Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
24 704
385 245
3 271
52 510

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 926
Нажмите Enter для поиска.

Олень

Заметки на полях
Звезды в горошек – не крупный, не жемчуг, не в банке. Люди в цветочек... раскидывают слова. Ветер срывает листья и их шепелявый танец Слышат деревья и вздрагивают дрова. Ты наклоняешься и совсем ничего не видишь, Только свои отражения, плывущие по реке, Ищешь латынь, но пока не освоишь идиш, Идешь и болтаешь на придуманном языке. Небо в алмазах, рассыпанных, где удобно, Мимо свистят мгновения и на ниточках пауки, Осень подробно рассматривает их столько И тучи несет над...
Читать дальше →
+74 126 17

Лёт

Заметки на полях
Я в рот набрал пяток снежинок, одну слезу и три слезы дождя. Пусть в окна снег стучал осколком льдинок и свет горел из неба и окна. Пусть ветер дул в трубу, гоняя искры, переливался блестками сугроб. Я так смеялся: небо, трубочисты, горячий снег и охлажденный лоб. Как быстро тают дни в твоей ладони, как быстро тают, растворяясь, дни, и ямки свет копает, словно тонет, и выгорают в темноте огни. *** Летит желтый кленовый лист, ярко горит. Жилами рук греет костер...
Читать дальше →
+66 150 19

В рябой воде рассыпаны веснушки...

Заметки на полях
Вокруг много людей, собак и детей, кошек, Ярких оленей, выпрыгивающих из обложек, Странных названий, оканчивающих-ся на ый, Там, где у людей заканчивается платок и голос И начинает ползи чулок, по степи мчит паровоз... Вот так, сквозь дождь осенних изломанных линий и листьев, сквозь багры, вылетающих из свинцовых туч, черп а я воду, возле птичника, звенящим от напряжения, с пафосом: гули-гули, где я сочиняю торжественную оду дню, скрещивая золото дураков и соблазны, прямо здесь,...
Читать дальше →
+62 164 13

осень ос

Заметки на полях
Жизнь разрывает обертки полдня. Чай – каркадэ с вишневою карамелью, Сахар течет, прилипая намертво к тянь-шаньской ели, Набивая в сугробы фантики. Но – не только. Сколько пуха слетит с тополей, перестроенных в стройные клинья, Воздух плотно забит, в ямы времени реки стекают Стаей мелких пичуг, по спирали чужих облетает Снег, налипший на стылую сталь убегающих линий. Неба – сыр ноздреватый – порезан ножом на полоски, Пахнет сыростью, луком, обертками карамели. И качели скрипят, как...
Читать дальше →
+81 170 16

Сoу дoунт ˈуёри, би ˈхэпи (нaу)

Заметки на полях
хир из э ˈлитэл сон ай рoут ю майт уант ту син ит нoут фор нoут дoунт ˈуёри би ˈхэпи ин ˈевэри лайф уи хэв сам ˈтрабэл уэн ю ˈуёри ю мейк ит ˈдабэл дoунт ˈуёри, би ˈхэпи ейнт гат нoу плейс ту лей юэр хед ˈсамˌбади кейм энд тук юэр бед дoунт ˈуёри, би ˈхэпи зэ лэнд лорд сей юэр рент из лейт хи мей хэв ту ˈлитиˌгейт дoунт ˈуёри, би ˈхэпи лук эт ми ай эм ˈхэпи дoунт ˈуёри, би ˈхэпи хир ай гив ю май фoун ˈнамбэр уэн ю ˈуёри кол ми ай мейк ю ˈхэпи дoунт ˈуёри, би ˈхэпи ейнт гат нoу...
Читать дальше →
+54 328 72

Плоские плоскости

Заметки на полях
Сквозь прорехи в старый небосвод Прыгают рассыпанные капли, Город спит, как мертвый, не встает, Город пьет фрагменты и осадки. В ярких перьях, в рыбьей чешуе: Золото, затоптанное в лужи, Я иду по лужам, а по мне Ходит дождь… и у него есть ножик. Я горю, как старый самовар, И дрожу как пламя над горелкой, Облако, похожее на шар, Под ногами вздрагивает редко. Облачность висит над головой, И когда мгновенья догоняют, Дождь идет: занудный, никакой, И слова за мною повторяет. Я...
Читать дальше →
+80 168 29

Лирика, как ни странно...

Заметки на полях
Звенят сверчки осенние в кустах, Слоятся звуки и расслаивают тени, и мягкою улыбкой на губах стираются воспоминанья эти. Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев - Шуршанье ветра, шепот высоты И теплый сон из выстуженной мысли Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И проступает тишиной и кромкой. *** твои касания утром, два провода на стене, когда ковыряешь обои старым большим гвоздем,...
Читать дальше →
+73 133 18

Последняя жаба

Заметки на полях
Ты набиваешь золотое тату на ребра, Что-то с щербатым черепом и мечом, Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом. Наша жизнь, она как яблоко: то целое, то огрызок, А вот смерти - нет, но есть облако, растаявшее вдали, И если на облако ты смотришь, как все мы, снизу, То облаку - все равно, куда кого понесли. Холодные капли времени собираются в злые лужи, пока сияет синее и ржавчина говорит, но когда, однажды, придет жаба и всех нас...
Читать дальше →
+88 171 32

Вопрос

Заметки на полях
Воруют птицы солнце в вышине, На листьях осень надувает жилы, И листопад , начавшийся во мне, Наполнен шорохом, скольжением и рыжим. А небо – синее, в подпалинах и днях, То кружит голову, то холодит сияньем, Как поцелуй, замерзший на губах, Осенний и тяжелый, как дыханье. Пусть я любил, люблю, пусть на ладонях, Пока трещат и выгорают угольки, И пламя лепестками ветер гонит, Все эти сорванные, крашеные дни, Не мне жалеть о прошлом и случайном, Пока во мне бушует листопад, И...
Читать дальше →
+87 206 57

Незабудка

Заметки на полях
«Игровой сервер Абор —bEбГb’D‚Ф/Нг снова доступен. Произвести подключение?» Не подумав, я подумал: «Легко». И тут же оказался подключен. «Нейросетевое подключение установлено. Выберите расу...» — Выхухоль. «Отсутствует в перечне. Попробуйте еще раз...» — Выхухоль станционный. Может они здесь про других просто ничего не знают? Если нужно уточнить — уточняю. Знаете?.. «...отсутствует...» — Присутствует. Это — я. Я же тоже упертый. Как лом под дверь. Иронмэн... начинающий, правда......
Читать дальше →
+61 150 16

Россия в 2100

Отзывы и критика
Отзыв это такая прекрасная радостная ф*гня, где не нужно соблюдать прекрасных радостных правил волшебного рецензирования на благословенном АТ. Такой, расширенный до постика коммент, где можно сказать, что думаешь, без оглядки на то, что думают об этом модеры или автор произведения, если есть желание отозваться на безумно глубокие муки творчества. С месяц назад (мог бы назвать точную дату, но как-то лень) подружился я с одним человеком. Все знают, что я дружелюбный, нет? Так вот, стукнулся ко...
Читать дальше →
+93 357 52

Шурх

Заметки на полях
Не так много в этой жизни сущностей, несущих собственную гармонию, независимых и неизменных: плеск волны, глубина неба, падение листа... Шуршание порождающее белый шум, шуршание, которое с тобой, пока ты движешься, шуршание сброшенной под ноги листвы. Мысли в голове мечутся, подпрыгивают, перескакивают, а осень шуршит листвой и объемами, осень - прозрачнее. Вчера меня зацепило вот этим постом: https://author.today/post/311045?c=16133268&th=16133268. И мелодией в нем. Сегодня делюсь с...
Читать дальше →
+63 168 14

От фонаря

Заметки на полях
На улице птицы поют, тонко тявкают и размышляют о чем-то собаки, рассказывают о себе. Ломает слова, и щелкают челюстями пальцы, накладывая салат из свежей зелени и яиц, и сыра... много. Ветер гудит, как трубочист - в трубу, "угу" говорит и "ага" говорит, мешает, а день, что легко продавливается сквозь эту мглу, пахнет, как печной дым, подтаивает и тает, как мороженное на губах. Под солнцем в пакете, третий день ничего не летает, а только поёт... скрипичный...
Читать дальше →
+74 162 38

Подари мне…

Заметки на полях
Пестро Раскрашенные будни, Эмалированные дни. Мне снится осень, снятся утки И небеса до синевы. Нужно скинуть пиджак и потопать его ногами с рычанием. Хорошее упражнение для сброса агрессии. У каждого человека должен быть предмет на котором можно выместить все обиды, сбросить злое напряжение. Семейным проще. Они нашли друг друга. Здесь есть один момент, который редко учитывается. Переполнение, так называется. Поэтому, даже семейным, нужно найти посторонний предмет для топтания на...
Читать дальше →
+69 184 34

Веточка

Заметки на полях
От слепого дяденьки-дождя На лужайке осталась трость и собака. Собака теперь моя, Мокрая, но моя собака. Радуга, наклонившись как лошадь к луже, Всасывала из нее воду и синий цвет. Солнце бегало босиком по цветущим лужам, Вытаптывая отраженья и отражая свет. Чуть в стороне сверкала гроза, и воздух Звенел, как оторванный от угла ржавый кусок трубы. Собака молчала, лошадь пила и просто Качалась мокрая веточка у судьбы.
Читать дальше →
+79 173 28

Фокстрот-блюз

Заметки на полях
Оттенки сыплются с тени, с деревьев падает цвет, тучи ползли, дуло с запада на рассвет. Громко кричали чайки, бакланил над морем баклан, последний эллин на танке в Финляндию улетал. Замерзли во льдах шаланды, с минора полез мажор: у альбатросов - гланды, у крокусов - Эльсинор. А у меня кусочек неба над головой и флажолет на двенадцатом ладе, под тихий хрустальный ой. Слушаю мир с улыбкой, а в мире звучит фокстрот и негр в соломенной с бантиком шляпе дует трубе в...
Читать дальше →
+67 170 17

Почти октябрь

Заметки на полях
В этом октябре Пропадают бесследно тропы, Моросит, моросит, моросит. И скользят, как улитки, капли По травинке ползут, по дну Каждой встреченной в небе лужи Полосит, полосит, полосит. Разрывает на клочья тоже. И рябые рябины дня – в каждой кисти огонь и горечь – и жар-птицы – уже летят улетают в закатах красных.
Читать дальше →
+80 176 14

Встречи через век

Заметки на полях
В густом тумане, разбухшие от тишины и влаги, случайные, как встречи через век, протяжные и скрученные звуки. Твое дыханье вылетает вместе с паром, мое, как птица, возле губ парит, и то, что нас с тобою не держало, по-прежнему не держит и летит. Все это хлопает, как звонкие ладоши, и свет, такой молочный, что блестит... Хорошая, подумай о хорошем, когда листва с деревьев облетит. Я - эти темные стволы, не понимаю и ржавое железо, все - насквозь, и знаешь, если...
Читать дальше →
+79 170 17

Это я

Заметки на полях
Через полосы чаек гоняют льдинки. Крошево окрашено и лажает. Сверху, к ногам выпадают чужие снимки: «Холодно. Как это?! Не мешает?» Цветная бумага слетает из черт и веток. «Здравствуйте!» Тепло, которое каждый день в этот дым уходит: Мелодия канарейки, скворцов и клеток, линий впечатанных в листы ладоней. Не чувствую себя, как какой-то пернатой птицей. Выпадаю на землю и взбалтываю осадок. Но... пока я – лечу, И полет мой – всё длится и длится, я буду любить солнце и лодочки у...
Читать дальше →
+71 144 27

Мотылек

Заметки на полях
Когда лежишь на старенькой овчине безногий, как Емеля на печи и широко открытыми глазами рассматриваешь звездочки в ночи, здесь пахнут нити белыми грибами, и пятистенок бревнами трещит, и месяц, надрываясь, над домами всплывает и за тучами пищит, И чувствуешь, что счастлив и спокоен, и звезды светят ярко, и сверчок сверкает, перекликиваясь с полем, где весело порхает мотылек. *** В час по капле Мятых капель, В час по ложке, Чай, десертной. Час – по речке Из кувшина ...
Читать дальше →
+74 140 10
Наверх Вниз