Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

11 810

388 586

2 494

53 232

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 931

Пингфины февраля

Заметки на полях

Ищу глазами искры снега, Смотрю, как зайчик полетел, И наблюдаю человека, Знакомлюсь, если не успел. По лужам расставляю свечки, Они мерцают и горят В прозрачном воздухе овечки С глазами брошенных котят. Сквозь лед, проталкивая стебли, Трава растет как в первый раз, Набухли ветки, почки, веки, И связь времен оборвалась. И ветер, ветер, что порывист, Рвет с корнем тишину и дым, И твист танцует грач и чибис, Весну приманивая к ним. Я не танцую, я – сияю, Как шокошумовой бабах,...

Читать дальше →

+75 206 27

Поэтессы серебра и крови

Заметки на полях

Я не знаю, как их всех можно сравнить между собой, да и нужно ли это. Точно знаю, что у каждой и биография, и судьба, и жизнь. Кого-то интересует в них инаковость, такая же как у Марины Цветаевой или иная, не секрет, что некоторые дамы кололись, нюхали, носили револьверы и не стеснялись их применять. Вообще, у этих женщин было многое, если не все, и мужья поэты, да не мелочь пузатая, было из чего выбрать, и страсть, от которой у беллетристов в зобу дыханье рвется, а не завидуй и не записывай...

Читать дальше →

+90 257 18

Два и две

Отзывы и критика

Дело было давно, когда еще только-только зашёл на АТ, зарегистрировался и начал творить роман с Аброй. Творил с дальним прицелом на цикл и, благодаря Марилене Пяткиной и хорошей компании, что сложилась вокруг нее, первый роман цикла дописал (кто меня знает, тот понимает, насколько это нелогично). Бодро взялся за второй, но… иногда жизнь вносит свои коррективы куда угодно, ей так удобнее. Так вот, третий или четвертый роман должен был быть социально-философским и рассказывать о Рое. Очевидно...

Читать дальше →

+72 219 67

Как боты стали зомбями

Заметки на полях

Представьте, что на вас наползает тень, туша, непонятно что. Дышит, хрипит, но звуков совсем не слышно, только все равно чувствуется, что тут оно, рядом, около где. Нужно идти. Может даже бежать. Хочется. По тропинке в лес густой. А в лесу дрожат хвоинки, грибы чуть светятся, а еще… глаза в темноте есть, открытые, с фиолетовым отливом и… - У, угу. А ладно, угу, не страшно. Продолжаем движение по тропинке. Течет по спине пот и меж лопаток как-то зябко и ощущение есть какое-то не такое,...

Читать дальше →

+71 225 16

Листок с помятым февралем

Заметки на полях

Тени сходят с ума И падают на асфальт, Альт звенит, он - пила, Перепиливает этюды. Голова кружится От любого скользящего фонаря, От этого вечера и под утро. Небо часто платки меняет, Зависнув над тишиной, Люди бегут, Отстреливаясь от заката. И пока звезды Сияют над головой, Ничего другого, Может быть, и не надо. Я знаю этот ветер. Я – знаю его. Я знаю. И слышу. Как небо, как птицы, как люди. Как итог. Ветер степи и небо над головой. Лишь бы не драконы,...

Читать дальше →

+92 217 31

Дыхание

Заметки на полях

Читаю дни и видимо устал. Толстая книжка и, кажется, не сильно талантливая. Малознакомый автор, вторичность сюжета и аллюзий. Ничего нового. Жил-был, ел-пел. В обычной жизни нет ничего книжного, выдающегося. Все, как у всех. И все интересное, всегда остается где-то внутри и ни в какую книжку не попадает. Это – жаль, но немного и не более того. Остаются только иллюстрации. Правда, же? Ну, то, что мы называем воспоминаниями. И вот тут мне попадается совсем другая книжка. Странным образом,...

Читать дальше →

+87 239 17

Разборки с Глушковым

Флешмобы и праздники

Недавно не мне в голову пришла идея. Речь идет о существенном видоизменении формата интервью. Обычно данное мероприятие четко делится на вопросы интервьюера и ответы гостя; первые поменьше объемом, вторые, соответственно – побольше. А что если сделать сие в формате беседы? Каждый в этом диалоге высказывается достаточно развернуто, плюс-минус 50% итогового объема текста. Это не есть что-то уникальное, на ТВ и в некоторых видеоблогах есть продвинутые журналисты, которые дискутируют по...

Читать дальше →

+96 345 34

Соврет февраль

Заметки на полях

Бывает, тупо режешь шторы на длинные лохматые полоски, Бывает, ветром разгоняешь тучи, на крыльях неба - звезды. А ты стираешь в теплой воде, в деликатном Лоске, И сушишь феном халат и шапочку без размера. Серебряная пыль слетает сверху вниз, Туман молочный заползает в спящий город, В дыре – тепло, мерцают фонари, Блестят огни, звенит капель и вдалеке собаки тихо воют. Все как-то ненадежно в феврале, Так мягко, невесомо, даже пошло, Что снег, лежащий прямо на траве, Чернее...

Читать дальше →

+72 187 21

Бон апетит

Заметки на полях

- Ты Высшая, но из низших, а я из Высочайших. - Но не Всевышний? - Нет. Начальник должен быть один, иначе все развалится. У нее была обнаженная по корейским обычаям грудь, У него пухлые детские губы и слабый подбородок, но он курил. Курил Беломор, выпуская дым в сторону новостроек. Они встречались часто, он приходил, уходил, Обещал многое, был очень любезен, улыбчив и боек. По улицам ездили голубые машины, часто с мигалкой, Летали мальчики и девочки на крыльях любви, в самокате...

Читать дальше →

+71 210 22

Настроение

Заметки на полях

Сижу на синей травке в позе зрелого лотоса, никого не трогаю. Ладно, ладно: и лотос не совсем лотос, и трава скорее фиолетовая, чем… и тишина - не такая уж тихая. Вдруг слышу: - Саша, что-то ты весь из себя сегодня самокритичный. К чему бы это? Блин-ять, вот вечно кто-то норовит влезть во внутренний мир без доплаты: то педагоги незваные, то званые, но обеды, то психологи доморощенные. Последние, вообще, похоже, размножаются самосейкой, как борщевики вдоль русла рек, не вытравишь ничем. ...

Читать дальше →

+67 164 15

О матерной части стихосложения

Заметки на полях

- Ты чего мотаешься туда-сюда? Как блоха по штанам. - Я не блоха, мама, и я не мотаюсь. Что ты мама?! Это я дежурю! Я дежурный, по апрелю… - Апрель еще не настал. Попел? Молодец! А теперь – заткнись. - Что это, мама? Откуда в такой интеллигентной женщине столько хамского отношения к сыну? - Голос у тебя… ломкий… и поёшь ты… есть иди! - Есть! Иду. - Третий раз картошка, и третий раз – неправильная… Пару дней назад в ленте наткнулся на один постик. Автор поста жалился: увидел...

Читать дальше →

+65 207 41

Сети Господа

Заметки на полях

Переспала с Ушаковым, Далем, Брокгаузом и Ефроном. Даль понравился, но посмотрим. На очереди Ожегов, Шведова и Фасмер. Предвкушаю. Из девичьего дневника Аукассандры Раньше я активно пользовался эйдетическим восприятием этого мира. И учиться было легко, просто запоминаешь нужное целыми страницами, а потом читаешь с листа. Потом случился тяжелый грипп, когда чуть не помер, и пришлось заново учиться учиться. Тогда же мне в голову пришла завиральная идея. Суть ее в том, что мы с...

Читать дальше →

+72 233 24

Але, але-о... фу... меня слышно?

Заметки на полях

На куче хвороста, туго прикрученный к столбу пеньковой веревкой в руку толщиной, мотал третий пожизненный срок самый обычный человек по прозвищу Алебардист. Погоняло свое он получил так давно, что уже и сам не помнил, когда это с ним приключилось: ни день недели, ни месяц , ни год, в смысле урожайности. Помнил только, что было и что было это в самые средние, сильно мрачные, абсолютно беспринципные века, когда люди не желали жить по закону запущенной феодальной раздробленности, а жили как ...

Читать дальше →

+66 374 62

И все же

Заметки на полях

Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой взгляд смотрит в чужую спину… ...

Читать дальше →

+64 257 33

Синь в глаза

Заметки на полях

А у нас - отражения бьются и мерзнут фиалки, А у нас – отражается небо в стекле и фарфоре, Напряженно застыв, выворачиваются камни и балки, ближе к свету сияя сиянием света и моря. А кузнечики где? Где – то там, где моргают ресницы, Где синицы трещат, как узор на стекле и морозе, Мне – не спит(ь)ся, С синевой этой синей не слиться, Отражаясь в окне в волнах профиля, как на заборе. Белый жгут (обжигающе) - тремором стерты колени, Вязнут дали вдали, где цвета разливаются в море, И...

Читать дальше →

+69 194 19

Снежок

Заметки на полях

Как на снегу следы подошв, как на душе следы усилий, остывший свет в глазах... и дрожь, и я унять ее не в силе. Моя игра во что-нибудь не достигает своей цели, и я играю в "позабудь" и забываю дни недели. Но помню имя твоих губ, но шелест слов ловлю дыханьем, как ноющий ночами зуб, жизнь вся унынье и вниманье. Так боль уходит от беды, чтоб начинали жить с начала, чтоб я звучащее как ты ночами дикими кричало.

Читать дальше →

+69 179 17

С булочкой

Заметки на полях

Едва забрезжит свет в окне, даже толком не проснувшись, а рука сама тянется к томику стихов. Тредиаковскай. Бр-р-р… Ладно, к этому пока не готов, пощупаем еще. Державин. Том второй. Полное собрание сочинений. Ну-у-у… не совсем в тему. Старик, зачем нам эти гимны и псалмы? Кстати, а что у нас сегодня за день, вообще, может, праздник какой? Да нет ничего, вроде. А число какое? Мдя? Где этот телефон, сука?! Вечно его куда-то носит, когда он нужен здесь и сейчас, и не дозовешься же! Сюда иди...

Читать дальше →

+69 232 13

Пчела на ромашке, ромашка в рюмке, в рюмке красная тьма

Заметки на полях

По весне зацветают ромашки (или по осени, честно говоря не особо задумывался и совсем не хочу лезть в яндекс-дзен, чтоб догадаться), в строгих рамках, белые и блестящие, тонкие и поющие как тростник, как конфетный фантик, забытый и болтающийся на кармашке, пахнущий ароматной химией перемен, как океан, волнующей и бесконечной, как своими руками подрезанный и остриженный под полубок цветник. А цвет ниток, попеременно: то черный, то белый, зашитый суровым цветом, как у Сурикова...

Читать дальше →

+51 166 8

Рассвет

Заметки на полях

Просыпаешься на рассвете и смотришь, как поднимается мыльный рассвет, и, пожалуйста, поверьте, кроме этого, ничего вроде как не было, и нет. А на белый снег падает сажа, вылетая в гудящую, раскаленную, бесконечно кирпичную трубу, и я, когда-нибудь, обязательно, вот так же вылечу, но не выпаду, а с*бу. И как елочный, новогодний, нарядный шарик, ахнув и рассыпавшись осколками на асфальт, буду лежать, пока не сметут веником, до самого заката, буду лежать, сиять, И как любой...

Читать дальше →

+72 192 22

Зимние элики и фанты

Заметки на полях

Сделал я как-то пост по случаю про родину слонов, получил массу откликов, многим благодарен за весьма дельные комментарии и жизненные истории. Написал продолжение, но вовремя до него руки не дошли, а сейчас как бы уже и поздно, другая "злоба дня" пришла и мандариновое счастье в бумажных пакетиках от дедушки с мороза, но статья-то есть. решил, что кину ее под спойлер, кому надо возьмет, а остальным и так хорошо. ...

Читать дальше →

+77 180 14

Наверх Вниз