О-ла!
О-ла! О-ла! На перекрёстке, пусть водных, не земных дорог, мой гондольер, усталый бог, хозяин плюшевых подмостков, весла и окрылённых львов поёт во славу статус-кво: "О-ла! О-ла!" Но, впрочем, здравствуй. Скажи, подруга, чем не счастье: ад сувенирного развала пройдя в угарном марш-броске, на плитах старого причала сидеть на газовом платке, лелеять солнце на руке — что бы прогноз с утра ни каркал. Потом на площади Сан Марко, подмышку вбив тугую сумку, крошить...
Читать дальше →
502
35