Ирина Валерина

Любой ценой держи лицо и спину над почвой, перекормленной дерьмом

28 904

158 421

49 729

109 808

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 483

Ещё

Заметки на полях

Ещё не стынь, ещё тепло и сухо, ещё прозрачна синь и глубока, но дребезжит озлобленная муха, открыв краеугольность потолка. Ещё сады щедры на многоцветье, ещё не сняты сочные плоды, но над землёй отца разносит ветер не семена, а горький белый дым. Ещё нет охры, золота и меди, ещё не беспределен в парке звук, но непокойно кружат в танце ведьмы, одевшись в тополиную листву. Ещё не боль принявших пораженье, ещё не страх увидевших черту, но субъективно близок возраст...

Читать дальше →

+22 582 19

Внутри и снаружи литературных перспектив заокеании далёкой

Личное

Ну вот, Валерина дождамшись )) Очень символично вышло, аккурат в день рождения "солнца русской поэзии". Но я без намёков, вы ж понимаете, просто совпадение забавное ) В общем, получила я материальное доказательство своей первой англоязычной публикации. Альманах в самом деле оказался изданием солидным, внушительного веса и размера, с красочными иллюстрациями. Уровень, как говорится, налицо. Остаётся только порадоваться, что за океаном литература не только не выживает из последних сил, но...

Читать дальше →

+31 1 491 112

Немного о сверхновых

Заметки на полях

Она говорит: — Уходя — уходи. Ты сжёг все мосты, я взорвала сверхновые. Пожалуй, мы квиты. На длинном пути не всё, что в дугу — то на счастье подковою. А долгие проводы — это смешно. Да что там... Тебе же претят многоточия. Она говорит, а он смотрит в окно, и после — ей в душу сосредоточенно. Душа как душа... И не то, чтоб мелка — скорее всего, изначально некрупная, но хлама немного: цветок василька (пробился один... так, причуда минутная) и клевер-трилистник, ...

Читать дальше →

+22 1 128 87

Я - к Бетельгейзе!

Заметки на полях

А он ей тащит духи, конфеты, цветы с вершины Килиманджаро — такие... белые и смешные, с названьем странным... да, эдельвейсы! И всё, что хочешь, он может сразу (вообще, конечно, воображала). Он всем так нужен. А ей — нисколько... Ну, точно рухнула с Бетельгейзе! А он сулит ей моря и страны, и тонны шмоток под знаком Prada. Он где-то слышал, их носит дьявол, и это дьявольски эротично. Она смеётся и смотрит в небо. Она смеётся! Больная, правда? Но, впрочем, эти вот, с Бетельгейзе, все...

Читать дальше →

+20 812 45

Свободное

Заметки на полях

Вот бывает же так — отыщет тебя невзначай, мимоходом в ладошку у самой земли подхватит и посадит на палец, во взгляде тая печаль, а момент обретения — по-болливудски закатен. Он, конечно, полюбит тебя — как любили всех до тебя, упасённых от боли птенцов-подранков, и в саду, где шальные сирени и львиный зев, в багровеющих нитях цветущего амаранта, обустроит гнездо и научит искать зерно в многотонных и пыльных завалах чужого смысла. И однажды ты скажешь, опаску...

Читать дальше →

+22 634 50

А не послать ли нам Эзопа?

Заметки на полях

И в самом деле, некоторые сказочки можно рассказывать только после снятия последней вуали... Он зол и наг, он гибок, точно Наг, неприручён, ничеен, неприкаян, неласков, как бы нежно ни ласкали. Отчаянный мой, яростный чужак. Словами, как оружием, бряцаем, тирадами рычащими полны — но всюду ночь, но всюду свет Луны, поэтому спешит моя ладонь прикрыть в нём полыхающий огонь и на огне его обжечься — и согреться. Вторая же — сюда, к пустому сердцу, послушать ускоряющийся стук: тук-тук,...

Читать дальше →

+19 750 31

Сказочка про Алису

Заметки на полях

Из всех алис на кроличьем веку одна лишь эта падала без крика. Кружилась сбитым ангелом в пургу — ну, так и обозвали, поелику подобных дур сверзалось в год по сто, и каждая звала себя Алисой. Отмыли. Обогрели. И за стол: гонять чаи с лекарственной мелиссой — от напрочь расколоченных сердец простое средство действует без сбоев. ...Дрожит, как незастывший холодец, роняет слёзы в чай и тихо воет: известно, незабвенная любовь, сама себе придумала, конечно... Тащили всякий хлам наперебой: часы...

Читать дальше →

+28 826 57

Атлантида

Заметки на полях

«Атлантида видна в первый миг комендантского часа» К. Михайлов «Троя» *** Атлантида видна в первый миг комендантского часа, а потом до скончания века таращишься слепо то на мутное море, то в грязно-зелёное небо — виден купол прозрачный, но звёзды бывают нечасто. Перелётные гуппи вьют гнёзда с апреля по осень и поют на трёх тысячах герц невозможные песни, но мальки не выходят дорогой предвечной и тесной на морские просторы, к обманным сверканиям блёсен. В...

Читать дальше →

+25 425 23

Нельзя

Заметки на полях

И можно бы в наследный котелок крошить, прищурясь, корень беладонны, горчичный цвет, женьшень, чертополох, мак, зверобой, потом крылом вороны, забыв про сон и тёплую кровать, все шесть часов размеренно мешать — и непременно против часовой, пока глухая боль твоей рукой не завладеет так, что хоть завой, хоть впредь в сердцах до смерти зарекись, хоть помяни до пятого колена родню по женской линии, но кисть не разожмёшь. Сойдёт с отвара пена — шепчи слова неслушным языком: ...

Читать дальше →

+23 908 87

Классная библиотека!

Личное

У клуба «КЛАСС!» теперь есть библиотека — пока небольшая, но мы активно работаем над расширением фондов :) В связи с этим приглашаем всех желающих добавить свои произведения в наши подборки. Ну, или предложить полюбившиеся чужие. Мы ищем грамотно и увлекательно написанные книги — потому что мы, как и вы, любим читать хорошую литературу. Поэтому для добавления в нашу библиотеку есть только одно условие — качество и нешаблонность. Принимаем впроцессники, сборники рассказов и даже...

Читать дальше →

+26 699 20

Сон разума

Заметки на полях

Спят одиссеи в листьях, не выходя из комы. Мимо летят столетья, шансы и навсикаи, падают серафимы, не подстелив соломы, виснут коты-мальчишки на колбасе трамвая. Лозы пьют кровь земную жадными ртами жизни, солнце целует грозди, свет набухает соком. Сыплются с неба манна, рыбы, лягушки, слизни, птицы времён дюраля, бомбы и чьи-то боги. Разом изжив ромео, страсть познают джульетты, но из романа века выйдет пустая повесть. Анны, покинув шеи, ищут себя по свету: если одна встречает свой...

Читать дальше →

+20 504 22

Ромашки растут, распускаются васильки

Заметки на полях

В одну из ночей, задремав под защитой его руки, ощущаешь внезапно какой-то внутренний рост, прислушавшись, понимаешь – это ромашки и прочие сорняки, проросли сквозь прочнейший панцирь, пробились-таки, и время само себя ухватило за хвост. Ночь, замкнувшись, стала вечностью и кольцом, звёзды ссыпались льдинками в чей-то пустой хайболл. Он в тебя обращён, он готов стать твоим близнецом – вас Творец вырезал из неба одним резцом, а потом обронил с ладони на произвол. Но вы всё же нашлись – на...

Читать дальше →

+25 649 47

Читают ли мужчины лыр...

Личное

Сперва предыстория. На днях понадобилось мне из офиса выпорхнуть молью шелкопрядной, чтоб нерадивого сторожа слегка потрепать из-за несданного вовремя табеля. Я в его сторожевскую комнатку заглянула, а там - никого, один сквозняк буячит, да офисная вечно голодная кошка на столе спит. Ну, раз отчитать некого, хотя бы зверя поглажу. Котейки моя слабость, в этом не грех признаться. Впрочем, Баст с ними, не о том моя байка. В общем, к столу я подошла, мурлыку нагладила - и просекла на столе...

Читать дальше →

+27 1 742 142

А-а-а, вот похвастаюсь ещё!

Личное

Вот так вот одним ранним утром, глазоньки едва продравши, полезешь в почту, а там — тадаам! — мироздание опять пряники раздаёт. Не ждала, не гадала — получила ещё одну переводную публикацию в антологии при Las Positas College . Обещано солидное издание с красочными фотографиями, но показать смогу только после всех таможенно-почтовых мытарств :) ...

Читать дальше →

+29 794 57

Сказка о сказке

Заметки на полях

Не удивляйтесь, стишок зело странен, но... Этому есть тривиальное объяснение. Я часто играла в одну стихирскую забавку — писали тексты по предложенным цитатам, ни в чём себя не ограничивая. Куда ассоциация утащит, в общем. Ну, не знаю, как ассоциации, но я так тащилась от этой игры, м-м )) *кстати, можем при случае поиграть по похожему принципу в клубе «КЛАСС!» , но об этом чуть позже". ...Борода сказочника дремуча, в ней путаются миры, вспыхивают сверхновые, времена наслаиваются друг...

Читать дальше →

+20 632 22

На краю

Заметки на полях

В блуждании по городу без цели нет смысла, но во многом ли он есть? Вот май встряхнул туманистую взвесь, и тучи, что вконец осточертели, пусть нехотя, но с неба уползли. Вольно теперь идти на край земли — туда, где ночь рождается из пепла, где в моде стих Гомера, пёстрый пеплос, герои, трёхголовые собачки, война и вера хоть во что-нибудь. Хождение по кругу — тоже путь, но и на нём исход не однозначен. Поёт сиринга — яростный манок — из века страсти к веку киберпыли, но человек всё так же...

Читать дальше →

+27 624 40

Вокзальное

Заметки на полях

Вокзал большого города похож на Вавилон, принявший многоречье: слова кишат и множат ложь на ложь. Пусть уходящий милостью отмечен: таксистской лаской, суточным жильём и райскими посулами фаст-фуда, но этот непокинутый содом мощнее иссечённого сосуда пульсирует маршрутными людьми, и жалко упустить любой из типов — ведь тип иной, нет-нет, да изумит. Тот город, что носил и шлем, и кипу, настолько стар, что вырастил в себе особенное свойство жить без спешки, и хищный век, в...

Читать дальше →

+27 860 62

О сущности вещей

Заметки на полях

Твой дом — картонная коробка, что в мнимой прочности своей непознаваема, мой робкий, согласно сущности вещей. Твой нос, держащийся по ветру, так нежен, влажен, говорящ, что разбавляет беспросветность твою куриный сочный хрящ, хребтинка золочёной рыбы, в салат не стертый пармезан. Грызи, нечаянная прибыль, за эти бусины-глаза тебе, конечно же, простится ордынский дерзостный набег. Пусть где-то ждёт лесная птица, и флейту чёрный человек уже поднёс к губам, целуя, как...

Читать дальше →

+27 607 40

Безгрешное

Заметки на полях

плывёт в бесконечность минут череда с прохладой вечерней вернулись стада мир пахнет покорностью и молоком а страшное будет но после потом ведь каин и авель безгрешны пока их гладит и поровну божья рука вот хлеб преломив улыбается мать здесь каину восемь здесь авелю пять. сквозь щели клубятся иные миры тех пыльных галактик что разом зажгли лучи уходящего солнца в закат и вечер уходит прерывисто брат вздыхает и вертится ищет покой а в каине страх прорастает тоской. я...

Читать дальше →

+25 415 26

Меня здесь нет

Заметки на полях

Закуклиться, спать, ничего не знать о будущем, прошлом и настоящем. Я падаю в темень. У сна нет дна, но он, закруглившись, сыграет в ящик бездонного эго, и всё пройдёт, и снова начнётся на перепутье. Тягучее время – холодный мёд. О пятую вечность приходят судьи: рядят да гадают, льют жаркий воск на рот замолчавший и на глазницы, откашлявшись, сухо поют ирмос – бессмертны, бездушны и плосколицы. Я падаю, падаю в никуда и вновь возвращаюсь из ниоткуда, и нет надо мною хлыста,...

Читать дальше →

+27 615 18

Наверх Вниз