Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

20 166

386 610

3 103

52 822

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Дождь синиц

Заметки на полях

Я лежу в спелых яблоках сада, в небе туча - большая, одна. И все небо. Вся белая вата, там, где солнце упало из дня и как кровью плеснуло на тучу, намокает... Сентябрь - горит, бронзой красит листву и заборы, и охрипшей синицей висит. Здесь качается ветка, и тонет отраженье в свинцовой воде и случайная мысль... Не приходит... а как-будто на крыльях летит. * Серые, с поволокой глаза моего сентября, мокрый асфальт и листья, белые тополя. Тени ныряют в омут, солнце под...

Читать дальше →

+54 151 35

Чугун и расстрел

Заметки на полях

Солнце в профиль льется в чугун, Чтоб застыть на соломе в истоме от взрыва Или маслом впитаться в подсохшую твердь И блестеть без надрыва. Скрипеть и качаться. Нет веснушек в осьмушках Разлитой зари. Даже пятен на солнце немного. Эти блинные ночи И блинные дни, Это синее небо и очи. * Ночь. И тихо. Как в прошлом. Только в ушах звенит, сложенное о сложном, вытянутое и нить, твердое, дай подумать, хрупкое как стекло, рассказанное по новому, но не о том, не то. Здесь, на...

Читать дальше →

+60 187 26

Все спокойненько

Заметки на полях

В доме было по-кладбищенски уютно. И тихо. Пахло жареной картошкой, тушеными овощами, охлажденным апельсиновым джусом. Солнце, закатывая глаза, медленно ползло по небу вдоль горизонта событий и тепло светилось. Легко просачивалось мимо штор с веселым растительным рисунком, столовым гарнитуром из четырех габаритных вещей и вульгарного пуфика. Ветер легко покачивал разлапистыми кронами деревьев, был порывист и юн. Чтоб деревья скрипели, как подсевшие пружины автодобегайки, на многочисленных...

Читать дальше →

+66 185 33

Зеленый шум

Заметки на полях

Вороны распахивают глаза и кружат над городом, Темнота обливает сосуд исходящего света. Я сижу за столом и смотрю на гору обезжиренного творога, Размешивая ложкой осень в стакане лета. И вороны выпадают в осадок. и небо в синем воздухе тонет, редкими кляксами высаживаясь на деревья, А улетающую листву никто никуда не гонит, Сгребая в кучу потрепанные дни творенья. * Над нами провисают купола И башни, наклоненные, качает, И птица выпадает из гнезда И, каркая, по кругу облетает ...

Читать дальше →

+65 149 14

Кубик

Заметки на полях

Собрать листву в кубические дни, Расставив в установленном порядке пирамиды, Зажечь в ночи бумажные костры И штурмом взять сады Семирамиды. В толпе картонных лучников ты - маг, Твое дыханье порождает ветер С моря, и бревнами стреляет древний танк, И спичками - десант из Лукоморья. Обкусанных зубами самураев сохранив, Ты динозаврами штурмуешь эти стены Замков, Мелькают годы, пропадают дни В войне зверей и оловянных диверсантов. Играет в куклы девочка и мать, А мальчик...

Читать дальше →

+67 145 20

Дуплет

Заметки на полях

Поет по осени собачий менестрель, бездомный пес, пятнистый пилигрим. Уходит лето. Да и Бог бы с ним, Тепло уходит к черным и цветным, И дует ветер… А я – простыл, пропал, продрог, Охрип и выцвел до картона, Мне не хватает - цвета, тона, Тональности и пары строк, Звучащих звонко и легко… Когда во рту цветет полынь И дымка накрывает поле, И сыплет с неба крупной солью Тепло, дисперсия и пыль. Когда труба к губам примерзла. * (звездчатый дырокол) - Капли и слезы, короче,...

Читать дальше →

+66 158 24

Зеленый абажур

Отзывы и критика

World's End Supernova Zoe Glitch Рассказ / Постапокалипсис , Подростковая проза , Фантастика Мальчик девочку полюбил, Папа маму легко задушил, Мама папу загрызла зубами, Всем пиз*ец. Солнце светит над нами. Девочка мальчика оценила, Пригляделась к мальчику, как он возится с котятами, полюбила, Отдалась ему, скорее со страху Доверила ему нести укорот и наваху. Мамы с папами озверели, Дети от них убежать захотели, Убежали, нашли двухэтажный дом, Повесили новые шторки,...

Читать дальше →

+45 270 30

Все краски мира

Заметки на полях

Дыханье осени. Начало сентября. Красивых слов не говори – не надо. Жизнь – продолжается. И теплая земля Глотает воздух вместе с виноградом, Выплевывая косточки в кулак. Над нами солнца отцветает мак В коробочку мохнатой хризантемы, А воздух отливает зеркала Из желтых листьев и прожженой пены, Качая колыбель и облака. И небо – синее и сок - на два глотка, А тех глотков не меряно, без счета. Пик половодья. Школа и река Безудержно веселая. И что-то, Мне кажется, мир в красках...

Читать дальше →

+60 161 28

Солнце. Осень. Муравей.

Заметки на полях

Штрихует осень белые объемы, И солнце остывает на земле Багрянцем, полыхающим из кроны, И словом, облетающим во мне, Листами сна, трухой сухой и ломкой Мир засыпает, как в мешок миндаль, И нитью шелковой, невидимой и тонкой Привязывает веточку и даль. * Солнце. Осень. Муравей. Я ползу остаток жизни и тащу остаток дней. Сохнет небо и трава расправляет мягко лапы, вдаль уносятся слова. Прилетает стрекоза. Тени рвутся из заката, как ресницы, на глаза. Семена сирени...

Читать дальше →

+62 210 32

Вкус кармина

Заметки на полях

На мокром стекле я записываю пальцами твое имя. О-как, быстро и просто, слова превращаются в длинный забор из согласных на все и негромко звучащих. Все звуки. Дни текут, поджимаясь к-зубам. Губы, щёки, язык и высо-кое нёбо. В лужи падает свет и скользит синева отвлеченных глаголов и серые тучи. Ветер щупает струны дожд-я невесомые гири. Ветер - хмур. Это осень дымит золотые, намокшие листья и соки деревьев, сквозь трубы и краски кармина, это - красный краситель, из самок*...

Читать дальше →

+58 156 13

Цапли

Заметки на полях

Цапля. Каждому по цапле. Капля. Каждая капля. По воздуху, рассыпаясь, просеиваются волосы, и растут ковры, узорами улыбаясь. Хвост из змеи. Не змея. Лежит на к а мне последняя шкура. Капля, свисая с травинки, отрывается от бытия, медленно падая, сквозь это утро. Ребрами. Скользит по стиральной доске вода. Чайки крылами накалывают отраженья, женщина в полотенце выглядывает из окна и выхватывает улыбку из растянутого движенья.

Читать дальше →

+68 143 12

Фокс трот

Заметки на полях

Сошиал-трот. Быстрый танец на месте, не требующий ни особого умения, ни выдающихся физических данных. Такой, типа, народный вариант быстрых шагов в никуда. Не квикстеп, но и не слоуфокс. На 40-45 тактов в минуту. Плавность, длинные линии, невесомость шагов, производящих впечатление парения над паркетом требует от танцующих минимального владения магией или полета в стратосферу, что сложнее. Моё вибрато, брат, сильнее твоего, сверчок погрыз смычок и лопнул конский волос. Жизнь -...

Читать дальше →

+45 178 18

Высокая политика

Заметки на полях

«Эй! вы, черти босоноги! Прочь с дороги! Прочь с дороги!» — Скажите, герцог, а почему «гухи», кстати, очень странное название для... Дорога становится вдвое короче за неторопливой беседой умных людей. Да, глухой перестук копыт и свист ветра в ушах немного затрудняют общение, но при известной сноровке никак не мешают опытным всадникам, и внимательно оглядывать окрестности, и разговаривать. — Это — гухи, госпожа! — перебил предводительницу гунов герцог. — И... давно хотел уточнить, а...

Читать дальше →

+57 158 22

Кто похвалит меня

Заметки на полях

Можно ли…. Нет, действительно, можно ли кем-то считать себя, если вас кто-то настоящий, признанный и талантливый отметил или похвалил. Вот, скажем, Пушкин. То есть – нет, скажем, Лермонтов, а то Пушкину достается за всех, всегда, потому что фамилия короче. Скажем, Лермонтов кому-то там сказал: «неплохо». И почему он так сказал неизвестно: скажем, во время десерта, молодое дарование читало Лермонтову свои вирши и в страхе и мольбе ждало его оценки. И он оценил так: «неплохо». И теперь при...

Читать дальше →

+72 370 148

След верблюда

Заметки на полях

Друза кристаллов высохла на щеке, в степи солончак выжигают морские медузы, степь засыпает, бурьян засыпает так, солью холодной стужи. Ветер в осколках разбившегося тепла, рассыпанных линий и выродившихся в крик звуков, и вроде ползет на карачках крадущая день мгла, по следу двугорбому подкрадываясь к верблюду. Осень - винтовкой в спину, как неосторожный взгляд, солнце летит низко по южному неба склону, соль остывает в ладонях, как белый град, набирая холодные искры и испаряя воду.

Читать дальше →

+59 218 25

А потом - пошел дождь

Заметки на полях

А потом пошел дождь и размыло асфальт, все рисунки и надписи - смыло. А сирены - ревут, и стрекочет сверчок, и скользит, вылетая из рук, славно прыгая зайкой-змеёй, туалетное скользкое мыло. Что-то валится всё, бороденку скребет и стучит в барабан до рассвета. И живой паучок, как любой паучок, как качок на скачок, и стероидный бог на смолу и бочок, в этих старых, рыбацких сетях на крючок ловят глупое лето. В волнах бьются в истерике рыбы и свет, серебро чешуи в теплых...

Читать дальше →

+66 166 16

Ковры и коврики

Заметки на полях

https://author.today/art/44337?c=10013799&th=10012490 Ковры меня зацепили. И что-то, слово за слово и нацарапался стих. в коврах, затканных странным и узором, то бархатных, то мягких, словно шерсть, сидел старик, его худые ноги и пальцы ног, которых ровно шесть. Пил чай из побелевшей тюбетейки, рахат-лукум откусывал и ел, парной кусочек мяса на тарелке, чуть в стороне, покрытый луком млел, не вызывал у старика желанья вцепиться, откусить и проглотить, рахат-лукум, чаек,...

Читать дальше →

+45 147 20

Воздух

Заметки на полях

Раскрывается, как цветок, эхо быстрых шагов в этот гулкий сентябрь, и последние светлые дни ищут якорь и плавят янтарь. И солома соломенных вдов кирпичами лежит на полях, но, похоже, что я не готов растворять это небо во днях. Солнца - много. Но ветер остыл, как огонь по спине, холодок, и я вижу, что падает тень, и готовится падать листок. Нет, он здесь, он еще не упал, но сиреневый воздух плывет и приносит куски одеял, перья птиц и серебряный дождь. Как в потертых былинах...

Читать дальше →

+65 125 12

Журавли

Заметки на полях

Да, и журавли. Журавли. Летят, говорили, лето еще не кончилось, и длиннее дни, а ночи светлее будущего рассвета. Но ночь не светлей. Темнее и так, короче, День, выпадающий из бегущих дней, и темная ночь, вытекающая из белой ночи. А тут - журавли. Клин за клином Летят на горячий юг, Сквозь обугленные и вспыхивающие деревья, И лето, распаханное под песню вьюг, Под озимую пашню выпуклого тваренья. А закаты - длинные, без причин, Крыльями...

Читать дальше →

+36 144 12

Горячий шорох платья на качелях

Заметки на полях

- Некрасов… - Что? - Ничего… … - Некрасов… - Что? Ты что-то сказал? - Я сказал: Некрасов – Великий русский поэт! Но о Великих – в другой раз. Я расскажу сегодня о значительном и большом. Дети быстро ориентируются в литературе. И очень быстро ловят педагогический посыл. Если в учебнике указано, что кто-то там – великий русский поэт, значит, придется учить стихотворения наизусть. Поэтому, великих, активно не любят. Зима. Крестьянин торжествуя… С большими или значительными поэтами,...

Читать дальше →

+74 177 27

Наверх Вниз