Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

19 954

386 621

3 078

52 917

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 928

Широкие лезвия мая

Заметки на полях

Рассыпаны дни, колокольчики, звуки, И солнце парит в облаках и разрывах, И рябь пробегает по миру и лужам Сырым волшебством из кусочков и сыра. И листья деревьев, как бабочек крылья, Взлетают, трепещут, садятся на ветви. И небо врастает из синего в синий, подкрашенный белым и, кажется, ветхий. И пахнет цветками увядшей сирени Сиреневый воздух густой и прозрачный, И дни улетают, считая мгновенья, и стикеры клея, бумажка к бумажке. *** И ничего этого не надо. Ни хлебцев, ни...

Читать дальше →

+87 241 20

Причал

Заметки на полях

Язык отталкивается от причала и долго гудит. Тарахтит дизель. Женщина, что молчит. Миг. И стремление. Выдернуть с позолотой зуб, Продать его и купить билет На счастливый поезд. Сидеть. С пирожками и курицей. Выслушивать стук колес. Слушать сердце, галопирующую повесть. Причало. Морские вороны – парят. Прыгают в воду. К небу уносят рыбу. Я видел, как топят слепых котят, Как бросают в мешке с улыбкой. Улыбку эту запомнил. Комок чернил. Жалкий скрип По несмазанным петлям ...

Читать дальше →

+96 242 20

Зарисовка на хлопчатобумажной футболке детским набором акварели

Заметки на полях

Когда сидишь раскрашенный, в гвоздях, Царапая дорожки на виниле, Фокалы размечая на костях, Которые дышали и любили… Ага-ага, Сырое чувство есть Под сердцем, прорисованном на ткани, И, собственно, мелодия звучит И крошится, как мрамор, под ногами. Когда булыжник мостовой цветет, Как синий дым во мгле и на закате, Завязывая каждый узелок На ниточках, раскрашенных некстати. Но время жжет, как Ляпис Трубецкой, и воду пьет, как лошадь под парами, идет как дождь бумажный и цветной, ...

Читать дальше →

+95 306 27

Град над градом

Заметки на полях

Набегали облака, набегали свечи и свеченье, В капле неба капля молока впитывалась в краешек печенья. Слышали, как сотни мелких птиц Из белых сот и жил аквамарина Из темноты, из трепетности, из Слепой любви – кустов и клавесина. И небо через край, пока в рассвет, Стекая дымкой звезд полоской светлой, вдруг птица заполошная поет, Сливая голос с голосом Вселенной. И медленным мгновением повис, Внезапной тишиной – глухой и полной, Случился изморозью синью из ресниц, растекся над...

Читать дальше →

+75 221 30

туда, где не хватает

Заметки на полях

Давай акварельно. По медленной, злой воде, растаскивая текущее в три полупрозрачных слоя, чтобы цветы, зацветающие в декабре, отцветали в мае. И все такое Воздушное, прозрачное, в стиле ню. Когда розовое не краснеет, настолько его здесь много, когда солнце закатывает закаты дню, бормочет вслух про небо. А небо - оно глуховатое и слепое, И с бельмом на одном голубом глазу. И ты смотришь и видишь, как мир вздрагивает и моргает, а отражения падают в блюдце с чужим лицом, пока ты...

Читать дальше →

+75 240 28

Майский град

Заметки на полях

- Вам обязательно нужно, сэр, достать из штанов член, чтобы окружающие вас джентльмены смогли лично убедиться в правдивости ваших слов. Простите, сэр, но вашим сказкам не хватает вещественности. Ваши друзья, как мне кажется, не хотят вас расстраивать, поэтому и слушают ваше вранье. Сэр, они явно вам не верят, убедите их. Доставайте! Член – это член. Член – это всегда убедительно. Атмосфера явно сгустилась, вокруг компании повисла напряженная, несколько истеричная тишина, а виконт покраснел. ...

Читать дальше →

+47 264 9

Мамайский булыжник

Заметки на полях

Яблоком, растертым в повидло, растет в темноте уверенность и булыжник, Катится слово, выпрыгивая как лыжник, подпрыгивая как мячик, мягкий, как растопленное олово. Внутри растекается эхо. Долго. От быстрых шагов и темного крика, Быстро Приходит рассвет, и лестница в темноту, перерезанная, как овца светло серым бараном, распадается на кусочки. А музыки нет, она умерла внезапно. *** Вдруг вспомнишь, что жизнь, вся, в разноцветных зайцах, а к тебе приходит белочка и...

Читать дальше →

+69 240 20

Пересмешник затосковал

Заметки на полях

Рано или поздно все восторженные, ранимые, беззаветно любящие и наивные девчонки превращаются в сильных, умных, самодостаточных и знающих себе цену женщин. Госпожа Z. Хочешь рассмешить Всевышнего, напиши для него бложик против срачей, тут же набегут нетакие с городскими трамваями. Вчера имел удовольствие окунуться в мир гендерных и стайных инстинктов, благодаря постику Сергея Раста. https://author.today/post/380244?c=19756954&th=19749715 Часть люда сразу стала креститься, другая...

Читать дальше →

+78 242 32

Пуансон

Заметки на полях

Облака летают рядом, волны вместе, возле ног, разбиваются об камни пыль и воздух у дорог. Океан не просыхает, то отступит, то придет. Ветер по морю гуляет, тихо песенку поет. Рано утром, черепахи, выступают из земли, и с рассветом каменеют, камни, волны и слои от прозрачного до неба, от густого, как моря, где с утра на пляже сохнут тридцать три богатыря и один угрюмый дядька, сразу видно, что морской: он бормочет, он вздыхает с кружкой пива и треской. *** ...

Читать дальше →

+72 254 25

Отпечатки

Заметки на полях

Ветер: злой, молодой, как в июне, в порывах. Небо серое, в подтеках облаков, без заплат. Деревья качают ветвями: отстаньте, имейте совесть, Просеивают воздух, раскачиваются и висят Лампочки, листья, столбы унесенной пыли, Крик «твою мать» тридевятых земель и стран, В раскрытой яме валяются трубы, чтоб их сварили И внутренние газы отправили в Курдистан. Поют птицы… Ну, это такое – они всегда чуть-чуть на подпеве, Такой наказ от Всевышнего – петь, пока силы есть, Сжимать ветку...

Читать дальше →

+86 204 8

Тьма

Отзывы и критика

Цена доверия. Кн.1. Шаг вперед, два назад Инна Рудольфовна Чеп Роман / Фэнтези , Детектив , Любовные романы весь текст 5 декабря 2020 552 541 зн. , 13,81 а.л. Цикл: Цена доверия. (Мир Континет) #2 13K Нравится 82 Награды 4 выбор , вынужденный брак , заботливый герой , наивный герой , одиночество , психологическая проза , расследование , тайны , циничный герой Тьма. Тьма подступала к жертве. Медленно. Медленно погасла свеча и камин. Медленно...

Читать дальше →

+63 358 37

Тем, у кого есть

Заметки на полях

...

Читать дальше →

+74 355 30

Имя девочки

Заметки на полях

Подступает девятое мая. Такой праздник, который у каждого свой и у всех одинаковый. Было время, когда ветераны ходили по улицам, ели мороженное, работали на заводах, вели бухгалтерию, сидели на складах и чем еще только не занимались. Их было много. Их приглашали на торжественные мероприятия, сажали в президиум, ставили для них трибуну. На столах стояли графины с водой и граненные стаканы, столы были украшены кумачем, а над столами, за спинами ветеранов крупными буквами выделялись громкие...

Читать дальше →

+97 305 28

Согласные

Заметки на полях

Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод на лазурь лагун, ломая волну как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун недобро смотрит в чужую спину. *** ...

Читать дальше →

+98 222 23

Для принцесс, с любовью

Заметки на полях

— Алка! Ты?! — Я. — Головка от патефона. Ты же — того, уехала?! — Я вернулась, Иван. К тебе. Диодная лампа, жесткого белого цвета, светила русалке прямо в глаза, отчего ее лицо казалось мертвенно бледным, слегка синюшным и мертвецки спокойным. Зато глазки блестели вполне себе живо, с огоньком. — Чего молчишь? Ты что мне, не рад?! — Рад, рад. Чуть не обоср*лся от радости на старости лет. Срам прикрой! — Сам такой! Как ты с женщиной себя ведешь? Стоишь тут в дырявой...

Читать дальше →

+83 241 17

Жук

Заметки на полях

Мир не делится - он складывается пополам. отделяя ленточки от деревьев, духов воды от воздуха, прошлое, от того, что уже никогда не узнаешь сам, и будущее, за мелькающее мгновенье, которое только одно и взвесь, и в прошлом, и в будущем, и в настоящем, и в мелких каплях воды, что насмерть разбили здесь, и в целых каплях, все еще здесь летящих, остается в ладонях как насыпанное стекло, яркое, пока солнце есть. * В сумраке, фиолетовыми чернилами и мертвыми словами, гуляют пары, ...

Читать дальше →

+76 231 18

Про ноосферу

Заметки на полях

...Там, где разрушен патриотизм, придется выдавать любой международный конфликт за чисто этический, за борьбу добра со злом. Это — шаг назад, а не вперед. .... Если дело нашей страны — дело Господне, врагов надо просто уничтожить. Да, нельзя выдавать мирские дела за служение Божьей воле. Старый патриотизм тем и был хорош, что, вдохновляя людей на подвиг, знал свое место. Он знал, что он чувство, не более, и войны могли быть славными, не претендуя на звание Священных. Смерть героя не путали...

Читать дальше →

+72 270 19

Второе

Заметки на полях

есть одна "мирная страна" с "мирными людьми" и "мироносным правительством". Есть пожарные, полиция, медицина и есть второе мая. Кто бы и чтобы не говорил, у этой страны теперь есть второе мая. Навсегда есть. Придет время, и каждый закат, каждый восход, каждый вдох. И над каждой травинкой, под любым облаком, от любого солнца до самой опупелой нежности, как при последней судороге... Придет время, и каждый человек, любой человек по-сути, встреченный и не встреченный, ...

Читать дальше →

+105 309 18

Ночь на первое мая

Заметки на полях

В общем, репутация у меня есть. Авторитета нет.) С другой стороны, нет и пивного живота, отдышки и велосипеда. У нас жарко, неожиданно пришло лето, в прочем, как обычно. Ветер дул как трубач в трубу, Качались деревья, туда и обратно, Небо, согнав морщины к звезде во лбу, Казалось близким невероятно. Кто-то, далеко-далеко, гонял поезда во тьме, Всплывала Луна и оглядывалась капитально заплывшим глазом, Фиолетовых чернил наливая в меня и мне, Темнота пряталась за Большой Медведицей и...

Читать дальше →

+83 228 18

Кружево и крошево

Заметки на полях

Закружились кружевные лепестки, С тополей осыпался белый пух, Целовал в пробор прораставший лук, Изучал вселенную сквозь мозги. Ветер сдувал пряди волос с газет. Туча была беременной и еле ползла. У меня оказался сломанным трафарет, Небритая морда и плохо накрашенные глаза. Но зато остался щенячий восторг в глазах, Прокуренный голос и, кажется, я снова теперь блондин. А когда из тучи выпадет вся слеза, Она кого-нибудь, да родит. *** Весна недоразвитая на куске мокрого холста ...

Читать дальше →

+82 230 25

Наверх Вниз