Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Цветонос

Заметки на полях

Железо разрывая на куски, ползет весна, выламывает дни, их темные и светлые фрагменты. И ветер гонит, словно облака, орнамент, вышитый по краешку платка, льняные нити темной синевы, цветные нити, крепкую основу, густую пыль, звучание из слова и свет, летящий ветру вопреки, пронзая все и согревая землю. Зазеленел бумажник. Цветонос набух, как-будто нос сломали, и желтые гирлянды фонарей зажгли костры, в которых всё сжигали. И дым потек и известь потекла, деревья все...

Читать дальше →

+66 393 18

80-е

Заметки на полях

...

Читать дальше →

+63 398 23

Конфликт бульдогов под ковром

Заметки на полях

Нравятся мне умненькие, домашние девочки (в прочем, умненькие и вполне дикие мне тоже заходят на ура), в них полно чертовщинки и перчика. Это из-за постоянного внутреннего конфликта, когда внешне все благообразно и благопристойно, а внутри ураган бушует. Так-то, мы мало обращаем внимания на программирование, а нас программируют активно, и сами мы программируем (это лучше записать немедленно) ежедневно. Видимо, я настолько глуп, что женской хитрой глупости со мной трудно ужиться (это тоже...

Читать дальше →

+57 358 12

Звук долго ныл

Заметки на полях

В том серебре, которое без пробы, Тем голосом, который из ручья, Дрожащими и зыбкими руками По синеве, что до сих пор ничья, По облаку, размытому в полоску, По старой луже, рыжей и большой, С такой же рыжей псиной и девчонкой, Раскрашенной, веселой и цветной, Как карандаш и развесные ливни, Что выпали в рисунок и кристалл, В какие-то нелепые картинки, Где скрипка тянет звук, а мяч упал. *** Ну, пристрели меня из жалости, с любовью, как стенку, дрелью, дырку просверли, ...

Читать дальше →

+76 452 25

Археология

Заметки на полях

Несколько недель сочинял длинную историю. Отметил для себя две вещи: 1. Вначале то, что сочинилось, кажется небесным откровением. Через некоторое время это чувство сменяется отчаянным стыдом за написанное. При этом я непрерывно отдаю себе отчет в том, что на самом деле оно ни то, ни другое, а добротная ремесленная поделка чуть выше среднего. Смысла нет даже в шедеврах. 2. Сочинение длинного текста больше всего похоже на выкапывание археологического артефакта, причем археолог вплоть до...

Читать дальше →

+91 347 116

Бессонница. Гомер. Тугие паруса

Заметки на полях

В песочнице резвится свежий труп, перебирая формы, лепит мимо, он чувствует, что к голове шуруп прикручен ненадежно, в бок и криво, но время - есть. Текут его глаза, и тени падают с обугленных деревьев, и полыхает белая гроза из самых настоящих и последних. *** Самое странное, что мне стала нравится интеллигентная подача . Когда мягко и ненавязчиво льют сверху и уговаривают потерпеть. И почти неважно, что льют, важно правильно понимать и хоть что-то чувствовать. Во дворе...

Читать дальше →

+52 260 7

Соцветья

Заметки на полях

Так долго отливали и отлили. А я нашел разбитый автомат и пару строк, которые сложили, прорезав сбоку место под пятак. А небо - вызрело. Вот-вот сползет багрянец и упадет с приличной высоты, стыдливый, как накрашенный румянец, с закрашенной в глухую красоты. *** Так тихо здесь, так пахнет ладаном и воском, что лунный свет, насквозь стекло пробив, пятном ложится и лежит на досках, как серебром натертый малахит. И стелется, потрескивая, воздух, Он раздувает свечи, и в стене, ...

Читать дальше →

+49 188 15

Песок

Заметки на полях

Ты слышишь голос. Голоса все ближе, все больше бархата в тех странных голосах, как-будто волны набегают, лижут песок на раскаленных берегах. Стирают фразы, письмена, посланья, немного пены розовой, пучок чужих и перекрученных желаний, кусок травы и каменный зрачок. Он кажется прозрачным как стекло, как кожа, выглядит слегка шероховатым, и солнце светит ярко. Горячо. На пляжный зонтик с крышею железной, на рваные колонны облаков, на желтый сахарный песок из тростника, ...

Читать дальше →

+68 198 22

Ветер в ладонях

Заметки на полях

Ветер ложится в ладони, Как подтаявший ламповый свет, Птицы всё утро орут негромко, Встречая из-под земли выползающее облако и рассвет. И когда ничего не осталось Из того, что случилось не зря, Остаются сумасшедшие и вкусные глотки воздуха И тени взлетающего мира и улетающего фонаря. И пока с неба падают вниз иголки, Сухие и ломкие, как прутики многокамерного дождя, Звук оу тянется невыносимо долго, Как дифтонги заложенной носоглотки и букваря. И как-то вдруг плевать на любую...

Читать дальше →

+65 185 14

Второй

Заметки на полях

Мне кажется, что листья облетают, что всю весну в пустых кострах горят цветные сны, и ночи выпадают и в небе словно звездочки висят, прибитые фольгою к темноте. Так мало в этом мире нужно мне, что видится не то, что есть на деле. И этот дым, что стелется и липнет к глухим заборам, к тени на стене, к оранжевому выпавшему свету - всего лишь снег, что не приснился мне, а сам пришел и на ладони выпал. И так искрит и корчится туман, так сильно пахнет жженною резиной, что...

Читать дальше →

+61 163 15

Первый

Заметки на полях

Над головою вспыхнула звезда, потом еще одна, еще одна. А вышел из дому и - солнышко висит, и небо синей кляксою горит, разбрызгивая сиреневые брызги. И человек, весь в желтом, пролетел. Запели дружно птицы и вспорхнул растрепа-воробей из тонкой лужи. Все завершилось. Кончилась зима и серые деревья, и дома высокие, ныряющие в тучи. Созвездья выпали, как кость из домино, и странно мне. что мне не все равно, что выпадет на следующем круге. Но так бывает, было и прошло, и...

Читать дальше →

+65 177 24

Коктейль из воздуха весны

Заметки на полях

Я долго растворяюсь и медленно плыву, то целый день слоняюсь, то пять минут живу, глотая этот воздух и птичьи голоса, а надо мною небо, а в небе полоса из облака и леса, из серебристых рыб, и кажется, всё это над головой парит. И так тепло сегодня, и так, вообще, тепло, что птицы целой сотней летят через стекло. И чувствуется в небе, злой рыбий желтый глаз, и кажется, что это, придумано без нас. *** Вокруг любви моей, Солнце мое. Вокруг всей жизни моей, Счастье мое...

Читать дальше →

+59 159 16

Жаворонок и жар-птица

Заметки на полях

Жаворонок уже есть. Мы его не видим, но он уже есть. Песни пока нет. Полдня пока нет. Густого солнечного полдня нет, и глухой песни. Высокой, звенящей, но глухой. А жаворонок есть. И других птиц полно. Все в песне и трелях, все. А жаворонок молчит. Мерзнет. И молчит. И гула - тоже нет. Не слышно. Только ухо к земле и оттуда взгляд в небо, сквозь высокую и сочную траву. А из неба падают парашютисты. И их – много. Без гула. Со звоном. Они выпрыгивают в небо. И падают обратно. И звенит...

Читать дальше →

+51 224 24

День такой

Заметки на полях

За каждым пацифистическим взглядом на мир, за либеральностью мягкой оболочки прячется Бюргер, жесткий и непримиримый себялюбец, человек, уверенный в том, что он никому ничего не должен. Все это беспокойство "за детей" на поверку оказывается простой защитной реакцией "страуса", уверенного, что его жизнь, свобода, права, являются высшей ценностью в этом мире, что его обязаны защищать другие, а он не обязан. С праздником! С Днем Защитника! Поздравляю тех людей, которые готовы чем-то жертвовать...

Читать дальше →

+78 243 84

Виктория

Заметки на полях

Забавно сейчас выглядят прошедшие эпохи, старые акварели, мутные фотографии, желтые страницы, белые воротнички и черные чепчики. Не знаю, но для меня очевидны параллели, эпохи не исчезают до конца, всегда что-то, да остается. Современники не всегда осознают преемственность, но часто повторяют много раз уже пройденное. Да, без конца. Ему еще бабский платок на голову — и будет вылитый европеец Букли. Или букля. Чужие волосы, пересыпанные нафталином, чтобы моль в шкафу вся передохла. Вот...

Читать дальше →

+64 241 21

Налить чернил, размазать по краям...

Заметки на полях

Светом желтым и кислым, как цвет лимона капал фонарь каплями на серое и стекло, Ты помнишь: мы так целовались долго в сирени пролитой под небом, размытым, как глина, раскисшая под дождем. Как быстро проходит и то, и это. Мгновения льются, и через край, как потревоженный злой песок, в муравейнике времени, где не имеют значения расстояния из коры прошедшего, из глупого счастья, слепленного из ворованного и минут. * Зима. Нас снова стало меньше в эту зиму, А до весны рукой...

Читать дальше →

+73 265 31

Налет

Заметки на полях

Короткие испуганные крики Мне трудно... … я молчу о Вечном, в тиши-не Ползут и слушают в дождь – - дождевые черви Мелодию Звучащую во мне… Не повторить… а ветер снес остатки туч, лохматые как волосы собаки и яркий синий небосвод горит как свежесваренные раки. Они свистят... у белой горы, моя радость, у белой горы... * С налета бились о стекло мгновенья и медленно протаивали сквозь небытие. Люди приходили и...

Читать дальше →

+68 214 17

Дожди к грибам

Заметки на полях

В этот старенький дождик и бодрый чёс, Всё по-весеннему, и я гребу, с высокой ветки наблюдает заколдованный дрозд Такими умными глазами, что я е*у. Пусть немного провисает небо серого дня, Отпускает напряжение, а внутри звенит, Напрягаются люди, и обегают меня, И только столб с фонарем, словно член, торчит. Не раскачивайте тучи, пусть спокойно ползут, Пока все по-весеннему, и стучит по ушам, Я плыву по отраженьям, я тяну дымный блюз, Он такой, он ненормальный, он такой как я сам.

Читать дальше →

+67 170 14

В зеленый месяц мягкий рыхлый снег

Заметки на полях

Налить чернил, размазать по краям... добавить там, прибавить сям... задуматься, увидеть акварель, долить воды, услышать как апрель роняет капли крови со стола, опомнится и вспомнить как вчера снег падал сверху и мела метель, как налипал снежинками на ель промокший и размазанный февраль, достать листок бумаги и миндаль, съесть пару зерен, выглянуть в окно, понять, что там промозгло и темно, почувствовать что можешь околеть и сочинить стишок, чтоб пожалеть... *** Слова ходят...

Читать дальше →

+64 188 24

Водопад

Заметки на полях

Тишина и Серебряный Ветер Недвижим, нелюдим, неслышен, Словно светом Луны молочным Опрокинулась вниз река, Словно тучами расступилась, Чтобы вырезать здесь ступени, Чтобы речка в теснине билась, Чтобы пенились облака. А в разрывах, каменья неба В жилах кварца, в наростах мшистых, Перезвякивание сосулек, Просто ветер и звезды просто, Тихо прыгая апельсином, Словно солнышком по асфальту, Ненавязчивые вопросы, Словно выпавшие из гнезда. И смеется, как колокольчик Заливается в...

Читать дальше →

+71 181 14

Наверх Вниз