Самолет только в полночь
Он приходит ко мне с бутылкой красного африканского, ставит ее посередь стола и неторопливо пристраивается на табуретке - с бочку, с краешку. Так привык. Ему нечего сказать. Мы знакомы двадцать лет и все книги читали вместе. Он молчит. За окном все тот же мокрый хлопьями снег, крыша и трубы. Я закуриваю, самолет только в полночь, могу еще покурить. - Прощай, - начинаю я. - Ты вернешься. - Да мало ли. - Ну, не в этой жизни, так потом. Потом-то наверняка. Оглядываю...
Читать дальше →
386
22