Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
25 235
384 676
3 246
52 410

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 925
Нажмите Enter для поиска.

Богомол

Заметки на полях
Застыл богомол. Воздух остыл слоями. В небо вмерзла форель Окровавленными плавниками. Плывет золотая осень, едва шевеля хвостом, и падают звезды навзничь ночью и белым днем. Я слышу, как ветер шипит, надувая свинцовый парус. Как мы пропадаем пропадом и тяжело дышим, Отогревая словами потерянное звучание, Что-то такое сами в себе слышим, Но чаще всего – это просто наше дыхание. Голый сквозняк выгоняет из дней смыслы, Остаются кольца – концентрические круги жизни, И когда...
Читать дальше →
+62 162 14

Полет

Заметки на полях
Через полосы чаек гоняют льдинки. Крошево крашено и блестит. Сверху, к ногам, выпадают чужие снимки: «Холодно. Кто это? Полетит?» Цветная бумага слетает из написанного и веток. «Здравствуйте!» Тепло каждый день впитывается и тонет, Мелодией канарейки, скворцов и клеток, Расчерченных на пустой ладони. Не чувствуй себя, как какой-то пернатой птицей, Выпал бы ты на землю, размякивая свой осадок, Поэтому я – лечу И полет мой – длится, длится. Это - я, пролетаю над сброшенным...
Читать дальше →
+51 165 23

Последний сентябрь года

Заметки на полях
Небо свинцом заливает белила, Кости вселенной в просверленных дырках, Сверху летит тяжеленная битка И разбивает. а Мир - разлетелся. Мир – в спелых гранатах, Пальцы у горла в летящем движении, Перебирая. ты, Ветра пичуга На кованной ветке, Считаешь мгновенья в растрепанных сутках, Где капля за каплей текут перламутром Багры и закаты. * В час по капле Мятых капель, В час по ложке, Из десертной. В тень – по речке Из кувшина Выливается вода. Все течет, Течет куда-то, ...
Читать дальше →
+61 204 41

Каркадэ

Заметки на полях
В кривых переулках не горят фонари отечества, на дровах нехотя загораются огни, ипохондрия - это имя, которое лечится, это свет, в котором шевелится капля багровой тьмы. Я живу, как бутылка вина с сургучом на пробе, выпадаю, как винный камень на дно стекла, а Луна обычная, в три четверти на небесном склоне поднимается вечером и бегает до угла. Слушай, а ты умеешь дышать сквозь листву и шорох? Умеешь видеть в выворачиваемой темноте? как в янтарной мякоти исчезает взлетевший город и...
Читать дальше →
+64 186 16

День красного послезавтра

Заметки на полях
Несколько дней назад ко мне в личку ткнулся неизвестный мне писатель. - Доброго времени суток) я написал свою первую книгу и был бы рад, если б ее прочли) уверен, она понравится. Заранее, благодарю))) И буду рад Вашему мнению))) Ну, все мы писали свою первую книгу. И все мы хотели, чтоб ее прочли. И все были уверены, что она понравится. Из аннотации: Соб родился в Аду и был прилежным сыном. Его отец Люцифер, а мать Лили ждали его становления. Ведь теперь их сын сможет полноправно пойти...
Читать дальше →
+51 194 22

Тетрадь

Заметки на полях
Я и сам прозрачен до мрачности, но, знаешь, когда звенит, как голова, хрусталь, когда хрустит большое это небо роняя свод и нарезая даль осколки слабо вызревшего света, тогда, когда цветные дни и сны с экспрессией в железо и розарий, когда летишь и чувствуешь все дни, зачеркивая записи в тетради.
Читать дальше →
+65 200 29

За те холмы...

Заметки на полях
Висит кусок Луны, погрызенной и черствой, и облако какое-то плывет, выходит на балкон, чтоб покурить, мужик один, суровый, с оглядкой достает бутылку, пьет и курит. Ветер, как дыханье, чуть-чуть протягивает знобким холодком, дрожит листва, и под Луной огромной, красной, темной едва колышется и небо, и трава. Умолкли птицы, а собаки лают и жалуются: что это за блин? А где еще такие дни бывают, такие Луны и такая жизнь? Этот стих посвящаю замечательному человечку, который...
Читать дальше →
+50 171 20

Рифы

Заметки на полях
А листья падали на плечи, И засыпали с головою всей этой сброшенной листвою, упавшей словно тишина... И воздух, яркий и густой, Прозрачный, как вода в кувшине, Качает небо надо мною. И осыпается листва. И мир в летящей паутине в прозрачных красках и старинных платках, расшитых надо мной, С деревьев падает легко и паром на ладони дышит. * Набирая арпеджио, пропадая стихами, пробегая гаммами всю палитру, разрывая аккордами белый ритм, у меня опять подтекает сквозь дырки крыша,...
Читать дальше →
+56 157 19

Кварцевание зеленого песка

Заметки на полях
А вот еще цветок последний, Еще один пронзительный цветок, Дрожащий, влажный, теплый, однолетний, Раскрашенный в оранжевый и ойл. В махровое и выцветшее небо, Куда плеснули краской голубой, Воткнули солнце и содрали лето, Фотоклипарт с ободранных обой. Смывает время высохшие краски, Переходя на графику чернил. Я начертил цветок. Он будет красным. Таким его раньше сочинил. * Падая, как кирпич на дно жестяного ведра, Как будильник в дребезжащей эмали, взрываясь движеньем, ...
Читать дальше →
+50 144 9

Темный пейзаж

Заметки на полях
Ветер лижет барханы, крупную красную соль... Ты пальцем давишь на воспаленный край раны, и из раны выходит гной. Ты ищешь глаза за очками, головой залезая в платок, и прячешь за пазухой злой обветренный камень, наполненный пустотой. Отдай Медведице песни, мне лучшие песни спой, я не боюсь дороги, когда мы с тобою вместе с той стороны и с той. От улыбки лопнули губы, две высохли капли росы, на рубахе еще один шрам выцвел в грубый цвет огненной полосы. Нас разрывает...
Читать дальше →
+52 150 18

Под вечер

Заметки на полях
Под вечер заплакали скрипки, тянули за струны смычком. Небритые тучи, что мчались за пивом, кружились над небом и в нем. Горело внутри, догорая с закатом, так глухо ворчала гроза, что я записал пару слов на салфетке и вытер рукою глаза. И стоило только подумать о саксе, как голос певицы охрип, и хлынули с неба дрожащие капли, огонь и душа Персиид. ### Мелькают дни, Спешат, бегут куда-то И в спину смотрят - пристально и твердо, И воду собирают крыши в ведра - Холодные,...
Читать дальше →
+52 138 19

Оранжевая рыбка

Заметки на полях
Капля дождя на размякшем листке, рисунок на тонкой бумаге дрожит. Оживает. /// (скрепки, строительные) Как высоко летает птица Лунь, кричит сова и на душе тоскливо, но я - люблю. /// /// Тугая рябь качает дикий лотос. Там, вдалеке, нырнула за холмы оранжевая рыбка. Утонула.
Читать дальше →
+65 157 18

Зеленые глаза из темноты

Заметки на полях
Змеи лезли из шприцов, Из углов, из диких шпицев, Грели камни и ползли, Как убитые врачи и заснеженные птицы. Ветер, ветер – ты могуч! Ты зарезал тучу туч! Ты лицо мне все изрезал, Спутал жизнь и антитезу. Ну, забил бы и свинью! Нет, стою я и плюю… Солнце. Камни и вода. Осень. В чешуе полнеба. Нахрен в небе города? На хрена, вообще, все это? Лето кануло в июле, Проступила осень вен, И коричневые люди Скачут ж*пой на верблюде, Познавая ж*пой дзен. И ползут в...
Читать дальше →
+50 192 22

Эвкалипты рассвета

Заметки на полях
Кофе, что пахнет корицей и тмином заменит нам кофе размолотых зерен, и утро глаза распахнет. На ресницах повиснут ромашки. Цикорий - остынет. И медом запомнится миг этот длинный. И утро придет по тропинке из леса, росу собирая горстями в лукошко, и солнце мурлыкнет, и блин украдет. *** (дырокол трехзвездчатый, осенний) Улетает в даль жизнь, и самолет. Обещали, что дождь будет после обеда. Я еще не обедал, а дождь уже ходит и льет, и уже две недели, как кончилось...
Читать дальше →
+62 140 25

Гранат

Заметки на полях
Флажками машет вызревшее лето, ломает грудь и голову к дождю, из тонкого и толстого браслета, из каменного неба к ноябрю. На карамели синяя бумажка, на карусельке старенький олень, а в воздухе - растерянном и влажном, растерзанный и важный белый день. Огнем горят рябиновые кисти, калина - красная. И побурел закат. В сырое небо и в сырые листья, великие мгновения летят. *** У рыжей краски сбило позолоту, Растрескалась лазурная эмаль, И маленький, и нерадивый кто-то Раскрасил...
Читать дальше →
+65 144 24

Жаба на рояле

Заметки на полях
Не знаю почему, но флешь-моб вызывает у меня видение крупной, пупырчатой жабы. Желтенькой. Казалось бы. Однако ж. Интересно, от этого бородавки бывают? Нет, каких-то особенных чувств от жабьего царства я не испытываю. Безразличен я к жабам. Зато к лягушкам не безразличен. К царевнам испытываю патологическую страсть. Борюсь, но испытываю. Ассоциативное мышление, невзирая на свою безусловную полезность и (или) эффективность, имеет и свои недостатки. Это – одно из них. Цепочка от...
Читать дальше →
+64 227 39

Лексикон

Заметки на полях
Плохо иметь большой. Маленький тоже плохо. Но если у тебя большой лексикон (набор слов) и ты пишешь книжки, это куда хуже чем, когда у тебя маленький набор и ты книжки не пишешь. Даже детские. Даже немного и тайком. Люди узнают друг друга по определенным словосочетаниям. И если через слово приходится спрашивать: - А это что, вообще, такое? – то это нехорошо сказывается на понимании. А все непонятное заставляет напрягаться, словно ты снова в школе и по-новой учишь письмо Татьяны или...
Читать дальше →
+77 296 123

Дождь синиц

Заметки на полях
Я лежу в спелых яблоках сада, в небе туча - большая, одна. И все небо. Вся белая вата, там, где солнце упало из дня и как кровью плеснуло на тучу, намокает... Сентябрь - горит, бронзой красит листву и заборы, и охрипшей синицей висит. Здесь качается ветка, и тонет отраженье в свинцовой воде и случайная мысль... Не приходит... а как-будто на крыльях летит. * Серые, с поволокой глаза моего сентября, мокрый асфальт и листья, белые тополя. Тени ныряют в омут, солнце под...
Читать дальше →
+54 146 35

Чугун и расстрел

Заметки на полях
Солнце в профиль льется в чугун, Чтоб застыть на соломе в истоме от взрыва Или маслом впитаться в подсохшую твердь И блестеть без надрыва. Скрипеть и качаться. Нет веснушек в осьмушках Разлитой зари. Даже пятен на солнце немного. Эти блинные ночи И блинные дни, Это синее небо и очи. * Ночь. И тихо. Как в прошлом. Только в ушах звенит, сложенное о сложном, вытянутое и нить, твердое, дай подумать, хрупкое как стекло, рассказанное по новому, но не о том, не то. Здесь, на...
Читать дальше →
+60 181 26

Все спокойненько

Заметки на полях
В доме было по-кладбищенски уютно. И тихо. Пахло жареной картошкой, тушеными овощами, охлажденным апельсиновым джусом. Солнце, закатывая глаза, медленно ползло по небу вдоль горизонта событий и тепло светилось. Легко просачивалось мимо штор с веселым растительным рисунком, столовым гарнитуром из четырех габаритных вещей и вульгарного пуфика. Ветер легко покачивал разлапистыми кронами деревьев, был порывист и юн. Чтоб деревья скрипели, как подсевшие пружины автодобегайки, на многочисленных...
Читать дальше →
+66 181 33
Наверх Вниз