Записи в блогах → Заметки на полях

Когда мы садимся за текст, кто именно рассказывает историю - мы сами? Или тот образ, которым мы становимся в собственном мире? Каждый, кто пишет, рано или поздно сталкивается с этим вопросом. Мы создаём героев, эпохи, выдуманные страны или кропотливо восстановленные века. И неизбежно: чтобы оживить всё это, нужно в каком-то смысле жить внутри. Но как именно — это всегда по-разному. Кто-то пишет открыто, с сильным автобиографическим подтоном. Кто-то надевает маску. Кто-то говорит от первого...

В книге психотерапевта Нэнси МакВильямс "Психоаналитическая диагностика: Понимание структуры личности в клиническом процессе" указываются конкретные причины, почему человечество должно быть по уши благодарно дедушке Фрейду. Ещё в начале XX века истерия была не просто самым распространенным психоневрологическим заболеванием, а настоящим бичом женщин среднего класса и выше. И всего лишь к 1960-м годам она стала настолько редкой, что врачи начали путать истерическую дугу с эпилептическим...

А вы верите в чудеса? Ежели трезв, то нет. Поэтом можешь ты не быть Да и писатель так себе. Боярке как жанру быть - решили активисты местного отделения общественного движения "У нас обострение"

Дым от плазменных горелок застилал цех №17-Гамма, превращая воздух в едкую пелену. Кара стояла у конвейера, её руки, обмотанные грязными бинтами, автоматически подбирали детали из груды металлолома. Каждый болт, каждую шестерёнку нужно было очистить от ржавчины, проверить на соответствие стандартам Священного Марса и отправить дальше — туда, где собирали лазганы для Имперской Гвардии. Шесть лет. Шесть лет она выполняла одну и ту же операцию, пока рёв машин не сливался с пульсацией в висках, а...

Когда Василиса Премудрая состарилась, добрые соплеменники отнесли чахоточную на болото, положили в избушку на окуренных сваях, вручили ей прялку и поспорили между собой: "Помрет ли старуха раньше, чем пряжу закончит, али нет?" Через болото то смертная черта пролегала...и скука...тоже смертная. Скрутила тогда Василиса смертную черту в пряжу, расчесала гребнем костяным, и давай по новой нить из нее тянуть – скуку подминать. Нить из смертной черты – тоже смертная черта, но другая, и для других...

Этот стройны мужичок Напрягает мозжечок, Не тупит смотря в экран, Не садится на стакан, Спортом занят и трудом. Строит тело, разум, дом! Только выпадет минутка, Вот те крест и эт не шутка, Он читает книги, темы, Разбирает те проблемы, Что тебе даже не снились Или так давно забылись... Рад о них не вспоминать, Лишний раз упоминать. Свет науки, знания - сила! Всё чему нас мать учила, Альма-матер мужей умных И открытий много думных.

Ты в меня тысячи раз влюбишься. Ты меня тысячи раз бросишь. Пойдёшь бесцельно бродить по улицам, Сам себя тысячи раз спросишь: «Зачем я тебе, такой вот, нужен – Седой, нетрезвый, побитый молью? Зачем я счастливо так недужен, Зачем любовь – вперемешку с болью?» Кружением улица убаюкает, Отгонит печаль, отвёдет тревогу. Не буду я счастьем, не буду мукой. Прости, если сможешь, меня, недотрогу. Песня, кстати, классная получилась.

Из окна звучит тихо, почти беззащитно Этой дивной мелодии странная мякоть. Кто это? Моцарт? Ты знаешь, не стыдно Баха забыть, а от Моцарта - плакать. Мелодия тает, плывёт за туманом Улетает, как птицы, в забытые страны. А в кафе, что напротив, пьянящим обманом Ловят странные звуки перезвонов стаканы. Опять иду к дому, где когда-то играла, Разрушено всё.... Время, ты ненасытно... Слышишь? Тихо звучит из пустого подвала Боль забытого Моцарта. Плакать не...

- Когда меняешь прошлое, тогда меняется и будущее, - сказал бородатый мужчина и продолжил пить чай. Ему никто не стал возражать. Пусть говорит. Они привыкли, что этот странный строитель часто говорит непонятные вещи. А бородатый продолжил, - вот сейчас меняют историю восьмидесятилетней давности. Вернее пытаются поменять. Надеются развернуть будущее туда куда им нужно. Но я думаю что у них не получится. - Почему это, - спросил молодой парень, - они сильно взялись. - Они не взялись сильно...

Друзья! Вот и я решила попробовать написать книгу в новом для себя жанре романтической эротики 18+ В коротком любовном романе вас ждёт множество неожиданных поворотов и нежных сексуальных любвеобильностей. 🥰️‍ Название книги говорит само за себя: "Убей меня. Воскреси меня". Это больше про убийство любви, но возможно, будет что-то и пострашнее. Читать книгу: https://author.today/work/445598 Аннотация: Разведённая молодая женщина...

Но беззлобно скрывал все следы Элунэ от меня окоем. Перекинулась я, чтобы тайным работать звериным чутьем. Вот овраг, а на дне его древние россыпи серых камней. И, почуяв присутствие там Элунэ, я спустилась за ней. Завернулась в невидимость дева, но все ж я приметила тень, Что невольно пронизывал солнечным светом в овраге мертвеющий день. Тут же смело беглянку окликнула я: – Эй! Какая тебя укусила змея? Элунэ целиком показалась. Как сиротка, на камне сидела она, ...

Пей, товарищ, капустный рассол, Повстречавшись с тяжелым днём! Белка, попавшая под колесо, Продолжает бежать в нём, Шевелится отброшенный хвост На притоптанной танком траве, Из трухлявого пня – в рост Вылезает, поев, муравей. Послесмертие – тоже жизнь. Послежизние – без хвоста. Половину отдав – держись, Даже если она – пуста. Без ноги, без руки и без Живота, головы и глаз – Хорошо, что зажил отрез, И заштопать игла смогла. Вьётся ниток-стежков тропа Через бывшую теплую ткань. Хорошо,...

В очередной раз перечитала один из своих любимых поэтических текстов, и захотелось поделиться им с друзьями. О Максиме Жукове я не раз писала в блоге на АТ (можно найти по тегу). У меня ощущение, что и это стихотворение у меня уже где-то было… Но почему бы не повторить хорошее, если оно под настроение? К тому же это отсыл к тютчевскому «Накануне годовщины 4 августа 1864 г.» («Вот бреду я вдоль большой дороги…»), которое я тоже очень люблю. Итак, Максим Жуков. *** Может, дела нет важней...

Зелень буйная ливнем умыта. По стеклу льют потоки воды. Засыхает цветок позабытый За окошком, под тенью беды. Лепесточками тянется вяло. Головёнкой прижался к окну. Я травинка сухая и малая. Не напиться, от жажды умру. По стеклу водяные химеры Замки.призрачны витражи. Так прекрасна неимоверно Акварелью размытая жизнь. Как колдуют и как усыпляют Ливня струйки,озёра из луж Ну а к горлу уже подступает Давит жилы безумия сушь…. Будет ангел с рогаткой минутку. Или...

Смысло́в сегодня: городские новости На чугунолитейном заводе внедрили магическую технику безопасности. После череды травм директор завода нанял банника Тихона следить за печами. Теперь, если рабочий забывает перчатки, огонь в горне синеет и шипит: «Эй, Васька, руки спалишь!». А угарный газ улавливают воздушные духи — их запустили через вентиляцию. «Раньше в цеху пахло гарью, а теперь — травами», — смеется мастер участка. Профсоюз доволен, но просит банника не пугать новичков: в прошлую...

Тишина. Пара минут тишины, пока ты не покинешь машину. Один на один вместе со своими мыслями, со своим дьяволом, пока тебя никто не трогает. Ты уже приехал из дома, но ещё не дошёл до работы. И вот этот вот промежуток времени - он только твой. В беге мегаполиса редко, когда есть момент остаться с самим собой. Да, для этого я жертвую сном, но это редкая возможность побыть с собой. Когда-то давно, когда я была маленькая и ездила в деревню, я уходила из дома на пригорок. У нас была, ну не так,...

Всё, что бы ты мог сказать мне в пользу холостой жизни и противу женитьбы, всё уже мною передумано. Я хладнокровно взвесил выгоды и невыгоды состояния, мною избираемого. Молодость моя прошла шумно и бесплодно. До сих пор я жил иначе как обыкновенно живут. Счастья мне не было. Мне за 30 лет. В тридцать лет люди обыкновенно женятся — я поступаю как люди и, вероятно, не буду в том раскаиваться. К тому же я женюсь без упоения, без ребяческого очарования. Александр Пушкин Из письма Н. И....

В произведении про "кукушек" - то есть стрелков, работающих с деревьев уже писал, что многие нынешние историки отвергают такой способ стрельбы как невозможный по причине того, что сами сроду по деревьям не лазили и потому уверены, что никто не может выполнить этот чертовски сложный аттракцион. ...

Пятками пролязгал по перине влажных будней, Я витаю в облаках, авось найду там что-то путное. Малость покорёжился об небосвода угол, На изгибе заприметил солнца пепелище лучиков. На меня глядит окно своим стеклянным пыльным взором, Я не вторю ее раме: она гнётся от позора. Начертил поверх улыбку меж загвазданных разводов, Непокаянные мысли за застенчивою шторой. Ночь уже ложится, и спина зевает под руку, Прости, моя родная, мне не спится в этом омуте: Пусть зноем опаляет...

Сегодняшний день (19.05.2025) оказался для меня урожайным на стихи. После без малого недели поэтического молчания - я родил аж три стихотворения. Одним из которых здесь делюсь. Мой рифмованный опус - своего рода мужской вариант известных стихов Марины Цветаевой "Мне нравится, что Вы больны не мной". Зацените)) А мне не нравится, что ты больна не мной. Все потому, что я тобою болен. Грущу, что не гуляем под луной. Что я назвать тебя женой – не волен. Еще мне больно от...