Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Самоучитель испанского

Заметки на полях

Энди Уорхол родился 6 августа 1928 года в Питтсбурге (штат Пенсильвания. США) четвёртым ребёнком в рабочей семье иммигрантов-русинов из села Микова у местечка Стропково на северо-востоке современнойСловакии. Это памятник. Его можно посмотреть в Словакии. А это документ: Недавно, разбирая бумаги Энди, был найден листок. На нем рукой Энди было записано стихотворение (проведенная экспертиза подтвердила несомненное авторство). Мне показалось, что этот стих, как ничто другое, рассказывает...

Читать дальше →

+66 277 13

Ведьма, мартышка и световой меч

Заметки на полях

Кто-то крикнул: «Это - ведьма! Ведьма»! Кто-то крикнул: «на костер ее... В костер»! Пламя вспыхнуло и быстро прогорело, Словно кто-то крики в угли стер. Кто-то крикнул: «Дело. Это – Дело»! Кто-то крикнул: «Дура! Не дала»! Тело у столба костями тлело, тишина трещала и плыла. Люди расходиться не спешили, Клали небу, клали твердый крест, В теплом воздухе как воронье кружили Свидетели свершений и чудес. *** Зубы дракона просеяли васильки Сверху шарашит и капает из дождей ...

Читать дальше →

+66 226 19

Психотура

Заметки на полях

Психология и психиатрия. Науки явно разные, но сходу объяснить, чем именно они отличаются друг от друга, трудно. Нет, интуитивно мы ощущаем эту разницу, но проговорить ее пока не в состоянии, она должна быть вербализована, то есть переведена из смутных картинок и текстовых кусочков во что-то удобоваримое, в понятную и внятную речь. Это касается не только этих терминов (психо-логия и -атрия), а любых терминов и любых смысловых конструкций, в самом общем виде, смысл, как таковой, появляется...

Читать дальше →

+50 289 47

Три сестры

Заметки на полях

Хрустальный звон, как от сгоревших льдинок, Как от цветной, мороженой воды, Когда в руке ломается обмылок И лопается корка на губе. И все звенит, как ночь в тайге карельской, Оставшейся навечно без весны, Когда воруешь вечности у вечной И бреешь кожу вместо щетины. Минуты капают, слетают капли с крана, а тело затекает. Но мороз Встает у зеркала и пробует сопрано С большим букетом пошлых чайных роз. *** Сидят у берега и воруют у моря Тонкими удочками, выдергивая из волны ...

Читать дальше →

+71 185 15

Первое предложение - точка

Флешмобы и праздники

Сначала я предложил сердце, предложил по-глупости, не честно, не подумав, предложил потому что улетал каждую секунду от одного только взгляда. Я вообще тогда летал от всего на свете: от поворота головы, от синего спортивного костюма, от ямочки на щеке, от голоса или молчания. Сердце стучало в грудь желтым клювом, выклевывая жилы и пробиваясь сквозь кожу и мясо на простор, высверливая большую дырень для сумасшедшего птичьего глаза, в никуда. Забавно было смотреть на трепещущее сердце,...

Читать дальше →

+80 204 12

танго фонарей

Заметки на полях

Шел мокрый снег под танго фонарей, под рваный ритм и быстрое движенье скользила в платье белая метель и обморок от голово-круженья. Мела поземка, сжатая в спираль, эффектным жестом вскидывая руки, кружилась и выкрикивала даль вечерние, придушенные звуки. Раскрытым ртом ловил бэд-трип асфальт по черным трещинам, по стылым, черным лужам, как в бездну падали цветные огоньки и ближний свет от кавалеров с пузом. В фонтанах искр мелькали титры тел, осколки чувств смерзались в...

Читать дальше →

+72 172 15

Хлопцы и писатели

Заметки на полях

Они ползут как старые колготки И рвут сердца в полоски и куски, А ты сидишь в растянутой футболке И ищешь мир, но штопаешь носки. Вокруг кричат и гавкают собаки, Всем наплевать кто что кому сказал, А мертвые валяются в овраге, ты их живыми сроду не видал. Танцует изморозь, на окнах стихотворцы Творят под елочку, развесив канитель, И хлопают ушами дни и хлопцы Жрут витамины, щупая свирель.

Читать дальше →

+95 294 45

Цветные лужи

Заметки на полях

Но снова выпал на руки ноябрь, Как старый ворон – глаз подернут пленкой, И дождь пошел, и высох календарь С завитой и пластмассовой оплеткой. Над головою искры крупных звезд. И крупный скорпион уснул на ветке, Он вертит небо и скрипит хвостом, Качает канареешную клетку. Никто не воет в голос, не поет, Не плачет под окном, не бьет гитарой. Жизнь как верблюд: жует, плюет и спит, Пока течет судьба из самовара. *** А так посмотришь: день - цветная лужа, в которой рыба ходит...

Читать дальше →

+62 205 22

ябрь...

Заметки на полях

Я млел и таял, тосковал и грусть слонялась по двору, а снег все падал и молчал, и взглядом прилипал к стеклу. весь вечер с красным фонарем качалось небо и огнем горела лужа и в проем глядел случайный окаем. И звезды сыпались с вершин, с разбухших туч слетала пыль, и воздух вздрагивал и плыл, и таял снег, который был. *** Я гляжу на этот город, город золотой, башни магов, небо в блестках, океан рябой. Красной краской мажет окна вытекший гранат, с башни мага видно звезды и...

Читать дальше →

+70 247 20

Пьян и сыт

Заметки на полях

Когда рисуешь на стекле, размешивая краски в воздухе, прикладывая друг к другу мазки и цвета, сравнивая мелодию, звучащую снаружи, с мелодией, которая живет внутри. Когда, все, что ты знаешь, помнишь и умеешь, не стоит еще одного прожитого дня. Когда ловишь интонацию, выхватывая из глухих и звонких согласных ритм сердца и шепот опавшей листвы. Когда ветер с севера легко срывает остатки желтого и красного и бросает их к твоим ногам. Каждый день. Когда каждый божий день видишь, чем живут...

Читать дальше →

+77 239 28

Короткое для пингвинов

Заметки на полях

Я ваяю пингвина из снега, Сверху падает розовый снег. Нам так трудно найти человека, Одного человека, из всех. В небе туча, одна на весь город, Я под нею верчу колобки, Мокрый снег налипает на окна И водою стекает с руки. Королевские дни акварели, где уже оживает пингвин И качаются ветки у ели, И плывет эта туча и мир. *** Я замкнут, Замкнут, Замкнут, Замыкаю… Как две отвертки, лампочка и нож. С дубов сухие листья облетают И падают под ноги перья с роз. По небу...

Читать дальше →

+69 244 14

Пых...

Заметки на полях

И вот, деревья и кусты с листвой, стоят. И вот, летит с них ливень желтого и золотого. И вот, не видно асфальта, а только одна слабошевелящаяся масса сухого желтого, всех мыслимых и не мысленных оттенков яркого. На деревьях осталось немного зеленого и черного, а все золото хлынуло через край и стекло, сошло, упало. Как говорится, навернулось с небес на землю. И после цветного дождя, всегда идет дождь обычный, он холодный, медленный, мелкий, накрапывающий, колючий и нудный. А потом над головой...

Читать дальше →

+61 270 21

Олень

Заметки на полях

Звезды в горошек – не крупный, не жемчуг, не в банке. Люди в цветочек... раскидывают слова. Ветер срывает листья и их шепелявый танец Слышат деревья и вздрагивают дрова. Ты наклоняешься и совсем ничего не видишь, Только свои отражения, плывущие по реке, Ищешь латынь, но пока не освоишь идиш, Идешь и болтаешь на придуманном языке. Небо в алмазах, рассыпанных, где удобно, Мимо свистят мгновения и на ниточках пауки, Осень подробно рассматривает их столько И тучи несет над...

Читать дальше →

+74 179 17

Лёт

Заметки на полях

Я в рот набрал пяток снежинок, одну слезу и три слезы дождя. Пусть в окна снег стучал осколком льдинок и свет горел из неба и окна. Пусть ветер дул в трубу, гоняя искры, переливался блестками сугроб. Я так смеялся: небо, трубочисты, горячий снег и охлажденный лоб. Как быстро тают дни в твоей ладони, как быстро тают, растворяясь, дни, и ямки свет копает, словно тонет, и выгорают в темноте огни. *** Летит желтый кленовый лист, ярко горит. Жилами рук греет костер...

Читать дальше →

+66 202 19

В рябой воде рассыпаны веснушки...

Заметки на полях

Вокруг много людей, собак и детей, кошек, Ярких оленей, выпрыгивающих из обложек, Странных названий, оканчивающих-ся на ый, Там, где у людей заканчивается платок и голос И начинает ползи чулок, по степи мчит паровоз... Вот так, сквозь дождь осенних изломанных линий и листьев, сквозь багры, вылетающих из свинцовых туч, черп а я воду, возле птичника, звенящим от напряжения, с пафосом: гули-гули, где я сочиняю торжественную оду дню, скрещивая золото дураков и соблазны, прямо здесь,...

Читать дальше →

+62 226 13

осень ос

Заметки на полях

Жизнь разрывает обертки полдня. Чай – каркадэ с вишневою карамелью, Сахар течет, прилипая намертво к тянь-шаньской ели, Набивая в сугробы фантики. Но – не только. Сколько пуха слетит с тополей, перестроенных в стройные клинья, Воздух плотно забит, в ямы времени реки стекают Стаей мелких пичуг, по спирали чужих облетает Снег, налипший на стылую сталь убегающих линий. Неба – сыр ноздреватый – порезан ножом на полоски, Пахнет сыростью, луком, обертками карамели. И качели скрипят, как...

Читать дальше →

+81 236 16

Сoу дoунт ˈуёри, би ˈхэпи (нaу)

Заметки на полях

хир из э ˈлитэл сон ай рoут ю майт уант ту син ит нoут фор нoут дoунт ˈуёри би ˈхэпи ин ˈевэри лайф уи хэв сам ˈтрабэл уэн ю ˈуёри ю мейк ит ˈдабэл дoунт ˈуёри, би ˈхэпи ейнт гат нoу плейс ту лей юэр хед ˈсамˌбади кейм энд тук юэр бед дoунт ˈуёри, би ˈхэпи зэ лэнд лорд сей юэр рент из лейт хи мей хэв ту ˈлитиˌгейт дoунт ˈуёри, би ˈхэпи лук эт ми ай эм ˈхэпи дoунт ˈуёри, би ˈхэпи хир ай гив ю май фoун ˈнамбэр уэн ю ˈуёри кол ми ай мейк ю ˈхэпи дoунт ˈуёри, би ˈхэпи ейнт гат нoу...

Читать дальше →

+54 421 72

Плоские плоскости

Заметки на полях

Сквозь прорехи в старый небосвод Прыгают рассыпанные капли, Город спит, как мертвый, не встает, Город пьет фрагменты и осадки. В ярких перьях, в рыбьей чешуе: Золото, затоптанное в лужи, Я иду по лужам, а по мне Ходит дождь… и у него есть ножик. Я горю, как старый самовар, И дрожу как пламя над горелкой, Облако, похожее на шар, Под ногами вздрагивает редко. Облачность висит над головой, И когда мгновенья догоняют, Дождь идет: занудный, никакой, И слова за мною повторяет. Я...

Читать дальше →

+80 244 29

Лирика, как ни странно...

Заметки на полях

Звенят сверчки осенние в кустах, Слоятся звуки и расслаивают тени, и мягкою улыбкой на губах стираются воспоминанья эти. Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев - Шуршанье ветра, шепот высоты И теплый сон из выстуженной мысли Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И проступает тишиной и кромкой. *** твои касания утром, два провода на стене, когда ковыряешь обои старым большим гвоздем,...

Читать дальше →

+73 199 18

Последняя жаба

Заметки на полях

Ты набиваешь золотое тату на ребра, Что-то с щербатым черепом и мечом, Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом. Наша жизнь, она как яблоко: то целое, то огрызок, А вот смерти - нет, но есть облако, растаявшее вдали, И если на облако ты смотришь, как все мы, снизу, То облаку - все равно, куда кого понесли. Холодные капли времени собираются в злые лужи, пока сияет синее и ржавчина говорит, но когда, однажды, придет жаба и всех нас...

Читать дальше →

+88 229 32

Наверх Вниз