Ирина Валерина

Любой ценой держи лицо и спину над почвой, перекормленной дерьмом

1 575

129 075

2 712

58 828

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 398

Идея

Заметки на полях

И срок пришёл, но не было вокруг ни мира, ни приюта, ни значенья. Он нёс меня, как маетный недуг сквозь лихорадку скорого прозренья, нисколько не отбрасывая тени, поскольку света не было ещё, как не было ни тьмы, ни вод, ни тверди. Витал над сутью абрис юной смерти, но, оставаясь им не изречён, не находил ни смысла, ни объёма. И было всё. И не было. Геномы начальные плела его рука, но разрушала разом нити связи — для тёплой глубины первичной грязи не вызрело и...

Читать дальше →

+20 640 19

Водомерки

Заметки на полях

Скольжу по тонкой плёнке бытия, рифмую быт, и множатся фантомы. Но где-то там неспешная ладья того, с кем я пока что не знакома, идёт, неотвратима, как процесс горенья вещества в короне Солнца. Мой слабый дух нуждается в лице, но всё никак ко мне не обернётся лицом летучим, пепельным лицом усталый и бессмертный перевозчик. А в лодке, открывая ряд сосцов, спит сука, и дрожит облезший хвостик трёхглавого, последнего в помёте, от вечности несытого на треть. ...Доносится глухое: «...не...

Читать дальше →

+25 747 30

Афродитино

Заметки на полях

Слаще мёда гиметтских пчёл, любовь моя, поцелуи твои, не знающие стыда, но была б так желанна сладость, когда б не яд? Ведь такие, как мы, и такое, как наше, от всех таят... Как вода заполняет сухую глину (поёт сосуд, осознав, для чего был полым: чтоб полным стать), так меня заполняет нежность, и я несу: посмотри, точно гидрию носят — с прямой спиною — любовь несу. Я в трёх лицах едина: любовница, дочь и мать. Все во мне. Всё во мне. Открывай же, любовник мой, сын, отец, среди...

Читать дальше →

+22 580 52

Я сад

Заметки на полях

Я сад, не желающий плодоносить, поэтому больше не будет яблок. Но в почве вьётся упрямо сныть, на ветке рюмит кочевник-зяблик, и чешут букашки к весне бока под жёсткой корою, ломая панцирь, и дарят приблудные облака тягучую ласку дождящих пальцев — и жизнь не уходит, и я живу, уже не ища ни любви, ни сути. Тянусь в загустевшую синеву. Текут столетья. Приходят люди, в сердцах пинают мои стволы, трясут сердито пустые ветки, пила, оскалясь, являет клык — и воплощается в...

Читать дальше →

+31 965 57

Она подбирает птенцов

Заметки на полях

Она подбирает птенцов, потерявших инстинкт гнезда, и кормит бродячих кошек паштетным фаршем. В глазах её спящих — настывшая немота. В ней тёмные тысячи лет, и немногим младше она, чем пустыня, простёртая на восток. В узлах синих вен заблудились чужие тайны, поэтому век её тяготно колченог, как брошенный пёс, доживающий при вокзале. Я очень боюсь под ладонью её уснуть — там эхо потерянных бродит в холмах Венеры, но в складках ладонных, текучих, как злая ртуть, дозрели слова для открытия...

Читать дальше →

+21 794 23

Космос во мне молчит

Заметки на полях

Космос во мне молчит, космос всегда молчит. Космы седых волос рыбьим хребтом шаман чешет и, вырвав прядь, пищу даёт огню. Слово во мне болит, но я молчанье длю. Тихо трещит костёр. Ночь, опрокинув чан тёмного бытия, свет залила опять. Космос глядит в меня сотнями ярких глаз. Вечен круговорот. Я забываю жизнь, я привыкаю жить в дыме чужих костров, в косноязычных днях, но иногда ещё вижу в прозрачном сне, как, прорывая твердь, гейзер на Ио бьёт, в серную тьму морей камни роняя, и чёрные...

Читать дальше →

+23 568 12

Из ненайденных глиняных табличек

Заметки на полях

Самые терпеливые не оставляли Ур вплоть до последнего выхода Нанны в плаще ярко-алом, но, всмотревшись в глаза сумасшедшие, спешно собрали в корзины кур, скот в стадо согнали, усадили в повозки малых, а дети постарше сами бежали, не чуя ног, — и отправились в ночь, в никуда: строить новые города, плодиться и размножаться. Один пока что немодный бог смотрел на них сверху и в то же время — из каждой пары миндалевидных глаз — на дорожную грязь, на потёртую кожу сандалий. Прозревая...

Читать дальше →

+19 669 22

Вверх по Ориноко, или

Отзывы и критика

...о волшебстве слова. Читала по рекомендации соавтора «Вверх по Ориноко» Матиаса Энара, вчера закончила и всё ещё пребываю в ладонях этой тёмной реки. Густая, постепенно вбирающая в себя стилистика, шикарные метафоры, пронзительные рефлексии персонажей — собственно, вся книга состоит из рефлексий двух главных героев. Крайне сложно вырастить книгу на столь зыбкой почве — но Энар сделал шедевр. Даже безотносительно сюжета текст читается с упоением — восхищает само слово, для которого найден...

Читать дальше →

+23 532 20

Дурочка

Заметки на полях

В неназванной части города, которому за шестьсот, теряется даже время на узких потёртых улочках, но знают о том немногие: цветущий балбес-осот, дом, помнящий революцию, да городская дурочка. Сидит вон, болтает ножками — дитя без роду, без племени, без возраста и без имени, отброшенный горький плод. Упало бы дальше яблочко, но бремя дурного семени к земле придавило накрепко, и матерный полиглот (похоже, не без способностей), уставив свой пальчик скрюченный в спешащего в жизнь...

Читать дальше →

+19 676 20

Сироты небесные

Заметки на полях

Были боги злы — были боги в силе. А потом, любовью расщеплены, наклубили тьмы, нагоняли пыли — и зачали мир на костях войны. Он родился в срок, но не рос, болезный. Ожидал чего — или что-то знал? Бог-отец устал, громыхнул железом и ушел в рассвет с семенами трав, временами года, снегами, снами, именами жизни на языке. Мать-богиня сына — тяжёлый камень каждый день носила к Кольцу-реке, что текла по кругу и в малой капле содержала образ самой себя. Но не рос ребёнок....

Читать дальше →

+20 746 24

Дождь застал его между

Заметки на полях

Дождь застал его между и взял в оборот, гнал по лужам бурлящим до самого дома, жахал жалами молний, раскатистым громом раздирал туче яростно рот. А потом поутих. А чуть позже — сошёл, оставляя полмира отмытым до скрипа. Человек же промокший остался под липой — слушать ропот застигнутых пчёл. Он уже не спешил — дождь размыл горизонт, изменил перспективу и планы на завтра. Много воздуха стало в пространстве Декарта, и в кармане молчал телефон. Вечер медленно плавился сыром...

Читать дальше →

+21 525 48

И еще один пряничек от мироздания

Личное

На это раз стихический, или немного о пользе вложения в самопиар. Не далее как в начале этого года я рискнула воспользоваться авантюрным, на первый взгляд, предложением. Человек, которого я до этого хорошо знала как яркого поэта-верлибриста, открыл литературное агентство и предложил продвигать чужие стихи в англоязычном сегменте Сети. Я та еще авантюристка, хотя вы можете с этим не согласиться :)) Да, я вложилась в переводы текстов и согласилась оплачивать услуги литагента. К слову, и то,...

Читать дальше →

+26 831 60

Письма с Дальнего Востока

Личное

Не могу сказать, что на моей прозаической улице перевернулся грузовик с пряниками, но тенденция наметилась, и это радует :) Вторая публикация прозы с начала года... Хм-м... я почти довольна, да-а. Полностью довольна буду, когда увижу "Туманы" в изданном виде. Я знаю, что это будет :) Но не вотпрящас, потому что (здесь могут быть ваши мотивационные пряники и кнуты, мы с соавтором все принимаем по хорошему обменному курсу) надо дописать вторую книгу. А пока - вот. "Письма с того берега"...

Читать дальше →

+18 494 29

Настроение совпало

Заметки на полях

На этот раз здесь будут чужие стихи. Людмила Поклонная, "На прикорневом лету" . Странный, нервный, живой текст, он мне напоминает птицу, которую держишь в сведенных ладонях и чувствуешь, как стучит ее сердце. Вот-вот, сейчас, раскроешь руки, и - фьють! Ловите, пока не улетела! (здесь можно послушать) Я читала их на одном из конкурсов и сегодня вспомнила, сделав удачную "себяшку". Настроение совпало ну просто один в один :)

"Себяшка тут"

Читать дальше →

+14 694 20

Час быка

Заметки на полях

Он живёт при вокзале — усталый вокзальный дух, что сносил своё тело без малого до рванины. Хром на обе ноги. Потирая больную спину провожает состав, уходящий в районе двух, шепчет что-то беззвучно: о сыне-судьбе-тюрьме («... а ведь был подающий надежды, домашний мальчик...»), о живых, об умерших, о скорой уже зиме, об отсутствии тёплой одежды, и машет, машет так отчаянно, словно я еду туда, где ждёт безразличный Харон у заснеженной переправы, и качается ялик, и носом ломает лёд, и обол...

Читать дальше →

+20 475 20

Я пою тебя

Заметки на полях

Время вышло, снова возможно всё, остаётся только смотреть на запад: там угрюмый бог катит колесо солнца раскалённого; прячет в кратер (где живёт покорная Н2О, образуя с солью vital и силу), на ремонт и плановое ТО за сезон прожжённое в хлам светило. Я пою тебя, я тебе пою — свету, познающему край и тайну. Птица Сирин радость зовёт в раю, ну, а я сирена, и мне с печалью воспевать безбрежную даль воды и по холке гладить волну седую. Споро занимается чёрный дым, и к...

Читать дальше →

+22 419 8

Кракозябра

Оффтопик

Из дневника йонаго натуралиста. Апрель начался внезапной и беззаконной жарой, а к середине месяца в доме воцарились настоящие тропики. Хорошее время — батареи ещё жарят по-зимнему, а за окном уже... Весна-а-а... Рыж зевнул, щёлкнув челюстью, картинно покачался с боку на бок, томно потянулся и наконец-то замер, лежа на спине и умильно жмурясь на свет прикроватного бра. Лениво отбивая пушистым хвостом внутренни й ритм, он размышлял, постепенно погружаясь в пуховую дремоту. В малом мире всё...

Читать дальше →

+15 806 36

И жизнь была

Заметки на полях

Тогда, примерно лет с полста тому назад, был дед мой в силе, сады в свой срок плодоносили, и жизнь была, как боль, проста и глубока, как воды Леты. Укрыв в шкафу войны приметы, пахали землю, в чернозём сажали яблони и сливы и из дубовой перспективы растили дом — для сыновей, что мал мала, для дочек с яркими глазами. ...А мне бы выдержать экзамен, что на черте добра и зла... Иное время — несть щедрот, нет лишь войны духовно нищим, но и она уже идёт пропагандистским...

Читать дальше →

+24 415 10

Сивилла баб’Маня

Заметки на полях

Сивилла баб’Маня, кустистой взмахнув метлой, как всякое утро последние лет полста, прочертит дорогу — иди, мол, себе, не стой, бескрылая птаха, небесная сирота. Сивилла баб’Маня, к прозреньям давно остыв, пьёт вечером водку, а утром — брусничный чай, и заступом после отчаянно колет льды, и сыплет песок, и беззвучна её печаль по тем временам, где великий жестокий бог входил в её грудь, занимая собой объём потребного воздуха, — и обрывался слог размеренной речи воплем... ...

Читать дальше →

+23 400 15

Не бывать мне в антологии, не жевать веночков лавровых

Личное

На днях принесло прекрасного в стихирский кабинет. Ирина Валерина, редакционная комиссия одобрила Вашу кандидатуру для включения в Антологию русской поэзии . Вы получаете право подготовить рукопись и оформить договор для издания Ваших произведений в ближайшем томе Антологии. Редакционная статья о Вашем творчестве с Вашей цветной фотографией будет подготовлена после заполнения анкеты. Вместе с Вашими авторскими экземплярами Антологии, для Вас будет подготовлено Свидетельство об участии. ...

Читать дальше →

+22 1 632 90

Наверх Вниз