Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

8 686

402 156

1 033

54 912

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 958

Водовороты

Заметки на полях

Так множатся внутри водовороты. Гудят, качают воду из реки. Ты ловишь ртом снежинки, эти годы, И милые пускаешь пузыри По слабой, перекрашенной лазури. Хрусталь горит в воде и марганцовке, Вишневый сок стекает по губам. И хрупкие, бумажные узоры Сгибаются, как письма, пополам, Как клена лист, засушенный, на память. Где все гудит и носится по дому, Сминая воздух и пустую тишину. И, кажется, что будешь рад любому, Случайному, бессмысленному дню, А ловишь только снег и отраженья. ...

Читать дальше →

+50 213 18

Кровь мотыльков

Заметки на полях

Кровь мотыльков сочилась через холст Кровь капала с картины, проливаясь В осенние букеты докторов, в картонную, естественную раму. Здесь был зарезан бык и человек, Зарезан был быком и человеком, Потом его засыпали цветами, Роскошными цветами и рассветом. Рассвет был юн и нюхал кокаин, и утром поднимался неохотно, но журавли вытягивали клин и улетали строем и по-ротно От ржавых луж, куда-то на восток, в монгольские не паханые степи, в бурятский круг, в корейский огонек, с...

Читать дальше →

+58 241 16

Человечество в Зазеркалье

Отзывы и критика

Что такое «социальная фантастика»? Термин размытый, как проселочная дорога после трехсуточного дождя, но это — ладно. Куда хуже, что вся социальность такой фантастики заключена в будущей херовой жизни большинства. Рим во времена упадка. Вообще, любое общество во времена хлеба и зрелищ. Конкурс херовой жизни в далеком и недалеком будущем. Не обязательно Россия. Не обязательно весь мир, обязательно — социально херовой. Сколько представителей разумных видов должно умереть ради призрачного...

Читать дальше →

+68 291 68

Золотце

Заметки на полях

Ты набиваешь золотое тату на ребра, Что-то с щербатым черепом и мечом, Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом. Наша жизнь, как яблоко, то целое, то огрызок, А вот смерти - нет, есть облако, растаявшее вдали, И если на облако ты смотришь, как все мы, снизу, То облаку - все равно, куда его понесли. Холодные капли времени собираются в злые лужи, пока сияет синее и ржавчина говорит, и когда, однажды, придет жабка и всех задушит, ...

Читать дальше →

+65 212 22

Осеннее тепло, звучанье листопада

Заметки на полях

Воруют птицы солнце в вышине, На листьях осень надувает жилы, И листопад , начавшийся во мне, Наполнен шорохом, скольжением и рыжим. А небо – синее, в подпалинах и днях, То кружит голову, то холодит сияньем, Как поцелуй, замерзший на губах, Осенний и тяжелый, как дыханье. Пусть я любил, люблю, пусть на ладонях, Пока трещат и выгорают угольки, И пламя лепестками ветер гонит, Все эти сорванные, крашеные дни, Не мне жалеть о прошлом и случайном, Пока во мне бушует листопад, И...

Читать дальше →

+66 268 28

Плейлист. Осеннее танго

Заметки на полях

Этих строк, улетающих вдаль, Словно птицы на юг, От земли оторвавшись На ветер Крылом опираясь Стремлением в небо… Не поймать. А слова не нужны – Мне слова не нужны, Те, что утром снялись И как птицы, на юг полетели. И молчит листопад, И листву собирает в ладони, Засыпая аллеи. И не верю я в то, Что увижу тебя, Хризантемы в венки заплетая. Все укроет и скроет Под слоем листвы Первый снег, Этот мокрый, тяжелый И серый. Эти строки. Слова. Оперение птиц, Что сегодня на...

Читать дальше →

+50 214 27

Каша

Заметки на полях

Как листья собирает дворник Своей размашистой метлой, Я подбираю каждый вторник И каждый встречный выходной. Чтоб, снова осень наступила, И новый дождь летел в стекло, Чтоб то, что раньше уже было Случилось и произошло. Чтоб ветер, плюнув через силу, Вращая жизнь и облака, Осел, как жемчуг, мокрой пылью На кашу листьев и века. * * (дырокол) Чай согреваю, дымится стакан на ладони. Наша любовь истерит и заходится криком. Ночью бессонной...

Читать дальше →

+62 179 12

Узор

Заметки на полях

Сидишь черный, в изрезанной темной коре, пьешь кофе, пьешь чай, просто пьешь, что едва колышет, вздыхаешь... На улице птицы поют, тонко тявкают и размышляют, рассказывают о себе, ломая слова и пальцы, накладывают салат из свежей зелени и яиц, и сыра... Ветер гудит, как трубочист - в трубу, угу говорит и ага говорит, мешает, а день, что легко продавливается сквозь мглу, пахнет, как мгла и тает, как мороженное, под солнцем в пакете, и третий день ничего не летает, а...

Читать дальше →

+56 158 12

Подари мне...

Заметки на полях

Подари мне… Широкое поле: Двадцать верст чернозема и пашни, Много солнца с хорошим поливом, Речку с рыбой, усадьбу с домашней, Вологодской и рыжей сметаной. Это важно – именно рыжей… Подари мне высокое небо, Чтоб руками его не достал я, Не смахнул, как снежинку с подола, Эту розочку в красном закате И звезду, что над нами зажгли, Сам не знаю зачем… Подари мне однажды с любовью Эту ночь в сопряженных глаголах, Этот омут, где тонут печали И всплывают с утра вечера ...

Читать дальше →

+78 244 32

Грани тепла

Заметки на полях

Пестро Раскрашенные будни, Эмалированные дни. Мне снится осень, снятся утки И небеса до синевы. Над миром дни А в мире для Дня не хватает мне тебя И в отрицательных углах Литые плоскости висят И чуть покачивает небо. Луна прозрачна и мила Но мела много для меня И мнется будущее дней В растительных остатках лет И осень в фантиках и листьях Летит и губы обметает. И нет густого в пустоте Простые мысли те и эти что ветер кудрит и вращает труху рассыпанные судьбы что...

Читать дальше →

+58 230 22

Сухие огни

Заметки на полях

Мы можем начертить и уронить квадрат, И треугольник из квадрата вычесть, И посмотреть, что смоет в листопад В глухие лужи плоскости и чисел. Пока октябрь машет кумачом, А человек гоняет тучи в небе, На декорациях, фактурным кирпичем, Танцует тень и выступает лебедь. Когда темны и помыслы, и ночи, Идут весь день короткие дожди, Квадраты падают и трескаются очень Сухие мысли, губы и огни.

Читать дальше →

+66 245 37

Только

Заметки на полях

Как бы – говорят кошки И как бы молчат – собаки, Словом, не только ты Глазами блестишь во мраке, Подводишь к углам глаза, Выбираешь кольца и ожерелья. Я слушаю голоса Соседские и строенья. Скажи мне: что есть любовь? Ткань неба погрызли мыши, И кажется никакой конкретики, Даже рыжей. Молчи. Не молчи. Слова – Осенние. Как похмелье. Прическа и голова, Расческа и ощущенье. И чувствуется – ни к чему Прислушиваться не надо, Растягивая слова диктантами и Забавно. * В этом...

Читать дальше →

+44 186 13

В густом тумане

Заметки на полях

В густом тумане, разбухшие от тишины и влаги, случайные, как встречи через век, протяжные и скрученные звуки. Твое дыханье вылетает вместе с паром, мое, как птица, возле губ парит, и то, что нас с тобою не держало, по-прежнему не держит и звенит. Все тупо хлопает, как звонкие ладоши, и свет, такой молочный, как кефир... Хорошая, подумай о хорошем, когда листва с деревьев облетит. Я - эти темные стволы, не понимаю и ржавое железо, все - насквозь, и знаешь, если...

Читать дальше →

+66 251 20

Богомол

Заметки на полях

Застыл богомол. Воздух остыл слоями. В небо вмерзла форель Окровавленными плавниками. Плывет золотая осень, едва шевеля хвостом, и падают звезды навзничь ночью и белым днем. Я слышу, как ветер шипит, надувая свинцовый парус. Как мы пропадаем пропадом и тяжело дышим, Отогревая словами потерянное звучание, Что-то такое сами в себе слышим, Но чаще всего – это просто наше дыхание. Голый сквозняк выгоняет из дней смыслы, Остаются кольца – концентрические круги жизни, И когда...

Читать дальше →

+62 215 14

Полет

Заметки на полях

Через полосы чаек гоняют льдинки. Крошево крашено и блестит. Сверху, к ногам, выпадают чужие снимки: «Холодно. Кто это? Полетит?» Цветная бумага слетает из написанного и веток. «Здравствуйте!» Тепло каждый день впитывается и тонет, Мелодией канарейки, скворцов и клеток, Расчерченных на пустой ладони. Не чувствуй себя, как какой-то пернатой птицей, Выпал бы ты на землю, размякивая свой осадок, Поэтому я – лечу И полет мой – длится, длится. Это - я, пролетаю над сброшенным...

Читать дальше →

+51 215 23

Последний сентябрь года

Заметки на полях

Небо свинцом заливает белила, Кости вселенной в просверленных дырках, Сверху летит тяжеленная битка И разбивает. а Мир - разлетелся. Мир – в спелых гранатах, Пальцы у горла в летящем движении, Перебирая. ты, Ветра пичуга На кованной ветке, Считаешь мгновенья в растрепанных сутках, Где капля за каплей текут перламутром Багры и закаты. * В час по капле Мятых капель, В час по ложке, Из десертной. В тень – по речке Из кувшина Выливается вода. Все течет, Течет куда-то, ...

Читать дальше →

+61 255 41

Каркадэ

Заметки на полях

В кривых переулках не горят фонари отечества, на дровах нехотя загораются огни, ипохондрия - это имя, которое лечится, это свет, в котором шевелится капля багровой тьмы. Я живу, как бутылка вина с сургучом на пробе, выпадаю, как винный камень на дно стекла, а Луна обычная, в три четверти на небесном склоне поднимается вечером и бегает до угла. Слушай, а ты умеешь дышать сквозь листву и шорох? Умеешь видеть в выворачиваемой темноте? как в янтарной мякоти исчезает взлетевший город и...

Читать дальше →

+64 233 16

День красного послезавтра

Заметки на полях

Несколько дней назад ко мне в личку ткнулся неизвестный мне писатель. - Доброго времени суток) я написал свою первую книгу и был бы рад, если б ее прочли) уверен, она понравится. Заранее, благодарю))) И буду рад Вашему мнению))) Ну, все мы писали свою первую книгу. И все мы хотели, чтоб ее прочли. И все были уверены, что она понравится. Из аннотации: Соб родился в Аду и был прилежным сыном. Его отец Люцифер, а мать Лили ждали его становления. Ведь теперь их сын сможет полноправно пойти...

Читать дальше →

+51 236 22

Тетрадь

Заметки на полях

Я и сам прозрачен до мрачности, но, знаешь, когда звенит, как голова, хрусталь, когда хрустит большое это небо роняя свод и нарезая даль осколки слабо вызревшего света, тогда, когда цветные дни и сны с экспрессией в железо и розарий, когда летишь и чувствуешь все дни, зачеркивая записи в тетради.

Читать дальше →

+65 264 29

За те холмы...

Заметки на полях

Висит кусок Луны, погрызенной и черствой, и облако какое-то плывет, выходит на балкон, чтоб покурить, мужик один, суровый, с оглядкой достает бутылку, пьет и курит. Ветер, как дыханье, чуть-чуть протягивает знобким холодком, дрожит листва, и под Луной огромной, красной, темной едва колышется и небо, и трава. Умолкли птицы, а собаки лают и жалуются: что это за блин? А где еще такие дни бывают, такие Луны и такая жизнь? Этот стих посвящаю замечательному человечку, который...

Читать дальше →

+50 213 20

Наверх Вниз