Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Вперед, заре навстречу

Заметки на полях

О чем ты думаешь? Пуская пузыри и вспоминая Море, Небо, Лето и. мокрые качая фонари, дождя и опадающего цвета. Звенят сверчки осенние в кустах, Слоятся звуки и расслаивают тени, и мягкою улыбкой на губах стираются воспоминанья эти. Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев - Шуршанье ветра, шепот высоты И теплый сон из выстуженной мысли Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И...

Читать дальше →

+31 186 16

Комета

Заметки на полях

Ветер вчерашний, горячий воздух сушит парящий день. Небо свисает над настоящим, падает тенью в тень. Листья шуршат, обрывая полдень, головы у цветов гнутся и падают на подоконник мыслями из голов. Падают звезды, летят самолеты, воздух и тот — горит, чиркнув, как спичка, вдоль небосвода, вспыхнет — не долетит. Прыгнет лягушкой, мелькнет кометой желание — не моё, н а сквозь пробьет загорелое лето, выжмет всего в бельё. Выжмет, подсушит горячий...

Читать дальше →

+62 184 16

Боковая линия спины

Заметки на полях

Рыба легко залетает в чужие сети Или парит над поверхностью каменных вод, Хвостами, бриллиантовыми на две трети, Облетает чешуей и укрепляет свод. Рыба гниет с головы, потому что жабры – Гоняют табачный дым, словно морскую взвесь, А время течет и замирает – как-бы – Там, далеко, и почему-то здесь. Рыбе – легко. У нее, как у птицы – крылья. Вот и взлетает в небо, сбрасывая якоря, Все серебро, всплывает и в небе - пыли, Лишь плавники, что шевелятся и парят. К пиву идет орех. Эта...

Читать дальше →

+43 207 10

Восторг

Заметки на полях

Я чувствую бессмысленность восторга, а хочется из внутреннего Ах услышать, как ревет вдали валторна и тонет солнце в белом и снегах. Но снега нет, есть август в синем небе, есть провода, что режут синеву, есть солнце, нарисованное мелом, отброшенное мелом на траву. Есть, как ни странно, камень и пещеры, арбузы горкой, дыни без числа... Я чувствую себя, как плодожорка, залипшая в кусочке янтаря. Как пчелка в этом хмеле, жизни, мёде с большой и одуревшей головой, в бессмысленном...

Читать дальше →

+42 240 22

Гора с плеч

Заметки на полях

Трубы надрывались так, что в ушах звенело, а еще эти барабаны — тыбыдым, тыбыдым, бздым! Звуки давили на голову, хотелось сбежать от них куда подальше, в пустыню, к гномам в шахту. Напротив Димки, Сашки и Андрона, тремя молодыми тополями торчащими посреди арены, выстраивались их противники. Трибуны, амфитеатром взбегавшие вверх метров на сто, были забиты под завязку. Еще бы — такое событие. О вчерашней выходке Сашки уже ночью знал весь город. А утром, в полном составе, с детьми,...

Читать дальше →

+57 425 33

Ласта

Заметки на полях

Ласточкины гнезда: как и зачем их нужно есть? Гнезда классифицируются на съедобные и не съедобные. Красивые и не красивые. Защищенные авторским правом и не защищенные, беспредельные. Что же такое съедобные ласточкины гнезда и чем они отличаются от обычных? Насколько ли они целебны? Может ли принести прибыль промысел ласточкиных гнезд? Во-первых, магия. Рисуем гнездо ласточки на... тут вкусовые предпочтения, у каждого свои... можно на бифштексе, можно на рисе, можно на кофе, можно на...

Читать дальше →

+52 369 44

Детство

Заметки на полях

Бедные школьники, которых с ранней поры пичкают "высокими" образцами поэзии и литературы. Которые вынуждены разбираться во "взрослых" чувствах взрослых людей и обсуждать "тонкости" душевных переживаний литературных героев, когда они едва читать, с грехом пополам, научились. Все это не оставляет выбора. Ни им, ни нам. Только "гомерический" хохот. От всего. От письма Татьяны, которое воспринимается как записка через парту от Таньки Соколовской, старушка Извергиль, Толстые пингвины, Вырвавший...

Читать дальше →

+49 270 73

Незабудки

Заметки на полях

В темноте отцветают смолой от любви незабудки, А слова мотыльков, словно мечутся между огней, И минутой ежей, в пресноводные круглые сутки, Обгрызают хвосты тени яблок и тени ножей. И скрипит белый мох и, намокнув, взлетает подушка, И ползет по стене и сражается с ней богомол. Ледяная мошк а прилипает к стеклу, и как стружка Рассыпаются мысли пустыми словами в пустой голове. Ни к тебе, ни ко мне – ни к кому не приходит сравненье, Лишь ровняет песок, растирая хвалу и бархан. Из...

Читать дальше →

+67 224 20

Пророки

Заметки на полях

Пророк Илья сидел в глубоком, как силосная яма, узком окопе и соскребал дюралюминиевой ложкой со стенки длинного и узкого, подковообразного котелка пшенную кашу. Напротив него сидел пророк Гена и тоже скреб ложкой кашу, только соскребая ее со стенок крышки от котелка. Крышка и котелок были разыграны в простой и незамысловатой игре. Камни, ножницы и важные бумаги. Важные бумаги победили. - Слышь… - задумчиво обратился младший пророк Гена к своему старшему товарищу, с сомнением разглядывая...

Читать дальше →

+50 245 13

Ажжж...

Заметки на полях

Ленка уронила голову в тарелку с кусками вареной козлятины и, счастливо вздохнув, наконец, расслабилась и стала проваливаться в сон. В этот момент, с протяжным скрипом распахнулись широкие, как женская душа, двери, и в парадный зал ворвалась чумазая амазонка с выпученными глазами. С её кожаных доспехов сыпались пыль и песок. — Тревога! — заорала она с порога во весь голос. — М хамамаки напали! Сожгли две деревни! Идут сюда! Их больше двадцати тысяч! Сидящие за столом зашевелились...

Читать дальше →

+72 299 27

the

Заметки на полях

Все, рано или поздно, кончается. Меня каким-то чудом создали заново. Подключили человека-персонажа и выпнули в Большой Сияющий Мир. Как был, в лаптях, холщовой рубашке и коротких штанах, с узелком на короткой палочке с рогулькой на конце, я появился у Воскресного Камня. Знакомство с новым миром началось с ошибки. - Свали с дороги, крест тупой! Мимо меня пролетел молодчик в шароварах, с чубом от затылка до крестца. В меру широкий, в меру высокий, не в меру наглый. И быстрый. «Где мой...

Читать дальше →

+58 228 16

Дело в номер

Заметки на полях

Дело в дрожании обветренных губ, в ветре, в дожде или в чем-то другом, в тех огоньках, что мерцают вдали, в музыке, той, что грустит о былом. В шепоте тихом, что словно плывет в воздухе, между движений ресниц, долгой секундой из прошлого дня, медленно вверх или медленно вниз. С каждым мгновеньем, твоим и моим жизнь все прозрачней и проще сказать с мягкой улыбкой о чем-то пустом, чем говорить о своем обо всем. Жизнь состоит из случайностей, нет, все не случайно, и я не о том... ...

Читать дальше →

+67 425 27

Грогги

Заметки на полях

Я сижу на скамейке «грогги». Здесь, меня не тревожат мысли, В белом мраморе злые боги Распускают серпы рысьи, И висит, словно меч, месяц, И качает вокруг звезды, И такая без слов песня, Что нигде не звучит голос. Не звучит из немой речи, Сверлит дырку во лбу взглядом И за плечи меня держит, И зачем–то сидит рядом.

Читать дальше →

+66 328 34

Ромбовидная изотерма

Заметки на полях

Сегодня, в ночь, когда промокли ливни и шли дожди беседуя, но - сухо. И сдуло половину крыши с неба под утро. Когда в сухом, растительном остатке - растертая меж пальцев синь вселенной стекала, как ручей, в поверхность лужи, в осадки. Когда никто, ни - где и между делом не видит белых линий пустоты - я выхожу на улицу и мелом штрихую тень... все эти ромбовидные полоски.

Читать дальше →

+68 319 38

Герцен и Достоевский

Заметки на полях

Черви - выползают из карты, Ползут по тумбе. Рисует магия девять, где было шесть. Герцен – задумчив и правит « Былое и думы», Гладит собаки намокшую, бурую шерсть. Каждый волшебник знает… Кабан без крыльев, Жук в муравейнике, Старый журнал «Фитиль»… Белые фокусы старят чужие судьбы, Перетирая мел в прожитое и пыль. * И каждый день: «прости меня, люблю». И топором по шее и в колодец. И ползунки – одушевляются, ползут, Как детские стихи из Юнны Мориц. «Процентщица» на пенсию...

Читать дальше →

+60 447 80

Дык

Заметки на полях

Все люди смотрят в глаза и прячут, отводят свой взгляд, сомневаясь и опасаясь понимания. А когда не отводят – приходит понимание и любовь. Или ненависть. Или непонимание. Или надежда. Но с надеждой все непросто. Стоит присмотреться. Вокруг каждого мириады искр и прозрачный шлейф не случившегося. Шлейф надежды в мерцании искорок чувства. Шлейф чувства подернутого пеплом надежды. Ничего сложного. Все просто. Громкое, раскатанное по всему небу эхо, давит на уши и вдавливает голову в...

Читать дальше →

+51 306 30

Синька

Личное

Не болит голова у дятла. Солнце где-то вверху висит. Как намасленное, бесконечно по сковородке небес скользит. Я пишу звуковые письма, задыхаюсь в жаре и снова, я пишу звуковые письма на деревьях и на заборе. Бьет как ливень по клавесину старый дятел башкой железной, червяков собирает, листья облетают все это лето. Терпко вяжет узлы полынью синий остров над головою, улетающее шуршанье, пыль летящая над грозою. Ты не слушай меня, не слушай, как поют над цветком колибри, как...

Читать дальше →

+54 225 26

Солнечный ветер

Заметки на полях

Солнечный ветер над мусорным полигоном кружит ворон беспризорные стаи и слепит бомжей, поколение тех, кто уже не летает, забрасывает бульдозеры бутылками из траншей. И свистят птицы, раскрашенные как попало, и курганы растут, зацветая орнаментом по весне, все, что когда-то ползало и летало, рано или поздно окажется на земле. Миру - мир, пополам с фиолетовой крошкой, любителям пашни распаханных облаков, в редкие зимы под слоем земли бумажной кладбище смыслов зарастает могилами дураков.

Читать дальше →

+72 251 37

Цвет ржи

Заметки на полях

Ветер глубокого цвета ржи, созревшее облака синего цвета, схватишь рукою и как дрожит свет уходящий из человека. И много травы, что высохла на корню, венков из соломы и чучела дня, вороны, что каркает про свою, и васильков, выпадающих из огня. А ветер сдвигает черты и объем, не трогая воздуха, здесь, внизу, и дышим мы также, как и живем, как капли летящие сквозь грозу.

Читать дальше →

+59 232 26

Любовь

Заметки на полях

Я не умер, когда полюбил, от любви, не умру без нее от случайных дождей и печали, когда небо пустое, как чайка, упало в окно, как чаинка в размешанном круге, парящая в чае, головой соскребая поверхность, а ложечкой дно. Я не умер, когда разлюбил, и второй раз - не умер, и уже не смогу, когда снова могу полюбить, а звезда - упадет, словно кубик умноженный в кубе, чтоб уже никогда, никому, ни за что, никуда не светить. То есть, я не умру. От любви не всегда и не все от любви...

Читать дальше →

+70 199 18

Наверх Вниз