Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.
24 704
385 245
3 271
52 510

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 926
Нажмите Enter для поиска.

Демо версия, демо устройства и Димоны в радиодеталях

Личное
Психологов нынче развелось... каждый второй с легкой придурью. Кто где и на кого учился, что называется. То говорят, что у человека нет рефлексов, а есть исключительно воспитание и образование. Это, чтобы маньяк не мог укрыться от правосудия, объясняют они, в современном мире человек утратил инстинктивное, он уже не животное, говорят они, а вполне себе гомо разумное. Парень 30 лет с шизой внезапно начал испытывать влечение к мальчикам. Осознавал, что это педофилия, что наказуемо, боролся...
Читать дальше →
+71 189 56

Третий снег на мавзолеи

Заметки на полях
Что такое стихи? Вышел, увидел, подумал, вспомнил... Это и есть стих. Он быстрый и верткий, самый лучший, как над смертью, вся жизнь, за одно мгновение промелькнувшая перед глазами, но такое - редкость, такое можно встретить у великих. Обычно, стихи пишут, чтобы зафиксировать что-то небольшое: происшествие, изумление от внезапного понимания, от несоответствия между тем, что внутри и тем, что снаружи, когда увидел и впечатлился. Иногда за этим мгновенным снимком эмоции или чувства есть что-то...
Читать дальше →
+68 139 24

Много причин

Заметки на полях
Живи… да хоть швами наружу… строчными как за-главными прописными, захлестывающими душу Главами… Главное – все как придет(в)ся, как получится, чтоб досталось песнями, которым неймется вЖалос(т)ь… Мало – мало(сть). Многое – а зачем? чем ни казнись – руки в крови по локоть… Любить Бога – нет никаких причин или… причин-много… ...
Читать дальше →
+78 132 20

Осеннее два

Заметки на полях
Мне снился день, прокрученный сквозь сито, и белый свет, что выпадал из туч, такой рассеянный, что странным счастьем было, бродить, дышать и резаться об луч. Пока тебе упорно дует в спину тирольский ветер с шапкой набекрень и снится день, раскрашенный под лето, смешавший краски осени и тень. Я чувствую, как горизонт качает, пока горит под куполом звезда и Месяц, как кораблик, выплывает и мчится, обгоняя поезда. Весь бархат фиолетовой равнины, роняя складки, падает к...
Читать дальше →
+93 207 21

Осенняя

Заметки на полях
Сердце стучит неровно, На ветках и проводах жемчуг склевывают синицы, Пока ветер рвёт тряпки и дождь Оставляет следы на асфальте, И листва - облетела. Этой осенью снова я чувствую серое небо, А вижу лазурь водопада. Мы в гудящем колодце, в воде без рассвета, но в льдинках, И звезды не тонут - видны И кажутся ближе, но это - не правда. Не вся, не остаток, не часть, А обычное слово, Где звука хватает, И сил - не хватает немного, Где нужно проснуться, Чтоб кончились...
Читать дальше →
+77 133 36

Краси-и-и-и и-и-ва-а

Заметки на полях
Краси-и-и-и и-и-ва-а! ты вашла в мою грешную жизнь. Краси-и-и-и и-и-ва-а — ты ушла из нее... С утра пораньше в голову залетел певучий дрозд и все никак из нее не вылетит, собака. Залез (с большим трудом, давно не пользовался этим входом на чердак) посмотреть и кто это там такой голосистый? Фигушки: тишина и бардак, пыль столбом, окошечко с мутным стеклышком, в углу высохшее тельце, это умерший от недоедания паучок-звездочёт. Жил долго, бедолага, знал много, тенет — как на парусной шхуне...
Читать дальше →
+82 189 36

Под лаской плюшевого пледа...

Личное
Цветаева была умничка, умела думать головой, собирать рассеянные тут и там образы, умела и наговаривать стихи: потрясающие, мощные, откровенные. "О, вопль женщин всех времен..." Мужчина сказал бы иначе: "Что нахрен я вам всем сделал?" или "за что мне все это, Господи". Женщины знают кто виноват и апеллируют к первоисточнику всех своих бед: "Мой милый, что тебе..." Про Цветаеву говорили и думали всякие глупости. Да, на лицо не красавица, отнюдь: нос крупный, выдающийся, буратинистый,...
Читать дальше →
+80 217 32

и Луну

Заметки на полях
Я хотел бы поехать в Австралию, познакомиться с кенгуру, полюбить что-то сильно странное небо, женщину или Луну. Люди всюду живут, и кажется, где-то счастья мое ждет, словно в каменном, белом сумраке кто-то воет и в бубен бьет, эвкалипты вращают листьями, зной стекает с сухих саванн, и пораньше, с утра, в Австралию отправляется шарабан.
Читать дальше →
+83 143 47

Самоучитель испанского

Заметки на полях
Энди Уорхол родился 6 августа 1928 года в Питтсбурге (штат Пенсильвания. США) четвёртым ребёнком в рабочей семье иммигрантов-русинов из села Микова у местечка Стропково на северо-востоке современнойСловакии. Это памятник. Его можно посмотреть в Словакии. А это документ: Недавно, разбирая бумаги Энди, был найден листок. На нем рукой Энди было записано стихотворение (проведенная экспертиза подтвердила несомненное авторство). Мне показалось, что этот стих, как ничто другое, рассказывает...
Читать дальше →
+66 209 13

Ведьма, мартышка и световой меч

Заметки на полях
Кто-то крикнул: «Это - ведьма! Ведьма»! Кто-то крикнул: «на костер ее... В костер»! Пламя вспыхнуло и быстро прогорело, Словно кто-то крики в угли стер. Кто-то крикнул: «Дело. Это – Дело»! Кто-то крикнул: «Дура! Не дала»! Тело у столба костями тлело, тишина трещала и плыла. Люди расходиться не спешили, Клали небу, клали твердый крест, В теплом воздухе как воронье кружили Свидетели свершений и чудес. *** Зубы дракона просеяли васильки Сверху шарашит и капает из дождей ...
Читать дальше →
+66 163 19

Психотура

Заметки на полях
Психология и психиатрия. Науки явно разные, но сходу объяснить, чем именно они отличаются друг от друга, трудно. Нет, интуитивно мы ощущаем эту разницу, но проговорить ее пока не в состоянии, она должна быть вербализована, то есть переведена из смутных картинок и текстовых кусочков во что-то удобоваримое, в понятную и внятную речь. Это касается не только этих терминов (психо-логия и -атрия), а любых терминов и любых смысловых конструкций, в самом общем виде, смысл, как таковой, появляется...
Читать дальше →
+50 211 47

Три сестры

Заметки на полях
Хрустальный звон, как от сгоревших льдинок, Как от цветной, мороженой воды, Когда в руке ломается обмылок И лопается корка на губе. И все звенит, как ночь в тайге карельской, Оставшейся навечно без весны, Когда воруешь вечности у вечной И бреешь кожу вместо щетины. Минуты капают, слетают капли с крана, а тело затекает. Но мороз Встает у зеркала и пробует сопрано С большим букетом пошлых чайных роз. *** Сидят у берега и воруют у моря Тонкими удочками, выдергивая из волны ...
Читать дальше →
+71 130 15

Первое предложение - точка

Флешмобы и праздники
Сначала я предложил сердце, предложил по-глупости, не честно, не подумав, предложил потому что улетал каждую секунду от одного только взгляда. Я вообще тогда летал от всего на свете: от поворота головы, от синего спортивного костюма, от ямочки на щеке, от голоса или молчания. Сердце стучало в грудь желтым клювом, выклевывая жилы и пробиваясь сквозь кожу и мясо на простор, высверливая большую дырень для сумасшедшего птичьего глаза, в никуда. Забавно было смотреть на трепещущее сердце,...
Читать дальше →
+80 146 12

танго фонарей

Заметки на полях
Шел мокрый снег под танго фонарей, под рваный ритм и быстрое движенье скользила в платье белая метель и обморок от голово-круженья. Мела поземка, сжатая в спираль, эффектным жестом вскидывая руки, кружилась и выкрикивала даль вечерние, придушенные звуки. Раскрытым ртом ловил бэд-трип асфальт по черным трещинам, по стылым, черным лужам, как в бездну падали цветные огоньки и ближний свет от кавалеров с пузом. В фонтанах искр мелькали титры тел, осколки чувств смерзались в...
Читать дальше →
+72 117 15

Хлопцы и писатели

Заметки на полях
Они ползут как старые колготки И рвут сердца в полоски и куски, А ты сидишь в растянутой футболке И ищешь мир, но штопаешь носки. Вокруг кричат и гавкают собаки, Всем наплевать кто что кому сказал, А мертвые валяются в овраге, ты их живыми сроду не видал. Танцует изморозь, на окнах стихотворцы Творят под елочку, развесив канитель, И хлопают ушами дни и хлопцы Жрут витамины, щупая свирель.
Читать дальше →
+95 226 45

Цветные лужи

Заметки на полях
Но снова выпал на руки ноябрь, Как старый ворон – глаз подернут пленкой, И дождь пошел, и высох календарь С завитой и пластмассовой оплеткой. Над головою искры крупных звезд. И крупный скорпион уснул на ветке, Он вертит небо и скрипит хвостом, Качает канареешную клетку. Никто не воет в голос, не поет, Не плачет под окном, не бьет гитарой. Жизнь как верблюд: жует, плюет и спит, Пока течет судьба из самовара. *** А так посмотришь: день - цветная лужа, в которой рыба ходит...
Читать дальше →
+62 140 22

ябрь...

Заметки на полях
Я млел и таял, тосковал и грусть слонялась по двору, а снег все падал и молчал, и взглядом прилипал к стеклу. весь вечер с красным фонарем качалось небо и огнем горела лужа и в проем глядел случайный окаем. И звезды сыпались с вершин, с разбухших туч слетала пыль, и воздух вздрагивал и плыл, и таял снег, который был. *** Я гляжу на этот город, город золотой, башни магов, небо в блестках, океан рябой. Красной краской мажет окна вытекший гранат, с башни мага видно звезды и...
Читать дальше →
+70 189 20

Пьян и сыт

Заметки на полях
Когда рисуешь на стекле, размешивая краски в воздухе, прикладывая друг к другу мазки и цвета, сравнивая мелодию, звучащую снаружи, с мелодией, которая живет внутри. Когда, все, что ты знаешь, помнишь и умеешь, не стоит еще одного прожитого дня. Когда ловишь интонацию, выхватывая из глухих и звонких согласных ритм сердца и шепот опавшей листвы. Когда ветер с севера легко срывает остатки желтого и красного и бросает их к твоим ногам. Каждый день. Когда каждый божий день видишь, чем живут...
Читать дальше →
+77 178 28

Короткое для пингвинов

Заметки на полях
Я ваяю пингвина из снега, Сверху падает розовый снег. Нам так трудно найти человека, Одного человека, из всех. В небе туча, одна на весь город, Я под нею верчу колобки, Мокрый снег налипает на окна И водою стекает с руки. Королевские дни акварели, где уже оживает пингвин И качаются ветки у ели, И плывет эта туча и мир. *** Я замкнут, Замкнут, Замкнут, Замыкаю… Как две отвертки, лампочка и нож. С дубов сухие листья облетают И падают под ноги перья с роз. По небу...
Читать дальше →
+69 178 14

Пых...

Заметки на полях
И вот, деревья и кусты с листвой, стоят. И вот, летит с них ливень желтого и золотого. И вот, не видно асфальта, а только одна слабошевелящаяся масса сухого желтого, всех мыслимых и не мысленных оттенков яркого. На деревьях осталось немного зеленого и черного, а все золото хлынуло через край и стекло, сошло, упало. Как говорится, навернулось с небес на землю. И после цветного дождя, всегда идет дождь обычный, он холодный, медленный, мелкий, накрапывающий, колючий и нудный. А потом над головой...
Читать дальше →
+61 214 21
Наверх Вниз