A.W.

Жил. Пил. Блевал. Теперь вот это...

56

56

25

25

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 18

Когда понимаешь, что ты не Бог

Заметки на полях

Он проснулся с мыслью, что сегодня всё изменится. Пятый день трезвости. Пятый день, когда он не прятался за виски, не притворялся философом в прокуренных барах, не врал себе, что завтра начнёт писать тот самый роман. Сегодня — день Х. Он сел за стол, открыл ноутбук. Курсор мигал, как насмешка. «Страх — это когда понимаешь, что ты не Бог», — написал он. И сразу стёр. За окном шумел город. Где-то смеялись, где-то трахались, где-то умирали. А он сидел и пытался дирижировать оркестром,...

Читать дальше →

0 48 0

Обратная сторона зеркала

Заметки на полях

Дождь стучал по жести крыши его конуры — съемной, как и все в этой жизни. Даже бомжи обходили этот район стороной, словно чуяли, что здесь можно потерять последнее — не кошелек, не зубы, а что-то похуже. Он сидел перед монитором, пальцы замерли над клавиатурой, на которой три кнопки уже давно не работали, еще две залипали, будто не решались до конца сдаться. На экране — три опубликованных рассказа и бесконечная лента комментариев, разрастающаяся как метастазы. Первый рассказ — « Алгоритм...

Читать дальше →

-1 58 0

Коллекция

Заметки на полях

Она хранила его в стеклянных банках. Не целиком, конечно. По кусочкам. На нижней полке шкафа, между безупречно сложенными полотенцами и коробкой лавандовых саше, стояли три сосуда с прозрачной жидкостью. В каждом — фрагмент. В первом плавала смятая записка «Встречаемся в семь?» — он сунул ей её в карман на их втором свидании. Во втором — окурок с едва заметным отпечатком зубов (она подобрала его у подъезда, когда он ушёл, хлопнув дверью). В третьем — прядь его волос, выпавшая на подушку в...

Читать дальше →

0 53 0

Пластиковый пир

Заметки на полях

Он сидел за кухонным столом, уставившись в тарелку. Суп. Желтоватая жидкость, куски чего-то, напоминающего мясо, но слишком правильной формы. На дне — розовые кружочки моркови, неестественно яркие. Солнечный луч скользнул по краю безупречной тарелки. Вечный новодел. — Ну как? — Она улыбнулась. Улыбка была ровной, как линия на линейке. Подперла подбородок ладонями, наблюдая. — Я старалась. Он поднял ложку, замер. Запах был… странный. Как новый пластиковый контейнер, только что распакованный....

Читать дальше →

+2 58 0

Маска нормальности

Заметки на полях

Сначала всё выглядит просто: перестаешь колоться, пить или нюхать — и мир будто сам подстраивается под тебя. Ты больше не воняешь потом и перегаром, перестаешь врать так, что аж зубы сводит, перестаешь выносить из дома вещи, чтобы сдать их в ломбард. Ты начинаешь бриться. Носить чистые носки. Даже улыбаться иногда, как нормальный человек. Со стороны кажется, что ты вылечился . Но это ложь. Ты не вылечился. Ты просто научился имитировать здорового . Общество довольно: ты больше не...

Читать дальше →

-3 60 3

Алгоритм боли

Заметки на полях

В вонючем переходе, где капли конденсата сочились, как сопли бетонного великана, стоял он. Не человек. Не клоун даже. Просто сломанный механизм на ржавых костылях, обмотанных изолентой. Его ботинки, пропитанные мочой и дешевым растворителем, скрипели при каждом движении. Парик – выцветший рыжий клок, будто вырванный из тушки дохлого клоуна-уборщика. Улыбка – треснувшая маска, намертво приваренная к лицу. Он плясал. Рывками. Судорожно. С визгом изношенных сервоприводов, будто внутри него...

Читать дальше →

0 60 0

Двери в ад открываются на трезвую голову

Оффтопик

Есть два вида людей. Первые — те, кто выпивает, а потом просто перестает. Как будто щелкает выключателем. Их жизнь моментально налаживается: семья перестает орать, начальник перестает угрожать увольнением, печень перестает напоминать о себе тупой болью в боку. Они могут годами не пить, а потом взять и выпить бокал вина на свадьбе — просто потому что захотелось. И ничего не случится. А есть другие. Когда они перестают пить, мир не становится лучше. Он становится хуже . Первые недели —...

Читать дальше →

+8 96 5

Кривой

Заметки на полях

Он родился кривым. Не метафорически — буквально. Позвоночник скручен штопором, рёбра выпирают, как сломанные ветки. Голова наклонена вбок, будто всю жизнь прислушивается к чьим-то шёпотам, но слышит только хруст собственных суставов. Он не знал, что можно иначе. Дышал сдавленно, ходил медленно, жил боком — будто мир вокруг был нарисован кривым зеркалом, а он просто его отражение. А потом увидел её. Она шла по улице, и её тело было идеальной линией — от пяток до макушки. Не статуя, нет....

Читать дальше →

0 59 0

Конфликты

Заметки на полях

Думаешь, трезвость — это когда все вокруг становятся милыми и пушистыми? Как бы не так. Жизнь продолжает трахать тебя в мозг, просто теперь ты чувствуешь это без наркоза. Твой начальник — конченный мудак. Девушка в очередной раз выносит тебе мозг. Друзья предают. И раньше у тебя был проверенный способ справиться со всем этим дерьмом: 1. Натрахаться 2. Напиться 3. Накуриться 4. Повторить Теперь ты стоишь посреди этого всего трезвый, и единственное, что у тебя есть — это новые...

Читать дальше →

+2 66 0

Радио в моей голове

Личное

Пиздеж в моей голове — это то, перед чем я бессилен. Сидишь, смотришь в стену. Вроде тишина. Но внутри — цирк уродов, балаган кривых зеркал, где каждый клоун орет свое. «Ты ничтожество» «Ты гений» «Ты просрешь все, как всегда» «Нет, в этот раз все будет иначе» Ложь на лжи, вранье на вранье. И самое удивительное — ты веришь. То в одно, то в другое. А чаще — во все сразу. Я пытаюсь начать жить по-новому. Выдавливаю старые привычки, как гной из затянувшейся раны. Но этот внутренний...

Читать дальше →

-3 54 0

Последнее видео

Личное

Он родился в теплой квартире с видом на кремлевские звезды — поздний, нежеланный подарок для родителей, которые уже расписали свою жизнь до гробовой доски. Отец — человек в дорогих часах, который говорил с сыном только через призму финансового директора. Мать — хрупкая женщина, чьи нервы давно превратились в тонкие нити, натянутые между антидепрессантами и алкоголем. Ему было всего двадцать, но он давно перестал верить в сказки. Мир видел таким, каким он был — огромной помойкой с блестящей...

Читать дальше →

0 79 0

Эффект волны

Личное

Он перестал пить. Не после громкого прозрения, не из-за угроз врачей — просто в один серый четверг он посмотрел на себя со стороны и понял: хватит. Остатки виски вылил в раковину, бутылки выбросил, не глядя. Первые дни были адом. Тело требовало яда, мозг шептал: «Один стакан — и всё станет проще» . Но он держался. Не потому что сильный — просто слишком устал ненавидеть себя. Через неделю он заметил странное: — утро стало начинаться не с головной боли — в кошельке оставались деньги до...

Читать дальше →

0 58 0

Духовный рост для тех, кто ненавидит слово «духовный»

Личное

Когда тебе говорят, что ты – кусок дерьма, первая реакция – разнести все в клочья, вторая – натянуть на голову пакет и сделать вид, что не слышал. Но трезвость – это когда ты стоишь, царапаешь грязными ногтями шею и понимаешь: «Чёрт, а ведь в этом есть доля истины» – и не разваливаешься от этого на куски. Мы все – ходячие ошибки, застрявшие между паникой и пофигизмом. Ты думаешь, духовный рост – это когда ты становишься белым и пушистым? Да хер там! Это когда ты перестаёшь врать себе,...

Читать дальше →

0 51 0

Продавец иллюзий

Личное

Алкоголь — прекрасный продавец иллюзий в этом дерьмовом мире. Он приходит к тебе с улыбкой продажного ангела и шепчет: «Давай, сделай глоток — и всё станет проще». И ты веришь. Потому что после третьей рюмки: — Долги, которые гнетут тебя как бетонная плита, внезапно кажутся лёгкими, как пустые бутылки — Бывшая, которая разбила тебе сердце, — просто сюжет для очередной байки в кругу «друзей» — А ты сам — внезапно остроумный, харизматичный и, блять, живой Алкоголь продаёт тебе...

Читать дальше →

0 81 4

Улица с двухсторонним движением

Личное

Ты стоишь перед Богом, как последний алкаш у ларька — торгуешься, пытаешься сбагрить ему только те грехи, за которые не стыдно. Те, что помельче, поаккуратнее. А остальное — запихиваешь поглубже, делаешь вид, что забыл. Но вот дерьмо: Бог видит всё, даже ту мерзость, которую ты сам в зеркало признать не можешь. И прощение — это не магическая стиральная машина, куда можно закинуть грязное бельё своей совести и получить обратно кристальную чистоту. Прощение — это улица с двухсторонним...

Читать дальше →

0 67 1

Терпимость – это когда ты не включаешь режим бога

Личное

Твой сосед три вечера подряд долбит стену, будто пытается докопаться до ада. Коллега жуёт с открытым ртом, чавкает, хлюпает — звуки, от которых хочется воткнуть карандаш себе в ухо. Руководитель пятый день «рассматривает» твой отпуск, как будто это не заявление, а древний свиток с зашифрованным проклятием. Терпимость — это когда ты не орешь. Не бьешь кулаком в стену. Не пишешь заявление «по собственному», прикрепив к нему фотографию своего среднего пальца. Ты сжимаешь челюсть. Разжимаешь....

Читать дальше →

+2 102 1

Доверие – это окно с грязными стеклами

Личное

Разве доверие требует, чтобы мы закрывали глаза на мотивы других людей или на свои собственные? Ничего подобного — это было бы глупо. Скорее всего, мы должны оценить, насколько человек, которому мы доверяем, способен на дурное, равно как и на хорошее. Такая личная инвентаризация может показать ту степень доверия, которую мы должны проявлять в каждой конкретной ситуации. As Bill Sees It, p. 144 Ты думаешь, доверять – значит разбить лоб о стекло в надежде, что оно внезапно станет дверью. Но...

Читать дальше →

+5 63 0

Сегодня я свободен. И это пиздец как страшно.

Личное

Это привело меня к здравому осознанию того, что в мире еще много ситуаций, перед которыми лично я — бессилен. Если я с готовностью признал это в случае с алкоголем, то должен признать то же самое и в отношении многого другого. Мне надо успокоиться и уяснить, что это Он — Бог, а вовсе не я. As Bill Sees It, p. 134 Ты думаешь, это про смирение? Нет. Это про то, как твоя война превращается в скомканный сигаретный окурок, брошенный в лужу с блевотиной. Ты сражался — с собой, с миром, с...

Читать дальше →

-1 89 0

Наверх Вниз