Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
25 220
384 661
3 246
52 410

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 925
Нажмите Enter для поиска.

Август сентября

Заметки на полях
Тьма становится темней, дни все суше и короче, тени рук руки длинней, но, еще длиннее, ночи. Не хочу я эту осень, взрыва красок перелет, листьев сброшенных шуршанье, синих туч и мокрых ног. Не хочу я шалых мыслей, темных суриков сквозь дым, странно выкрашенных листьев, прелых дней, дождей косых. А хочу, чтоб вечно длилась несусветная жара, чтоб потела и кружилась эта старая Луна. Чтоб с заката до рассвета пролетала жизнь за час, чтобы свет касался светом, плыл желанием и...
Читать дальше →
+60 165 33

Медленная дрожь

Заметки на полях
А звезды? Звезды, что падают? В цветные капли быстрого дождя. В гром выпавшей из поднебесья серой влаги, В свет, высыхающий, как первая гроза, и промокающий на листьях и бумаге. И скоро, скоро станет плакать осень. и будут падать звезды косяком, влетать в окно, и караулить двери, и дети - снова будут бегать босиком, вытаптывая лужи и потери. К нам прилетит и вымокшая птица, Раскрашенные ногти на трубе, чьё отражение, так бьётся, что двоится На мокром и растянутом...
Читать дальше →
+43 163 21

Фа

Заметки на полях
Мне б записать уходящее вечное лето, Мне б рассказать, как люблю я, но это – слова, Это только слова, тихий шепот уставшего ветра, быстрый шорох листвы и скользящее, долгое «фа». Мне б в журавлик ручья, Где блестящие стынут каменья, Где дробит отраженья поверхность Упавших небес, Где слова – это жизнь, Только жизнь и немного - мгновенья улетевших желаний. Колокольчик и мята размолотых дней и чудес.
Читать дальше →
+67 162 22

Бусы дождя

Заметки на полях
Вода впитывает отражения и воспоминания отдает. И качается веточка, сбрасывая росу. И, видишь, как солнце, кувшинкой в воде плывет, сквозь стрекот сорочий падает в пустоту. И шмель вылетает, а в земле контрабас живет, и туман липнет к одежде и голосам, и слышно, как трава, иглами под ногой растет, качает деревья и тянется к небесам.
Читать дальше →
+53 150 14

Космические скитальцы и творчество

Заметки на полях
Есть, есть то, что меня раздражает в авторах АТ. Это - склонность к наблюдению из-за кустов за блестящей поверхностью ручья. Эдакая стыдливая созерцательность. Пока одни авторы начесывают свои кудри, разглаживают морщины тонкими, прозрачными пальчиками ручейников и глядятся в зеркало читательского мнения, другие плюют в воду и провожают локально образованную пенку на глади вод своими мудрыми глазами. Не пей из лужицы, кАзлёнок и не взлетишь. Время течет в обе стороны. Туда и обратно. И...
Читать дальше →
+68 189 30

Цари

Заметки на полях
Присосались к вампирам вены в городе на Неве златокудрые девы две. Зализали вампирам шрамы и келоидные рубцы, отмокает в корыте парус и растут как грибы дворцы. И прожорливо жрут в салате мелко резанную морковь, и в домашнем сидят халате, с губ стирая вампиров кровь. И скользят по их детским лицам тени августа и восторг, и проткнувшая небо спица, и пропивший завод парторг. Перемены. И воет ветер, как собака без пово-дыря, и, наверно, родятся дети, скорпионы и два царя.
Читать дальше →
+55 182 12

Парадигма

Заметки на полях
Где боль, где ненависть, где страх... В кустах шиповника бутоны облетели, их розовые ягоды в кустах еще немного не дозрели. А радугой раскрашенное небо крош и тся и по-прежнему цветет конец июля и взлетают в небо птицы, по кругу облетающие юг. В моих руках трепещет мотылек и я его случайно отпускаю, и он летит, как брошенный цветок, круги и п е тли рядом нарезая. За горизонт спускается заря, но медленно, и, видимо, багрово сияет гроздь муската, янтаря и яблока, а с губ слетает...
Читать дальше →
+56 156 14

Вперед, заре навстречу

Заметки на полях
О чем ты думаешь? Пуская пузыри и вспоминая Море, Небо, Лето и. мокрые качая фонари, дождя и опадающего цвета. Звенят сверчки осенние в кустах, Слоятся звуки и расслаивают тени, и мягкою улыбкой на губах стираются воспоминанья эти. Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев - Шуршанье ветра, шепот высоты И теплый сон из выстуженной мысли Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И...
Читать дальше →
+31 136 16

Комета

Заметки на полях
Ветер вчерашний, горячий воздух сушит парящий день. Небо свисает над настоящим, падает тенью в тень. Листья шуршат, обрывая полдень, головы у цветов гнутся и падают на подоконник мыслями из голов. Падают звезды, летят самолеты, воздух и тот — горит, чиркнув, как спичка, вдоль небосвода, вспыхнет — не долетит. Прыгнет лягушкой, мелькнет кометой желание — не моё, н а сквозь пробьет загорелое лето, выжмет всего в бельё. Выжмет, подсушит горячий...
Читать дальше →
+62 129 16

Боковая линия спины

Заметки на полях
Рыба легко залетает в чужие сети Или парит над поверхностью каменных вод, Хвостами, бриллиантовыми на две трети, Облетает чешуей и укрепляет свод. Рыба гниет с головы, потому что жабры – Гоняют табачный дым, словно морскую взвесь, А время течет и замирает – как-бы – Там, далеко, и почему-то здесь. Рыбе – легко. У нее, как у птицы – крылья. Вот и взлетает в небо, сбрасывая якоря, Все серебро, всплывает и в небе - пыли, Лишь плавники, что шевелятся и парят. К пиву идет орех. Эта...
Читать дальше →
+43 153 10

Восторг

Заметки на полях
Я чувствую бессмысленность восторга, а хочется из внутреннего Ах услышать, как ревет вдали валторна и тонет солнце в белом и снегах. Но снега нет, есть август в синем небе, есть провода, что режут синеву, есть солнце, нарисованное мелом, отброшенное мелом на траву. Есть, как ни странно, камень и пещеры, арбузы горкой, дыни без числа... Я чувствую себя, как плодожорка, залипшая в кусочке янтаря. Как пчелка в этом хмеле, жизни, мёде с большой и одуревшей головой, в бессмысленном...
Читать дальше →
+42 176 22

Гора с плеч

Заметки на полях
Трубы надрывались так, что в ушах звенело, а еще эти барабаны — тыбыдым, тыбыдым, бздым! Звуки давили на голову, хотелось сбежать от них куда подальше, в пустыню, к гномам в шахту. Напротив Димки, Сашки и Андрона, тремя молодыми тополями торчащими посреди арены, выстраивались их противники. Трибуны, амфитеатром взбегавшие вверх метров на сто, были забиты под завязку. Еще бы — такое событие. О вчерашней выходке Сашки уже ночью знал весь город. А утром, в полном составе, с детьми,...
Читать дальше →
+57 312 33

Ласта

Заметки на полях
Ласточкины гнезда: как и зачем их нужно есть? Гнезда классифицируются на съедобные и не съедобные. Красивые и не красивые. Защищенные авторским правом и не защищенные, беспредельные. Что же такое съедобные ласточкины гнезда и чем они отличаются от обычных? Насколько ли они целебны? Может ли принести прибыль промысел ласточкиных гнезд? Во-первых, магия. Рисуем гнездо ласточки на... тут вкусовые предпочтения, у каждого свои... можно на бифштексе, можно на рисе, можно на кофе, можно на...
Читать дальше →
+52 278 44

Детство

Заметки на полях
Бедные школьники, которых с ранней поры пичкают "высокими" образцами поэзии и литературы. Которые вынуждены разбираться во "взрослых" чувствах взрослых людей и обсуждать "тонкости" душевных переживаний литературных героев, когда они едва читать, с грехом пополам, научились. Все это не оставляет выбора. Ни им, ни нам. Только "гомерический" хохот. От всего. От письма Татьяны, которое воспринимается как записка через парту от Таньки Соколовской, старушка Извергиль, Толстые пингвины, Вырвавший...
Читать дальше →
+49 199 73

Незабудки

Заметки на полях
В темноте отцветают смолой от любви незабудки, А слова мотыльков, словно мечутся между огней, И минутой ежей, в пресноводные круглые сутки, Обгрызают хвосты тени яблок и тени ножей. И скрипит белый мох и, намокнув, взлетает подушка, И ползет по стене и сражается с ней богомол. Ледяная мошк а прилипает к стеклу, и как стружка Рассыпаются мысли пустыми словами в пустой голове. Ни к тебе, ни ко мне – ни к кому не приходит сравненье, Лишь ровняет песок, растирая хвалу и бархан. Из...
Читать дальше →
+67 162 20

Пророки

Заметки на полях
Пророк Илья сидел в глубоком, как силосная яма, узком окопе и соскребал дюралюминиевой ложкой со стенки длинного и узкого, подковообразного котелка пшенную кашу. Напротив него сидел пророк Гена и тоже скреб ложкой кашу, только соскребая ее со стенок крышки от котелка. Крышка и котелок были разыграны в простой и незамысловатой игре. Камни, ножницы и важные бумаги. Важные бумаги победили. - Слышь… - задумчиво обратился младший пророк Гена к своему старшему товарищу, с сомнением разглядывая...
Читать дальше →
+50 190 13

Ажжж...

Заметки на полях
Ленка уронила голову в тарелку с кусками вареной козлятины и, счастливо вздохнув, наконец, расслабилась и стала проваливаться в сон. В этот момент, с протяжным скрипом распахнулись широкие, как женская душа, двери, и в парадный зал ворвалась чумазая амазонка с выпученными глазами. С её кожаных доспехов сыпались пыль и песок. — Тревога! — заорала она с порога во весь голос. — М хамамаки напали! Сожгли две деревни! Идут сюда! Их больше двадцати тысяч! Сидящие за столом зашевелились...
Читать дальше →
+72 230 27

the

Заметки на полях
Все, рано или поздно, кончается. Меня каким-то чудом создали заново. Подключили человека-персонажа и выпнули в Большой Сияющий Мир. Как был, в лаптях, холщовой рубашке и коротких штанах, с узелком на короткой палочке с рогулькой на конце, я появился у Воскресного Камня. Знакомство с новым миром началось с ошибки. - Свали с дороги, крест тупой! Мимо меня пролетел молодчик в шароварах, с чубом от затылка до крестца. В меру широкий, в меру высокий, не в меру наглый. И быстрый. «Где мой...
Читать дальше →
+58 176 16

Дело в номер

Заметки на полях
Дело в дрожании обветренных губ, в ветре, в дожде или в чем-то другом, в тех огоньках, что мерцают вдали, в музыке, той, что грустит о былом. В шепоте тихом, что словно плывет в воздухе, между движений ресниц, долгой секундой из прошлого дня, медленно вверх или медленно вниз. С каждым мгновеньем, твоим и моим жизнь все прозрачней и проще сказать с мягкой улыбкой о чем-то пустом, чем говорить о своем обо всем. Жизнь состоит из случайностей, нет, все не случайно, и я не о том... ...
Читать дальше →
+67 342 27

Грогги

Заметки на полях
Я сижу на скамейке «грогги». Здесь, меня не тревожат мысли, В белом мраморе злые боги Распускают серпы рысьи, И висит, словно меч, месяц, И качает вокруг звезды, И такая без слов песня, Что нигде не звучит голос. Не звучит из немой речи, Сверлит дырку во лбу взглядом И за плечи меня держит, И зачем–то сидит рядом.
Читать дальше →
+66 249 34
Наверх Вниз