Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
25 210
384 651
3 221
52 385

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 925
Нажмите Enter для поиска.

Сотрудничество

Заметки на полях
За те полтора года, что я со своими сяськами-масяськами сижу на АТ и обеспокоенно кручу головой, заметно вырос уровень произведений, которые здесь выкладываются. Я сейчас не о творческой составляющей, хотя и здесь есть значительный рост. Я о ремесле. Это один из эффектов этого сообщества. И любого другого, которое сможет собрать критическую массу увлеченных голой, абстрактной идеей или работающих на какой-то странной, непонятной работе. Другой эффект — люди, которые думают схожим с твоими...
Читать дальше →
+88 295 82

Чуза

Заметки на полях
С морского дна, упавшая на грудь, звезда и кружево на черном, черном платье. Я в кулаке зажал орлом наружу рупь, подкинул вверх. на ветреное счастье. Из канделябра выпала свеча и медленно, как в патоке, вращаясь, упала, покатилась. Горяча, трепещуща, по плиткам, обжигаясь. Огонь пылал. Пылали лепестки. Дрожала брошь камеей из медузы. Как черные квадратные мазки Малевича, Кандинского и Чузы. На вот это чудо. Я ж как акын. Чуть что не так - я за балалайку и ну трындеть....
Читать дальше →
+63 223 29

Целое в децибелах

Заметки на полях
Звезды из тьмы вылетают, Падают на батут, Прыгают и взлетают, Падают и живут. Ветер срывает листья С отпечатка большой руки И листает чужие письма, И подбрасывает угольки. И знакомые в отраженьях Не находят поверхность луж И скользят, и внутри скольженья Воздух кашляет. Воздух - сук. * Выстругиваю из палочки зуб мамонта, шевелит стружки ветер севера, и если бы неслучайное зарево, то и делать было бы абсолютно нечего. Только Камни считать, очищая от розовой пыли, ...
Читать дальше →
+39 132 8

Внутри огня танцующие дни

Заметки на полях
Внутри огня трепещут лепестки из чайных роз и бабочек заката, вверху трещат, сгорая огоньки, вниз облетают листья листопада. Ко всем, кого я помню и забыл приходит это вызревшее лето, цветные сны из мела и чернил, и тени, фиолетового света. Все то, что было в прошлом - не вместить, язык огня облизывает небо, и только бабочка сгорает и летит, и падает случайная комета. * растягивая солнце, как плакат, на половинки кумача и неба, в той стороне, где щерился закат, горела жизнь и...
Читать дальше →
+53 134 10

Золото, как молчание

Заметки на полях
О пустоте говорить не нужно. Она, пустота, гулкая, как шаги, и вездесущая, как странники. Может быть, она и есть в эти странные дни. Может быть, она и существует, пока движется в теплом воздухе высокая влажность крик чайки. А отступает, когда голова соприкасается с полом и щелчок, отлетающий от каблука, отпугивает домашнее зверье и привлекает внимание?! Из такой — хорошо смотреть на неизвестное, на непонятное и на не случившееся. В ней хорошо проводить время. В переосмыслении или в осознании...
Читать дальше →
+62 151 15

Октя быри

Заметки на полях
Октя быри дождей в линейку И в паутину баб и лета Все ходят, щупают цигейку, И зиму ту же достают, И примеряют шерсть на волос. Как много мы скопили пара – На воздух выйдешь и вздохнешь, И облако взлетает в небо И сверху выпадает дождь И эти капли я вдыхаю. А солнца – солнца стало много, Тепло струится слой за слоем И оседает на асфальте росой и пылью всех сравнений люблю и собираю ветошь. * Здесь пахнет пылью тишина, Узлы с вещами, Пакеты с каплей молока, Случайный...
Читать дальше →
+46 133 10

Градус больше

Заметки на полях
Им было нечего друг другу…. И было нечего сказать. Слова скакали, но по кругу Трепали в небе облака и нервы градуснику. Ртуть На 38. в З9 Пылало небо и лицо И запрокинутые тучи Кидали мячики в окно. Кого-то раньше мы любили И кто-то раньше нас любил, Так ветер брошенную шляпу Катает, словно котелок, А кто-то градусник разбил. Стекло. Осколки. Позолота Сползла с колечка и стихов Не то, чтоб слушать неохота, А нет желанья. Никакого. И звук плывет смычком по басу. ...
Читать дальше →
+70 147 18

Я сам

Заметки на полях
Сквозь лето истекающие дни, когда — я сам, а дальше — не умею и сказки сочиняю не свои, истории, в которые не верю. Когда внутри — то солнце, то — дожди, То ветрено, то солнечно снаружи, когда слова и вымыслы — твои, чужие отраженья неба в луже. Когда вся ночь — с открытыми глазами, и ночь темна, и кажется длинней мгновенья, пролетевшего над нами реальней сна и настоящих дней.
Читать дальше →
+56 137 14

Орехи

Заметки на полях
ВорОны распахивают глаза и кружат над городом, Темнота обливает сосуд исходящего света. Я сижу за столом и смотрю на гору обезжиренного творога, Размешивая ложкой небо в стакане лета. И вОроны выпадают в осадок, а небо - тонет В синих кляксах и белых, снег падает на деревья, И ветер, как собака скулит, и по потолку ходят квартиранты, и выползают из трещин насекомые-стихотворенья. А я тебя - вижу. Закрывая глаза, сквозь веки падает пух на расстеленную сетчатку, и подсохшие ягоды и...
Читать дальше →
+57 157 40

Голос

Заметки на полях
Я сижу на скамейке «грогги». Здесь, меня не тревожат мысли, В белом мраморе чернобоги Распускают серпы рысьи, И висит, словно меч, месяц, И качает вокруг звезды, И такая без слов песня, Что нигде не звучит голос. Не звучит он в прямой речи, Сверлит дырку во лбу взглядом И за плечи меня держит, И зачем – то сидит рядом.
Читать дальше →
+69 166 27

Знаки

Заметки на полях
Упал с седьмого этажа, кирпич, паря, как семислойная фанера. и голову случайную разбил. У одувана. рассыпался на камешки и глину. Строитель метко кинул кус бетона, с кусками арматуры из нея, но черный кот отпрыгнул и сбежал, шипя как шланг пожарный и змея в чешуйках кабеля и с детской погремушкой. Старушка, что сидела на скамье, спокойно свежим воздухом дышала и думала, что раньше кирпичи покрепче были. так она считала. И дураков в строители - не брали. летали в...
Читать дальше →
+59 163 26

Утреницы

Заметки на полях
Они быстро летят. Эти брызги Медуз под дождем. У моллюсков и мелкий песок превращается в жемчуг. И воду бледно-розовый мир, наклоненный к взбешённому дню, обвивает ладонь, чтобы видеть жемчужницу птиц , Чтобы слышать мелодию певчих. Утреницы поют, Заплетая свой голос с чужими, Вечерицы летят, Догоняя пион и закат. Так, глазами огня, Отражаются тени Любые, И так ярко, так ярко Желания наши горят. * Сегодня, в ночь, когда промокли ливни и шли дожди...
Читать дальше →
+54 144 25

Мятный дождь

Личное
Мятный дождь не зовут. Он приходит, когда на рассвете, Мятый дождь теребит одуванчика. сброшенный пух. В кукурузное поле, где спят кукурузные дети, там, где воздух гудит от взлетающих розовых мух. Там, где пыль до небес, краснощекие алые маки, что, под ветром сгибаясь, куда-то бегут и бегут, там, где солнце горит, выжигая пожарами знаки, там, где воздух дрожит, и не падает брошенный звук. Где звенит колокольчик, вращаясь на тоненькой шее, где вода в арыке, цвета меда...
Читать дальше →
+67 154 12

В поисках Светы. Душераздирающий крик человека, у которого упал пакет с бутылкой...

Отзывы и критика
Живые и мертвые. В поисках Света. Часть I Rara_VIRGA https://author.today/work/27763 Читать эту книгу я начал откуда-то с середины, точнее, с Похорон Петра. Пролетел одну главу, затем еще несколько и задумался. Вопрос у меня возник. К себе. Во что мы с вами верим? если верим... Когда я говорю мы, я каким-то странным образом собираю всех читателей и писателей этого сайта, и тех, кто в глаза этот сайт никогда не видел и счастливо живет себе где-то там, в одно единое целое...
Читать дальше →
+48 180 10

Девя...

Заметки на полях
Сегодня будет подборка старых стихо. Перелицевал слегка. Поэтому. Коротко. Жестко. Бритвенным лезвием- Тупым- вместе с кожей- Чисто, на-бело- на-глад-кость Вспарываю воздух между ушей- Здесь ненужная Была складка. Чувству-ешь? близко. не далеко- Корзинами георгинов или гвоздик наградят кого в окра- иных палестинах, Выкроят в небе кусок земли- Из черной, землистой тучи... -а ты говорил: Сладкий привкус АИ, когда вкус был простым и жгучим. * * * ...
Читать дальше →
+42 161 27

Лето в волне

Заметки на полях
Ты- волна. Я- сверху, т.е. пена. Мы с тобою в речке. Мы- течем. Набухает синей кровью вена, Опадая в тихий водоем. Море- это то, что дальше к югу, Море- это тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, Протяни мне каплю, ведь еще- Волны разбиваются о берег, Прижимаясь к берегу плечом, Ветер перемалывает вереск, Обмывая руки под дождем. Солнце- это то,что дальше к югу, солнце это- тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, ...
Читать дальше →
+61 131 19

Гранатовое ожерелье у горла

Заметки на полях
Я ходил и считал этажи, Запоминал номера домов и машин, Ветер звал, как синицу держа в руке Гранату граната и облако на реке. Я ходил и считал улетевшие прочь года, От тринадцатой зарплаты рассматривал блеклый чек, Цифры, которые не сходятся никогда, Бухгалтерия, которая не ошибается вовек. Я дышал этим воздухом, настоявшимся как закат, И чувствовал, как сердце внутри о ребро стучит, Как синица выклевывает из зерна гранат, А время взрывается движением и летит.
Читать дальше →
+83 206 33

Ан нет, обиделись, маленькие девочки

Заметки на полях
И не только они. Обиделись все. И те, кто написал сагу о Страстной Муравьиной Любви. И те, кто написал хвалебную рецензию ( мне тут подсказали, что за деньги. Ну, за деньги - можно, наверное). И те, кто чисто пимо проходил и увидел, что маленьких девочек обижают большие взрослые дяди. И друзья всех этих людей. И недруги. И знакомые. Все обиделись. Надули капризно губки и попросили отсыпать лайков, денежек, конфеток подарить. Ну, сегодня, чтобы сходить в аптеку или в цирк, нужно собирать...
Читать дальше →
+70 651 153

Типа рецензия

Отзывы и критика
Автор меня после первого же комментария забанил, чтоб не путался под его, автора, ногами. А мне хочется сказать пару слов. Вот. Говорю. Всегда забавно читать похвалу тому, что тебе кажется дикой хренью. Но так и есть. Забавно. https://author.today/review/172558?c=8867333&th=8867333 От Вадима Фарга. на вот эту шнягу. https://author.today/work/105833 от Кирилл Теслёнок (Архимаг) В самом тексте совсем нет перегрузов. В тексте нет груза. В тексте нет ничего, хотя бы отдаленно...
Читать дальше →
+82 623 201

Клум ба с цветами

Заметки на полях
Ветер рвет объемы и сравненья, режет воздух, гнет деревья. Дуб с незавидной судьбой, словно в ржавчине от моли. Тучи - ходят надо мной. С топором гуляют чувства, мне то весело. то грустно, то никак, но белый свет, в белых каменных мурашках, выпадает в круглых зернах через сито и рассвет. Как-то все совсем прозрачно. Пыльно. Весело. Легко. Звуки рвут любое слово и кидают далеко. Я хожу и подбираю. С каждой поднятой бумажкой пополняется запас непонятных выражений. И...
Читать дальше →
+62 155 15
Наверх Вниз