Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

19 390

386 621

3 053

52 892

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Первый

Заметки на полях

Над головою вспыхнула звезда, потом еще одна, еще одна. А вышел из дому и - солнышко висит, и небо синей кляксою горит, разбрызгивая сиреневые брызги. И человек, весь в желтом, пролетел. Запели дружно птицы и вспорхнул растрепа-воробей из тонкой лужи. Все завершилось. Кончилась зима и серые деревья, и дома высокие, ныряющие в тучи. Созвездья выпали, как кость из домино, и странно мне. что мне не все равно, что выпадет на следующем круге. Но так бывает, было и прошло, и...

Читать дальше →

+65 133 24

Коктейль из воздуха весны

Заметки на полях

Я долго растворяюсь и медленно плыву, то целый день слоняюсь, то пять минут живу, глотая этот воздух и птичьи голоса, а надо мною небо, а в небе полоса из облака и леса, из серебристых рыб, и кажется, всё это над головой парит. И так тепло сегодня, и так, вообще, тепло, что птицы целой сотней летят через стекло. И чувствуется в небе, злой рыбий желтый глаз, и кажется, что это, придумано без нас. *** Вокруг любви моей, Солнце мое. Вокруг всей жизни моей, Счастье мое...

Читать дальше →

+59 112 16

Жаворонок и жар-птица

Заметки на полях

Жаворонок уже есть. Мы его не видим, но он уже есть. Песни пока нет. Полдня пока нет. Густого солнечного полдня нет, и глухой песни. Высокой, звенящей, но глухой. А жаворонок есть. И других птиц полно. Все в песне и трелях, все. А жаворонок молчит. Мерзнет. И молчит. И гула - тоже нет. Не слышно. Только ухо к земле и оттуда взгляд в небо, сквозь высокую и сочную траву. А из неба падают парашютисты. И их – много. Без гула. Со звоном. Они выпрыгивают в небо. И падают обратно. И звенит...

Читать дальше →

+51 160 24

День такой

Заметки на полях

За каждым пацифистическим взглядом на мир, за либеральностью мягкой оболочки прячется Бюргер, жесткий и непримиримый себялюбец, человек, уверенный в том, что он никому ничего не должен. Все это беспокойство "за детей" на поверку оказывается простой защитной реакцией "страуса", уверенного, что его жизнь, свобода, права, являются высшей ценностью в этом мире, что его обязаны защищать другие, а он не обязан. С праздником! С Днем Защитника! Поздравляю тех людей, которые готовы чем-то жертвовать...

Читать дальше →

+81 192 84

Виктория

Заметки на полях

Забавно сейчас выглядят прошедшие эпохи, старые акварели, мутные фотографии, желтые страницы, белые воротнички и черные чепчики. Не знаю, но для меня очевидны параллели, эпохи не исчезают до конца, всегда что-то, да остается. Современники не всегда осознают преемственность, но часто повторяют много раз уже пройденное. Да, без конца. Ему еще бабский платок на голову — и будет вылитый европеец Букли. Или букля. Чужие волосы, пересыпанные нафталином, чтобы моль в шкафу вся передохла. Вот...

Читать дальше →

+64 169 21

Налить чернил, размазать по краям...

Заметки на полях

Светом желтым и кислым, как цвет лимона капал фонарь каплями на серое и стекло, Ты помнишь: мы так целовались долго в сирени пролитой под небом, размытым, как глина, раскисшая под дождем. Как быстро проходит и то, и это. Мгновения льются, и через край, как потревоженный злой песок, в муравейнике времени, где не имеют значения расстояния из коры прошедшего, из глупого счастья, слепленного из ворованного и минут. * Зима. Нас снова стало меньше в эту зиму, А до весны рукой...

Читать дальше →

+73 218 31

Налет

Заметки на полях

Короткие испуганные крики Мне трудно... … я молчу о Вечном, в тиши-не Ползут и слушают в дождь – - дождевые черви Мелодию Звучащую во мне… Не повторить… а ветер снес остатки туч, лохматые как волосы собаки и яркий синий небосвод горит как свежесваренные раки. Они свистят... у белой горы, моя радость, у белой горы... * С налета бились о стекло мгновенья и медленно протаивали сквозь небытие. Люди приходили и...

Читать дальше →

+68 171 17

Дожди к грибам

Заметки на полях

В этот старенький дождик и бодрый чёс, Всё по-весеннему, и я гребу, с высокой ветки наблюдает заколдованный дрозд Такими умными глазами, что я е*у. Пусть немного провисает небо серого дня, Отпускает напряжение, а внутри звенит, Напрягаются люди, и обегают меня, И только столб с фонарем, словно член, торчит. Не раскачивайте тучи, пусть спокойно ползут, Пока все по-весеннему, и стучит по ушам, Я плыву по отраженьям, я тяну дымный блюз, Он такой, он ненормальный, он такой как я сам.

Читать дальше →

+67 124 14

В зеленый месяц мягкий рыхлый снег

Заметки на полях

Налить чернил, размазать по краям... добавить там, прибавить сям... задуматься, увидеть акварель, долить воды, услышать как апрель роняет капли крови со стола, опомнится и вспомнить как вчера снег падал сверху и мела метель, как налипал снежинками на ель промокший и размазанный февраль, достать листок бумаги и миндаль, съесть пару зерен, выглянуть в окно, понять, что там промозгло и темно, почувствовать что можешь околеть и сочинить стишок, чтоб пожалеть... *** Слова ходят...

Читать дальше →

+64 144 24

Водопад

Заметки на полях

Тишина и Серебряный Ветер Недвижим, нелюдим, неслышен, Словно светом Луны молочным Опрокинулась вниз река, Словно тучами расступилась, Чтобы вырезать здесь ступени, Чтобы речка в теснине билась, Чтобы пенились облака. А в разрывах, каменья неба В жилах кварца, в наростах мшистых, Перезвякивание сосулек, Просто ветер и звезды просто, Тихо прыгая апельсином, Словно солнышком по асфальту, Ненавязчивые вопросы, Словно выпавшие из гнезда. И смеется, как колокольчик Заливается в...

Читать дальше →

+71 123 14

Уже почти пришла весна...

Заметки на полях

Никто не целует в губы, Прикладываясь ко лбу, Подкладывая салаты, Лишь слово пока во рту. Забавно летит кузнечик, Как вылетевший из пращи. По сердцу скребется венчик, Колотится и трещит. И крема на пару тостов... *** В тумане белая капель. Фонарь под глазом. Тишина. Вороний грай и бахрома ветвей и каменного неба. тепло. И все еще лежит разрытым телом рыхлый снег, и каждый встречный человек кусочек вызревшего хлеба. О, реки сонные огня и заблудившиеся капли, легко...

Читать дальше →

+79 177 10

Поисковик

Заметки на полях

Забей в поисковик два первых слова и ты поймешь, куда тебя несет. Все в этом мире повторится снова, убьет, оплачет, оживет. И будут дни нестись, как куры, где попало, и будет спеть в ладонях виноград, и солнце, оседающее в алом, стечет, как сок на сорок лет назад. И все слова, что в памяти остались, вдруг вылетят, как дым через трубу, и медленно в пространстве растворяясь, изменят жизнь, не изменив судьбу. *** К вопросу о неожиданностях: - Ну, как, вам уже легче? - ласково...

Читать дальше →

+69 141 36

Февральские крыши

Заметки на полях

Солнце сквозь крышу выпало к нам, пробив потолок. Скоро зима, говоришь? Так какие проблемы? Быстро рисуй на стене и неси молоток. Музыка рока, фиалки, диодные ленты. Серый промозглый июль, из-под крана вода, Солнце сквозь крышу. А что у тебя протекает? Тоже вода? Это рожь колосится в полях. Это мельница мелет, и небо над миром сияет. * Зубы дракона просеяли васильки Сверху шарашит и капает из дождей Мир простудил естество пропустил дрожжей Думал поможет и вылечит от тоски Не...

Читать дальше →

+67 137 19

Каждая следующая

Заметки на полях

барабанит дождь мозгляк, под бельем дрожит веревка каждый – впитываю отзвук мятных капель – с обожаньем свищет ветер. мнеболуч. ветер свищет мимо туч, прячет месяц серп в овраге, из обугленных деревьев прорасти стремятся листья, в клочья почки разорвав разодрав клочками почки, также… листья липнут к пальцам, образуя перепонки водоплавающих птиц перелетных. ...

Читать дальше →

+84 172 17

Морские астры

Заметки на полях

На обнаженное плечо садилась рыбка золотая, хвостами дикими играя, тянулись листья из воды, любая девушка, особенно живая, скучает у тарелочки еды. В глазах печальных параллельные потоки кого чего кому зачем, по-рыбьи склеивая ноги случайно проходящим, всем. В пиастрах прячутся ракушки, а астры год как отцвели, лишь водяные крысы-кошки, как ночь лоснятся и черны. Любая девушка скучает, под толщей океанских вод, никто не угощает чаем и комплиментов не поет, не ловит взгляда и...

Читать дальше →

+70 167 14

Домного

Заметки на полях

Ходишь по городу и щупаешь тела деревьев, а те - кудахчут, просто деревья - и маленькие, и большие. помнишь? стоял и тебе не давали сдачу ни ржавой копейкой, ни кровью... а глаза у нее - большие. вообще, не... Думаешь, а кстати, можно начать что-нибудь, как-нибудь, но чтоб все сначала. без слез, без соплей, нигде ничего даже даром, так, чтоб ни одна женщина не орала и не кричала, не страдала, не мучилась, не мешала. чтоб совсем... А тут, по коре проведешь узловатым пальцем, ...

Читать дальше →

+71 181 26

Не случилось

Заметки на полях

Бесплатно на север плывут облака, Рубашка легко прикасается к коже, И ветер с усмешкой бросает «пока», А мне не уютно сегодня, и все же - Живу я нормально, почти – хорошо, Под словом на «ха» понимается слово, До смысла которого я не дошел, Но все, что бессмысленно, то и не ново. Лишь фраза пристала - все в жизни «не прю», И бьется сердечко в груди бестолково, Заклинило фразу, и я - говорю Прилипшее к горлу гортанное слово Асфальт, отмеряя движением звук, Сбивает...

Читать дальше →

+79 144 14

Февральский блюз

Заметки на полях

Когда джаз-банд капелей февраля, По жести крыш звенит и угарает, Без музыки под серым небом дня, В котором все на свете пропадает, Не с тех вершин горячий сходит снег , Что тает как подснежник у дороги, Не с тех мелодий облысевший век Натягивает шлепанцы на ноги. Наш барабанщик выбивает страйк, Легко меняя руки и бутылки, Пока лежит упившийся февраль, Как бледный жук в салатовой открытке, Бедняга спит, он больше не поет, А жизнь идет и трет копченный похрен, ...

Читать дальше →

+72 138 18

Кок - чай. Чинара. Тюбетейка

Заметки на полях

К затылку притерпелась тюбетейка, растрескалась, как годы жизни, в узор сложилась, как прохлада воды бегущей по арЫку, в кетмень мозолистой корягой, что тюкал высохшую землю. Вся жизнь дехканина под солнцем, все солнце жизни над водою, все воды жизни для земли. Земля немного побелела, покрылась коркой и сомлели посевы, сникли и дехкане, ведут и раскрывают воду, и утоляют жажду жить.

Читать дальше →

+67 121 12

Февральский дождь

Заметки на полях

Срывает с листьев тишину и влагу. Весь вечер дождь. Весь вечер мелкий дождь лениво имитирует атаку, сползает с туч и медленно ползет. Февраль промок. Набух слезой и сыром Случайный миг. Потертый силуэт мелькнет в окне и обернется знаком, понятным всем и непонятным мне. Свет фонарей по черному асфальту, блестя глазами, чтобы не дышать, посеребрит в цвет веток сыр и влагу дрожащих капель света и дождя. И я пойду под грохот барабанов, чтоб подмешать какао в молоко, пойду сквозь...

Читать дальше →

+64 143 20

Наверх Вниз