Палата #6. Заходите осторожно.

Читательница зашла в блог почитать что-нибудь умное.

Ей, видимо, кто-то сказал:

— Там автор пишет про человека, любовь, искусственный интеллект, психологию, глубины всякие. Вроде серьёзный.

Она открыла страницу, настроилась на вдумчивое чтение, поправила внутренние очки интеллигентного читателя и приготовилась к духовной работе.

И тут из-за угла выбежали миньоны.

Не метафорические.

Обычные такие миньоны, которые почему-то красили живого льва.

Лев, судя по всему, должен был торжественно зарычать на заставке, но ему уже мазали гриву, кто-то пытался покрыть его лаком, сверху падали буквы, музыканты играли что-то отдельное от реальности, а дирижёр каждые пять минут выглядывал и спрашивал:

— Простите, а мы сейчас что играем?

Женщина моргнула.

— Ладно, — сказала она. — Наверное, это был юмор. Бывает.

Пошла дальше.

За следующей дверью сидел человек с телефоном в руке и глазами человека, который утром просто хотел проверить интернет, а через двадцать часов понял, что всё ещё переписывается с незнакомой девушкой.

— Вы в порядке? — осторожно спросила женщина.

Он поднял глаза:

— Я пока не понял. То ли это было что-то новое, то ли я куда-то влип.

Женщина медленно закрыла дверь.

В соседнем коридоре стоял автомобиль с открытым капотом.

На приборной панели горел Check Engine.

Рядом сидел мужчина с диагностическим сканером. Только сканер он почему-то подключил не к машине, а к себе.

На экране мигало:

Ошибка: внутренняя система перегрета.
Причина: не определена.
Рекомендация: продолжить наблюдение.

Женщина остановилась.

— Мужчина, вы что делаете? Диагностировать автомобиль нужно, а не себя.

Мужчина даже не поднял головы.

— Автомобиль хотя бы честно показывает ошибку.

Женщина решила не уточнять и пошла дальше.

Через пару шагов коридор вдруг стал темнее.

Пахнуло подъездом, мокрым бетоном, дешёвыми сигаретами и тем временем, где разговоры часто начинались тихо, а заканчивались слишком громко.

У стены стояли какие-то люди из девяностых.

Не киношные бандиты с красивыми плащами, а настоящая тяжёлая память: долги, страх, чужая власть, неприятные лица, от которых лучше не ждать объяснений. Кто-то говорил вполголоса. Кто-то молчал так, что от этого молчания хотелось отойти.

Женщина замедлилась.

— Это ещё что?

Из темноты кто-то ответил:

— Это биографическое. Лучше не трогать.

Она кивнула и обошла стороной.

Теперь в голове у неё уже начали появляться нехорошие мысли.

Не такие, как у читателя, который просто не понял жанр.

А такие, как у человека, который начинает подозревать, что случайно зашёл не в блог, а в учреждение закрытого типа.

Но тут из следующей двери вывели искусственный интеллект в наручниках.

Прокурор шёл впереди и кричал:

— Виновен!

Адвокат бежал следом:

— Не имеете права! Сначала докажите, что человечность принадлежит только человеку!

Где-то вдалеке присяжные, которыми почему-то оказались сами читатели, переглядывались и пытались понять: их уже вызвали в зал или они ещё просто зашли посмотреть?

Тут женщина окончательно остановилась.

— Всё, — сказала женщина. — Это уже не блог. Это Палата #6. Только вместо санитаров тут миньоны. 

Она бросилась по коридору.

Миньоны спорили с дирижёром.
Лев пытался сохранить достоинство.
Человек с телефоном ждал ответа.
Мужчина с Check Engine диагностировал душу.
Из девяностых доносилось тяжёлое молчание.
Прокурор тащил искусственный интеллект к присяжным.

И вдруг женщина увидела дверь.

На двери было написано:

Кабинет главного врача

Она влетела внутрь почти без стука.

— Доктор, у вас тут что происходит? Я хотела почитать что-то психологически интересное, а попала в литературную психиатрическую больницу.

Доктор спокойно посмотрел на неё поверх очков.

— А вы сами каждый день одинаковая?

Женщина замолчала.

— У вас внутри всё по расписанию? Юмор с девяти до десяти, любовь по вторникам, травмы строго после обеда, философия только по праздникам?

Она хотела что-то ответить, но не успела.

Доктор закрыл папку.

— Может, вы не в больницу попали. Может, вы просто впервые зашли в человека без таблички “жанр”.

Женщина вышла в коридор уже тише.

Всё было на месте.

Лев.
Миньоны.
Телефон.
Check Engine.
Девяностые.
Искусственный интеллект в наручниках.
Нуарный автор, который где-то в стороне всё ещё смотрел на свои пальцы так, будто они знали о романе больше, чем он сам.

Она постояла, посмотрела на весь этот беспорядок и вдруг подумала:

— А ведь у меня внутри примерно так же. Просто я это не публикую.

Доктор высунулся из кабинета:

— Диагноз предварительный: живой человек. Читать малыми дозами.

А вы сегодня в каком жанре проснулись?