Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
24 704
385 245
3 271
52 510

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 926
Нажмите Enter для поиска.

Дыхание

Заметки на полях
Читаю дни и видимо устал. Толстая книжка и, кажется, не сильно талантливая. Малознакомый автор, вторичность сюжета и аллюзий. Ничего нового. Жил-был, ел-пел. В обычной жизни нет ничего книжного, выдающегося. Все, как у всех. И все интересное, всегда остается где-то внутри и ни в какую книжку не попадает. Это – жаль, но немного и не более того. Остаются только иллюстрации. Правда, же? Ну, то, что мы называем воспоминаниями. И вот тут мне попадается совсем другая книжка. Странным образом,...
Читать дальше →
+87 210 17

Разборки с Глушковым

Флешмобы и праздники
Недавно не мне в голову пришла идея. Речь идет о существенном видоизменении формата интервью. Обычно данное мероприятие четко делится на вопросы интервьюера и ответы гостя; первые поменьше объемом, вторые, соответственно – побольше. А что если сделать сие в формате беседы? Каждый в этом диалоге высказывается достаточно развернуто, плюс-минус 50% итогового объема текста. Это не есть что-то уникальное, на ТВ и в некоторых видеоблогах есть продвинутые журналисты, которые дискутируют по...
Читать дальше →
+96 326 34

Соврет февраль

Заметки на полях
Бывает, тупо режешь шторы на длинные лохматые полоски, Бывает, ветром разгоняешь тучи, на крыльях неба - звезды. А ты стираешь в теплой воде, в деликатном Лоске, И сушишь феном халат и шапочку без размера. Серебряная пыль слетает сверху вниз, Туман молочный заползает в спящий город, В дыре – тепло, мерцают фонари, Блестят огни, звенит капель и вдалеке собаки тихо воют. Все как-то ненадежно в феврале, Так мягко, невесомо, даже пошло, Что снег, лежащий прямо на траве, Чернее...
Читать дальше →
+72 171 21

Бон апетит

Заметки на полях
- Ты Высшая, но из низших, а я из Высочайших. - Но не Всевышний? - Нет. Начальник должен быть один, иначе все развалится. У нее была обнаженная по корейским обычаям грудь, У него пухлые детские губы и слабый подбородок, но он курил. Курил Беломор, выпуская дым в сторону новостроек. Они встречались часто, он приходил, уходил, Обещал многое, был очень любезен, улыбчив и боек. По улицам ездили голубые машины, часто с мигалкой, Летали мальчики и девочки на крыльях любви, в самокате...
Читать дальше →
+71 192 22

Настроение

Заметки на полях
Сижу на синей травке в позе зрелого лотоса, никого не трогаю. Ладно, ладно: и лотос не совсем лотос, и трава скорее фиолетовая, чем… и тишина - не такая уж тихая. Вдруг слышу: - Саша, что-то ты весь из себя сегодня самокритичный. К чему бы это? Блин-ять, вот вечно кто-то норовит влезть во внутренний мир без доплаты: то педагоги незваные, то званые, но обеды, то психологи доморощенные. Последние, вообще, похоже, размножаются самосейкой, как борщевики вдоль русла рек, не вытравишь ничем. ...
Читать дальше →
+67 150 15

О матерной части стихосложения

Заметки на полях
- Ты чего мотаешься туда-сюда? Как блоха по штанам. - Я не блоха, мама, и я не мотаюсь. Что ты мама?! Это я дежурю! Я дежурный, по апрелю… - Апрель еще не настал. Попел? Молодец! А теперь – заткнись. - Что это, мама? Откуда в такой интеллигентной женщине столько хамского отношения к сыну? - Голос у тебя… ломкий… и поёшь ты… есть иди! - Есть! Иду. - Третий раз картошка, и третий раз – неправильная… Пару дней назад в ленте наткнулся на один постик. Автор поста жалился: увидел...
Читать дальше →
+65 188 41

Сети Господа

Заметки на полях
Переспала с Ушаковым, Далем, Брокгаузом и Ефроном. Даль понравился, но посмотрим. На очереди Ожегов, Шведова и Фасмер. Предвкушаю. Из девичьего дневника Аукассандры Раньше я активно пользовался эйдетическим восприятием этого мира. И учиться было легко, просто запоминаешь нужное целыми страницами, а потом читаешь с листа. Потом случился тяжелый грипп, когда чуть не помер, и пришлось заново учиться учиться. Тогда же мне в голову пришла завиральная идея. Суть ее в том, что мы с...
Читать дальше →
+72 215 24

Але, але-о... фу... меня слышно?

Заметки на полях
На куче хвороста, туго прикрученный к столбу пеньковой веревкой в руку толщиной, мотал третий пожизненный срок самый обычный человек по прозвищу Алебардист. Погоняло свое он получил так давно, что уже и сам не помнил, когда это с ним приключилось: ни день недели, ни месяц , ни год, в смысле урожайности. Помнил только, что было и что было это в самые средние, сильно мрачные, абсолютно беспринципные века, когда люди не желали жить по закону запущенной феодальной раздробленности, а жили как ...
Читать дальше →
+66 358 62

И все же

Заметки на полях
Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой взгляд смотрит в чужую спину… ...
Читать дальше →
+64 240 33

Синь в глаза

Заметки на полях
А у нас - отражения бьются и мерзнут фиалки, А у нас – отражается небо в стекле и фарфоре, Напряженно застыв, выворачиваются камни и балки, ближе к свету сияя сиянием света и моря. А кузнечики где? Где – то там, где моргают ресницы, Где синицы трещат, как узор на стекле и морозе, Мне – не спит(ь)ся, С синевой этой синей не слиться, Отражаясь в окне в волнах профиля, как на заборе. Белый жгут (обжигающе) - тремором стерты колени, Вязнут дали вдали, где цвета разливаются в море, И...
Читать дальше →
+69 180 19

Снежок

Заметки на полях
Как на снегу следы подошв, как на душе следы усилий, остывший свет в глазах... и дрожь, и я унять ее не в силе. Моя игра во что-нибудь не достигает своей цели, и я играю в "позабудь" и забываю дни недели. Но помню имя твоих губ, но шелест слов ловлю дыханьем, как ноющий ночами зуб, жизнь вся унынье и вниманье. Так боль уходит от беды, чтоб начинали жить с начала, чтоб я звучащее как ты ночами дикими кричало.
Читать дальше →
+69 164 17

С булочкой

Заметки на полях
Едва забрезжит свет в окне, даже толком не проснувшись, а рука сама тянется к томику стихов. Тредиаковскай. Бр-р-р… Ладно, к этому пока не готов, пощупаем еще. Державин. Том второй. Полное собрание сочинений. Ну-у-у… не совсем в тему. Старик, зачем нам эти гимны и псалмы? Кстати, а что у нас сегодня за день, вообще, может, праздник какой? Да нет ничего, вроде. А число какое? Мдя? Где этот телефон, сука?! Вечно его куда-то носит, когда он нужен здесь и сейчас, и не дозовешься же! Сюда иди...
Читать дальше →
+69 217 13

Пчела на ромашке, ромашка в рюмке, в рюмке красная тьма

Заметки на полях
По весне зацветают ромашки (или по осени, честно говоря не особо задумывался и совсем не хочу лезть в яндекс-дзен, чтоб догадаться), в строгих рамках, белые и блестящие, тонкие и поющие как тростник, как конфетный фантик, забытый и болтающийся на кармашке, пахнущий ароматной химией перемен, как океан, волнующей и бесконечной, как своими руками подрезанный и остриженный под полубок цветник. А цвет ниток, попеременно: то черный, то белый, зашитый суровым цветом, как у Сурикова...
Читать дальше →
+51 156 8

Рассвет

Заметки на полях
Просыпаешься на рассвете и смотришь, как поднимается мыльный рассвет, и, пожалуйста, поверьте, кроме этого, ничего вроде как не было, и нет. А на белый снег падает сажа, вылетая в гудящую, раскаленную, бесконечно кирпичную трубу, и я, когда-нибудь, обязательно, вот так же вылечу, но не выпаду, а с*бу. И как елочный, новогодний, нарядный шарик, ахнув и рассыпавшись осколками на асфальт, буду лежать, пока не сметут веником, до самого заката, буду лежать, сиять, И как любой...
Читать дальше →
+72 170 22

Зимние элики и фанты

Заметки на полях
Сделал я как-то пост по случаю про родину слонов, получил массу откликов, многим благодарен за весьма дельные комментарии и жизненные истории. Написал продолжение, но вовремя до него руки не дошли, а сейчас как бы уже и поздно, другая "злоба дня" пришла и мандариновое счастье в бумажных пакетиках от дедушки с мороза, но статья-то есть. решил, что кину ее под спойлер, кому надо возьмет, а остальным и так хорошо. ...
Читать дальше →
+77 167 14

Как-будто лето

Заметки на полях
К нам приплывали девушки-моллюски, Лежали, догорая на песке, Светило Солнце, медленно и густо Ломались отражения в воде. Как поплавок, раскрашенный под зебру, Ломал прибой ритмический сонет, Большой арбуз, зарезанный в сиесту, Сочился красным соком на просвет. Кружили чайки над бедовой рыбкой, И я охрип от синевы небес, Когда в волну с застенчивой улыбкой Никто не прыгал и, вообще, не лез.
Читать дальше →
+106 207 39

Россия родина слонов

Заметки на полях
Пару дней я тут пообщался с великорусскими патриотами («простой» народ), после вот этого поста: https://author.today/post/582816?c=29728641&th=29693142 от Мышык Лев Федорович Пост посвящен очередной попытке бюрократического аппарата РФ «решить» вопрос с трудовыми мигрантами, в данном случае, «решили» лишить права на обучение в школах РФ для детей мигрантов, незнающих или плохо знающих русский язык. Дешево, вкладываться не нужно: ни финансово, ни морально. Раз – и все отлично. Народ –...
Читать дальше →
+84 663 221

Шары на елках

Заметки на полях
Небо – ясное как холера И Луна большая, как сияющий коровяк, А по небу ходят раздоенные коровы, Проливая молоко, И это, какой-никакой, а знак. Снег скрипит, как сухой песок, просеянный сквозь тугое сито, едет по дороге немецкий посеребренный грузовик, в небе горят огни, неоновые и открыто пропадают пропадом и дела, и дни. И когда в гирляндах, запутавшийся и пьяный, Танцует на детской площадке прикормленный Дед Мороз, Воздух застывает кольцами и с баяном Дяденька выскакивает и...
Читать дальше →
+92 267 77

От веера ветер

Заметки на полях
На веере странное слово Из трех иероглифов-букв, Ветер порвал сети, Сдул с побережья мух. Лежат кверху белым брюхом Лодки и тучи рыб, Бездонное синее небо, А солнце летит в залив. Рвет раковины перламутром, Корявым оскалом скал Ломается день и утро, как я его ни ласкал. В оранжевых легких плавках Мотает волной буй, Мохнатые бороды старцев С краев голубых кастрюль, Как пиво с высокой пеной Выносит с водой в песок, На веере странное слово, На зонтике поясок.
Читать дальше →
+88 202 24
Наверх Вниз