Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Фиксаж

Заметки на полях

Спартак Иванович Забубейко, свежеиспеченный выпускник МАМы (Международной Академии Магии), младший бакалавр МИММ (магического искусства манипулирования механизмами) был сильно недоволен своим распределением, но перед государственной комиссией свое недовольство не высказывал, ибо бесполезно. Единственно, принимая листы увешанные печатями, как новогодняя елка шарами, позволил себе криво улыбнуться и тихим, невыразительным голосом поблагодарить всех собравшихся, склонив голову перед...

Читать дальше →

+64 173 11

Под вечер заплакали скрипки

Заметки на полях

Во втором классе я пошел на баскетбол, за компанию. Тренеру зачем-то было очень нужно, чтобы мы бросали мяч с песком. Мяч был тяжелым, тренер высоким и прямолинейным, а я маленьким и пытливым. С тех пор записываю мысли и стараюсь с песком не иметь никакого дела. Вырос. Капля дождя на листке, рисунок на тонкой бумаге дрожит. Как высоко летает птица Лунь, кричит сова и на душе тоскливо, но я - люблю. Тугая рябь качает дикий лотос. Там, вдалеке, нырнула за холмы оранжевая рыбка...

Читать дальше →

+71 191 29

Тяжелый труд ему был тошен

Заметки на полях

Речь пойдет о рецензировании полупустых стаканов. Мне тут по секрету сообщили, что в мои рецензии не верят, так-то оно, конечно, как бы и ладно, но все-таки краем и слегка, все-таки цепляет. Сотворить злую и резкую рецензию проще всего. С возрастом человек лучше не становится, проверено. А кинуть камень особого мастерства не надо, попадешь - не попадешь, дело десятое, зато напугаешь и можно будет поржать. Это как в химии, реакция идет в обе стороны и все зависит от условий, сначала...

Читать дальше →

+69 253 26

Скоро

Заметки на полях

— Это называется оргазм? — чуть пошевелившись, спрашивает и, не дожидаясь моего ответа, — здорово! — резюмирует. — Я не ожидала, что способна на такое, — комментирует. — Ой, это я тебе так сделала? — заметила глубокие следы ногтей у меня на руке, — тебе больно? Я не хотела... — Терпимо, — отвечаю, думая о легкой невыносимости бытия. — А ты, что испытывал? — интересуется. — Для меня было важнее, чтобы ты испытала. Зато теперь мне очень больно из-за того, что я не рассчитал немного свои...

Читать дальше →

+50 214 23

Совок попаданца

Заметки на полях

Вчера наткнулся на постик, а в нем ссылка на конкурс попаданцев во времени. То есть туда или туда, куда подальше. Ага, а сегодня 404 и привет, но условия и работы конкурсантов я посмотреть успел. Итак, полторы тыщи лаек и файв тыщ библиотек, чтобы заявку могли учесть. И правильно, не умеешь народ возбудить, нехе* в конкурсы лезть. У нас свобода, если что, свободно можно нигде не участвовать, никто не неволит и тюрьмой не грозит. Призы небольшие, не сто тыщ, как на АТ нашем любимом, а примерно...

Читать дальше →

+83 290 21

Финики из Ирана

Заметки на полях

Поэты сейчас не опасные, они как финики, лежат себе в расписной коробочке, и хай себе лежат. Пропадут - выкинем. И на писателей по большому счету класть мелким горошком, мнение клоунов мало кого интересует. Пусть пишут, прочтем, если будет охота. Какое-то значение все еще есть у секса, но явно не сильно большое, извращений вокруг полно, мы имеем - нас имеют, все хорошо, мы же не прачки - чужое белье стирать. Семья сейчас тоже не совсем та, она как столовый нож, режет плохо, зато свое и не...

Читать дальше →

+59 194 12

Над настоящим

Заметки на полях

Нас ждет раскраска, краска, акварель, Вид голых стен, красавец-листопад, Когда в столбы вытягивает тень, В бегущий и гудящий водопад. Пока стоишь потерянный и злой, А осень падает и весело молчит, Когда ты надуваешься золой, Кидая в это небо кирпичи. И ветер дует тихо и легко, И мокрых листьев легковесна прель, И сладко так, курлыкнув косяком, Зависнув в воздухе качается капель. И отрывной, как бросовый купон, Короткий день мелькнет, и не заметишь, Как поползешь, срезая...

Читать дальше →

+75 235 23

Объ

Заметки на полях

Бегущий шум воды, травы и иван-чая. Как много лет назад. кузнечик все трещит. Не поднимая глаз и рук не расплетая, гуляет тишина и, кажется, молчит. не нужно криков и огня, и ничего не нужно, когда с распаханного дня сползает жизнь и стружка. не нужно слов, не нужно слов... заросший сад, тропинка, береза, роща, косогор, улыбка. Когда просторно и простор. У всех, у всех, у всех... из каждого сравненья, и даже речка между гор, течет и плавится...

Читать дальше →

+85 193 19

Позитив

Заметки на полях

Скоро будут подведены итоги конкурса позитивов на призы Елены Бойко. Это здесь: https://author.today/post/300928 И подумалось мне, что позитив - это очень хорошо. Нужное дело. Поэтому, думаю в ноябре провести еще один, уже на свои, что смогу выделить. А в журисты возьму Елену. Ну и если еще кто из чисто читателей захочет, тоже возьму: велком.) Ну и позитивный стишок: Ей важны: размер растений, Форма чашки и листа. Чуть обветренные губы, Чуть прикушен угол рта. Я ношу ей разный...

Читать дальше →

+58 186 16

Луч

Заметки на полях

Серые, с поволокой глаза твоего сентября, мокрый асфальт и листья, длинные тополя. Тени ныряют в омут, солнце под плавником, плавает в лужах город, отражается в лужах дном. Выдуло лето с улиц, смыло тепло в отлив, и растворились краски в целом ведре слив. Словно прибит гвоздями к небу фанерный щит, накрашенный, с облаками, летящими сквозь зенит. Но красным пером листья слетают с неведомых птиц и, словно зависнув в воздухе, дождь падает мордой вниз. *** Я лежу в спелых...

Читать дальше →

+59 203 73

Ядра

Заметки на полях

Солнце льется в чугунную чушку предзимней весны, Чтоб застыть на соломе как синяя слива в эти странно текущие, вялые дни п*здеца, тишины и надрыва. Нет веснушек в осьмушках разлитой зари. Даже пятен на солнце немного. В эти блинные ночи и блинные дни, в это синее синее небо... * Ночь. И тихо, как в позапрошлом прошлом. Только в ушах звенит, сложенное о сложном, вытянутое как нить, твердое, дай подумать, хрупкое как стекло, рассказанное по новому, но не о том, не то. ...

Читать дальше →

+55 191 13

Сказки

Заметки на полях

Люди пишут сказки детям. Как же страшно в сказке жить. Надо мной летает ветер, А во рту цветет полынь. Воздух, синий и прозрачный, Словно речка на груди, Почему же мне не важно, Что там будет, впереди? У меня есть одеяло. И подушка, тоже есть... Чтобы осень подсыпала Листья в огненную смесь Этой страшной, детской сказкой, в небе нити кутерьмы, здесь горят любые краски, И живём, такие, мы.

Читать дальше →

+102 199 31

малый, самый малый...

Заметки на полях

В мой, давным-давно заросший, родничок все чаще стучит гипертония и реже, достойная упоминания, мысль. Но все не так уж и плохо. И все еще – многое впереди. Я все еще слышу голоса сирен. И не только с мигалками, и не только ночью. Ветерок шевелит листву и шевелюру, замирая и выдерживая мхатовские паузы, сверчки цвиркают в темноту и рвут тишину лающие собаки, они тоже, тоже выдерживают положенные такты и паузы. Не молчат. «Неужели так трудно позвонить?» Голоса живых – это те голоса, которые...

Читать дальше →

+71 167 17

Тростниковая флейта

Заметки на полях

Мне кружит голову случайная метель: Сентябрьская невидимая вьюга. Под листопад, что начался теперь Мы потеряли счастье и друг друга. Когда снежинки замерзают на губах В кусочки сахара, в обветренную юность, Пока метет и намерзает на словах, На солнце и пыхтящих в небо трубах, Все – кр у жится. И кр у жит, и звенит, Дрожит стеклом и вертит отраженьем, Пока метель то стонет, то гудит, Как в дудочку… из тростника и дня рожденья. *** Вороны распахивают глаза и небо над нашим городом,...

Читать дальше →

+72 237 18

пятна

Заметки на полях

Поет по осени собачий менестрель, бездомный пес, пятнистый пилигрим. Уходит лето. Да и Бог бы с ним, Тепло уходит к черным и цветным, И дует ветер… А я – простыл, пропал, продрог, Охрип и выцвел до картона, Мне не хватает - цвета, тона, Тональности и пары строк, звучащих звонко и легко… Когда во рту цветет полынь И дымка накрывает поле, И сыплет с неба крупной солью Тепло, дисперсия и пыль. Когда труба к губам примерзла. * (звездчатый дырокол) ** (канцелярский) *** (вилка) ****...

Читать дальше →

+86 195 33

Вся соль

Заметки на полях

Крышка падала на гроб, отлетали звуки в лоб, Все молились, как умели. Мы купали белый свет, Скупо тратили рассвет И скупали осторожность. Поздно. Суетно. В предвечном, В теплом, в сумрачном, в конечном Нам хватает разговоров, Снятых комнат и узоров На обоях и стекле. Мы – цветем. Мы - соль в воде.

Читать дальше →

+69 191 10

Когда втираешь

Заметки на полях

Карандашом закрашенное сердце, Коричневым, малиновым и жёлтым, И голова, вся в мелких, острых гранях, С ушами и короткой бородой. Я ничего, совсем, не понимаю Ни в людях, ни в идеях, ни в пространстве. Цветные сны, живые облака И мелкие рассыпанные пятна... скорей всего - художественный образ, Подмена образа, подобие рисунка, Когда, играя жизнью и мелками, Втираешь что-то яркое в асфальт, а все стоят и думают: рисунок, бессмыслица, нелепица, пустяк... *** Дыханье осени...

Читать дальше →

+67 213 23

Объемы

Заметки на полях

Как засыпает огонек, мерцает, гаснет огонек, и темно-красный уголек дрожит, отбрасывая тени, как в вишне спит зеленый клоп, горит в огне вишневый клоп, а я сижу, нахмурив лоб, и засыпаю, еле-еле. И тени длинные бегут, как в парке лошади бегут, гнедые лошади бегут, а люди - на прогулке. И угли темные горят, а на вершинах льды парят, и тают сутки и горят случайные минутки. И засыпает огонек... *** Ты чувствуешь восторг, не чувствуя восторга, а это - время, каменная соль, ...

Читать дальше →

+70 204 19

Белые

Заметки на полях

На мокром стекле я записываю пальцами твое имя. О-как, быстро и просто, слова превращаются в длинный забор из согласных на все и негромко звучащих растянутых звуков. Все песни. Дни текут, поджимаясь к-зубам. Губы, щёки, язык и высо-кое нёбо. В лужи падает свет и скользит синева отвлеченных глаголов и серые тучи. Ветер щупает струны дожд-я невесомые гири. Ветер - хмур. Это осень дымит в золотые, намокшие листья и соки деревьев, сквозь трубы и краски кармина, это - красный краситель,...

Читать дальше →

+68 191 8

Лошадь грустно жевала солому и мычала модный шлягер

Конкурсы, марафоны, игры

Про то, что с юмором что-то не так, я понял в третьем классе, когда в наш город приехал цирк лилипутов. Сидя в цирке, я осознал, что мне пипец как грустно. Жалко лошадок, собачек, лилипутов, клоуна в кепке Олега Попова, людей, что не понятно над чем смеются, себя и весь оркестр музыкантов. Это был последний раз, когда я пошел в цирк добровольно. Одну и ту же историю можно рассказать по-разному: можно так, что многие будут плакать, или смеяться, или молчать, как ученики Пифагора. Тут нужно...

Читать дальше →

+89 510 62

Наверх Вниз