Артём Добровольский

Шло время, работа кипела. Вопрос «я опасный преступник или я опасный сумасшедший?» оставался без ответа. Главное – я был опасный, и потому мне полагалась одиночная — камера или палата? Вопрос оставался без ответа, главное — она была одиночная. Никто и ничто не мешало мне, кипела работа. Или не мешал и ? Как правильно? Вопрос останется без ответа. Главное — кипела работа. Крылья я смастерил из полиэтиленовых пакетов, мне приносили в них передачи. Я натянул пакеты на железные прутья, из...

Совсем ещё пацаном, году, наверное, в 1990-м, а может даже и раньше нарыл я случайно в каком-то литературном журнале критическую статью о поэте Котове, то ли Сергее, то ли Владимире. А может, даже и не о Котове... помню только что это была простая животная фамилия, пусть будет Котов. Поэта вафлили. Сочинял он на взгляд критика неумело, неправильно, бесталанно, а главное безыдейно. Ко всему прочему в вину поэту Котову ставились такие грехи как эгоизм и самолюбование. Но одно маленькое...

Вот ещё одна тема, частенько интересующая местных авторов помимо «писательского мастерства»: а сколько тысяч знаков в день вы пишете, коллеги? А сколько нужно? А сколько можно? А сколько можно, но не нужно? Ребятушки! Стахановцы! Вопрос ведь не в том, сколько знаков. Вопрос в том, каких знаков. Ну не превращайтесь вы окончательно в закройщиков с Урюпинской обувной фабрики, вы же мните себя писателями. Ну как можно – на серьёзных щах интересоваться «писательским мастерством» и при этом...

Сегодня в ленте снова булькают про «писательское мастерство». Нет такого. Есть дар рассказчика сказок. Есть дар рассказчика анекдотов. Есть дар проповедника, есть дар сплетника, есть дар философа. В конце концов, есть дар… трепать языком. Писательского мастерства нет. По крайней мере в том понимании, в котором его принято вожделеть. Что это значит? Это значит, что бесполезно гнаться за какими-то там «профессиональными» навыками, которые (вкупе, разумеется, с «интересной историей») обеспечат...

«Инда взопрели озимые. Рассупонилось солнышко, расталдыкнуло свои лучи по белу светушку. Понюхал старик Ромуальдыч свою портянку и аж заколдобился». (Ильф и Петров, «Золотой теленок») Давным-давно, когда не было интернета, телевидения и кино, славянские бабы вечерами тешились в сёлах тем, что придумывали и рассказывали друг другу страшные байки про колдунов да волколаков. Именно бабы; покушав браги, мужики вечерами спали. Вот придумает какая-нибудь Марфа какую-нибудь особо страшную...

Давно это было, много лет назад. Весна в Кулябе выдалась ранняя, яркая. Белоснежными облаками цвёл абрикос, и воздух был напоен запахом жасмина. Щедрое солнце радовало глаз после короткой, но суровой таджикской зимы. Повсюду пели птицы и веселились люди. Даже строгий дедушка Бобо снял свою чалму и, сидя на коврике перед дувалом, ласково щурился на пробегавших мимо ребятишек. В эту прекрасную пору и встретили друг друга Саид Исламбеков и Дилором Абдулаева. — Дилором, покажи личико! — попросил...

Ты толкаешь её в бок и сипишь в ухо: «Слышь, Ксюх, я тут тебе пожрать оставил... Ну?.. Будешь иль нет?.. Бля, я щас сам схаваю. Кому говорю, сука? Щас сам схаваю. Ну, как хочешь, дело хозяйское. Я тебя предупредил. Всё, пиздец, я хаваю!» https://author.today/reader/40453/313489

Мне было тридцать, а она была вчерашней школьницей. Я работал таксистом в компании Red Top of Fairfax (USA, Northern Virginia Area), а она пользовалась услугами этой компании. Звонила, заказывала. Иногда звонила её мать. Жила она в Рестоне, поэтому заказ обычно сваливался на меня, т.к. я любил пастись в том районе. Процедура принятия заказа такая: на экранчике терминала бортового компа появляется цифра — зона заказа (Северный Рестон — 715, как сейчас помню), причём ни точный адрес заказчика,...