Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Кукуха

Заметки на полях

Я не сижу у камина, не читаю прощальных писем, не пишу в темноте пальцами по обоям, не стою на горе в полувоенном пальто и шапке, не слушаю кукушку с ее механическим полу-боем. Кукуха сидит крепко, хоть и прячется за ушами, слушает тишину, от которой остались крохи, как капля, прилетающая к нам с постоянно последнего неба, она бьется, как сердце живое в пустой ладони, бьется, как столовый сервиз на приходящих гостей в двенадцать на стандартные осколки тонкого костяного фарфора по...

Читать дальше →

+84 250 20

Ночь

Заметки на полях

Всю ночь горели и сгорали звезды, Пылало небо, падая навзн и чь, Как каждая упавшая комета И дикая обстрелянная дичь. Пылало небо, туша туч - висела, качалось отражение реки, Луна по-королевски восходила, как желтый символ внутреннего ки. Она ползла как грустный зимородец, как альпинист, вцепившийся в скалу, я слушал, как текут сквозь Инну Мориц, снежинки, что сбегают по стеклу. Я слышал, как журчит вода по трубам, как бегает по крыше воробей, как сильный и здоровый парень с...

Читать дальше →

+84 197 15

Тряпочка

Заметки на полях

Тепло. Но почему-то снег не тает, Мне кажется - он медленно течет, Но, отчего-то, в лужах пропадает качающийся я и небосвод. А ты молчишь. И я - молчу. И солнце отбрасывает тени и парит. И кажется, что в воздухе - все больше, того, что замыкает и искрит. И хрипло каркают цветные сны-вороны, с которыми не нужно говорить, они сидят и каркают на кронах, сидят и обсуждают нашу жизнь. Мы все гоняемся за жизнью без возврата, не требуй невозможного, прости, я пропадаю пропадом, так...

Читать дальше →

+78 196 24

В стиле вальса

Заметки на полях

- Тататата-та. Та-та. Тататата-та. - Не свети в лицо, придурок... - Тата-та. та-та. Тататата. - Партизанен. Пар - тизанееен. Рузкий, сволош, здавайзя. - Фильтры поменяй... И штаны... - Придурок, я тебе сказала - не свети мне в лицо!!! Пушка послушно переместилась. Световое пятно эффектно выделило нижнюю половину девушки, как бы, подчеркнуло ее самое-самое важное место. Верхняя половина девушки потерялась в сиреневой дымке. Девушка - обиделась. Девушка читала Майн Рида, и всадник без...

Читать дальше →

+61 168 11

Ворона и морковка

Заметки на полях

По склону дня ползет улыбка солнца, в неё влетает медленно, летит хохлатая помойная ворона, лазурь небес и деревянный щит. Пушистый снег сквозь утренник и вату, как хлопок в поле, сжатый в новый год, есть счастье жить предельно конопатым, с глазами круглыми, как синий небосвод. Они блестят, на каждой встречной ёлке искрят крупинки соли и шары, где зайцы солнца в золотых иголках грызут морковку каменной горы.

Читать дальше →

+74 213 32

Вдох... вы-дох... вдох...

Заметки на полях

Да, хорошо посидели. И неплохо продолжаем сидеть. Солнце, море и пляжный зонтик. Большой, нарядный. А подо мной шезлонг и в руке – высокий пластиковый стакан с соломинкой. Красота. Море плещется там, вдали, песочек – теплый и чистый, как просеянный. Нереально чистый. Без мусора, без отходов жизнедеятельности тварей морских и сухопутных. Без всего, просто – песок. Довольно крупный и теплый. Да и под зонтиком замечательно – хорошо: ветерок обдувает разгоряченное тело, приятная нега и...

Читать дальше →

+83 305 25

Случайный набросок

Заметки на полях

Острым краем режут снежинки Первые дни декабря, Воздух, пропавший дымом Каменного угля. День заполняется шумом, Словно не то сказал. Нет, я ничем не болен, Может быть, жить устал. Вянет в норе картошка, Мокнет во рту фасоль И расплескалось солнце Солью по мостовой. *** Из толстых обведенных рыжих губ Слетают вниз короткие сосульки, Они летят как крашеные пульки, Как виноград мороженный, из рук… Ты знаешь жизнь, твоя душа болит, А бор шумит, почти не беспокоя, Гнёт...

Читать дальше →

+60 181 31

Суть

Заметки на полях

Сквозь сон осенний первый снег, Вдруг выпал и уже протаял, Развел листву под ноги цвет, Собакой рыжею пролаял. Разбух подъездной дверью щель, Прилип к подошве как стекло На след, оставленный, и хмель, Что по суглинкам разнесло. А по ночам уже мороз И за день след уже не тает, лишь солнце смотрит сквозь забор, а тени галок, что взлетают. *** Сердце бьётся неровно, Слышу, как ветер бормочет фразы, Как отряхивает ладони И как падает вниз мука. Фонари этой ночью светят, ...

Читать дальше →

+63 155 8

Блок нот

Личное

Я сижу, разглядываю небо, щупаю руками тишину, ветер кружит голову и листья, складывая голову в длину. В ржавчине и кофе от баристо. Люди как железные кусты, резанные, высохшие листья, втоптанные в небо как мосты. Беглый луч - из красного заката, облака так медленно плывут, низко нависают над плакатом и тихонько песенки поют. Падают по-списочно снежинки, снизу вверх мгновения летят, прячутся в потерянные пятна и из пятен весело глядят. Дождь идет, ноябрьский и...

Читать дальше →

+71 205 38

Мальчик и ручей

Заметки на полях

Я красил рыб. Всю ночь и в воскресенье. Сегодня солнце льет, как из ведра во дни, и снег потёк, и небо в синей дымке в глубокой луже плавит явь и сны. Капелью с крыши падают мгновенья. Вот так, с разбега, весело, об жесть, Об листопад на веточках осенних Пытаясь яблоком мороженным поспеть. По снегу бегают растрепанные зайцы, за ними наблюдает воробей, я крашу рыб, в их золотом сияньи бежит куда-то мальчик и ручей.

Читать дальше →

+82 244 27

Силуэт в профиль

Заметки на полях

Над выпавшими каплями дождя Играет свет далеких фонарей И темнота, живущая во мне, И облака, плывущие над ней. И тишина, в которой всё звенит, Течет как сок по жилам и костям, И воздух, что вытягивает жизнь, Сырым железом едет по мозгам. Пока сползает и блестит глазами ночь Под рваный ритм сердечного в капели, Когда не спишь и медленно гребёшь, И выгребаешь к утру и свирели, И ловишь ртом дымящийся рассвет, Созвучья вырезая из тумана, Ножами отгибая силуэт От хриплого и сонного...

Читать дальше →

+75 263 28

Но я не выдумал ноябрь

Заметки на полях

У меня осталось: Два кольца от гранаты, Горсть костей, высохший абрикос, Кисть винограда, И куски неба, разлетевшегося во все стороны. Снег, что падает на голову и не тает... не мой. Ощущаю себя быком: Много старой говядины И ржавых колец. Вода замерзает и падает, отрываясь с крыши. И я говорю: вот и утро пришло, Слышишь? Вот и утро... и синее небо... Вот и синее небо и холодно, как в аду, И снега полно в карманах, А вокруг намело людей и снежинок, выпавших из...

Читать дальше →

+88 222 32

Демо версия, демо устройства и Димоны в радиодеталях

Личное

Психологов нынче развелось... каждый второй с легкой придурью. Кто где и на кого учился, что называется. То говорят, что у человека нет рефлексов, а есть исключительно воспитание и образование. Это, чтобы маньяк не мог укрыться от правосудия, объясняют они, в современном мире человек утратил инстинктивное, он уже не животное, говорят они, а вполне себе гомо разумное. Парень 30 лет с шизой внезапно начал испытывать влечение к мальчикам. Осознавал, что это педофилия, что наказуемо, боролся...

Читать дальше →

+71 231 56

Третий снег на мавзолеи

Заметки на полях

Что такое стихи? Вышел, увидел, подумал, вспомнил... Это и есть стих. Он быстрый и верткий, самый лучший, как над смертью, вся жизнь, за одно мгновение промелькнувшая перед глазами, но такое - редкость, такое можно встретить у великих. Обычно, стихи пишут, чтобы зафиксировать что-то небольшое: происшествие, изумление от внезапного понимания, от несоответствия между тем, что внутри и тем, что снаружи, когда увидел и впечатлился. Иногда за этим мгновенным снимком эмоции или чувства есть что-то...

Читать дальше →

+68 197 24

Много причин

Заметки на полях

Живи… да хоть швами наружу… строчными как за-главными прописными, захлестывающими душу Главами… Главное – все как придет(в)ся, как получится, чтоб досталось песнями, которым неймется вЖалос(т)ь… Мало – мало(сть). Многое – а зачем? чем ни казнись – руки в крови по локоть… Любить Бога – нет никаких причин или… причин-много… ...

Читать дальше →

+78 190 20

Осеннее два

Заметки на полях

Мне снился день, прокрученный сквозь сито, и белый свет, что выпадал из туч, такой рассеянный, что странным счастьем было, бродить, дышать и резаться об луч. Пока тебе упорно дует в спину тирольский ветер с шапкой набекрень и снится день, раскрашенный под лето, смешавший краски осени и тень. Я чувствую, как горизонт качает, пока горит под куполом звезда и Месяц, как кораблик, выплывает и мчится, обгоняя поезда. Весь бархат фиолетовой равнины, роняя складки, падает к...

Читать дальше →

+93 270 21

Осенняя

Заметки на полях

Сердце стучит неровно, На ветках и проводах жемчуг склевывают синицы, Пока ветер рвёт тряпки и дождь Оставляет следы на асфальте, И листва - облетела. Этой осенью снова я чувствую серое небо, А вижу лазурь водопада. Мы в гудящем колодце, в воде без рассвета, но в льдинках, И звезды не тонут - видны И кажутся ближе, но это - не правда. Не вся, не остаток, не часть, А обычное слово, Где звука хватает, И сил - не хватает немного, Где нужно проснуться, Чтоб кончились...

Читать дальше →

+77 196 36

Краси-и-и-и и-и-ва-а

Заметки на полях

Краси-и-и-и и-и-ва-а! ты вашла в мою грешную жизнь. Краси-и-и-и и-и-ва-а — ты ушла из нее... С утра пораньше в голову залетел певучий дрозд и все никак из нее не вылетит, собака. Залез (с большим трудом, давно не пользовался этим входом на чердак) посмотреть и кто это там такой голосистый? Фигушки: тишина и бардак, пыль столбом, окошечко с мутным стеклышком, в углу высохшее тельце, это умерший от недоедания паучок-звездочёт. Жил долго, бедолага, знал много, тенет — как на парусной шхуне...

Читать дальше →

+82 253 36

Под лаской плюшевого пледа...

Личное

Цветаева была умничка, умела думать головой, собирать рассеянные тут и там образы, умела и наговаривать стихи: потрясающие, мощные, откровенные. "О, вопль женщин всех времен..." Мужчина сказал бы иначе: "Что нахрен я вам всем сделал?" или "за что мне все это, Господи". Женщины знают кто виноват и апеллируют к первоисточнику всех своих бед: "Мой милый, что тебе..." Про Цветаеву говорили и думали всякие глупости. Да, на лицо не красавица, отнюдь: нос крупный, выдающийся, буратинистый,...

Читать дальше →

+80 296 32

и Луну

Заметки на полях

Я хотел бы поехать в Австралию, познакомиться с кенгуру, полюбить что-то сильно странное небо, женщину или Луну. Люди всюду живут, и кажется, где-то счастья мое ждет, словно в каменном, белом сумраке кто-то воет и в бубен бьет, эвкалипты вращают листьями, зной стекает с сухих саванн, и пораньше, с утра, в Австралию отправляется шарабан.

Читать дальше →

+83 203 47

Наверх Вниз