95 12

Будет продолжение. Для тех, кто ждал.

Личное

Месяца два назад я написал рассказ "Мороженое". Про кота, которого назвали в честь летнего лакомства, который верил, любил и ждал. Про девочку, которая обещала "никогда-никогда" и не сдержала слово. Про преданность, которую пнули ногой. Рассказ этот оказался тяжёлым. Многие писали, что плакали. Я и сам, признаться, когда писал последние строки, сидел на кухне и вытирал глаза рукавом. Там был момент, когда старый, больной кот, переживший голод, холод и побои, увидел очень похожую девочку —...

Читать дальше →

+34 116 17

Субботнее утро.

Личное

За окном уже светло, А в кровати так тепло. Никуда бежать не надо, Тишина, покой, услада. Телефон лежит в сторонке, Кофе стынет в чашке тонкой. За окном щебечут птицы, Можно в неге раствориться. Сладко тянется котёнок, Рядом, тёплый как ребёнок. Пять минуточек ещё — Утро нежное, ничьё. За окошком...

Читать дальше →

+28 98 22

Демон.

Личное

Ко мне явился демон в час ночной, Безликий демон, сотканный из тьмы. Он сел в ногах и начал жить со мной, И мы с тех пор в аду гореть должны. Он демонски шептал, он демонски манил, В его глазах горел нездешний свет. Он демонское что-то говорил, Чему в миру людском названья нет. Я демона спросил: "Чего ты ждёшь?" А демон усмехнулся: "Ничего". Но демонскую чувствовал я дрожь От вида его — близко, моего. Он демоном...

Читать дальше →

+44 109 18

Тишина и шипы.

Заметки на полях

Широкий шум затих за шторами, Шальной порыв угас в груди. Шипящий шёпот между нами, Шаги, что не смогли уйти. Шиповник жжёт, шипами раня, Шальная кровь пошла по венам. Шепну: "Прости" — в ночном тумане, Шагну назад, к холодным стенам. Шуршит листва, шумит ненастье, Шальной порыв сменяет страсть. Шипящий выдох, лёгким счастьем Шагнул, но не сумел упасть. Широкий мир, шипы и розы...

Читать дальше →

+19 99 18

О главном.

Заметки на полях

Вчера поймал себя на мысли: мы всё время куда-то спешим. Работа, карьера, деньги, новые вершины. Кажется, вот ещё немного — и заживём. А жизнь между тем идёт. А мы всё бежим. Зачем? Честно ответить себе на этот вопрос не так просто. Я попробовал и понял: главное — не сколько ты заработал и какой высоты достиг. Главное — сколько тепла ты успел отдать тем, кто рядом. Кого согрел, кому помог, кого просто обнял в нужный момент. Остальное — пыль. Лестница ...

Читать дальше →

+38 114 12

Перекресток

Личное

На забытом перекрёстке Две дороги вьются в броской, В яркой, призрачной пыльце, Разбегаясь на конце. А на том конце, где небо Тает в розовом огне, Кто-то ждёт, дыша несмело, Руки тянет в тишине. Я стою и не решаюсь, Время замерло, не бьёт. То ли быть, то ли прощаюсь, То ли всё наоборот. Только листья кружат вальсом, ...

Читать дальше →

+34 85 16

Мои учителя.

Заметки на полях

У меня на полке стоят Пушкин, Лермонтов, Есенин. Книжки старые, потрёпанные. Я их часто перечитываю. Не потому что надо. А потому что там есть что-то, чего я в своей жизни порой не нахожу. Какой-то покой, что ли. Или правда. Помните, у Пушкина: Я вас любил, любовь ещё, быть может, В душе моей угасла не совсем. Вроде просто. А как сказано! Я когда это читаю, каждый раз думаю: ну как можно так точно про то, что у каждого было? Когда уже отпустил, а всё равно внутри осталось. А...

Читать дальше →

+28 134 10

Параллельные миры.

Личное

Где-то там, за тонкой гранью, За чертой, где свет погас, Ходит кто-то как и я, Смотрит в мир в который раз. Я рукой взмахну — и он Повторяет, как влюблён. Я вздохну — и он вздыхает, Только нас не разделяет Ни стена, ни дверь, ни тьма, Только мысли, только сны. Я схожу с ума? С ума? Мы с ним схожи, влюблены. Разные, как свет и тень, Разные, как ночь и день....

Читать дальше →

+29 112 10

Тишина, в которой рождаются стихи.

Заметки на полях

Бывает такое: сидишь ночью, за окном ни звука, только часы тикают. И вдруг понимаешь, что тишина не пустая. Она живая. В ней что-то просится наружу. Я долго не мог понять, откуда берутся стихи. Почему сегодня строчки льются рекой, а завтра, хоть ты тресни, ни одной. А потом до меня дошло. Стихи уже есть. Они просто ждут. Тишина в углах таится. В ней слова живут, кружатся. Только стоит приглядеться — Начинают просыпаться. Я пробовал ловить их по-разному. Иногда...

Читать дальше →

+41 92 12

Наверх Вниз