Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

11 109

387 785

2 599

53 212

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 930

Журавли

Заметки на полях

Да, и журавли. Журавли. Летят, говорили, лето еще не кончилось, и длиннее дни, а ночи светлее будущего рассвета. Но ночь не светлей. Темнее и так, короче, День, выпадающий из бегущих дней, и темная ночь, вытекающая из белой ночи. А тут - журавли. Клин за клином Летят на горячий юг, Сквозь обугленные и вспыхивающие деревья, И лето, распаханное под песню вьюг, Под озимую пашню выпуклого тваренья. А закаты - длинные, без причин, Крыльями...

Читать дальше →

+36 154 12

Горячий шорох платья на качелях

Заметки на полях

- Некрасов… - Что? - Ничего… … - Некрасов… - Что? Ты что-то сказал? - Я сказал: Некрасов – Великий русский поэт! Но о Великих – в другой раз. Я расскажу сегодня о значительном и большом. Дети быстро ориентируются в литературе. И очень быстро ловят педагогический посыл. Если в учебнике указано, что кто-то там – великий русский поэт, значит, придется учить стихотворения наизусть. Поэтому, великих, активно не любят. Зима. Крестьянин торжествуя… С большими или значительными поэтами,...

Читать дальше →

+74 184 27

Немного осени

Заметки на полях

Немного осени в раскрытое окно, немного синевы над головою, большое небо, выпуклое дно, орнамент с позолоченной каймою. Всю ночь мы целовались, до зари. Заря пришла, как в яму с синяками, губами, что кусались до кров и обычными, ненужными словами. И нужно встать и двинуть в мистицизм, и как-то жить, и где-нибудь работать, Как ручкою, заполнить чистый лист с небрежно проштампованной субботой. Прикрыть свой номерочек на ноге носком, ботинком, тихим, легким шагом, и в листопад,...

Читать дальше →

+69 166 18

Батюшков - поэт и безумец

Заметки на полях

В жизни у любого человека есть уцелевшие памятники, живые куски пространства и воспоминания, в которых вымысла куда больше, чем реального и сама «настоящая» реальность, внутри которой, строятся и разрушаются планы на будущее, те или иные огорчения и радости. И фантазии, которые м е чты. И вымыслы, в которые верят тем сильнее, чем беспощаднее жизнь разрушает замки, построенные в голове. Мне уже много лет, но я до сих пор помню свои детские годы. Помню, в мельчайших подробностях, те здания,...

Читать дальше →

+53 226 20

Пурга

Заметки на полях

Сонный человек и человек дождя снежных куропаток ищут для меня, бегают по дому, шарят под столом, солнце светит в окна, светит за окном. На окне решетка, за стеклом мороз, нас никто не ловит, мы живем в тюрьме. В внутренние стены бьются головой молодые люди и орел живой. Бегают деревья, человек огня раздувает ветер спичками из дня. Дым плывет прибитый кольцами к земле, а вокруг разлитый воздух в серебре. Светит в мир пятнашка, синим - четвертак, и по мне -...

Читать дальше →

+52 136 14

Август сентября

Заметки на полях

Тьма становится темней, дни все суше и короче, тени рук руки длинней, но, еще длиннее, ночи. Не хочу я эту осень, взрыва красок перелет, листьев сброшенных шуршанье, синих туч и мокрых ног. Не хочу я шалых мыслей, темных суриков сквозь дым, странно выкрашенных листьев, прелых дней, дождей косых. А хочу, чтоб вечно длилась несусветная жара, чтоб потела и кружилась эта старая Луна. Чтоб с заката до рассвета пролетала жизнь за час, чтобы свет касался светом, плыл желанием и...

Читать дальше →

+60 177 33

Медленная дрожь

Заметки на полях

А звезды? Звезды, что падают? В цветные капли быстрого дождя. В гром выпавшей из поднебесья серой влаги, В свет, высыхающий, как первая гроза, и промокающий на листьях и бумаге. И скоро, скоро станет плакать осень. и будут падать звезды косяком, влетать в окно, и караулить двери, и дети - снова будут бегать босиком, вытаптывая лужи и потери. К нам прилетит и вымокшая птица, Раскрашенные ногти на трубе, чьё отражение, так бьётся, что двоится На мокром и растянутом...

Читать дальше →

+43 172 21

Фа

Заметки на полях

Мне б записать уходящее вечное лето, Мне б рассказать, как люблю я, но это – слова, Это только слова, тихий шепот уставшего ветра, быстрый шорох листвы и скользящее, долгое «фа». Мне б в журавлик ручья, Где блестящие стынут каменья, Где дробит отраженья поверхность Упавших небес, Где слова – это жизнь, Только жизнь и немного - мгновенья улетевших желаний. Колокольчик и мята размолотых дней и чудес.

Читать дальше →

+67 173 22

Бусы дождя

Заметки на полях

Вода впитывает отражения и воспоминания отдает. И качается веточка, сбрасывая росу. И, видишь, как солнце, кувшинкой в воде плывет, сквозь стрекот сорочий падает в пустоту. И шмель вылетает, а в земле контрабас живет, и туман липнет к одежде и голосам, и слышно, как трава, иглами под ногой растет, качает деревья и тянется к небесам.

Читать дальше →

+53 162 14

Космические скитальцы и творчество

Заметки на полях

Есть, есть то, что меня раздражает в авторах АТ. Это - склонность к наблюдению из-за кустов за блестящей поверхностью ручья. Эдакая стыдливая созерцательность. Пока одни авторы начесывают свои кудри, разглаживают морщины тонкими, прозрачными пальчиками ручейников и глядятся в зеркало читательского мнения, другие плюют в воду и провожают локально образованную пенку на глади вод своими мудрыми глазами. Не пей из лужицы, кАзлёнок и не взлетишь. Время течет в обе стороны. Туда и обратно. И...

Читать дальше →

+68 204 30

Цари

Заметки на полях

Присосались к вампирам вены в городе на Неве златокудрые девы две. Зализали вампирам шрамы и келоидные рубцы, отмокает в корыте парус и растут как грибы дворцы. И прожорливо жрут в салате мелко резанную морковь, и в домашнем сидят халате, с губ стирая вампиров кровь. И скользят по их детским лицам тени августа и восторг, и проткнувшая небо спица, и пропивший завод парторг. Перемены. И воет ветер, как собака без пово-дыря, и, наверно, родятся дети, скорпионы и два царя.

Читать дальше →

+55 192 12

Парадигма

Заметки на полях

Где боль, где ненависть, где страх... В кустах шиповника бутоны облетели, их розовые ягоды в кустах еще немного не дозрели. А радугой раскрашенное небо крош и тся и по-прежнему цветет конец июля и взлетают в небо птицы, по кругу облетающие юг. В моих руках трепещет мотылек и я его случайно отпускаю, и он летит, как брошенный цветок, круги и п е тли рядом нарезая. За горизонт спускается заря, но медленно, и, видимо, багрово сияет гроздь муската, янтаря и яблока, а с губ слетает...

Читать дальше →

+56 168 14

Вперед, заре навстречу

Заметки на полях

О чем ты думаешь? Пуская пузыри и вспоминая Море, Небо, Лето и. мокрые качая фонари, дождя и опадающего цвета. Звенят сверчки осенние в кустах, Слоятся звуки и расслаивают тени, и мягкою улыбкой на губах стираются воспоминанья эти. Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев - Шуршанье ветра, шепот высоты И теплый сон из выстуженной мысли Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И...

Читать дальше →

+31 146 16

Комета

Заметки на полях

Ветер вчерашний, горячий воздух сушит парящий день. Небо свисает над настоящим, падает тенью в тень. Листья шуршат, обрывая полдень, головы у цветов гнутся и падают на подоконник мыслями из голов. Падают звезды, летят самолеты, воздух и тот — горит, чиркнув, как спичка, вдоль небосвода, вспыхнет — не долетит. Прыгнет лягушкой, мелькнет кометой желание — не моё, н а сквозь пробьет загорелое лето, выжмет всего в бельё. Выжмет, подсушит горячий...

Читать дальше →

+62 139 16

Боковая линия спины

Заметки на полях

Рыба легко залетает в чужие сети Или парит над поверхностью каменных вод, Хвостами, бриллиантовыми на две трети, Облетает чешуей и укрепляет свод. Рыба гниет с головы, потому что жабры – Гоняют табачный дым, словно морскую взвесь, А время течет и замирает – как-бы – Там, далеко, и почему-то здесь. Рыбе – легко. У нее, как у птицы – крылья. Вот и взлетает в небо, сбрасывая якоря, Все серебро, всплывает и в небе - пыли, Лишь плавники, что шевелятся и парят. К пиву идет орех. Эта...

Читать дальше →

+43 165 10

Восторг

Заметки на полях

Я чувствую бессмысленность восторга, а хочется из внутреннего Ах услышать, как ревет вдали валторна и тонет солнце в белом и снегах. Но снега нет, есть август в синем небе, есть провода, что режут синеву, есть солнце, нарисованное мелом, отброшенное мелом на траву. Есть, как ни странно, камень и пещеры, арбузы горкой, дыни без числа... Я чувствую себя, как плодожорка, залипшая в кусочке янтаря. Как пчелка в этом хмеле, жизни, мёде с большой и одуревшей головой, в бессмысленном...

Читать дальше →

+42 191 22

Гора с плеч

Заметки на полях

Трубы надрывались так, что в ушах звенело, а еще эти барабаны — тыбыдым, тыбыдым, бздым! Звуки давили на голову, хотелось сбежать от них куда подальше, в пустыню, к гномам в шахту. Напротив Димки, Сашки и Андрона, тремя молодыми тополями торчащими посреди арены, выстраивались их противники. Трибуны, амфитеатром взбегавшие вверх метров на сто, были забиты под завязку. Еще бы — такое событие. О вчерашней выходке Сашки уже ночью знал весь город. А утром, в полном составе, с детьми,...

Читать дальше →

+57 343 33

Ласта

Заметки на полях

Ласточкины гнезда: как и зачем их нужно есть? Гнезда классифицируются на съедобные и не съедобные. Красивые и не красивые. Защищенные авторским правом и не защищенные, беспредельные. Что же такое съедобные ласточкины гнезда и чем они отличаются от обычных? Насколько ли они целебны? Может ли принести прибыль промысел ласточкиных гнезд? Во-первых, магия. Рисуем гнездо ласточки на... тут вкусовые предпочтения, у каждого свои... можно на бифштексе, можно на рисе, можно на кофе, можно на...

Читать дальше →

+52 301 44

Детство

Заметки на полях

Бедные школьники, которых с ранней поры пичкают "высокими" образцами поэзии и литературы. Которые вынуждены разбираться во "взрослых" чувствах взрослых людей и обсуждать "тонкости" душевных переживаний литературных героев, когда они едва читать, с грехом пополам, научились. Все это не оставляет выбора. Ни им, ни нам. Только "гомерический" хохот. От всего. От письма Татьяны, которое воспринимается как записка через парту от Таньки Соколовской, старушка Извергиль, Толстые пингвины, Вырвавший...

Читать дальше →

+49 216 73

Незабудки

Заметки на полях

В темноте отцветают смолой от любви незабудки, А слова мотыльков, словно мечутся между огней, И минутой ежей, в пресноводные круглые сутки, Обгрызают хвосты тени яблок и тени ножей. И скрипит белый мох и, намокнув, взлетает подушка, И ползет по стене и сражается с ней богомол. Ледяная мошк а прилипает к стеклу, и как стружка Рассыпаются мысли пустыми словами в пустой голове. Ни к тебе, ни ко мне – ни к кому не приходит сравненье, Лишь ровняет песок, растирая хвалу и бархан. Из...

Читать дальше →

+67 176 20

Наверх Вниз