Ирина Валерина

Любой ценой держи лицо и спину над почвой, перекормленной дерьмом

24 248

152 422

40 412

97 921

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 464

Меня здесь нет

Заметки на полях

Закуклиться, спать, ничего не знать о будущем, прошлом и настоящем. Я падаю в темень. У сна нет дна, но он, закруглившись, сыграет в ящик бездонного эго, и всё пройдёт, и снова начнётся на перепутье. Тягучее время – холодный мёд. О пятую вечность приходят судьи: рядят да гадают, льют жаркий воск на рот замолчавший и на глазницы, откашлявшись, сухо поют ирмос – бессмертны, бездушны и плосколицы. Я падаю, падаю в никуда и вновь возвращаюсь из ниоткуда, и нет надо мною хлыста,...

Читать дальше →

+27 607 18

Глаза их — бездна

Заметки на полях

Шуршат, тревожась, камыши, на дне ночном не спится многим. Смотри, как щиплют нити ржи единороги, бродя по руслам древних рек, познавших мель и ставших полем. Единорожий длинен век, характер — вздорен. Глаза их — «бездна, звезд полна», а губы ласковы и терпки. Их глубина страстна, страшна. В них мастер лепки смятенный, непокорный дух вложил, чтоб множились печали, и дал на откуп темноту — и тьму венчают луной облитые тела. А ты светла, чиста, убога, жила бы и...

Читать дальше →

+27 502 13

Здравствуй, зрелость

Заметки на полях

Это, наверное, возрастное — время, на самообман скупое. Парк одинокий, сухая хвоя... Пошлый рекламный сор — тот, на который нас бес рыбалит. Больше не манят иные дали, роль чудотворца снесу едва ли, скучно с недавних пор. Просто живу — на таблетках неба. Веришь, на днях прописал плацебо док, что анфас так похож на Феба, в профиль же — чистый чёрт. Вот и смотрю, как плывут столетья. Над паутиной электросети снова бесчинствует дерзкий ветер, неприручённый норд. ...

Читать дальше →

+29 540 15

Мечта

Заметки на полях

Немотствую, упорствую, держусь за плоский край Земли по Демокриту: пускай киты и в пух, и в прах разбиты, и сбыт давным-давно китовый ус, и ворвань переплавлена на мыло, и спермацет, треща, сгорел свечой, но я держу остреющим плечом всё то, что раньше чьим-то смыслом было. Зачем, спроси? Отвечу: ни за чем. Всему свой срок, но жалко черепаху, плывущую сквозь мрак, не зная страха. Как всякий элемент мифологем, она лишь часть, а целое ушло, поскольку мир идей похож на внешний — в два счёта...

Читать дальше →

+26 619 22

Первооткрывательское

Заметки на полях

Хлеба насущные цвели, в тон василькам носились платья. Год первый вышивался гладью, и утро с запахом оладий влекло меня на край земли. Да, край земли тогда был близко, но тесен был манежный плен — хоть я до маминых колен и доросла, до перемен не доросла ещё Ириска. Что ж, в утешители призвав нос целлулоидного зайца — а чем в манеже утешаться? — точила зуб на домочадцев и думала, как мир неправ. Ведь я тогда постичь могла закон земного притяженья — и был разломанным печеньем пол заманежья...

Читать дальше →

+26 684 53

Все знают, что означает слово "херня"?

Заметки на полях

А то у меня стишок тут, которые моралисты сочли неприличным )) И еще одна смешная история с ним произошла, но об этом чуть позже. "Всё лишь бредни - шерри-бренди, ангел мой" О. Мандельштам Всё шерри-бренди, милый, всё херня: игра в любовь; играющие нами; полезные не больше, чем сорняк, слова, не приходящие стихами; да и стихи, чего греха таить, занятие заведомо пустое. Тоска, обыкновенная, как сныть, растёт себе, и в...

Читать дальше →

+25 1 224 47

Идея

Заметки на полях

И срок пришёл, но не было вокруг ни мира, ни приюта, ни значенья. Он нёс меня, как маетный недуг сквозь лихорадку скорого прозренья, нисколько не отбрасывая тени, поскольку света не было ещё, как не было ни тьмы, ни вод, ни тверди. Витал над сутью абрис юной смерти, но, оставаясь им не изречён, не находил ни смысла, ни объёма. И было всё. И не было. Геномы начальные плела его рука, но разрушала разом нити связи — для тёплой глубины первичной грязи не вызрело и...

Читать дальше →

+20 663 19

Водомерки

Заметки на полях

Скольжу по тонкой плёнке бытия, рифмую быт, и множатся фантомы. Но где-то там неспешная ладья того, с кем я пока что не знакома, идёт, неотвратима, как процесс горенья вещества в короне Солнца. Мой слабый дух нуждается в лице, но всё никак ко мне не обернётся лицом летучим, пепельным лицом усталый и бессмертный перевозчик. А в лодке, открывая ряд сосцов, спит сука, и дрожит облезший хвостик трёхглавого, последнего в помёте, от вечности несытого на треть. ...Доносится глухое: «...не...

Читать дальше →

+25 767 30

Афродитино

Заметки на полях

Слаще мёда гиметтских пчёл, любовь моя, поцелуи твои, не знающие стыда, но была б так желанна сладость, когда б не яд? Ведь такие, как мы, и такое, как наше, от всех таят... Как вода заполняет сухую глину (поёт сосуд, осознав, для чего был полым: чтоб полным стать), так меня заполняет нежность, и я несу: посмотри, точно гидрию носят — с прямой спиною — любовь несу. Я в трёх лицах едина: любовница, дочь и мать. Все во мне. Всё во мне. Открывай же, любовник мой, сын, отец, среди...

Читать дальше →

+22 599 52

Я сад

Заметки на полях

Я сад, не желающий плодоносить, поэтому больше не будет яблок. Но в почве вьётся упрямо сныть, на ветке рюмит кочевник-зяблик, и чешут букашки к весне бока под жёсткой корою, ломая панцирь, и дарят приблудные облака тягучую ласку дождящих пальцев — и жизнь не уходит, и я живу, уже не ища ни любви, ни сути. Тянусь в загустевшую синеву. Текут столетья. Приходят люди, в сердцах пинают мои стволы, трясут сердито пустые ветки, пила, оскалясь, являет клык — и воплощается в...

Читать дальше →

+31 992 57

Она подбирает птенцов

Заметки на полях

Она подбирает птенцов, потерявших инстинкт гнезда, и кормит бродячих кошек паштетным фаршем. В глазах её спящих — настывшая немота. В ней тёмные тысячи лет, и немногим младше она, чем пустыня, простёртая на восток. В узлах синих вен заблудились чужие тайны, поэтому век её тяготно колченог, как брошенный пёс, доживающий при вокзале. Я очень боюсь под ладонью её уснуть — там эхо потерянных бродит в холмах Венеры, но в складках ладонных, текучих, как злая ртуть, дозрели слова для открытия...

Читать дальше →

+21 823 23

Космос во мне молчит

Заметки на полях

Космос во мне молчит, космос всегда молчит. Космы седых волос рыбьим хребтом шаман чешет и, вырвав прядь, пищу даёт огню. Слово во мне болит, но я молчанье длю. Тихо трещит костёр. Ночь, опрокинув чан тёмного бытия, свет залила опять. Космос глядит в меня сотнями ярких глаз. Вечен круговорот. Я забываю жизнь, я привыкаю жить в дыме чужих костров, в косноязычных днях, но иногда ещё вижу в прозрачном сне, как, прорывая твердь, гейзер на Ио бьёт, в серную тьму морей камни роняя, и чёрные...

Читать дальше →

+23 596 12

Из ненайденных глиняных табличек

Заметки на полях

Самые терпеливые не оставляли Ур вплоть до последнего выхода Нанны в плаще ярко-алом, но, всмотревшись в глаза сумасшедшие, спешно собрали в корзины кур, скот в стадо согнали, усадили в повозки малых, а дети постарше сами бежали, не чуя ног, — и отправились в ночь, в никуда: строить новые города, плодиться и размножаться. Один пока что немодный бог смотрел на них сверху и в то же время — из каждой пары миндалевидных глаз — на дорожную грязь, на потёртую кожу сандалий. Прозревая...

Читать дальше →

+19 697 22

Вверх по Ориноко, или

Отзывы и критика

...о волшебстве слова. Читала по рекомендации соавтора «Вверх по Ориноко» Матиаса Энара, вчера закончила и всё ещё пребываю в ладонях этой тёмной реки. Густая, постепенно вбирающая в себя стилистика, шикарные метафоры, пронзительные рефлексии персонажей — собственно, вся книга состоит из рефлексий двух главных героев. Крайне сложно вырастить книгу на столь зыбкой почве — но Энар сделал шедевр. Даже безотносительно сюжета текст читается с упоением — восхищает само слово, для которого найден...

Читать дальше →

+23 558 20

Дурочка

Заметки на полях

В неназванной части города, которому за шестьсот, теряется даже время на узких потёртых улочках, но знают о том немногие: цветущий балбес-осот, дом, помнящий революцию, да городская дурочка. Сидит вон, болтает ножками — дитя без роду, без племени, без возраста и без имени, отброшенный горький плод. Упало бы дальше яблочко, но бремя дурного семени к земле придавило накрепко, и матерный полиглот (похоже, не без способностей), уставив свой пальчик скрюченный в спешащего в жизнь...

Читать дальше →

+19 701 20

Сироты небесные

Заметки на полях

Были боги злы — были боги в силе. А потом, любовью расщеплены, наклубили тьмы, нагоняли пыли — и зачали мир на костях войны. Он родился в срок, но не рос, болезный. Ожидал чего — или что-то знал? Бог-отец устал, громыхнул железом и ушел в рассвет с семенами трав, временами года, снегами, снами, именами жизни на языке. Мать-богиня сына — тяжёлый камень каждый день носила к Кольцу-реке, что текла по кругу и в малой капле содержала образ самой себя. Но не рос ребёнок....

Читать дальше →

+20 772 24

Дождь застал его между

Заметки на полях

Дождь застал его между и взял в оборот, гнал по лужам бурлящим до самого дома, жахал жалами молний, раскатистым громом раздирал туче яростно рот. А потом поутих. А чуть позже — сошёл, оставляя полмира отмытым до скрипа. Человек же промокший остался под липой — слушать ропот застигнутых пчёл. Он уже не спешил — дождь размыл горизонт, изменил перспективу и планы на завтра. Много воздуха стало в пространстве Декарта, и в кармане молчал телефон. Вечер медленно плавился сыром...

Читать дальше →

+21 548 48

И еще один пряничек от мироздания

Личное

На это раз стихический, или немного о пользе вложения в самопиар. Не далее как в начале этого года я рискнула воспользоваться авантюрным, на первый взгляд, предложением. Человек, которого я до этого хорошо знала как яркого поэта-верлибриста, открыл литературное агентство и предложил продвигать чужие стихи в англоязычном сегменте Сети. Я та еще авантюристка, хотя вы можете с этим не согласиться :)) Да, я вложилась в переводы текстов и согласилась оплачивать услуги литагента. К слову, и то,...

Читать дальше →

+26 859 60

Письма с Дальнего Востока

Личное

Не могу сказать, что на моей прозаической улице перевернулся грузовик с пряниками, но тенденция наметилась, и это радует :) Вторая публикация прозы с начала года... Хм-м... я почти довольна, да-а. Полностью довольна буду, когда увижу "Туманы" в изданном виде. Я знаю, что это будет :) Но не вотпрящас, потому что (здесь могут быть ваши мотивационные пряники и кнуты, мы с соавтором все принимаем по хорошему обменному курсу) надо дописать вторую книгу. А пока - вот. "Письма с того берега"...

Читать дальше →

+18 515 29

Настроение совпало

Заметки на полях

На этот раз здесь будут чужие стихи. Людмила Поклонная, "На прикорневом лету" . Странный, нервный, живой текст, он мне напоминает птицу, которую держишь в сведенных ладонях и чувствуешь, как стучит ее сердце. Вот-вот, сейчас, раскроешь руки, и - фьють! Ловите, пока не улетела! (здесь можно послушать) Я читала их на одном из конкурсов и сегодня вспомнила, сделав удачную "себяшку". Настроение совпало ну просто один в один :)

"Себяшка тут"

Читать дальше →

+14 730 20

Наверх Вниз