Ирина Валерина

Любой ценой держи лицо и спину над почвой, перекормленной дерьмом

15 897

179 684

90 200

214 980

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 531

Вверх по Ориноко, или

Отзывы и критика

...о волшебстве слова. Читала по рекомендации соавтора «Вверх по Ориноко» Матиаса Энара, вчера закончила и всё ещё пребываю в ладонях этой тёмной реки. Густая, постепенно вбирающая в себя стилистика, шикарные метафоры, пронзительные рефлексии персонажей — собственно, вся книга состоит из рефлексий двух главных героев. Крайне сложно вырастить книгу на столь зыбкой почве — но Энар сделал шедевр. Даже безотносительно сюжета текст читается с упоением — восхищает само слово, для которого найден...

Читать дальше →

+23 616 20

Дурочка

Заметки на полях

В неназванной части города, которому за шестьсот, теряется даже время на узких потёртых улочках, но знают о том немногие: цветущий балбес-осот, дом, помнящий революцию, да городская дурочка. Сидит вон, болтает ножками — дитя без роду, без племени, без возраста и без имени, отброшенный горький плод. Упало бы дальше яблочко, но бремя дурного семени к земле придавило накрепко, и матерный полиглот (похоже, не без способностей), уставив свой пальчик скрюченный в спешащего в жизнь...

Читать дальше →

+19 753 20

Сироты небесные

Заметки на полях

Были боги злы — были боги в силе. А потом, любовью расщеплены, наклубили тьмы, нагоняли пыли — и зачали мир на костях войны. Он родился в срок, но не рос, болезный. Ожидал чего — или что-то знал? Бог-отец устал, громыхнул железом и ушел в рассвет с семенами трав, временами года, снегами, снами, именами жизни на языке. Мать-богиня сына — тяжёлый камень каждый день носила к Кольцу-реке, что текла по кругу и в малой капле содержала образ самой себя. Но не рос ребёнок....

Читать дальше →

+20 875 24

Дождь застал его между

Заметки на полях

Дождь застал его между и взял в оборот, гнал по лужам бурлящим до самого дома, жахал жалами молний, раскатистым громом раздирал туче яростно рот. А потом поутих. А чуть позже — сошёл, оставляя полмира отмытым до скрипа. Человек же промокший остался под липой — слушать ропот застигнутых пчёл. Он уже не спешил — дождь размыл горизонт, изменил перспективу и планы на завтра. Много воздуха стало в пространстве Декарта, и в кармане молчал телефон. Вечер медленно плавился сыром...

Читать дальше →

+21 615 48

И еще один пряничек от мироздания

Личное

На это раз стихический, или немного о пользе вложения в самопиар. Не далее как в начале этого года я рискнула воспользоваться авантюрным, на первый взгляд, предложением. Человек, которого я до этого хорошо знала как яркого поэта-верлибриста, открыл литературное агентство и предложил продвигать чужие стихи в англоязычном сегменте Сети. Я та еще авантюристка, хотя вы можете с этим не согласиться :)) Да, я вложилась в переводы текстов и согласилась оплачивать услуги литагента. К слову, и то,...

Читать дальше →

+26 948 60

Письма с Дальнего Востока

Личное

Не могу сказать, что на моей прозаической улице перевернулся грузовик с пряниками, но тенденция наметилась, и это радует :) Вторая публикация прозы с начала года... Хм-м... я почти довольна, да-а. Полностью довольна буду, когда увижу "Туманы" в изданном виде. Я знаю, что это будет :) Но не вотпрящас, потому что (здесь могут быть ваши мотивационные пряники и кнуты, мы с соавтором все принимаем по хорошему обменному курсу) надо дописать вторую книгу. А пока - вот. "Письма с того берега"...

Читать дальше →

+18 582 29

Настроение совпало

Заметки на полях

На этот раз здесь будут чужие стихи. Людмила Поклонная, "На прикорневом лету" . Странный, нервный, живой текст, он мне напоминает птицу, которую держишь в сведенных ладонях и чувствуешь, как стучит ее сердце. Вот-вот, сейчас, раскроешь руки, и - фьють! Ловите, пока не улетела! (здесь можно послушать) Я читала их на одном из конкурсов и сегодня вспомнила, сделав удачную "себяшку". Настроение совпало ну просто один в один :)

"Себяшка тут"

Читать дальше →

+14 806 20

Час быка

Заметки на полях

Он живёт при вокзале — усталый вокзальный дух, что сносил своё тело без малого до рванины. Хром на обе ноги. Потирая больную спину провожает состав, уходящий в районе двух, шепчет что-то беззвучно: о сыне-судьбе-тюрьме («... а ведь был подающий надежды, домашний мальчик...»), о живых, об умерших, о скорой уже зиме, об отсутствии тёплой одежды, и машет, машет так отчаянно, словно я еду туда, где ждёт безразличный Харон у заснеженной переправы, и качается ялик, и носом ломает лёд, и обол...

Читать дальше →

+20 545 20

Я пою тебя

Заметки на полях

Время вышло, снова возможно всё, остаётся только смотреть на запад: там угрюмый бог катит колесо солнца раскалённого; прячет в кратер (где живёт покорная Н2О, образуя с солью vital и силу), на ремонт и плановое ТО за сезон прожжённое в хлам светило. Я пою тебя, я тебе пою — свету, познающему край и тайну. Птица Сирин радость зовёт в раю, ну, а я сирена, и мне с печалью воспевать безбрежную даль воды и по холке гладить волну седую. Споро занимается чёрный дым, и к...

Читать дальше →

+22 496 8

Кракозябра

Оффтопик

Из дневника йонаго натуралиста. Апрель начался внезапной и беззаконной жарой, а к середине месяца в доме воцарились настоящие тропики. Хорошее время — батареи ещё жарят по-зимнему, а за окном уже... Весна-а-а... Рыж зевнул, щёлкнув челюстью, картинно покачался с боку на бок, томно потянулся и наконец-то замер, лежа на спине и умильно жмурясь на свет прикроватного бра. Лениво отбивая пушистым хвостом внутренни й ритм, он размышлял, постепенно погружаясь в пуховую дремоту. В малом мире всё...

Читать дальше →

+15 921 36

И жизнь была

Заметки на полях

Тогда, примерно лет с полста тому назад, был дед мой в силе, сады в свой срок плодоносили, и жизнь была, как боль, проста и глубока, как воды Леты. Укрыв в шкафу войны приметы, пахали землю, в чернозём сажали яблони и сливы и из дубовой перспективы растили дом — для сыновей, что мал мала, для дочек с яркими глазами. ...А мне бы выдержать экзамен, что на черте добра и зла... Иное время — несть щедрот, нет лишь войны духовно нищим, но и она уже идёт пропагандистским...

Читать дальше →

+24 484 10

Сивилла баб’Маня

Заметки на полях

Сивилла баб’Маня, кустистой взмахнув метлой, как всякое утро последние лет полста, прочертит дорогу — иди, мол, себе, не стой, бескрылая птаха, небесная сирота. Сивилла баб’Маня, к прозреньям давно остыв, пьёт вечером водку, а утром — брусничный чай, и заступом после отчаянно колет льды, и сыплет песок, и беззвучна её печаль по тем временам, где великий жестокий бог входил в её грудь, занимая собой объём потребного воздуха, — и обрывался слог размеренной речи воплем... ...

Читать дальше →

+23 481 15

Не бывать мне в антологии, не жевать веночков лавровых

Личное

На днях принесло прекрасного в стихирский кабинет. Ирина Валерина, редакционная комиссия одобрила Вашу кандидатуру для включения в Антологию русской поэзии . Вы получаете право подготовить рукопись и оформить договор для издания Ваших произведений в ближайшем томе Антологии. Редакционная статья о Вашем творчестве с Вашей цветной фотографией будет подготовлена после заполнения анкеты. Вместе с Вашими авторскими экземплярами Антологии, для Вас будет подготовлено Свидетельство об участии. ...

Читать дальше →

+22 1 950 90

Слова немы

Заметки на полях

А всего-то и надо, что жаркий шёпот, озноб по коже, пересохшие губы... У страсти приметы схожи с паранойей, в которой теряют все смыслы... Боже, к чёрту смыслы, когда так кружится голова от того, что ты рядом и я отзываюсь дрожью на любое касание. В стылой стране прохожих бесконечна зима, и текут, мелея, слова, слова... Говорящие люди давно забыли, как мало значат многосложные фразы. Они бы могли иначе, мой опасный, мой сложный, мой ласковый, мой горячий, если бы ненадолго хотя бы смогли как...

Читать дальше →

+18 516 14

Всё остальное - к чертям!

Заметки на полях

Иди сюда, м е д л е н н о. Знаю, тебе понравится... Счастлив живущий в камине пламенный бог Марранов - «пыльца» с белоснежных крыльев насытит любой огонь. Она, от тёплого меха до сорванного стоп-крана, открыта, как на ладони... И так горяча ладонь. А ночь с глазами подростка хлещет умело бренди, греет бокал, вдыхает, курит, прищурясь, «Vogue». Изящны её запястья... Расставлены все акценты, и чертит на глади...

Читать дальше →

+20 397 8

А смерти - нет

Заметки на полях

Пока она тихо спит на твоём плече, весь мир может быстро и ярко сходить с ума: готовить Армагеддон или время «Че» и сыпать в провалы игрушечные дома. Родятся мессии, пророки прорвутся из, восстанут, кто призван, и ангелы вострубят, и станет не страшно после, где верх, где низ, и станет неважно вовсе, где рай, где ад. Весь мир кто-то вышний уложит к себе в карман и вытряхнет с неба остатки от звёздных карт, и канут в минувшее ночь и седой платан, и пеплом покроется этот бессонный...

Читать дальше →

+28 999 67

я здесь я нигде я мир я никто

Заметки на полях

я здесь я нигде я мир я никто иду в междужизни от даты до даты в свой срок открывая природу пустот вгрызётся лопата разрежет и вскроет непаханый пласт невидимых смыслов в утробе суглинка и кто-то оплачет а кто-то воздаст покойся личинка и вечную память затянет фальцет в почти что живых не вселяя надежду для плоти распад неизбежный процесс ветшает одежда я здесь я нигде я мир я никто я жду в междужизни как прочие люди в свой срок всё вернётся и свет золотой вновь...

Читать дальше →

+23 545 34

Нет, не первоапрельское, а...

Заметки на полях

конкретно весеннее настроение. Даже тогда ...И тогда, когда взгляды, соприкоснувшись, на миг отпрянут, а после снова сойдутся в маленьком поединке, и тогда, когда воздух станет густым и пряным, но ускользающим, словно чья-то жизнь на дагерротипном снимке. И тогда, когда губы твои коснутся дыханьем моих ключиц, а тяготение тел станет острым и обоюдным, и ты не поймёшь, чего хочешь больше — смять меня или упасть ниц, объявляя новоявленным чудом. И тогда, когда мир сомкнётся, образуя...

Читать дальше →

+17 474 36

Паданец

Заметки на полях

Недотыкомка, яблони божьей паданец, дрань, рванина в косматой шубице — и вот что мне в нём, пусть и ладаном пахнет рубище? Но в глаза его не смотреть нельзя, а в глазах его — край и неба синь, на плече его задремал сизяк, и звенят «динь-динь» колокольцы там, где прозрачен свет, где просвет прорвался сквозь хлябь и хмарь. Скромен дар его — фантик от конфет да ржаной сухарь, но слова мои комом горло рвут, и опять убога я, немудра. Я прошу его: «Оставайся тут...» ...

Читать дальше →

+20 739 31

Евино

Заметки на полях

Ева печёт лепёшки. День тих и светел, падают глухо яблоки в сонный сад. В мире, познавшем грех, подрастают дети. Лепит из глины Авелю старший брат птиц легкокрылых, бегущих единорогов. Дует малыш, надеясь, но прах есть прах. Тесто сминает Ева, вверяясь Богу, губы сухие шепчут: «...в Твоих руках...» Время-река — глубоки и неспешны воды. Ева стирает детское, трёт песком пятна от винных ягод, а вот разводы тёмного времени будут потом, потом. Вечер спускается...

Читать дальше →

+22 733 42

Наверх Вниз