Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

19 390

386 621

3 053

52 892

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Ядра

Заметки на полях

Солнце льется в чугунную чушку предзимней весны, Чтоб застыть на соломе как синяя слива в эти странно текущие, вялые дни п*здеца, тишины и надрыва. Нет веснушек в осьмушках разлитой зари. Даже пятен на солнце немного. В эти блинные ночи и блинные дни, в это синее синее небо... * Ночь. И тихо, как в позапрошлом прошлом. Только в ушах звенит, сложенное о сложном, вытянутое как нить, твердое, дай подумать, хрупкое как стекло, рассказанное по новому, но не о том, не то. ...

Читать дальше →

+55 143 13

Сказки

Заметки на полях

Люди пишут сказки детям. Как же страшно в сказке жить. Надо мной летает ветер, А во рту цветет полынь. Воздух, синий и прозрачный, Словно речка на груди, Почему же мне не важно, Что там будет, впереди? У меня есть одеяло. И подушка, тоже есть... Чтобы осень подсыпала Листья в огненную смесь Этой страшной, детской сказкой, в небе нити кутерьмы, здесь горят любые краски, И живём, такие, мы.

Читать дальше →

+102 151 31

малый, самый малый...

Заметки на полях

В мой, давным-давно заросший, родничок все чаще стучит гипертония и реже, достойная упоминания, мысль. Но все не так уж и плохо. И все еще – многое впереди. Я все еще слышу голоса сирен. И не только с мигалками, и не только ночью. Ветерок шевелит листву и шевелюру, замирая и выдерживая мхатовские паузы, сверчки цвиркают в темноту и рвут тишину лающие собаки, они тоже, тоже выдерживают положенные такты и паузы. Не молчат. «Неужели так трудно позвонить?» Голоса живых – это те голоса, которые...

Читать дальше →

+71 127 17

Тростниковая флейта

Заметки на полях

Мне кружит голову случайная метель: Сентябрьская невидимая вьюга. Под листопад, что начался теперь Мы потеряли счастье и друг друга. Когда снежинки замерзают на губах В кусочки сахара, в обветренную юность, Пока метет и намерзает на словах, На солнце и пыхтящих в небо трубах, Все – кр у жится. И кр у жит, и звенит, Дрожит стеклом и вертит отраженьем, Пока метель то стонет, то гудит, Как в дудочку… из тростника и дня рожденья. *** Вороны распахивают глаза и небо над нашим городом,...

Читать дальше →

+72 186 18

пятна

Заметки на полях

Поет по осени собачий менестрель, бездомный пес, пятнистый пилигрим. Уходит лето. Да и Бог бы с ним, Тепло уходит к черным и цветным, И дует ветер… А я – простыл, пропал, продрог, Охрип и выцвел до картона, Мне не хватает - цвета, тона, Тональности и пары строк, звучащих звонко и легко… Когда во рту цветет полынь И дымка накрывает поле, И сыплет с неба крупной солью Тепло, дисперсия и пыль. Когда труба к губам примерзла. * (звездчатый дырокол) ** (канцелярский) *** (вилка) ****...

Читать дальше →

+86 156 33

Вся соль

Заметки на полях

Крышка падала на гроб, отлетали звуки в лоб, Все молились, как умели. Мы купали белый свет, Скупо тратили рассвет И скупали осторожность. Поздно. Суетно. В предвечном, В теплом, в сумрачном, в конечном Нам хватает разговоров, Снятых комнат и узоров На обоях и стекле. Мы – цветем. Мы - соль в воде.

Читать дальше →

+69 146 10

Когда втираешь

Заметки на полях

Карандашом закрашенное сердце, Коричневым, малиновым и жёлтым, И голова, вся в мелких, острых гранях, С ушами и короткой бородой. Я ничего, совсем, не понимаю Ни в людях, ни в идеях, ни в пространстве. Цветные сны, живые облака И мелкие рассыпанные пятна... скорей всего - художественный образ, Подмена образа, подобие рисунка, Когда, играя жизнью и мелками, Втираешь что-то яркое в асфальт, а все стоят и думают: рисунок, бессмыслица, нелепица, пустяк... *** Дыханье осени...

Читать дальше →

+67 165 23

Объемы

Заметки на полях

Как засыпает огонек, мерцает, гаснет огонек, и темно-красный уголек дрожит, отбрасывая тени, как в вишне спит зеленый клоп, горит в огне вишневый клоп, а я сижу, нахмурив лоб, и засыпаю, еле-еле. И тени длинные бегут, как в парке лошади бегут, гнедые лошади бегут, а люди - на прогулке. И угли темные горят, а на вершинах льды парят, и тают сутки и горят случайные минутки. И засыпает огонек... *** Ты чувствуешь восторг, не чувствуя восторга, а это - время, каменная соль, ...

Читать дальше →

+70 158 19

Белые

Заметки на полях

На мокром стекле я записываю пальцами твое имя. О-как, быстро и просто, слова превращаются в длинный забор из согласных на все и негромко звучащих растянутых звуков. Все песни. Дни текут, поджимаясь к-зубам. Губы, щёки, язык и высо-кое нёбо. В лужи падает свет и скользит синева отвлеченных глаголов и серые тучи. Ветер щупает струны дожд-я невесомые гири. Ветер - хмур. Это осень дымит в золотые, намокшие листья и соки деревьев, сквозь трубы и краски кармина, это - красный краситель,...

Читать дальше →

+68 139 8

Лошадь грустно жевала солому и мычала модный шлягер

Конкурсы, марафоны, игры

Про то, что с юмором что-то не так, я понял в третьем классе, когда в наш город приехал цирк лилипутов. Сидя в цирке, я осознал, что мне пипец как грустно. Жалко лошадок, собачек, лилипутов, клоуна в кепке Олега Попова, людей, что не понятно над чем смеются, себя и весь оркестр музыкантов. Это был последний раз, когда я пошел в цирк добровольно. Одну и ту же историю можно рассказать по-разному: можно так, что многие будут плакать, или смеяться, или молчать, как ученики Пифагора. Тут нужно...

Читать дальше →

+89 420 62

Пост

Заметки на полях

Моё вибрато, брат, сильнее твоего, сверчок погрыз смычок и лопнул конский волос. Жизнь - пиццикато. Что важнее - из всего легко извлечь звучание и голос. Из ветра - трепет тонких длинных струн, из камня - звон серебряной обмотки, из родника, из отраженья лун, из свиста губ и вскрика голой плетки. Качается и мнет басы фокстрот, не четко бьют сердца четыре доли, и прячется лиса весь этот год, как все бомжи в заброшенной промзоне. Там много нор и камня на двоих и пахнут...

Читать дальше →

+68 183 17

Лампа

Заметки на полях

Мерцает свет, а лампочка протухла, Я в темноте не вижу ничего, Но слышу как вздыхает кто-то будто, и чувствую молчание его. Отчаянно прислушиваясь, слышу Мычание и шорох в листопад с дождем, что пробирается по крышам, Как в темноте его шаги звучат. Как жесть скрипит, как по стеклу сползает, Как за стеною любят горячо, Как тяжело и яростно вбивают Ещё, ещё, пожалуйста, ещё. Но крика нет. Он умер. Не родился. И света нет, он весь перегорел, А я, как бабочка, на свет...

Читать дальше →

+63 157 34

Во степи бурьян

Заметки на полях

Друза кристаллов высохла на щеке, в степи солончак выжигают морские медузы, степь засыпает, бурьян засыпает так: крупной зернистой солью холодной стужи. Ветер в осколках падает отражением из стекла, из рассыпанных линий и выродившихся в крик звуков, и вроде ползет на карачках крадущая день мгла, по двугорбому следу подкрадываясь к верблюду. Осень - винтовкой в спину, как неосторожный взгляд, солнце летит низко по южному неба склону, соль остывает в ладонях, как белый град, набирая...

Читать дальше →

+56 135 0

Два экспромта и дыхание осени

Заметки на полях

Мой друг вдохнул холодный воздух, ветер Играл билбордом и тянул носки Балетный вор и каменный сандалий Слетал на мостовую без ноги. Всю ночь горели и сгорали звезды, Пылало небо, падая навзничь, Как каждая упавшая комета И всякая подстреленная дичь. Давай за Газ и на восточный берег, Пока сложился правильный расклад, Пока трясется и трещит как вереск, Летящий как голландец старый байк. *** на этой третьей с краю от солнца планете живут люди раскрашенные под это все, читают...

Читать дальше →

+59 136 14

Сетябрь

Заметки на полях

Раскрывается, как цветок, эхо быстрых шагов в этот гулкий и синий сентябрь, и последние светлые дни ищут якорь и плавят янтарь. И солома соломенных вдов кирпичами лежит на полях, но, похоже, что я не готов растворять это небо во днях. Солнца - много. Жаль ветер простыл, как огонь по спине холодок, и я вижу, как падает тень и готовится падать листок. Нет, он здесь, он еще к нам под ноги с тобой не упал, но сиреневый воздух плывет и приносит куски одеял, перья птиц и серебряный...

Читать дальше →

+76 159 29

Журавли

Заметки на полях

Да, и журавли. Журавли Летят, говорили: лето еще не кончилось, и длиннее дни, а ночи светлее будущего рассвета. Но ночь не светлей. Темнее она, и так короче, День, выпадающий из бегущих дней, и темная ночь, выползающая из сна и ночи. А тут - журавли. Клин за клином Летят на горячий юг, Сквозь обугленные и вспыхивающие деревья, И лето, распаханное как поле под песню вьюг, Под озимую пашню выпуклого тваренья. А закаты - длинные, и это вообще без причин, Крыльями смахивают с...

Читать дальше →

+70 131 10

Алатырь

Заметки на полях

— Как же всё в этой жизни... осто*бенило-то... мерзко... глупо... вульгарно — так жить — не-вы-но-си-мо. — Что, опять? — Что это за «опять»? Я — серьезно сейчас! Мне совет твой нужен, как жить дальше. Два молодых Воеводы (один Великий Князь и один Князь из «простых») третий день героически отдыхали от трудов праведных на «Летучем», одном из островков Великого Небесного Архипелага, вотчине Рюриковичей. Расслаблялись князья в окружении молоденьких барышень, бассейнов с минеральной водой, с...

Читать дальше →

+35 156 6

Рябые дни

Заметки на полях

Немного осени в раскрытое окно, немного синевы над головою, большое небо, выпуклое дно, орнамент с позолоченной каймою. Всю ночь мы целовались, до зари. Заря пришла, как в яму с синяками, губами, что кусали до крови обычными, ненужными словами. И надо встать и двинуть в мистицизм, и как-то жить, и где-нибудь работать, и ручкою заполнить чистый лист с небрежно проштампованной субботой. Прикрыть свой номерочек на ноге носком, ботинком, тихим, легким шагом, и в листопад, начавшийся...

Читать дальше →

+78 179 16

Высокоточные ракеты и яблоки из сада

Заметки на полях

Хороший человек всегда живет переживанием за других. Желанием и делом. Вот пример человечности, как она мне представляется. Когда мы говорим "варварская культура", мы говорим о том, что эта культура не похожа на нашу, другая. А не об отсутствии культуры вообще. Вся беда современного мира в том, что культура, в том числе и "варваская" подменяется псевдокультурным и псевдоживым. Фактически, та пустота, что в результате этого образуется, означает превращение "человека разумного" в "человека...

Читать дальше →

+75 236 17

Красный некромант не боится матерных мантр

Заметки на полях

Сонный человек и человек дождя снежных куропаток ищут для меня, бегают по дому, шарят под столом, солнце светит в окна, светит за окном. На окне решетка, за стеклом мороз, нас никто не ловит, мы живем в тюрьме. В внутренние стены бьются головой молодые люди и орел цветной. Бегают деревья, человек огня раздувает ветер спичками из дня. Дым плывет прибитый кольцами к земле, а вокруг разлитый воздух в серебре. Светит в мир пятнашка, синим - четвертак, и по мне - не...

Читать дальше →

+58 134 23

Наверх Вниз