Ирина Валерина

Любой ценой держи лицо и спину над почвой, перекормленной дерьмом

26 522

163 184

45 520

121 330

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 494

Человеческий фактор

Заметки на полях

А ОНИ ХОДИЛИ ЗА ТЁМНЫЙ КРАЙ... ...А потом они возвращаются - поседевшие рано мальчики. И приносят ночь в глубине зрачков, и в тебе гремят барабанчики. А они ходили за тёмный край, а у них в ладонях искрит заря, а они говорят: "Он остался там... Не реви, ты знаешь, что всё не зря". Они вешают куртку его на крюк, а она в крови, и пришла беда. Они смотрят упорно в холодный пол, но ты мыла пол, не найти следа, и они могли бы ещё побыть, но заря обжигает, заря не ждёт. И они уходят, захлопнув...

Читать дальше →

+43 648 52

Дети листопада

Заметки на полях

Как лис по следу, день скользит к закату, к неспешному мгновенью терпелив, и рвутся в небо дети листопада, но манит притяжение земли. Срываясь с ветки, падают в секунды, где въяве непрописанный закон един для всех — "возможно всё...", но с чудом сезон падений вновь не сопряжён. Я где-то между, странная частица, идущая теченью вопреки, и надо бы куда запропаститься, да людно в лабиринтах. Вечер тих. Два мира дышат — внутренний и внешний — размеренно, но всё ж не в...

Читать дальше →

+46 684 60

На языке огня

Заметки на полях

Слово меня всё реже трогает за плечо, только порой, любимый, страшно и горячо шепчет в ночи катрены на языке воды. Вилами пишут боги, и по воде — следы кругом на круг ложатся, каждый закат не нов. Хочешь, открою душу на языке ветров? Слёзы — на ветер, страхи, ярость тревожных ос в холод ночи предвечной пусть унесёт норд-ост. Пусть за спиной чернеет ямы несытой рот — не оглянусь на шёпот. Мрак проживают вброд. Новый восход — как чудо, каждым глотком хмелит. Вольно...

Читать дальше →

+48 455 24

Смирение

Заметки на полях

Я уходила далеко, но неизбежно возвращалась: в груди "горело" молоко, не разжимала руки жалость, и он кричал, кричал и звал на ангельском своем наречье. Мне остро не хватало зла — перебивало человечье, пока неясное тепло, и распирало, и текло животворящим и молочным. Клянусь родным покровом ночи, пыталась я... Но не смогла ни задушить его, ни бросить в лесу, вовек не знавшем просек, ни к людям дальнего села снести и кинуть на пороге избы, в которой дремлет свет. ...

Читать дальше →

+61 601 40

Мешая дело с бездельем

Оффтопик

Злостно нарушаю больничный режим, и даже ЮВТ меня сегодня не гонит спать - но такой повод, такой повод, братцы! Завтра домой. Уфф. Месяц лучевки позади, меня даже радиация не берет - вот такие у меня ядреные тараканы :)) За месяц вынужденого безделья ничего стихического не написала, рифмы в такой обстановке забиваются в анабиоз. Но зато писали прозу - глубокий реверанс в сторону моего дорогого соавтора, если бы не он, я бы точно расклеилась. А еще, мешая дело с бездельем, вязала тут аки...

Читать дальше →

+68 778 75

Недосмотренное

Заметки на полях

Предноябриность тучнеет на юго-востоке. Винная ягода стала почти вином, дни мерно топают пони коротконогим. ...Спящим красавицам снятся единороги, единороги забавятся в палиндром. Рыцари бьются без пыла — скорей, от скуки. Битым железом бряцает глухой вассал, рыцарь бранится, орёт ему: "Косорукий!!", дышит прогорклым салом, тушёным луком — словно ни разу прежде не умирал... Я развлекаю тебя чередой событий, их извлекая оттуда, где жизни нет. Пусть благосклонен покамест седой...

Читать дальше →

+51 697 63

О происхождении видов. Побасенка

Оффтопик

Нет, определенно пора заканчивать с больничными. На днях накрыло состояние, когда чужое уже не читается, а свое пока еще не пишется, но даже это меня не оправдывает. Похоже, лучевая терапия, помимо несомненной пользы в другой сфере, способствует разжижению мозга - ничем другим странный порыв включить телевизор я объяснить не могу. И добро бы уже в какую мылодраму вляпалась - ну, порыдала бы чуток, зефиркой горючие слезки заела, и никто не узнал бы о позоре. Так нет же, вкрячилась в самое что...

Читать дальше →

+73 936 70

Баба Ягья

Личное

"Веришь, зима така-а-я... Правит без всякой жалости, делая тёплое — мёртвым, прямое — круглым. Греки на днях писали, под ледоставом Стикс — вообрази картину? Прячется в пятый угол genius loci*, зябнет, дыбит седую шерсть, не принимая ласку. Шепчет, что вышли сроки. Я просыпаюсь в полночь и засыпаю в шесть: искры роняя, рыщут стаи бесхозных цмоков** — так и смотри, чтоб сдуру не подожгли село. Старый петух намедни нового василиска вывел. Вот... Что? Погромче! Милый, алло! ...Алло? "......

Читать дальше →

+35 502 17

Сентябырьское

Заметки на полях

Пора унылая и журавлиный клин. Из года в год поэты месят эту глину. (c) *** А боги вновь, ломая спины, месят глину, и нет бы им бурбона навернуть. Куда там! Для избравших этот путь — без вариантов. ...Август кони двинул, пришла пора стенаний и стихов про синь небес в рванине облаков, про "дни короче — ночи всё длинней", про депрессуху разных степеней, про прель грибную, про короткий срок и многое другое между строк. А делать что? И судьи, в общем, кто? ...

Читать дальше →

+41 589 25

Крылья

Заметки на полях

Голосом цепким, как новая бандерилья, он вопрошает: "Где твои крылья?" и щурит бездонный глаз (левый, что характерно...) Разговор, сплетённый из общих фраз, отдаёт не то, чтобы серой — скверной, и словам там тесно, и душно мне от шестой ментоловой сигареты, но в его кармане ключи от лета и проект на рай безо всяких смет. Он сегодня снова иной совсем и спиной прямою на цифру семь так похож, что хочется взбелениться, но вокруг мелькают года и лица, и я слушаю перечень всех дилемм. Он пускает...

Читать дальше →

+24 397 12

Молчи, Муму, молчи

Заметки на полях

Молчи, Муму, молчи! Печаль твоя горька, но мне, признаться, сука, много горше. Давно готов шесток для робкого сверчка, и ночь натёрла ярко лунный грошик. Поэтому молчи и слушай тишину, словам здесь веры нет, слова всегда излишни. Я поведу тебя к неутлому челну сквозь чей-то тихий сад, в котором зреют вишни. Мне кто-то говорил, что в этот парадиз нет хода никому, как в недоступный терем, но я, ma joie Муму, из рода вольных лис, поэтому идём — авось не отметелят. Ну вот, смотри, уснул...

Читать дальше →

+32 358 20

Вольный стих

Заметки на полях

Так, наверно, первая кистепёрая, на враждебный берег вползая ранено, фильтровала воздух густой и муторный, каждой жаберной складкой моля о водности, угасая в душном недоумении: мол, с рожна какого из тихой заводи понесло туда, где ещё не обжито? Так, наверно, парная чья-то горлица, от твердынь ладоней толкнувшись лапками, обрывалась камнем, увидев страшное: полотно воды и седую облачность, и окрест ни дерева. Безвозвратности я пою. Осанну, боюсь, не вытяну, но в мой век у...

Читать дальше →

+22 355 5

Предшколярское

Заметки на полях

Псы приходили на порог, ловили мух, зевая громко, и лучшая из ста дорог стелилась жёлто камнеломкой. И дни текли, как водопад, и груши падали на землю. Шёл август маршем на закат, по ходу обрывая стебли беспечных сарафанных дней. ...Стотонно надвигалась школа. Рабов рюкзачных сентябрей толкали в строй по протоколу: фальшиво-астровый букет — зачатки звёзд, пленённых нагло, подъём в шесть тридцать, липкий свет, "линейка" и дурак-сосед с упорством рыжего онагра. Но это после... А тогда трава...

Читать дальше →

+38 411 12

Рыба

Заметки на полях

Он приносит рыбу, бросает на стол: "Готовь..." Рыба дышит ещё, но во взгляде его любовь так надмирна и тёмной болью невыносима, что я молча киваю и правлю точилом нож. Звук терзаемой стали пронзительно нехорош — в голове раз за разом взрывается Фукусима. Поправляет меня: "Фуку́сима, ангел мой". Выдыхаю, справляясь с тягостной дурнотой, — от него не скрыться ни мысли моей, ни тени. Я прошу про себя: "Пожалуйста, не смотри", но форель демонстрирует свернутый мир внутри: микрокосмос утробы,...

Читать дальше →

+35 676 52

Неугомонное

Заметки на полях

Видно, взял угомон аккурат за глотку, оттого слова достаются потом, да не всё-то труд, что из обезьяны, только к стайным — поздно, а в люди — рано. Оттого звучишь, как кривая лира, что в упор не видишь картины мира. Перемкнуло где-то контакт на эго, так смотри на жизнь с оптимизмом хека. Если бог не выдаст голодным сети, то уснёшь, возможно, при тусклом свете ночника, забывшего смысл свеченья, на постели узкой в объятьях тени. А когда наступит исход на глотку, будет песнь твоя и скупой, и...

Читать дальше →

+44 545 46

"Пчёлы" долетели до Амазона

Личное

Не, ну конечно, не сами по себе, а в составе большого роя . Но все пчёлы в нём отборные, шикар-рно жужжат! )) Мой авторский экземпляр журнала в пути, летит через Атлантику, а пока что вот... *третья строчка снизу, между Трэвисом и Лореттой притаилась некая Валерина* ))

Читать дальше →

+54 679 75

Выход из лимба

Заметки на полях

В лимбе сегодня солнечно и тепло, серые птицы косят под Алконост. "Дево, – поют они сладко, – не истекло время твоё медовое". Началось заново, круг за кругом течёт спираль, всё впереди, потому что пределов нет. Жмуришься сонной кошкой на жаркий свет. Мимо бегут гражданские – на пожар скучной сиюминутности. Позади острые клювы Морфеевых тёмных птиц, хищные клешни... Забудь обо всём. Иди, просто иди без цели и смены лиц. Падает дождь по каплям. Земля летит. В небе...

Читать дальше →

+54 587 20

Выздоровление - налицо!

Личное

Что женщины существа жизнестойкие, не мною придумано. В пользу этого говорят многочисленные исследования, равно как и примеры из жизни. Хотя не суть, я не собираюсь лекцию читать, у меня тут байка назрела - что называется, всё из жизни. Собственно, я уже неделю как дома, активно набираюсь сил и наслаждаюсь жизнью. А история произошла ещё в больнице, за пару дней до выписки. Сразу оговорюсь, что хирургическое отделение, где меня оперировали, никак не место для приколов. Лечат там не...

Читать дальше →

+76 973 77

В ритме моря

Заметки на полях

1. Время замедлилось. Боги, как хорошо голым моллюском лежать в полосе прибоя. Морю всегда известно, кто и зачем пришёл. ...Небо вращается — раннее, голубое. Если сорвётся, бездна откроет рот, шумно зевнёт, маленький мир проглотит. Морю не страшно. Море собой живёт в ритме извечном, бывшем до всех мелодий. 2. Время к полудню, солнце берёт за горло, рявкнул повторно мобильный зуммер, но дети крылатые, голые, мокрые, шумные строят поблизости белый — забытый — город. 3. "Время? Да кто тут...

Читать дальше →

+35 738 54

Держи меня, люби меня, держи

Заметки на полях

...Проснуться под ситонский светлый дождь — у нас такой ещё зовут цыганским. Или грибным? Неважно. Ты — поймёшь... Второй этаж к открытому пространству стремится меньше, нежели к земле, но если небо всё-таки очнётся, и широко зевнёт отельный лев, и рыкнет, устрашая инородца, катящего набитый чемодан с присущим Вечным вымученным видом, и громко захохочет юный Пан, умело притворяющийся гидом, то я с перил таки вспорхну туда, где Солнце есть звезда, ничейной птицей и сяду к Гамаюн на провода...

Читать дальше →

+45 694 29

Наверх Вниз